Aquele mês

Nome:   Collezione:   Altra traduzione:

Donizete Galvão »»   O Antipássaro (2018) »»   Francese »»

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Aquele mês

Quel mese

Corpo. Nudez
exposta
além do limite
da humilhação.

Corpo. Posto
em máscaras.
Entubado. Campo
de agulhas.

Corpo. Sujo
de urina e fezes.
Lavado, manipulado
sobre lençóis.

Corpo. Definhando
nos braços de anjos
em contenda
com a insistente visitante.

Corpo. Nudità
esposta
oltre il limite
dell’umiliazione.

Corpo. Messo
in maschera.
Intubato. Campo
d’aghi.

Corpo. Sporco
d’urina e di feci.
Lavato, manipolato
sulle lenzuola.

Corpo. A consumarsi
tra le braccia degli angeli
in competizione
con l’assillante visitatrice.

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Beato Angelico
Guarigione miracolosa (1438-1442)

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espaço interior

Nome :   Collezione :   Altra traduzione :

Vasco Graça Moura »»   Antologia dos Sessenta Anos (2002) »»   Francese »»

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espaço interior

spazio interiore

quando o poema são restos do naufrágio do espaço interior numa furtiva luz desesperada, resvalando até à superfície, lisa, firme, compacta, das coisas que todos os dias agarramos, quando o poema as envolve numa aura verbal e se incorpora nelas, ou são elas a impor-lhe a sua metafísica e o espaço exterior que povoam de temporalidades eriçadas, luzes cruas, sons ínfimos, poeiras.

quando la poesia non è che resti del naufragio dello spazio interiore in una furtiva luce disperata, che risale fino alla superficie, liscia, ferma, compatta, delle cose che tutti i giorni tocchiamo, quando la poesia le avvolge in un’aura verbale e vi s’incorpora, o sono esse a imporle la loro metafisica e lo spazio interiore che colmano di temporalità da brivido, di luci crude, di suoni infimi, di polveri.

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Serge Hamad
Temporal perception, petite vague (2018)

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blues da morte de amor

Nome :   Collezione :   Altra traduzione :

Vasco Graça Moura »»   Antologia dos Sessenta Anos (2002) »»   Francese »»

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blues da morte de amor

blues del morir d’amore

já ninguém morre de amor, eu uma vez andei lá perto, estive mesmo quase, era um tempo de humores bem sacudidos, depressões sincopadas, bem graves, minha querida, mas afinal não morri, como se vê, ah, não, passava o tempo a ouvir deus e música de jazz, emagreci bastante, mas safei-me à justa, oh yes, ah, sim, pela noite dentro, minha querida. a gente sopra e não atina, há um aperto no coração, uma tensão no clarinete e tão desgraçado o que senti, mas realmente, mas realmente eu nunca tive jeito, ah, não, eu nunca tive queda para kamikaze, é tudo uma questão de swing, de swing, minha querida, saber sair a tempo, saber sair, é claro, mas saber, e eu não me arrependi, minha querida, ah, não, ah, sim. há ritmos na rua que vêm de casa em casa, ao acender das luzes, uma aqui, outra ali. mas pode ser que o vendaval um qualquer dia venha no lusco-fusco da canção parar à minha casa, o que eu nunca pedi, ah, não, manda calar a gente, minha querida, toda a gente do bairro, e então murmurarei, a ver fugir a escala do clarinete: — morrer ou não morrer, darling, ah, sim.

ormai nessuno muore d’amore, io una volta ci andai vicino, stavo proprio quasi, erano tempi di comportamenti impulsivi, depressioni sincopate, molto gravi, mia cara, ma alla fine non morii, come si vede, ah, no, passavo il tempo ad ascoltare dio e la musica jazz, dimagrii molto, ma mi salvai in tempo, oh yes, ah, sì, immerso nella notte, mia cara. uno si sfiata e non sfonda, sente una stretta al cuore, una tensione nel clarinetto e tanto squallido il risultato, ma realmente, ma realmente io non ho mai avuto disposizione, ah, no, io non ho mai avuto la stoffa del kamikaze, è tutta una questione di swing, di swing, mia cara, saper uscire a tempo, saper uscire, è chiaro, ma sapere, e io non mi sono pentito, mia cara, ah, no, ah, sì. ci sono ritmi in strada che vanno di casa in casa, all’accendersi delle luci, una qui, l’altra lì. ma può darsi che un bel giorno il ciclone venga sul finire della canzone e si fermi a casa mia, cosa che non ho mai preteso, ah, no, fai tacere la gente, mia cara, tutta la gente del quartiere, e allora mormorerò, vedendo sfuggire la scala del clarinetto: — morire o non morire, darling, ah, sì.

