Poema do livre arbítrio

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Poema do livre arbítrio

Poesia del libero arbitrio

Há uma fatalidade, intrínsica, insofismável, inerente a todas as coisas e nelas incrustada. Uma fatalidade que não se pode ludribriar, nem, peitar, nem desvirtuar, nem entreter, nem comover, nem iludir, nem impedir, uma falalidade fatalmente fatal, uma fatalidade que só poderia deixar de o ser, para ser fatalidade de uma outra maneira qualquer, igualmente fatal. Eu sei que posso escolher entre o bem e o mal. Eu sei que posso fatalmente escolher entre o bem e o mal. E já sei que escolho o bem  entre o mal e o bem. Já sei que escolho fatalmente o bem. Porque escolher o bem é escolher fatalmente o bem, como escolher o mal é escolher fatalmente o mal. O meu livre arbítrio conduz-me fatalmente a uma escolha fatal.

V’è una fatalità intrinseca, incontestabile, inerente a tutte le cose ed in esse scolpita. Una fatalità che non si può dileggiare, né sfidare, né denigrare, né distrarre, né commuovere, né illudere, né impedire, una fatalità fatalmente fatale, una fatalità che potrebbe cessare d’essere tale, solo per essere fatalità di qualunque altro tipo, ugualmente fatale. Io so che posso scegliere tra il bene e il male. Io so che posso fatalmente scegliere tra il bene e il male. E già so che tra il bene e il male scelgo il bene. Già so che scelgo fatalmente il bene. Perché scegliere il bene è scegliere fatalmente il bene, come scegliere il male è scegliere fatalmente il male. Il mio libero arbitrio mi porta fatalmente a una scelta fatale.

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Annibale Carracci
Ercole al bivio (1596)

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Poema do Homem Novo

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Poema do Homem Novo

Poesia dell’Uomo Nuovo

Niels Armstrong pôs os pés na Lua e a Humanidade saudou nele o Homem Novo. No calendário da História sublinhou-se com espesso traço o memorável feito. Tudo nele era novo. Vestia quinze fatos sobrepostos. Primeiro, sobre a pele, cobrindo-o de alto a baixo, um colante poroso de rede tricotada para ventilação e temperatura próprias. Logo após, outros fatos, e outros e mais outros, catorze, no total, de película de nylon e borracha sintética. Envolvendo o conjunto, do tronco até aos pés, na cabeça e nos braços, confusíssima trama de canais para circulação dos fluidos necessários, da água e do oxigénio. A cobrir tudo, enfim, como um balão ao vento, um envólucro soprado de tela de alumínio. Capacete de rosca, de especial fibra de vidro, auscultadores e microfones, e, nas mãos penduradas, tentáculos programados, luvas com luz nos dedos. Numa cama de rede, pendurada da parede do módulo, na majestade augusta do silêncio, dormia o Homem Novo a caminho da Lua. Cá de longe, na Terra, num borborinho ansioso, bocas de espanto e olhos de humidade, todos se interpelavam e falavam, do Homem Novo, do Homem Novo, do Homem Novo. Sobre a Lua, Armstrong pôs finalmente os pés. Caminhava hesitante e cauteloso, pé aqui, pé ali, as pernas afastadas, os braços insuflados como balões pneumáticos, o tronco debruçado sobre o solo. Lá vai ele. Lá vai o Homem Novo medindo e calculando cada passo, puxando pelo corpo como bloco emperrado. Mais um passo. Mais outro. Num sobre-humano esforço levanta a mão sapuda e qualquer coisa nela. Com redobrado alento avança mais um passo, e a Humanidade inteira, com o coração pequeno e ressequido, viu, com os olhos que a terra há-de comer, o Homem Novo espetar, no chão poeirento da Lua,  a bandeira da sua Pátria, exactamente como faria o Homem Velho.

