Ritual

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Ritual

Rituale

A Fabrício Sabias que as minhas roupas conservavam a epiderme de meu sonho e estavam ali, não viajavam comigo, estavam ali, guardiãs da primavera na gaveta de um retorno pródigo ao pai inconsolável. Sabias, filho, e conversavas longamente com as roupas, conversavas entardeceres muitos com minha longa ausência. Havia rumor nelas: peixes num aquário de flanela e linho. Um subterrâneo ritmo as removia. O mundo vegetal e animal eram rabiscos no embaralhar ocioso das sombras. O que procuravas entre as roupas: algum amor banido, a lágrima, o instinto de me sobreviver?

A Fabrício Tu sapevi che i miei abiti mantenevano l'epidermide del mio sogno e restavano lì, non partivano con me, restavano lì, guardiani della primavera dentro il cassetto di un ritorno prodigo al padre inconsolabile. Tu lo sapevi, figlio mio, e parlavi lungamente con gli abiti, parlavi spesso verso sera con la mia lunga assenza. In essi c’era un fruscio: pesci dentro un acquario di flanella e di lino. Un ritmo ipogeo li scuoteva. Il mondo vegetale e animale erano ghirigori nell’ozioso viavai delle ombre. Che cosa cercavi in mezzo agli abiti: un amore respinto, la lacrima, l'istinto di sopravvivermi?

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Giacomo Balla
Abiti futuristi (1914)

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Os fuzilados de Goya

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Os fuzilados de Goya

I fucilati di Goya

Morremos mas não abrimos mão do que sonhando, é mais do que estar vivo, é ter vivido o último percalço do equilíbrio. Os homens não toleram a consciência, nem se toleram como feras. E se à luz não se apegam, são mais tristes, duros, solitários. Gorjeando contra o frio, os ledos ossos. Morremos. Onde é alma, sobrevive. E toda a eternidade é ver o instante que as armas nos apontam com seu fogo. E mais que a pontaria, o grito enorme, como flores caladas junto aos olhos. São pálpebras que falam o seu ódio. O pelotão explode e nós olhamos na cara o vosso susto, a morte que nos dais, o sonho florescendo igual a um campo, onde fuzis plantados se levantam. E esta porta aberta sobre a morte.

Moriamo però non rinunciamo a quel ch’è il nostro sogno, che è più che essere vivi, è aver sorpassato l’ultimo intralcio all’equilibrio. Gli uomini non tollerano la coscienza, ma neppure tollerano sé stessi come bestie. E se non s’aggrappano alla luce, sono più tristi, più duri, più solinghi. Gorgheggiano contro il freddo, le liete ossa. Noi moriamo. Ma dove c’è un’anima, essa sopravvive. E tutta l’eternità sta nel veder l’istante in cui le armi ci puntano contro con il loro fuoco. E più che le armi puntate, il grido enorme, come taciti fiori vicino agli occhi. Sono palpebre che esprimono il proprio odio. Il plotone esplode e noi vi leggiamo in faccia lo spavento, la morte che ci date, il sogno che fiorisce come un campo, da cui fucili piantati si sollevano. E questa porta aperta sopra la morte.

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Goya
El tres de Mayo (1813)

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O cego da guitarra (Goya)

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O cego da guitarra (Goya)

Il cieco con la chitarra (Goya)

Cego com os olhos e morto. Cegos os ouvidos. Cegos os olhos de remota lembrança. Nariz adunco e morto. Chapéu entornado E morto. Sob a capa, Mortalha. Morto morto morto. Mas a guitarra salta, a guitarra letrada e casta jorra a alegria de um povo em torno. A guitarra é o cego. A guitarra é o cego. A guitarra tem os olhos acesos.

Cieco con gli occhi e morto. Ciechi gli orecchi. Ciechi gli occhi di remota memoria. Naso aquilino e morto. Cappello schiacciato E morto. Sotto la cappa, Sudario. Morto morto morto. Ma la chitarra salta, la chitarra colta e casta diffonde la gioia della gente intorno. La chitarra è il cieco. La chitarra è il cieco. La chitarra ha gli occhi ardenti.

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Goya
Il cieco con la chitarra (1778)

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Minha voz se chamava Carlos

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Minha voz se chamava Carlos

La mia voce si chiamava Carlos

Minha voz se chamava Carlos mas não tinha serventia alguma. Era Carlos de vez em quando. E um Luiz obscuro adormecia na poltrona de tevê, enquanto minha voz andava de calça listrada e se comportava na sala com suntuosa altivez. Minha voz se chamava Carlos no café mas quando súbito ia pela escada, surpreendia-se não era mais Carlos - eram seus comparsas e eles ficavam eternos de repente, com a equivalência ao sonho na sua maior altura. Depois Carlos se hospedava em Carlos e o caos se agitava intruso na criação.

La mia voce si chiamava Carlos ma proprio a nulla serviva. Era Carlos di tanto in tanto. E un oscuro Luiz si appisolava sulla poltrona davanti alla tivù, mentre la mia voce indossava pantaloni gessati e si comportava in sala con pomposo sussiego. La mia voce si chiamava Carlos al caffè ma quando d’un tratto saliva la scala si stupiva non era più Carlos - erano i suoi figuranti e loro rimanevano eterni all'improvviso, con l'equivalenza al sogno al suo apice assoluto. E dopo Carlos si rifugiava in Carlos e il caos si agitava da intruso nella creazione.

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Ibere Camargo
Ritratto di Carlos Nejar (1975)

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Entre as cinzas

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Entre as cinzas

Fra le ceneri

Confesso às formigas as cruas penas e elas na terra da noite lerda serão futuras amigas e confidentes. Meu corpo poderá falar as ternas coisas que nos ignoram. Só falarei com meu corpo, que a alma estará longe. E as formigas não precisam que alma exista. Cotovias da escuridão, sabidas, mínimas, deixam suas folhas no formigueiro. Entre as cinzas, o pó se encherá de falas. E minha boca de formigas.

Confesso alle formiche le mie dure pene ed esse nella terra della notte lenta saranno future amiche e confidenti. Il mio corpo saprà esprimere le dolci cose che di noi ignorano. Parlerò solo col mio corpo, poiché l’anima sarà lontana. E alle formiche non occorre che l’anima esista. Allodole dell’oscurità, esperte, minime, lasciano le loro foglie nel formicaio. Fra le ceneri, la polvere si riempirà di voci. E la mia bocca di formiche.

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Peter Kogler
Formiche (2002)

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