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Jim Porterfield
L'arte del blues (2012)

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labirinto

Nome :   Collezione :   Altra traduzione :

Vasco Graça Moura »»   Sombras com aquiles e pentesilea (1999) »»   Francese »»

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labirinto

labirinto

se mais vemos mais pensamos, se mais andamos mais vemos. tanto mais então andamos quanto mais nos libertamos. esta a condição que temos como dentro de uma grade: enredar-se em tantos ramos ver a própria liberdade estranhando na verdade em tudo nos enredamos.

più vediamo più pensiamo, più andiamo più veniamo. perciò quanto più andiamo tanto più ci liberiamo. questa è la nostra condizione come dentro una prigione: imbrogliarsi in tanti rami vedere la stessa libertà rifuggire la verità in tutto c’imbrogliamo.

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Friedrich Dürrenmatt
Labirinto I - Il Minotauro umiliato (1962)

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soneto destruído

Nome :   Collezione :   Altra traduzione :

Vasco Graça Moura »»   O Retrato de Francisca Matraco e Outros Poemas (1998) »»   Francese »»

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soneto destruído

sonetto distrutto

materiais para sombras com aquiles e pentesileia   Talvez logo na berma de uma estrada um par se beije transtornadamente e o destino os separe de repente entre as duas e as três da madrugada talvez a lua fria os desinvente e só lhes traga sombras e mais nada e por saída só lhes dê a entrada para o túnel da noite à sua frente talvez então as faces se desolem talvez depois em cinza e solidão a aurora ponha um luto, talvez colem as nuvens o seu dorso rente ao chão  talvez por não ousar ninguém mereça o que viveu. Talvez não amanheça.

materiali per ombre con achille e pentesilea   forse adesso sul ciglio d'una strada una coppia si bacia appassionatamente ma il destino li separa immantinente tra le due e le tre prima dell’alba   forse la fredda luna li cancella e reca loro solo ombre e più niente e indica loro come uscita l’entrata del tunnel della notte lì di fronte   forse allora saranno affranti i loro volti forse poi tra cenere e solitudine l'aurora si vestirà di lutto, forse le nubi s’adageranno a terra sui loro dorsi   forse per non aver osato, nessuno merita ciò che ha vissuto. forse non si farà giorno.

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Stanislav Bojankov
Notturno CXIII (2016)

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Elogios de Che Guevara - II

Nome:   Collezione:   Altra traduzione:

Gilberto Nable »»   Poemas com (alguma) fúria & Novos elogios (2021) »»   Francese »»

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Elogios de Che Guevara - II

Elogio di Che Guevara - II

2

     Há o morrer em lâmina fina
     do fuzilado ou em guilhotina
     e um morrer que se desmerece,
     morrer de cama, isto é, morrer-se.
     As astúcias da morte, João Cabral de Melo Neto

Agora jaz sobre uma padiola,
na lavanderia de Vallegrande.
Um cadáver de olhos abertos,
de peito e pés descobertos,
em sua épica e crua beleza.
Em volta tudo é penúria:
os soldados nos uniformes,
a parede e chão carcomidos,
os trapos e a maca de lona.
E lhe roubaram o relógio,
os diários e os poemas,
e lhe amputaram as mãos,
e o enterraram em segredo.
Foi a mensagem deste país
aos seus filhos e para o mundo,
da Bolívia, mera prostituta,
vendida por alguns dólares,
e na mais pública miséria!

2

     Vi è la morte per lama fina,
     per baionetta o per ghigliottina
     e una morte che si smorza,
     morir nel letto, vale a dir, morirsi.
     As astúcias da morte, João Cabral de Melo Neto

Adesso giace sopra una barella,
nella lavanderia di Vallegrande.
Un cadavere con gli occhi aperti,
il petto e i piedi scoperti,
nella sua epica e cruda bellezza.
Tutt’intorno è penuria:
i soldati nelle loro uniformi,
la parete e il pavimento scrostati,
gli stracci e la lettiga di tela.
E gli han rubato l’orologio,
i diari e le poesie,
e gli hanno amputato le mani,
e in segreto lo hanno seppellito.
Fu il messaggio di questo paese
ai suoi figli e al mondo,
dalla Bolivia, mera prostituta,
venduta per qualche dollaro,
e nella più pubblica miseria.

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Foto scattata da Marc Hutten
Il cadavere di Ernesto Guevara (1967)

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Elogios de Che Guevara - I

Nome:   Collezione:   Altra traduzione:

Gilberto Nable »»   Poemas com (alguma) fúria & Novos elogios (2021) »»   Francese »»

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Elogios de Che Guevara - I

Elogio di Che Guevara - I

1

Ainda não se sabe ao certo
o que se saberá em seguida:
ensurdece em susto e pólvora
na triste aldeia La Higuera.

E a professora Julia Cortés
viu também quando o levaram,
pelos ares revoltosos,
atado aos patins do helicóptero,
feito estranho troféu de caça.
Para os vis tudo é vileza:
dirão que foi morto em combate,
no teatro de operações de Yuro.
Dirão para a imprensa e o mundo.