Niels Armstrong posò i piedi sulla Luna e l'Umanità salutò in lui l'Uomo Nuovo. Sul calendario della Storia fu sottolineato con tratto spesso l’evento memorabile.   Tutto era nuovo in lui. Indossava quindici vestiti sovrapposti. Per prima, sulla pelle, coprendolo dall’alto in basso, una calzamaglia porosa di rete per la ventilazione e per una temperatura appropriata. Subito dopo, altri vestiti, e altri e altri ancora, quattordici, in totale, in pellicola di nylon e in gomma sintetica. Ad avvolgere l’insieme, dal busto ai piedi, sulla testa e sulle braccia, un’intricatissima trama di canali per la circolazione dei fluidi necessari, dell’acqua e dell’ossigeno.   A coprire il tutto, infine, come un pallone al vento, un involucro gonfiato in tela d’alluminio. Casco avvitato, in speciale fibra di vetro, auricolari e microfoni, e, sulle mani tese, dei tentacoli programmati, guanti con luci sulle dita.   Su di un’amaca, appesa alla parete del modulo, nell'augusta maestà del silenzio, dormiva l’Uomo Nuovo in viaggio verso la Luna. Qui da lontano, sulla Terra, in un ansioso sussurrio, bocche stupite e occhi umidi, tutti s'interrogavano e parlavano, dell'Uomo Nuovo, dell'Uomo Nuovo, dell'Uomo Nuovo.   Sulla Luna, Armstrong posò finalmente i piedi. Avanzava esitante e cauto, un piede qui, un piede là, le gambe divaricate, le braccia rigonfie come palloni pneumatici, il busto proteso verso il suolo.   Ecco che avanza. Ecco che avanza l’Uomo Nuovo misurando e calcolando ogni passo, trascinando il suo corpo come un blocco impietrito.   Un altro passo. Un altro ancora. Con sovrumano sforzo solleva la mano tozza che impugna qualcosa. Con raddoppiato slancio compie un altro passo, e l'Umanità intera, col piccolo cuore rinsecchito, ha visto, con quegli occhi che la terra consumerà, l'Uomo Nuovo piantare, sul suolo polveroso della Luna,  la bandiera della sua Patria, esattamente come avrebbe fatto l’Uomo Vecchio.

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Andy Warhol
Moonwalk (1987)

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Poema do Gato

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Poema do Gato

Poesia del gatto

Quem há-de abrir a porta ao gato quando eu morrer? Sempre que pode foge prá rua, cheira o passeio e volta pra trás, mas ao defrontar-se com a porta fechada (pobre do gato!) mia com raiva desesperada. Deixo-o sofrer que o sofrimento tem sua paga, e ele bem sabe. Quando abro a porta corre pra mim como acorre a mulher aos braços do amante. Pego-lhe ao colo e acaricio-o num gesto lento, vagarosamente, do alto da cabeça até ao fim da cauda. Ele olha-me e sorri, com os bigodes eróticos, olhos semi-cerrados, em êxtase, ronronando. Repito a festa, vagarosamente. do alto da cabeça até ao fim da cauda. Ele aperta as maxilas, cerra os olhos, abre as narinas. e rosna. Rosna, deliquescente, abraça-me e adormece. Eu não tenho gato, mas se o tivesse quem lhe abriria a porta quando eu morresse?

Chi aprirà la porta al gatto quando io morirò? Non appena può fugge per strada, annusa il marciapiede e torna indietro, ma nel trovarsi di fronte alla porta chiusa (povero gatto!) miagola con rabbia disperata. Lo lascio penare ché la pena viene premiata, e questo lui lo sa. Quando apro la porta corre da me come una donna che corre tra le braccia dell’amante. L’accolgo in grembo e l’accarezzo con gesto lento piano piano, dalla cima del capo fino in fondo alla coda. Lui mi guarda e sorride, coi baffi provocanti, occhi semichiusi, in estasi, piano piano, Ripeto la delizia, dolcemente, dalla cima del capo fino in fondo alla coda. Lui stringe le mascelle, chiude gli occhi, dilata le narici. e ronfa. Ronfa, languidamente, m’abbraccia e s’addormenta. Io non possiedo un gatto, ma se l’avessi chi gli aprirà la porta quando io fossi morto?

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Otto Dix
Gatto (1959)

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Poema do eterno retorno

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Poema do eterno retorno

Poesia dell’eterno ritorno

Se não houvesse mais nada (mesmo mais nada) senão átomos, se a mesma causa desse sempre o mesmo efeito e para cada efeito houvesse sempre a mesma causa, então o meu salgueiro havia um dia de ressuscitar.   Se não houvesse mais nada (mesmo mais nada) senão átomos, eu próprio, na efemeridade eternamente repetida deste momento de agora tornaria a rever o meu salgueiro.   Se não houvesse mais nada (mesmo mais nada) senão átomos, os milhões de milhões de milhões de átomos que compõem os milhões de milhões de milhões de  galáxias dispostos de milhões de milhões de milhões de maneiras  diferentes, teriam forçosamente de repetir, daqui a milhões de milhões de milhões de séculos, exactissimamente a mesma posição que agora têm.   E então, nesse dia infinitamente longínquo mas finitamente  próximo, eu, Fulano de Tal, filho legítimo de Fulano de Tal e de Dona Fulana de Tal, nascido e baptizado na freguesia de Tal, a tanto de Tal, neto paterno de Fulanos de Tal, e materno de Tal e Tal, etc, e tal, se não houvesse mais nada (mesmo mais nada) senão átomos, encontrar-me-ía no mesmo ponto do mesmo Universo a olhar parvamente para o meu salgueiro.   Isto, é claro, se não houvesse mais nada (mesmo mais nada) senão átomos.

