Fala

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Orides Fontela »»   Transposição (1969) »»   Francese »»

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Fala

La parola

Tudo será difícil de dizer: a palavra real nunca é suave. Tudo será duro: luz impiedosa excessiva vivência consciência demais do ser. Tudo será capaz de ferir. Será agressivamente real. Tão real que nos despedaça. Não há piedade nos signos e nem o amor: o ser é excessivamente lúcido e a palavra é densa e nos fere. (Toda palavra é crueldade.)

Tutto sarà difficile da dire: la parola reale non è mai dolce. Tutto sarà duro: luce impietosa eccessiva esperienza troppa cognizione dell'essere. Tutto sarà in grado di ferire. Sarà prepotentemente reale. Così reale da farci a pezzi. Non c’è pietà nei segni né nell’amore: l’essere è eccessivamente lucido e la parola è densa e ci ferisce. (Ogni parola è crudeltà).

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Olafur Eliasson
The sun has no money (2008)

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Destruição

Nome:   Collezione:   Altra traduzione:

Orides Fontela »»   Transposição (1969) »»   Francese »»

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Destruição

Distruzione

A coisa contra a coisa: a inútil crueldade da análise. O cruel saber que despedaça o ser sabido. A vida contra a coisa: a violentação da forma, recriando-a em sínteses humanas sábias e inúteis. A vida contra a vida: a estéril crueldade da luz que se consome desintegrando a essência inutilmente.

La cosa contro la cosa: l’inutile crudeltà dell’analisi. La crudele conoscenza che fa a pezzi l’essere conosciuto. La vita contro la cosa: la violazione della forma, che viene ricreata in umane sintesi sagge e inutili. La vita contro la vita: la sterile crudeltà della luce che si consuma disintegrando l’essenza inutilmente.

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Lorenzo Lippi
Sant’Agata, particolare (1638-1644)

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A tarde compõe-se no céu…

Nome:   Collezione: Fonte:   Altra traduzione:

Nuno Rocha Morais »»   Poesie inedite »» nunorochamorais.blogspot.com (luglio 2026) »»   Francese »»

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A tarde compõe-se no céu…

Il pomeriggio si dispiega nel cielo…

A tarde compõe-se no céu,
Teatral, florida, clara:
Espessura de aves do Verão.
Mas em mim soam os tambores da chuva,
Tantos tambores tentaculares...
É a alegria de estar vivo
Tantas vezes pontuada
Por longos espaços de pedras longas,
Rajadas de silêncio,
Buracos de mim.

Il pomeriggio si dispiega nel cielo,
Teatrale, esuberante, chiaro:
Spesso stormo di uccelli estivi.
Ma in me risuonano i tamburi della pioggia,
Tanti tamburi tentacolari...
È la gioia d’esser vivo
Così spesso punteggiata
Da lunghi tratti di lunghe pietre,
Esplosioni di silenzio,
Buchi dentro di me.

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Sarah Goodnough
Uccelli in volo (2011)

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Cervantes

Nome:   Collezione:   Altra traduzione:

Miguel Torga »»   Poemas ibéricos (1965) »»   Francese »»

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Cervantes

Cervantes

O génio é humilde como a natureza.
É tambem numa lenta e obscura
Tenacidade
Que realiza
Os milagres que faz…
Num apagado esforço pertinaz,
A partir dum lampejo de ironia,
Transforma dia a dia,
Hora a hora,
O louco temporal que em mim vivia
No louco intemporal que vive agora.

Umile è il genio come la natura.
È appena grazie a una lenta e oscura
Pertinacia
Che realizza
I miracoli che fa…
In uno sforzo tacito e ostinato,
Partendo da uno sprazzo d’ironia,
Trasforma giorno per giorno,
Ora per ora,
Il folle temporale che in me viveva
Nel folle intemporale che in me vive ora.

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Juan de Jáuregui
Ritratto di Miguel de Cervantes Saavedra (1600)

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Que somos nós...

Nome :   Collezione :   Altra traduzione :

Manuel Alegre »»   O canto e as armas (1967) »»   Francese »»

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Que somos nós...

Che siamo noi...

Que somos nós senão o que fazemos?
Que somos nós senão o breve traço
da vida que deixamos passo a passo
e é já sombra de sombra onde morremos?

Que somos nós se não permanecemos
no por nós transformado neste espaço?
Que serei eu senão só o que faço
e é tão pouco no tempo em que não temos

para viver senão o tempo de
transformar neste tempo e neste espaço
a vida em que não somos mais do que

o sol do que fazemos. Porque o mais
é sombra de sombra e o breve traço
de quem passamos para nunca mais.

Che siamo noi se non quel che facciamo?
Che siamo noi se non la breve traccia
d’una vita che passo a passo lasciamo
già ombra dell'ombra in cui moriremo?

Che siamo noi se non permaniamo
nello spazio da noi stessi trasformato?
Che sarei io, se non soltanto ciò che faccio,
che è così poco nel tempo in cui per vivere

non abbiamo altro se non il tempo di
trasformare in questo tempo e in questo spazio
la vita in cui non siamo niente più che il

sole di quello che facciamo. Perché il resto
è ombra dell'ombra e la breve traccia di chi
un dì abbiamo incrociato e poi mai più.

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Sergio Padovani
Esistenza (2024)

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