Repetição

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Repetição

Ripetizione

No abrir de cada dia Está presente a sombra de todas as noites. Mãos em desespero esvoaçam Tentando atingir a fímbria da vida. Lâmpadas reabastecidas Na esperança da vinda do Grande Esperado. A carne é devolvida ao pó Enquanto a memória da nossa infância Se apaga aos poucos na memória da infância dos  nossos filhos Diluída na dos nossos netos. Memórias sem dono Substituídas pelos tentáculos do ventre materno Para a lenta e angustiante viagem para o exílio.

Al sorgere d’ogni giorno È presente l’ombra di tutte le notti. Mani disperate si dimenano Tentando d’aggrapparsi ai bordi della vita. Lampade ricaricate Nella speranza della venuta del Grande Atteso. La carne ritorna alla polvere Mentre la memoria della nostra infanzia Si annulla pian piano nella memoria dell’infanzia dei  nostri figli Diluita in quella dei nostri nipoti. Memorie senza padrone Sostituite dai tentacoli del ventre materno Per il lento e angosciante viaggio verso l'esilio.

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Vincent van Gogh
L'Arlesiana (Ritratto di M.me Ginoux) (1890)

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Procissão das bestas

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Procissão das bestas

Processione di bestie

também para Dante Milano Mundos de conflitos que o silêncio engole, Sombras lentas e pesadas Reduzem os olhos a bagaços. Ruminações da memória No branco da vida extenuada Na paisagem sem ninguém. Nos gritos soltos Sem a devolução do eco. No oco das mãos Ausente o suor de outra mão, Formas amadas levadas pelo vento Às nuvens que condensam o cansaço da  terra, Canções da carne traduzidas na rosa, Promessas de fé em cada espera, Na palavra esquecida do próprio som, Circunferência de fogo em labaredas Consumindo a ternura no cansaço. Imaturas searas de amor, Morte nos ossos das jornadas sem motivo. Fadiga anterior à união dos sexos Decompostos na traição de análises mútuas, Espreitando sadicamente dois corpos nus fundidos  na derrota. Lodo cobrindo pés, atolando ventres, Transformando bocas em esgotos Reduzindo o amor a ato Que o silêncio engole Como fétida flor da noite.

ancora per Dante Milano Mondi in conflitto che il silenzio inghiotte, Ombre lente e pesanti Dagli occhi illividiti. Ruminazioni della memoria Nel bianco della vita estenuata Nel paesaggio spopolato. Nelle grida lanciate Senza ritorno d’eco. Nel cavo delle mani Assente il sudore dell’altra mano, Amate forme portate dal vento Verso le nuvole che condensano la stanchezza della  terra, Canzoni di carne tradotte in una rosa, Promesse di fede in ogni attesa, Nella parola dimentica del proprio suono, Cerchio di fuoco tra fiamme Che esauriscono la tenerezza nello sfinimento. Messi immature d’amore, Morte nelle ossa per viaggi immotivati. Tensione che precorre l’unione dei sessi Madidi nella perfidia di reciproche esplorazioni, Scrutando sadicamente due corpi nudi fusi nella  disfatta. Melma che avvolge i piedi, rende viscidi i ventri, Trasformando le bocche in fognature Riducendo l’amore ad atto Che il silenzio inghiotte Come fetido fiore della notte.

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Franz von Stuck
La caccia selvaggia (1889)

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Pré-morte

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Pré-morte

Pre-morte

Para o poeta Dante Milano O escuro ser profundo, coisa sobrenatural, Vontade oculta sem objeto, Pousado na brasa sem lume Dos ímpetos à procura de um destino. Companheiro de farsas, mensageiro de aflições, Mão sustentando a máscara na face intata, Fuga na palavra dissolvida No vácuo da imagem esquecida, Sobra que embala em acalanto De agonia em agonia, O volume da tristeza e da alegria, Nódoa que o desespero não apaga. Tudo tão certo e tudo tão mal articulado, Tudo tão fundido no abandono do querer, Tão floresta sem saída, tão rachadura sem fundo, Tão treva preexistida Na corrente de amarrados conjuntos No conceito de vazios absolutos, No escuro que não deu à luz. Oh canção de secura cantada em silêncio! Oh escuro ser profundo!

Per il poeta Dante Milano L’oscuro essere profondo, cosa ultraterrena, Volontà occulta senza oggetto, Poggiato sulla brace senza il fuoco Degli impulsi in cerca d’un destino. Compagno di farse, messaggero d'afflizioni, Mano che sostiene la maschera sul volto intatto, Fuga nella parola dissolta Nel vuoto dell'immagine dimenticata, Parvenza che illude in una nenia Di agonia in agonia, L’entità di tristezza e d’allegria, Macchia che la disperazione non cancella. Tutto così certo e tutto così mal articolato, Tutto così fuso nell’abbandono voluttuoso, Così foresta senza uscita, così ferita senza fondo, Così tenebra preesistente Nella processione di creature legate Dal concetto di vuoti assoluti, Nel buio che non s’è mutato in luce. Oh canzone d’aridità cantata in silenzio! Oh oscuro essere profondo!

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Edvard Munch
Odore di morte (1895)

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Patrimônio

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Patrimônio

Patrimonio

Pesam nos meus ossos Os meus pensamentos, Choram nos meus olhos As visões neles crescidas, Soluçam no torpor das minhas carnes Ancestrais desalentos. Sangram os meus pés Na inútil andança Da imaginação liberta, Pulveriza o meu espírito A solidão do suicida ignorado E cresce assustadoramente dentro de mim A calmaria que precede o fim.

Pesano sulle mie ossa I miei pensieri, Piangono nei miei occhi Le visioni cresciute lì, Singhiozzano nel torpore delle mie carni Sconforti ancestrali. Sanguinano i miei piedi Nell'inutile vagare Dell’immaginazione liberata, Polverizza il mio spirito La solitudine del suicida ignorato E cresce spaventosamente dentro di me La bonaccia che precede la fine.

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Julia Vengiel
La calma prima della tempesta (2024)

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Os cegos

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Os cegos

I ciechi

Não vemos o mostrador do Tempo Assim como não vemos Uma forma de vida fundir-se noutra. Não vemos a vida caminhar sobre nossa origem Construindo muralhas contra nós mesmos. Não ouvimos o cântico de guerra Festejando nossos fracassos Registrados nas páginas do pensamento. A cada hora vemos e sentimos menos O mostrador do Tempo. Somos mutações desordenadas Multiplicando-se nos porões fétidos De galeras negras, abandonadas.

Non vediamo il quadrante del Tempo E non vediamo neppure Una forma di vita fondersi in un’altra. Non vediamo avanzare la vita verso la nostra origine Costruendo muri contro noi stessi. Non udiamo il cantico di guerra Che celebra i nostri fallimenti Annotati sulle pagine del pensiero. Ora dopo ora vediamo e sentiamo meno Il quadrante del Tempo. Siamo mutazioni caotiche Che si moltiplicano nelle fetide stive Di neri galeoni, abbandonati.

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William Turner
Stonehenge al tramonto (1811)

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