Se non esistesse più niente (ma proprio più niente) se non atomi, se la stessa causa producesse sempre lo stesso effetto e per ogni effetto ci fosse sempre la stessa causa, allora il mio salice un giorno dovrebbe risuscitare.   Se non esistesse più niente (ma proprio più niente) se non atomi, io stesso, nella fugacità eternamente ripetuta di questo momento attuale tornerei a rivedere il mio salice.   Se non esistesse più niente (ma proprio più niente) se non atomi, i milioni di milioni di milioni di atomi che compongono i milioni di milioni di milioni di  galassie disposti in milioni di milioni di milioni di maniere  differenti, dovrebbero necessariamente ripetere, tra qualche milione di milioni di milioni di secoli, la stessa identica posizione che hanno adesso.   E allora, in quel giorno infinitamente lontano ma finitamente  prossimo, io, Tal dei Tali, figlio legittimo di Tal dei Tali e della Signora Tal dei Tali, nato e battezzato nella Tal parrocchia, alla Tal ora, nipote di nonno Tal dei Tali, e di nonna Tal dei Tali, ecc. ecc., se non esistesse più niente (ma proprio più niente) se non atomi, mi ritroverei nello stesso punto dello stesso Universo a guardare ottusamente il mio salice.   Tutto questo, è chiaro, se non esistesse più niente (ma proprio più niente) se non atomi.

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Claude Monet
Salice piangente (1918)

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Poema do afinal

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Poema do afinal

Poesia dell’alfine

No mesmo instante em que eu, aqui e agora, Limpo o suor e fujo ao Sol ardente, Outros, outros como eu, além e agora, Estremecem de frio e em roupas se agasalham. Enquanto o Sol assoma, aqui, no horizonte, E as aves cantam e as flores em cores se exaltam, Além, no mesmo instante, o mesmo Sol se esconde, As aves emudecem e as flores cerram as pétalas. Enquanto eu me levanto e aqui começo o dia, Outros, no mesmo instante, exactamente o acabam. Eu trabalho, eles dormem; eu durmo, eles trabalham. Sempre no mesmo instante. Aqui é Primavera. Além é Verão. Mais além é Outono. Além, Inverno. E nos relógios igualmente certos, Aqui e agora, O meu marca meio-dia e o de além meia-noite. Olho o céu e contemplo as estrelas que fulgem. Busco as constelações, balbucio os seus nomes. Nasci a olhá-las, conheço-as uma a uma. São sempre as mesmas, aqui, agora e sempre. Mas além, mais além, o céu é outro, Outras são as estrelas, reunidas Noutras constelações. Eu nunca vi as deles; Eles, Nunca viram as minhas. A Natureza separa-nos. E as naturezas. A cor da pele, a altura, a envergadura, As mãos, os pés, as bocas, os narizes, A maneira de olhar, o modo de sorrir, Os tiques, as manias, as línguas, as certezas. Tudo. Afinal Que haverá de comum entre nós? Um ponto, no infinito.

Nello stesso istante in cui io, qui e adesso, Mi tergo il sudore e rifuggo il Sole ardente, Altri, altri come me, altrove e adesso, Tremano per il freddo e s’avvolgono in calde vesti. Mentre il Sole s’affaccia, qui, all’orizzonte, E cantano gli uccelli e i fiori i loro colori sfoggiano, Altrove, nello stesso istante, lo stesso Sole si nasconde, Tacciono gli uccelli e i fiori rinserrano i petali. Mentre io mi alzo e qui la mia giornata inauguro, Altri, precisamente nello stesso istante, la concludono. Io lavoro e loro dormono; io dormo e loro lavorano. Sempre nello stesso istante. Qui è Primavera. Altrove è estate. Più in là è autunno. E oltre è inverno. E sugli orologi, ugualmente precisi, Qui e adesso, Il mio segna mezzogiorno e quello al di là, mezzanotte. Guardo il cielo e contemplo le stelle che rifulgono. Cerco le costellazioni, balbetto i loro nomi. Son nato per guardarle, ad una ad una le conosco. Sono sempre le stesse, qui, ora e sempre. Ma al di là, ancora più al di là, diverso è il cielo, Diverse sono le stelle, raccolte In altre costellazioni. Io non ho mai visto le loro; Loro, Non hanno mai visto le mie. La Natura ci separa. E le nature. Il colore della pelle, l’altezza, le proporzioni, Le mani, i piedi, le bocche, i nasi, Il modo di guardare e di sorridere, I tic, le manie, le lingue, le certezze. Tutto. Alfine Che cosa avremo in comune con loro? Un punto, nell’infinito.

