Soneto aos filhos

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Soneto aos filhos

Sonetto ai figli

Toda a epopeia da família cabe aqui um avô galego chegado a Portugal rapazinho outro de ao pé de Aveiro que se meteu num barco para S. Tomé a fazer cacau de filhos seus nasci com este pouco de inútil fantasia nutrida em solidões nas que me vejo nu como um bacorinho na pocilga e como ele indefeso e porém quis mesmo assim ser mais que o animal no tutano dos ossos pressentido não peço nada usai o meu nome se vos praz lembrai-me o que for costume mas livrai-vos do luxo e da soberba

L’intera saga della famiglia si riassume qui un nonno galiziano giunto in Portogallo da bambino un altro delle parti di Aveiro che s’imbarcò su un mercantile per S. Tomé per coltivare cacao dai loro figli nacqui io con questo pizzico di inutile fantasia nutrita in solitudine ove mi rivedo nudo come un maialino in un porcile e come lui indifeso eppure volevo comunque essere più di un animale lo sentivo nel midollo delle ossa nulla io chiedo usate il mio nome se vi fa piacere ricordatemi fate quello che si fa di solito ma siate liberi dal lusso e dalla superbia

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Cerchia di Jacques-Louis David
Ritratto di uomo con la sua famiglia (1800)

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Seria o Amor Português

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Seria o Amor Português

Sarebbe questo l’amore portoghese

Muitas vezes te esperei, perdi a conta, longas manhãs te esperei tremendo no patamar dos olhos. Que me importa que batam à porta, façam chegar jornais, ou cartas, de amizade um pouco — tanto pó sobre os móveis tua ausência. Se não és tu, que me pode importar? Alguém bate, insiste através da madeira, que me importa que batam à porta, a solidão é uma espinha insidiosamente alojada na garganta. Um pássaro morto no jardim com neve. Nada me importa; mas tu enfim me importas. Importa, por exemplo, no sedoso cabelo poisar estes lábios aflitos. Por exemplo: destruir o silêncio. Abrir certas eclusas, chover em certos campos. Importa saber da importância que há na simplicidade final do amor. Comunicar esse amor. Fertilizá-lo. «Que me importa que batam à porta...» Sair de trás da própria porta, buscar no amor a reconciliação com o mundo. Longas manhãs te esperei, perdi a conta. Ainda bem que esperei longas manhãs e lhes perdi a conta, pois é como se no dia em que eu abrir a porta do teu amor tudo seja novo, um homem uma mulher juntos pelas formosas inexplicáveis circunstâncias da vida. Que me importa, agora que me importas, que batam, se não és tu, à porta?

Tante volte t’ho atteso, ho perso il conto, lunghe mattine t’ho atteso tremando sulla soglia degli occhi. Che m’importa se bussano alla porta, se fanno arrivare giornali, o lettere, un po’ d’amicizia — tanta polvere sui mobili la tua assenza. Se non sei tu, che me ne può importare? Qualcuno bussa, insiste sopra il legno, che m’importa se bussano alla porta, la solitudine è una spina conficcata insidiosa nella gola. Un passero morto nel giardino innevato. Nulla m’importa; ma tu, sì, m’importi. Importa, per esempio, sui capelli di seta posare queste labbra afflitte. Per esempio: distruggere il silenzio. Aprire certe dighe, piovere su certi campi. Importa conoscere l’importanza che c’è nella semplicità estrema dell’amore. Comunicare questo amore. Fertilizzarlo. «Che m’importa se bussano alla porta...» Uscire da dietro la propria porta, cercare nell’amore la riconciliazione col mondo. Lunghe mattine t’ho atteso, ho perso il conto. Meno male che t’ho atteso lunghe mattine e ne ho perso il conto, perché è come se nel giorno in cui io aprirò la porta del tuo amore tutto sia nuovo, un uomo una donna uniti dalle belle inesplicabili circostanze della vita. Che m’importa, adesso che tu m’importi, che bussino, se non sei tu, alla porta?

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Nicola Tenderini
Porta a Cannareggio 4228 (2025)

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Sem que soubesses

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Sem que soubesses

A tua insaputa

Falei de ti com as palavras mais limpas, viajei, sem que soubesses, no teu interior. Fiz-me degrau para pisares, mesa para comeres, tropeçavas em mim e eu era uma sombra ali posta para não reparares em mim. Andei pelas praças anunciando o teu nome, chamei-te barco, flor, incêndio, madrugada. Em tudo o mais usei da parcimónia a que me forçava aquele ardor exclusivo. Hoje os versos são para entenderes. Reparto contigo um óleo inesgotável que trouxe escondido aceso na minha lâmpada brilhando, sem que soubesses, por tudo o que fazias.

Di te parlai con le parole più pure, esplorai, a tua insaputa, il tuo cuore. Ero gradino perché mi pestassi, tavolo perché mangiassi, inciampavi in me ed io ero un’ombra messa lì perché non t’accorgessi di me. Giravo per le piazze pronunciando il tuo nome, ti chiamavo barca, fiore, incendio, alba. In tutto il resto usavo la parsimonia che quell'ardore esclusivo m’imponeva. Oggi questi versi sono perché tu comprenda. Con te condivido un olio inesauribile che ho tenuto nascosto acceso nella mia lampada che riluce, a tua insaputa, per tutto ciò che hai fatto.

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El Greco
Ragazzo che soffia su un tizzone ardente (1570)

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Não pude amar mais ninguém…

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Não pude amar mais ninguém…

Non ho più potuto amar nessuno…

não pude amar mais ninguém e mesmo que te minta é o contrário disso  e mesmo que te minta é a verdade seca posta ali às avessas; não pude amar mais claro

non ho più potuto amar nessuno e di certo mentirei dicendoti il contrario  e anche se ti mentissi è la pura verità buttata lì a rovescio; non ho più potuto amare così tanto

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Derrick Adams
Fixing My Face (2025)

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Louvor do Bairro dos Olivais

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Louvor do Bairro dos Olivais

Elogio del Bairro dos Olivais

Não tive nunca nada a ver com as guitarras estudantes; eu vivia num lento bairro da periferia onde a chuva apagava os passos das pessoas de regresso a suas casas fazia compras na mercearia e algum livro mais forte que então lia já era para mim como um par d'asas amigos vinham ver-me que eu servia de ponche ou Madeira malvasia para soltar as línguas livremente um que bramava um outro que dormia eu abria a janela e só dizia ao menos estas ruas têm gente

Non ho mai avuto niente a che vedere con gli studenti di chitarra; io vivevo in un pigro rione di periferia dove la pioggia cancellava i passi delle persone di ritorno alle proprie case facevo acquisti all’emporio e qualsiasi libro più originale di quelli che leggevo allora per me era già come un paio d’ali gli amici venivano a trovarmi e io servivo loro del punch o Madeira Malvasia perché sciogliessero la lingua liberamente c’era chi urlava e c’era chi dormiva io aprivo la finestra e dicevo solamente almeno queste strade sono piene di gente

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Brasão de armas
da Câmara Municipal dos Olivais (1860)

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