Eros

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Orides Fontela »»   Helianto (1973) »»   Francese »»

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Eros

Eros

Cego? Não: livre. Tão livre que não te importa a direção da seta.  Alado? Irradiante. Feridas multiplicadas nascidas de um só   abismo. Disseminas pólens e aromas. És talvez a   primavera? Supremamente livre   — violento — não és estátua: és pureza     oferta. Que forma te conteria? Tuas setas armam   o mundo enquanto — aberto — és abismo   inflamadamente vivo.

Cieco? No: libero. Così libero che non t’importa la direzione della freccia. Alato? Radioso. Ferite moltiplicate nate da un unico   abisso. Dissemini pollini e aromi. Sei forse la   primavera? Supremamente libero   — violento — non sei statua: sei purezza     offerta. Che forma t’includerebbe? Le tue frecce armano   il mondo mentre — aperto — sei abisso   infuocatamente vivo.

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Caravaggio
Amor vincit omnia (1602)

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Elegia

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Orides Fontela »»   Helianto (1973) »»   Francese »»

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Elegia

Elegia

Mas para que serve o pássaro? Nós o contemplamos inerte. Nós o tocamos no mágico fulgor das penas. De que serve o pássaro se desnaturado o possuímos? O que era vôo e eis que é concreção letal e cor paralisada, íris silente, nítido, o que era infinito e eis que é peso e forma, verbo fixado, lúdico O que era pássaro e é o objeto: jogo de uma inocência que o contempla e revive — criança que tateia no pássaro um esquema de distâncias — mas para que serve o pássaro? O pássaro não serve. Arrítmicas brandas asas repousam.

Ma a che serve un uccello? Noi lo contempliamo inerte. Noi lo tocchiamo nel magico fulgore delle penne. A che serve un uccello se snaturato lo possediamo? Ciò che era volo, ecco che è letale solidità e colore paralizzato, tacita iride, nitida, ciò che era infinito, ecco che è peso e forma, voce sospesa, ludica. Ciò che era uccello, è oggetto: gioco di un’innocenza che lo contempla e rivive — bimbo che tasta sull’uccello uno schema di distanze — ma a che serve l’uccello? L’uccello non serve. Disarmoniche docili ali riposano.

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Frederick Carl Frieseke
Uccello in gabbia (1937)

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Transposição

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Orides Fontela »»   Transposição (1969) »»   Francese »»

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Transposição

Trasposizione

Na manhã que desperta o jardim não mais geometria é gradação de luz e aguda descontinuidade de planos. Tudo se recria e o instante varia de ângulo e face segundo a mesma vidaluz que instaura jardins na amplitude que desperta as flores em várias coresinstantes e as revive jogando-as lucidamente em transposição contínua

Nel mattino che si desta il giardino non è più geometria è gradazione di luce e acuta discontinuità di piani. Tutto si ricrea e l’istante varia d’angolazione e aspetto secondo la stessa vitaluce che ovunque inaugura giardini che ridesta i fiori in vari coloristanti e li ritempra esponendoli lucidamente in incessante trasposizione.

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Vincent van Gogh
Iris (1889)

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Tempo

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Orides Fontela »»   Transposição (1969) »»   Francese »»

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Tempo

Tempo

O fluxo obriga qualquer flor a abrigar-se em si mesma sem memória. O fluxo onda ser impede qualquer flor de reinventar-se em flor repetida. O fluxo destrona qualquer flor de seu agora vivo e a torna em sono. O universofluxo repele entre as flores estes cantosfloresvidas. – Mas eis que a palavra cantoflorvivência re-nascendo perpétua obriga o fluxo cavalga o fluxo num milagre de vida.

Il flusso obbliga qualche fiore a raccogliersi in se stesso senza memoria. Il flusso onda essere impedisce a qualche fiore di reinventarsi come fiore replicato. Il flusso spodesta qualche fiore del suo stato d’essere vivo e glielo riproduce nel sonno. Il cosmoflusso ripudia tra i fiori quelli cantofiorevita. – Ma ecco che la parola cantofioreesistenza rinascendo perpetua spodesta il flusso cavalca il flusso in un miracolo di vita.

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Daniel Adenitan
Blossom (2023)

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Primeiro amor

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Nuno Rocha Morais »»   Poemas dos dias (2022) »»   Francese »»

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Primeiro amor

Primo amore

Tentei todas as formas de mágoa
Na minha própria mágoa: nenhuma servia.
Nada havia sido escrito para mim.
Os teus olhos não estavam escritos
Em lado nenhum; ninguém estivera
Antes de mim na minha solidão.
E havia gritos à procura da minha boca,
Dentro do meu amor por ti,
O amor nada sabia de si próprio
Por ninguém, livro nenhum ‑
Ia-se criando à tua imagem.
O primeiro amor, que é também o último,
Jamais está escrito.
Então, quase acreditei na força
De um grito inédito, inaudito:
Concedam-me este amor
E moverei o mundo ‑
Dirigindo-me não sei a quem;
Por descobrir estava que sentir não é poder,
Que o sol não se move, nem as outras estrelas,
Que para o amor não basta amarmos,
Eternos e morituros.

Ho sperimentato tutte le forme di dolore
Nel mio stesso dolore: nessuna ha funzionato.
Nulla era stato scritto per me.
I tuoi occhi non erano scritti
Da nessuna parte; nessuno era stato lì
Prima di me nella mia solitudine.
E vi erano grida in cerca della mia bocca,
Dentro il mio amore per te,
L’amore nulla sapeva di sé stesso
Per nessuno, per nessun libro ‑
Si stava creando a tua immagine.
Il primo amore, che è anche l’ultimo,
Non è mai scritto.
Allora, ho quasi creduto nella forza
D’un grido senza precedenti, inaudito:
Mi si conceda questo amore
E muoverò il mondo ‑
Rivolgendomi non so a chi;
Stavo per scoprire che sentire non è potere
Che il sole non si muove, né l’altre stelle,
Che per l’amore non è sufficiente che amiamo,
Noi eterni e morituri.

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Malisa Catalani
Gea (2020)

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