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Giuseppe Arcimboldo
Le quattro stagioni (1563)

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Poema de domingo

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Poema de domingo

Poesia della domenica

Aos domingos as ruas estão desertas e parecem mais largas. Ausentaram-se os homens à procura de outros novos cansaços que os descansem. Seu livre arbítrio alegremente os força a fazerem o mesmo que fizeram os outros que foram fazer o que eles fazem. E assim as ruas ficaram mais largas, o ar mais limpo, o sol mais descoberto. Ficaram os bêbados com mais espaço para trocarem  pernas e espetarem o ventre e alargarem os braços no amplexo de amor que só eles conhecem. O olhar aberto às largas perspectivas difunde-se e trespassa os sucessivos, transparentes planos. Um cão vadio sem pressas e sem medos fareja o contentor tombado no passeio. É domingo. E aos domingos as árvores crescem na cidade, e os pássaros, julgando-se no campo, desfazem-se a cantar empoleirados neles. Tudo volta ao princípio. E ao princípio o lixo do contentor cheira ao estrume das  vacas e o asfalto da rua corre sem sobressaltos por entre as  pedras levando consigo a imagem das flores amarelas do tojo, enquanto o transeunte, no deslumbramento do encontro inesperado, eleva a mão e acena para o passeio fronteiro onde não vai ninguém.

Di domenica le vie sono deserte e sembrano più larghe. Sono assenti gli uomini alla ricerca d’altre nuove fatiche che li rilassino. Il loro libero arbitrio allegramente li spinge a fare le stesse cose che han fatto gli altri che sono andati a fare quel che fan loro. E così le vie son rimaste più larghe, l’aria più pulita, il sole più scoperto. Son rimasti i beoni con più spazio per sgranchirsi  le gambe e grattarsi la pancia e allargare le braccia nell’amplesso amoroso che solo loro conoscono. Lo sguardo aperto alle ampie prospettive si dilata e attraversa i successivi piani trasparenti. Un cane randagio senza fretta e senza tema annusa il bidone caduto sul marciapiede. È domenica. E di domenica gli alberi crescono in città, e gli uccelli, credendosi in campagna, s’abbandonano al canto standovi appollaiati. Tutto torna al principio. E al principio il pattume del cassonetto odora di sterco  di vacca e l’asfalto della via scorre senza sobbalzi in mezzo  ai sassi portando con sé l’immagine dei fiori gialli di ginestra, mentre il passante, nello stordimento di quell’incontro inatteso, alza la mano e accenna un saluto verso il marciapiede di fronte dove nessuno passa.

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Cunha Rocha
Coimbra (1985)

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Poemas das flores

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Poemas das flores

Poesie dei fiori

Se com flores se fizeram revoluções que linda revolução daria este canteiro!   Quando o clarim do Sol toca a matinas ei-las que emergem do noturno sono e as brandas, tenras hastes se perfilam. Estão fardadas de verde clorofila, botões vermelhos, faixas amarelas, penachos brancos que se balanceiam em mesuras que a aragem determina É do regulamento ser viçoso quando a seiva crepita nas nervuras e frenética ascende aos altos vértices.   São flores e, como flores, abrem corolas na memória dos homens.   Recorda o homem que no berço adormecia, epiderme de flor num sorriso de flor, e que entre flores correu quando era infante, ébrio de cheiros, abrindo os olhos grandes como flores. Depois, a flor que ela prendeu entre os cabelos, rede de borboletas, armadilha de unguentos, o amor à flor dos lábios, o amor dos lábios desdobrado em flor, a flor na emboscada, comprometida e ingênua, colaborante e alheia, a flor no seu canteiro à espera que a exaltem, que em respeito a violem e em sagrado a venerem.   Flores estupefacientes, droga dos olhos, vício dos sentidos. Ai flores, ai flores das verdes hastes! A César o que é de César. às flores o que é das flores.

Se si facessero rivoluzioni coi fiori che bella rivoluzione farebbe quest’aiuola!   Quando all’alba risuona la tromba del Sole, eccoli che spuntano dal notturno sonno e i molli, teneri steli si raddrizzano. Son rivestiti di verde clorofilla, con bottoni vermigli e gialle fasce, pennacchi bianchi che ondeggiano nella misura in cui la brezza li lambisce. La norma esige d’esser vigoroso quando la linfa crepita nelle nervature e frenetica risale agli alti vertici.   Sono fiori e, in quanto fiori, aprono corolle nella memoria degli uomini.   Ricorda l’uomo che dormiva in culla, epidermide di fiore in un sorriso di fiore, e che tra i fiori correva quand’era bimbo, ebbro di profumi, aprendo gli occhi grandi come fiori. E poi, quel fiore che lei si mise tra i capelli, rete per le farfalle, insidia di balsami, l’amore a fior di labbra, l’amore delle labbra che si dischiude in fiore, il fiore in trappola, compromesso e ingenuo, conciliante ed estraneo, il fiore nella sua aiuola in attesa che l’esaltino, che rispettosamente lo violino e religiosamente lo venerino.   Fiori stupefacenti, droga degli occhi, vizio dei sensi. Oh fiori, oh fiori dai verdi steli! A Cesare quel ch’è di Cesare. ai fiori quel ch’è dei fiori.

