Que a tua memória seja longa…

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Nuno Rocha Morais »»   Poesie inedite »» nunorochamorais.blogspot.com (febbraio 2018) »»   Francese »»

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Que a tua memória seja longa…

Che sia lunga la tua memoria…

Que a tua memória seja longa,
Embora, por vezes, a fites incrédulo,
E não te reconheças em nenhum
Dos outros que foste e em ti apagaste.
Memória longa para saberes
Onde se encontram perdidas as coisas,
As pessoas, os lugares,
E então talvez as causas aceitem revelar-se,
Personagens na sombra que abandonam o disfarce
Porque nada mais pode a memória
Senão murmurar-te que viver
É desencontrar.
Que seja longa e labiríntica:
O fogo sem chamas reminiscente
O que te espera é isso,
Uma longa conversa com a memória.

Che sia lunga la tua memoria,
Pur se, a volte, la fissi incredulo,
Senza riconoscerti in nessuno
Degli altri che sei stato e hai cancellato.
Memoria lunga per sapere
Dove sono andate perse le cose,
Le persone, i luoghi,
E chissà che allora le cause accettino di rivelarsi,
Personaggi nell’ombra che gettano la maschera
Perché null’altro può la memoria
Se non mormorarti che vivere
È perdersi.
Che sia lunga e labirintica:
Il fuoco senza fiamma evocativo
Quel che t’attende è questo,
Una lunga conversazione con la memoria.

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René Magritte
Souvenir di viaggio (1963)

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Rangem enxárcias no ar...

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Rangem enxárcias no ar...

Cigola il sartiame nell'aria...

Rangem enxárcias no ar
E as árvores esbracejam,
Como náufragas.
Cada folha apresta-se para a tempestade
Para desempenhar o seu papel no terror
Entre nuvens sulfúricas,
Na presúria do vento.

A tempestade que chega com um vagido
E as nossas duas almas que se rasgam
Como se, alguma vez, fossem uma,
Agora, na tempestade, no terror.

Cigola il sartiame nell’aria
E gli alberi si sbracciano,
Come naufraghi.
Ogni foglia s’appronta alla tempesta
Per svolgere il proprio ruolo nel terrore
Tra nuvole sulfuree,
Sotto gli attacchi del vento.

La tempesta che giunge con un vagito
E le nostre due anime che si squarciano
Come se mai fossero state una,
Ora, nella tempesta, nel terrore.

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Matthieu van Plattenberg
Nave olandese in tempesta (1650 ca.)

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50 Anos

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Adília Lopes »»   Dobra - 1983-2023 (2024) »»   Francese »»

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50 Anos

50 anni

Talvez escreva poemas que já li que outros já escreveram que eu mesma já escrevi esqueço-me da minha vida

Può darsi che io scriva poesie già lette già scritte da altri che io stesso ho già scritto mi scordo della mia vita

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Kelly Carmody
Journaling (2025)

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Penélope

Nome:   Collezione:   Altra traduzione:

Adília Lopes »»   Dobra - 1983-2023 (2024) »»   Francese »»

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Penélope

Penelope

1 Penélope é uma aranha que faz uma teia a teia é a Odisseia de Penélope 2 Penélope está sempre sentada 3 Ulisses é abstracto Penélope é concreta a teia é abstracta e concreta 4 Penélope casa-se com Homero Ulisses fica a ver navios

1 Penelope è un ragno che tesse la tela la tela è l’Odissea di Penelope 2 Penelope sta sempre seduta 3 Ulisse è astratto Penelope è concreta la tela è astratta e concreta 4 Penelope si sposa con Omero Ulisse resta a guardare le navi

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Heva Coomans
Penelope attende Ulisse (1900 ca.)

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Não quero dizer nada…

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Nuno Rocha Morais »»   Poesie inedite »» nunorochamorais.blogspot.com (luglio 2026) »»   Francese »»

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Não quero dizer nada…

Non voglio dire niente…

Não quero dizer nada.
Se eu quisesse não escrevia poemas.
Aliás o poema escreve-se dentro de mim,
Num fora de mim,
Noutra desenfreada de verde margem,
Alheia, distante, proibida.
O poema nasce do seu nada,
Do seu silêncio,
Respira numa raiz de nebulosa,
Torna-se arauto, nascido de um relâmpago
Ou ideia dolorosamente gotejante
Para as formas da escultura,
Ideia vinda do limbo
De um nome abandonado,
Ignorado,
Pois que os nomes não se criam,
Apenas se transformam.
O poema existe em mim,
Sem elos comigo:
Eu não o disponho.
O poema não é a sombra, o reflexo,
Do poeta.

Non voglio dire niente.
Se lo volessi non scriverei poesie.
Invece è la poesia che si scrive dentro di me,
In un posto fuori di me,
A un altro estremo sconfinato e verde,
Estraneo, distante, proibito.
La poesia nasce dal proprio niente,
Dal proprio silenzio,
Respira in una radice di nebulosa,
Diventa araldo, scaturito da un fulmine
O idea che dolorosamente gocciola
Per le forme della scultura,
Idea venuta dal limbo
D’un nome abbandonato,
Ignorato,
Dato che i nomi non si creano,
Soltanto si trasformano.
La poesia esiste in me,
Senza legami con me:
Io non ne dispongo.
La poesia non è l’ombra, il riflesso,
Del poeta.

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Victor Brauner
Spatial Additivity (1956)

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