O Engenheiro

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José Paulo Paes »»   O Aluno (1947) »»   Francese »»

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O Engenheiro

L’ingegnere

O homem trabalha entre a rosa e o trânsito. Ondas contínuas no seu dorso de pedra e nuvem. Martelos. No papel intacto há linhas, fundamentos de aurora, estrutura de um mundo pressentido, linhas. As rosas se dividem por canteiros iguais e um pássaro pousou no arranha-céu. Quando o engenheiro terminar o sentimento e a planta, mãos frescas como folhas virão sobre o meu corpo.

L’uomo lavora tra la rosa e il traffico. Ondate continue sul suo dorso di pietra e nuvola. Martelli. Sul foglio intatto ci sono linee, fondamenta d’aurora, struttura di un mondo percepito, linee. Le rose sono divise in aiuole tutte uguali e un uccello s’è posato sul grattacielo. Quando l’ingegnere perfezionerà l’emozione e la pianta, mani fresche come foglie scenderanno sul mio corpo.

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Paul Klee
Giardino di rose (1920)

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O Aluno

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O Aluno

L'alunno

São meus todos os versos já cantados; A flor, a rua, as músicas da infância, O líquido momento e os azulados Horizontes perdidos na distância. Intacto me revejo nos mil lados De um só poema. Nas lâminas da estância, Circulam as memórias e a substância De palavras, de gestos isolados. São meus também, os líricos sapatos De Rimbaud, e no fundo dos meus atos Canta a doçura triste de Bandeira. Drummond me empresta sempre o seu bigode, Com Neruda, meu pobre verso explode E as borboletas dançam na algibeira.

Sono miei tutti i versi già cantati; Il fiore, la via, le musiche dell’infanzia, Il liquido momento e gli azzurrati Orizzonti persi nella distanza. Intatto mi rivedo nei mille lati Di un’unica poesia. Sul filo d’ogni stanza, Passano le memorie e l’essenza Di parole, di gesti isolati. E sono mie anche le poetiche scarpe Di Rimbaud, e nei miei atti, in sottofondo, Canta la triste dolcezza di Bandeira. Drummond mi presta sempre il suo baffo, Con Neruda, esplode il mio verso goffo E in tasca mi danza una farfalla leggera.

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Giorgio de Chirico
La nostalgia del poeta (1914)

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Muriliana

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Muriliana

Muriliana

Corto a cidade, as máquinas e o sonho Do jornaleiro preso no crepúsculo. Guardo as amadas no bolso do casaco. Almoço bem pertinho do arco-íris, Planto violetas na face do operário. Conversando com anjos e demônios, É o meu anúncio quem dirige as nuvens.

Attraverso la città, le macchine e il sogno Del giornalaio prigioniero del crepuscolo. Tengo le mie amanti nella tasca del cappotto. Pranzo proprio vicino all’arcobaleno, Pianto violette sul volto dell’operaio. Conversando con angeli e demoni, È il mio annuncio che orienta le nuvole

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Alberto da Veiga Guignard
Ritratto di Murilo Mendes (1930)

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Balada

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Balada

Ballata

Folha enrugada, poeira nos livros. A pena se arrasta no esforço inútil de libertação. Nenhuma vontade, nem mesmo desejo na tarde cinzenta. A árvore seca esperando seiva não tem paisagem. Na frente é o deserto coberto de pedras. Nem sombra de oásis. Pobre árvore seca na tarde cinzenta! Se houvesse um castelo com torres e dama de loiros cabelos, talvez eu fizesse algum madrigal. Mas a dama morreu, os castelos se foram na tarde cinzenta! O caminho se alonga por entre montanhas, por campos e vales. Talvez me conduza ao roteiro perdido no fundo do mar. Mas estou tão cansado na tarde cinzenta! Não sou lobo da estepe; amo a todos os homens e suporto as mulheres. Contudo não posso falar com os lábios, amar com o sexo, porque sinto a tortura da tarde cinzenta! Só me restam os livros. Vou ficar com eles esperando que chegue do fundo da noite, das sombras do tempo, oh! imenso mar, vem me libertar da tarde cinzenta!

Pagina sciupata, polvere sui libri. La penna si trascina nell’inutile sforzo di liberazione. Nessuna volontà, e neanche un desiderio nella grigia serata. L’albero secco aspettando la linfa non ha paesaggio. Di fronte è il deserto coperto di pietre. Neanche l’ombra di un’oasi. Povero albero secco nella grigia serata! Se ci fosse un castello con torri e una dama dai biondi capelli, potrei forse fare qualche bel madrigale. Ma è morta la dama, scomparsi i castelli nella grigia serata! Il sentiero s’allunga tra le montagne, per campi e per valli. Forse mi condurrà alla rotta perduta in fondo al mare. Ma son tanto stanco nella grigia serata! Non son lupo di steppa; amo tutti gli uomini e sopporto le donne. Tuttavia io non posso parlar con le labbra, amare col sesso, perché sento la tortura della grigia serata! Non mi restan che i libri. Rimarrò insieme a loro aspettando che arrivi dal fondo della notte, dalle ombre del tempo, oh! immenso mare, vieni a liberarmi dalla grigia serata!

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Tarsila do Amaral
Terra (1943)

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À noite, Deus…

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Nuno Rocha Morais »»   Poesie inedite »» nunorochamorais.blogspot.com (ottobre 2026) »»   Francese »»

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À noite, Deus…

La notte, Dio...

À noite, Deus envia-nos os seus demónios,
A terra queimada de dúvidas,
Êxodo de crenças e amores,
A corrente traiçoeira de esperanças
E para que esta vida seja suportável,
Para que tudo não se esfume
Pelas suas fronteiras súbitas,
Deixando-me na polpa de um vazio,
Combato Deus contra a ideia de paraíso.

La notte, Dio ci manda i suoi demoni,
La terra riarsa di dubbi,
Esodo di credenze e amori,
L’infida corrente di speranze
E affinché questa vita sia tollerabile,
Affinché non vada in fumo ogni cosa
Attraverso le sue subitanee frontiere,
Lasciandomi nella polpa di un vuoto,
Combatto Dio contro l’idea di paradiso.

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Beato Angelico
Il Giudizio Universale (1431)
(particolare dell'Inferno)

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