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Vincent van Gogh
Marguerite Gachet in giardino (1890)

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Poema do Futuro

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Poema do Futuro

Poesia del futuro

Conscientemente escrevo e, consciente, medito o meu destino. No declive do tempo os anos correm, deslizam como a água, até que um dia um possível leitor pega num livro e lê, lê displicentemente, por mero acaso, sem saber porquê. Lê, e sorri. Sorri da construção do verso que destoa no seu diferente ouvido; sorri dos termos que o poeta usou onde os fungos do tempo deixaram cheiro a mofo; e sorri, quase ri, do íntimo sentido, do latejar antigo daquele corpo imóvel, exhumado da vala do poema. Na História Natural dos sentimentos tudo se transformou. O amor tem outras falas, a dor outras arestas, a esperança outros disfarces, a raiva outros esgares. Estendido sobre a página, exposto e descoberto, exemplar curioso de um mundo ultrapassado, é tudo quanto fica, é tudo quanto resta de um ser que entre outros seres vagueou sobre a Terra.

Coscientemente scrivo e, cosciente, medito sul mio destino. Sul declivio del tempo scorrono gli anni, scivolano come l’acqua, finché un giorno un possibile lettore prende un libro e legge, legge svogliatamente, per puro caso, senza sapere il perché. Legge, e sorride. Sorride per la costruzione del verso che stride al suo differente udito; sorride dei termini che il poeta ha usato ove le spore del tempo han lasciato odore di muffa; e sorride, quasi ride, dell’intimo significato, del palpitare antico di quel corpo immobile, riesumato dalla fossa della poesia. Nella Storia Naturale dei sentimenti tutto s’è trasformato. L’amore ha altre parole, il dolore altri assilli, la speranza altre illusioni, la rabbia altre espressioni. Stilata sopra la pagina, esposta e scoperta, curioso esemplare d’un mondo sorpassato, è tutto quanto c’è, è tutto quanto resta d’un essere che fra altri esseri vagò sopra la Terra.

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Florine Offergelt
Parole (2016)

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Poema das coisas belas

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Poema das coisas belas

Poesia delle cose belle

As coisas belas, as que deixam cicatrizes na memória dos homens, por que motivos serão belas? E belas, para quê? Põe-se o Sol porque o seu movimento é relativo. Derrama cores porque os meus olhos vêem. Mas por que será belo o pôr do sol? E belo, para quê? Se acaso as coisas não são coisas em si mesmas, mas só são coisas quando percebidas, por que direi das coisas que são belas? E belas, para quê? Se acaso as coisas forem coisas em si mesmas sem precisarem de ser coisas percebidas, para quem serão belas essas coisas? E belas, para quê?

Le cose belle, quelle che lasciano cicatrici nella memoria degli uomini, per quali ragioni saranno belle? E belle, perché? Tramonta il Sole poiché il suo movimento è relativo. Dissemina colori perché i miei occhi li vedano. Ma perché sarà bello il tramonto? E bello, perché? Se per caso le cose non sono cose in se stesse, ma sono cose solo quando percepite, perché dovrei dire delle cose che sono belle? E belle, perché? Se per caso le cose fossero cose in se stesse senza bisogno che siano cose percepite, perché sarebbero belle queste cose? E belle, perché?

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Giorgio de Chirico
Il contemplatore (1976)

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Poema da noiva de Chagall

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Poema da noiva de Chagall

Poesia della sposa di Chagall

Foi então que um rumor tão insensível como um abrir de pétalas roçou por entre as folhas dos arbustos. A noiva de Chagall, micro-onda violeta, espuma de detergente, flutuando ao sabor de uma suposta brisa, alegre e rápida, voluptuosa e breve, em círculos de renda me envolveu. De vassoura de esparto, o homem do jardim juntava as folhas secas, e ao juntá-las, diluía rumores no silêncio da tarde enquanto ia pensando noutra coisa.

Fu allora che un fruscio impercettibile come un dischiudersi di petali bisbigliò tra le foglie degli arbusti. La sposa di Chagall, micro-onda violetta, spuma di detergente, fluttuando cullata da un’irreale brezza, gioiosa e rapida, voluttuosa e minuscola, m’avvolse in spirali di pizzo. Con ramazza di saggina, l’uomo nel giardino radunava le foglie secche, e nel radunarle, stemperava i fruscii nel silenzio della sera e intanto pensava a qualcos’altro.

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Marc Chagall
Sposa col viso blu (1932)

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Poema para Galileu

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Poema para Galileu

Poesia per Galileo

Estou olhando o teu retrato, meu velho pisano, aquele teu retrato que toda a gente conhece, em que a tua bela cabeça desabrocha e floresce sobre um modesto cabeção de pano. Aquele retrato da Galeria dos Ofícios da tua velha  Florença. (Não, não, Galileo! Eu não disse Santo Ofício. Disse Galeria dos Ofícios.) Aquele retrato da Galeria dos Ofícios da requintada  Florença. Lembras-te? A Ponte Vecchio, a Loggia, a Piazza della  Signoria… Eu sei… Eu sei… As margens doces do Arno às horas pardas da melancolia. Ai que saudade, Galileo Galilei! Olha. Sabes? Lá em Florença está guardado um dedo da tua mão direita num relicário. Palavra de honra que está! As voltas que o mundo dá! Se calhar até há gente que pensa que entraste no calendário. Eu queria agradecer-te, Galileo, a inteligência das coisas que me deste. Eu, e quantos milhões de homens como eu a quem tu esclareceste, ia jurar – que disparate, Galileo! – e jurava a pés juntos e apostava a cabeça sem a menor hesitação – que os corpos caem tanto mais depressa quanto mais pesados são. Pois não é evidente, Galileo? Quem acredita que um penedo caia com a mesma rapidez que um botão de camisa ou que  um seixo da praia? Esta era a inteligência que Deus nos deu. Estava agora a lembrar-me, Galileo, daquela cena em que tu estavas sentado num escabelo e tinhas à tua frente um friso de homens doutos, hirtos, de toga e de capelo a olharem-te severamente. Estavam todos a ralhar contigo, que parecia impossível que um homem da tua idade e da tua condição, se tivesse tornado num perigo para a Humanidade e para a Civilização. Tu, embaraçado e comprometido, em silêncio mordiscavas  os lábios, e percorrias, cheio de piedade, os rostos impenetráveis daquela fila de sábios. Teus olhos habituados à observação dos satélites e das  estrelas, desceram lá das suas alturas e poisaram, como aves aturdidas – parece-me que estou  a vê-las –, nas faces grávidas daquelas reverendíssimas criaturas. E tu foste dizendo a tudo que sim, que sim senhor, que era  tudo tal qual conforme suas eminências desejavam, e dirias que o Sol era quadrado e a Lua  pentagonal e que os astros bailavam e entoavam à meia-noite louvores à harmonia universal. E juraste que nunca mais repetirias nem a ti mesmo, na própria intimidade do teu pensamento,  livre e calma, aquelas abomináveis heresias que ensinavas e escrevias para eterna perdição da tua alma. Ai Galileo! Mal sabiam os teus doutos juízes, grandes senhores deste  pequeno mundo, que assim mesmo, empertigados nos seus cadeirões  de braços, andavam a correr e a rolar pelos espaços à razão de trinta quilómetros por segundo. Tu é que sabias, Galileo Galilei. Por isso eram teus olhos misericordiosos, por isso era teu coração cheio de piedade, piedade pelos homens que não precisam de sofrer,  homens ditosos a quem Deus dispensou de buscar a verdade. Por isso estoicamente, mansamente, resististe a todas as torturas, a todas as angústias, a todos os contratempos, enquanto eles, do alto inacessível das suas alturas, foram caindo, caindo, caindo, caindo, caindo sempre, e sempre, ininterruptamente, na razão directa do quadrado dos tempos.

Sto guardando il tuo ritratto, mio vecchio pisano, quel tuo ritratto che ognuno conosce, in cui la tua bella testa spunta e fiorisce sopra un modesto colletto di panno. Quel ritratto della Galleria degli Uffizi della tua vecchia  Firenze. (No, no, Galileo! Non ho detto Sant’Uffizio. Ho detto Galleria degli Uffizi.) Quel ritratto della Galleria degli Uffizi della raffinata  Firenze. Ti ricordi? Il Ponte Vecchio, la Loggia, la Piazza della  Signoria… Lo so… Lo so… Le dolci rive dell’Arno nelle grigie ore della malinconia. Ah, che nostalgia, Galileo Galilei! Guarda. Lo sai? Lì a Firenze è conservato un dito della tua mano destra in un reliquiario. Parola d’onore che c’è! Strane giravolte che il mondo fa! Probabilmente c’è gente che pensa che tu sia entrato nel calendario. Io vorrei ringraziarti, Galileo, per la comprensione delle cose che m’hai dato. Io, e tutti i milioni di persone come me a cui tu hai illustrato, ci giurerei – che sproposito, Galileo! – e giurerei in ginocchio e ci scommetterei la testa senza la minima esitazione – che un corpo cade tanto più velocemente quanto più è pesante. Non è forse evidente, Galileo? Chi mai crederebbe che una roccia cada alla stessa velocità di un bottone della camicia o d’un  ciottolo della spiaggia? Questa era l’intelligenza che Dio ci ha dato. Mi torna in mente adesso, Galileo, quella scena in cui tu eri seduto su di uno sgabello e avevi davanti a te una sfilza d’uomini dotti, rigidi, con toga e cappello che ti guardavano severi. Tutti se la stavano prendendo con te, perché pareva impossibile che un uomo della tua età e della tua condizione, si fosse trasformato in un pericolo per l’Umanità e per la Civiltà. Tu, imbarazzato e diffamato, in silenzio ti mordicchiavi  le labbra, e scrutavi, colmo di pietà, i volti impenetrabili di quella fila di saggi. I tuoi occhi abituati all’osservazione dei satelliti e delle  stelle, scesero giù da quelle altezze e si posarono, come uccelli stralunati – mi sembra di  vederli –, sulle guance pienotte di quelle creature reverendissime. E tu cominciasti a dire di sì a tutto, sissignore, che tutto era  tale e quale proprio come le loro eminenze desideravano, e avresti detto che il Sole era quadrato e la Luna  pentagonale e che gli astri ballavano e cantavano a mezzanotte inni all’armonia universale. E giurasti che mai più avresti ripetuto neppure a te stesso, nella libera intimità del tuo pensiero,  libero e calmo, quelle abominevoli eresie che insegnavi e scrivevi per l’eterna perdizione dell’anima tua. Ah Galileo! Ancora non sapevano i tuoi dotti giudici, grandi signori di  questo piccolo mondo, che anche stando così, incastrati nei loro seggioloni tra  i braccioli, stavano correndo e girovagando per lo spazio in ragione di trenta chilometri al secondo. Ma tu, sì, lo sapevi, Galileo Galilei. Per questo i tuoi occhi erano misericordiosi, per questo il tuo cuore era colmo di pietà, pietà per gli uomini cui non occorre soffrire, uomini  fortunati che Dio ha dispensato dal cercare la verità. Perciò stoicamente, docilmente, sopportasti tutte le torture, tutti i tormenti, tutti i contrattempi, mentre quelli, dall’inaccessibile sommità delle loro stature, stavano cadendo, cadendo, cadendo, cadendo, cadendo sempre, e sempre, ininterrottamente, in proporzione diretta al quadrato dei tempi.

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Joseph Nicolas Robert Fleury
Galileo davanti al Sant'Uffizio (1847)

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Poema de me chamar António

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Poema de me chamar António

Poesia di come mi chiamai Antonio

Hoje, ao nascer do sol, de manhãzinha, ouvi cantar um galo num quintal quando eu tinha seis anos e fui passar as férias do Natal com a minha madrinha. Na cama improvisada no corredor sabiamente fingia que dormia muito embrulhado num cobertor, enquanto numa luz melada e quase fria, o mundo, sabiamente, fingia que nascia. E então apeteceu-me também nascer, nascer por mim, por minha expressa vontade, sem pai nem mãe, sem preparação de amor, sem beijos nem carícias de ninguém, só, só e só por minha livre vontade. Dobrado em circulo no ventre do meu cobertor, enrugado como um feto à espera da liberdade (viva a liberdade!) cerrava e descerrava as pálpebras, sabiamente, como se as não movesse, como se não sentisse nem soubesse, abrindo-as numa fenda dissimulada e estreita, insensível às coisas quotidianas, mas hábil para aquela alvorada puríssima e escorreita que me inundava o sangue através das pestanas. Fremiam-se-me as pálpebras sacudindo na luz um pó  de borboletas, um explodir de missangas furta-cores, bacilos e vapores, rendas brancas e pretas. Cada vez mais feto, mais redondo, mais bicho-de-conta, mais balão, mais planeta, bola pronta a meter-se no forno, mais eterno retorno, mais sem fim nem princípio, sem ponta nem aresta, excremento de escaravelho aberto numa fresta. Foi então que o tal galo cantou. Looooooonge... Muito looooooonge... no quintal da vizinha, lá para o fim do mundo mesmo ao lado da casa da minha  madrinha. Era uma voz redonda, débil, inexperiente, bruxuleante como a chama que está mesmo a apagar-se e esperta de repente e novamente morre e de novo se inflama. Uma voz sub-reptícia, anódina, irresponsável, fugaz e insinuante, um canto sem contornos, aéreo, imponderável. Tudo isso e muito mais, mas principalmente distante. Foi assim que a voz do galo na capoeira do quintal da vizinha que tinha plantado ao centro uma nespereira mesmo junto da casa da minha madrinha, penetrou no ventre macio do meu cobertor. Era uma frente de onda, compacta e envolvente, pura já na garganta e agora mais que pura, filtrada e destilada nos poros ávidos da minha cobertura. Chegou e fulminou o meu ser indigente, exposto e carecido, naquele gesto mole e distraído do Deus omnipotente da Capela Sistina quando ergue a mão terrível e fulmina o coração de Adão. E pronto. Eis-me nascido. Cheio de sede e fome. António é o meu nome.

Oggi, all’alba, di prima mattina, ho sentito un gallo cantare nel cortile di quando avevo sei anni e andai a passare il Natale con la mia madrina. Nel letto improvvisato in corridoio circospetto fingevo di dormire tutto avvolto in un copriletto, mentre in una luce languida e un po’ algida, il mondo, circospetto, fingeva di venire al mondo. E allora anche a me venne voglia di nascere, nascere da me, per mio espresso volere, senza padre né madre, senza esperienza d’amore, senza baci né carezze di nessuno, solo, solo e solo per mia libera volontà. Raggomitolato nel ventre del mio copriletto, raggrinzito come un feto in attesa della libertà (viva la libertà!) chiudevo e dischiudevo le palpebre, circospetto, come se non le muovessi, come se non sentissi né sapessi, nell’aprirle in una fessura dissimulata e stretta, insensibile alle cose quotidiane, ma sufficiente per quell’aurora purissima e perfetta che m’inondava il sangue attraverso le ciglia. Fremevano le mie palpebre scuotendo nella luce una  polvere di farfalle, un’esplosione di perline rubacuori, bacilli e vapori, merletti bianchi e neri. Sempre più feto, più rotondo, più tarlo del legno, più pallone, più pianeta, impasto pronto per esser messo nel forno, sempre più eterno ritorno, più senza fine né principio, senza punta né spigolo, escremento di scarabeo nascosto in un angolo. Fu allora che quel gallo cantò. Looooooontano... Molto looooooontano... nel cortile della vicina, là alla fine del mondo, proprio accanto alla casa della mia  madrina. Era una voce rotonda, debole, da principiante, tremolante come la fiamma che, sul punto di spegnersi, si risveglia improvvisamente e nuovamente muore e di nuovo s’infiamma. Una voce surrettizia, anodina, irresponsabile, fugace ed insinuante, un canto senza limiti, aereo, imponderabile. Tutto questo e altro ancora, ma principalmente distante. Fu così che la voce del gallo nel pollaio del cortile della vicina, che al centro aveva piantato un nespolo proprio accanto alla casa della mia madrina, penetrò nel ventre soffice del mio copriletto. Era una grande ondata, compatta e avvolgente, pura già in gola e adesso più che pura, filtrata e distillata nei pori avidi del mio copriletto. Giunse e fulminò il mio essere indigente, esposto e sprovveduto, con quel gesto molle e sbadato del Dio onnipotente della Cappella Sistina quando innalza la mano terribile e fulmina il cuore di Adamo. E voilà. Ecco che son nato. Pieno di sete e di fame. Antonio è il mio nome.

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António Gedeão
Autoritratto (1958)

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Poema da Terra Adubada

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Poema da Terra Adubada

Poesia della terra concimata

Por detrás das árvores não se escondem faunos, não. Por detrás das árvores escondem-se os soldados com  granadas de mão. As árvores são belas com os troncos dourados. São boas e largas para esconder soldados. Não é o vento que rumoreja nas folhas, não é o vento, não. São os corpos dos soldados rastejando no chão. O brilho súbito não é do limbo das folhas verdes reluzentes. É das lâminas das facas que os soldados apertam entre  os dentes. As rubras flores vermelhas não são papoilas, não. É o sangue dos soldados que está vertido no chão. Não são vespas, nem besoiros, nem pássaros a assobiar. São os silvos das balas cortando a espessura do ar. Depois os lavradores rasgarão a terra com a lâmina aguda dos arados, e a terra dará vinho e pão e flores adubada com os corpos dos soldados.

Dietro gli alberi non si nascondono fauni. No, nessuno. Dietro gli alberi si nascondono i soldati con le granate  in mano. Gli alberi sono belli con i tronchi dorati. Son larghi quanto basta per nascondere soldati. Non è il vento che stormisce fra il fogliame, no, non è il vento. Sono i corpi dei soldati che strisciano sul terreno. Quel rapido baleno non viene dalle verdi foglie splendenti. Viene dalle lame dei coltelli che i soldati stringono tra  i denti. Quei fiori rosso vermiglio, no, papaveri non sono. È il sangue dei soldati versato sul terreno. Non son vespe né scarabei né uccelli a fischiare. Sono le pallottole, che fendono l’aria, a sibilare. Poi, un giorno, i contadini fenderanno la terra con la lama degli aratri puntuti, e la terra darà vino e pane e fiori concimata coi corpi dei soldati.

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Otto Dix
Autoritratto come prigioniero di guerra (1947)

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