1

Ancora non si sa con certezza
quel che si saprà in seguito:
quel che assorda tra panico e polvere
nel triste borgo di La Higuera.

E la maestra Julia Cortés
ha visto anche quando l'han sollevato,
nell’aria turbinante,
legato ai pattini dell’elicottero,
come uno strano trofeo di caccia.
Tutto è viltà per i vili:
diranno che fu ucciso combattendo,
nel teatro d’operazioni di Yuro.
Lo diranno alla stampa e al mondo.

________________

Elena Serrano
Giorno dell'eroico guerrigliero (1968)

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soneto da poesia narrativa

Nome :   Collezione :   Altra traduzione :

Vasco Graça Moura »»   Poemas com pessoas (1997) »»   Francese »»

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soneto da poesia narrativa

sonetto della poesia narrativa

foi assim que cheguei à poesia narrativa: nos poemas moviam-se figuras e a essas figuras aconteciam coisas e essas coisas tinham um sentido deslizante, era uma espécie de hipálage do mundo: com precisão a seta era dirigida à maçã equilibrada na cabeça da criança, mas devolvia-se ao arco, depois de varar o coração dos circunstantes e era a vibração do arco a derrubar o fruto, num zunido do ar que a flecha deslocava na sua trajectória. foi assim que cheguei à poesia narrativa: havia flores nos alpes e a corda em vibração levava à música.

fu così che arrivai alla poesia narrativa: nelle poesie si muovevano delle figure e a queste figure accadevano delle cose e queste cose avevano un senso sfuggente, era una specie d’ipallage del mondo: con precisione la freccia era indirizzata alla mela equilibrata sul capo del bambino, ma ritornava all’arco, dopo aver trapassato il cuore dei circostanti ed era la vibrazione dell’arco a far cadere il frutto, con un sibilo dell’aria che il dardo spostava nella sua traiettoria. fu così che arrivai alla poesia narrativa: c’erano fiori sulle alpi e la corda in vibrazione invitava alla musica.

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Vassily Kandinsky
Arco e freccia (1923)

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junto ao retrato

Nome :   Collezione :   Altra traduzione :

Vasco Graça Moura »»   Poemas com pessoas (1997) »»   Francese »»

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junto ao retrato

accanto al ritratto

era vermelha a rosa que a minha mulher cortou para pôr junto ao retrato de minha mãe, que fazia anos ontem. era de um fulgor surdo e recatado, a implodir tantas coisas já sem nome para o interior macio das pétalas. "pus uma rosa do jardim junto ao retrato da tua mãe", disse ela então ao telefone, "uma rosa vermelha muito bonita", acrescentou com uma leve sombra na voz e era sombria a rosa, mesmo ao telefone, por ser o dia  dos seus anos. e era sombrio recordá-la. uma flor pode ser de uma obscura incandescência junto de alguém. prende-se a delicados filamentos da  memória como a cabelos enredados. era sombria a rosa sobre a cabeça branca, o olhar bondoso, as feições  plácidas, o que de minha mãe não se desfigorou e a rosa iluminava devagar,  junto ao retrato.

era rossa la rosa che mia moglie recise per metterla accanto al ritratto di mia madre, che ieri compiva gli anni. era d’uno splendore cupo e discreto, che faceva implodere tante cose già senza nome verso il cuore vellutato dei petali. "ho messo una rosa del giardino accanto al ritratto di tua madre", ella disse allora al telefono, "una rosa rossa molto bella", aggiunse con una lieve tristezza nella voce ed era triste la rosa, persino al telefono, perché era il giorno  del suo compleanno. ed era triste ricordarla. un fiore può avere una cupa incandescenza accanto a qualcuno. s’aggrappa a delicati filamenti della  memória come a capelli intrecciati. era triste la rosa sopra la testa bianca, lo sguardo benevolo, le placide  fattezze, che in mia madre erano rimasti intatti e che la rosa lievemente illuminava,  accanto al ritratto.

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René Magritte
La tomba dei lottatori (1960)

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Olympia

Nome :   Collezione : Fonte :   Altra traduzione :

Nuno Rocha Morais »»   Poesie inedite »» nunorochamorais.blogspot.com (novembre 2021) »»   Francese »»

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Olympia

Olimpia

Olímpica na sua nudez,
Esta mulher é uma declaração de guerra –
À moralidade burguesa, às regras da arte,
Aos olhos dos homens que fita e rapta
Com desassombro, sem pudor.
Causaram quase igual escândalo
O gato aos pés da cama, de dorso arqueado,
Como arqueado de desejo,
Como se nele encarnasse o próprio monte de Vénus.
O pé descalço e outro molemente calçado
Com a chinelinha de marroquim,
O camafeu sobre os seios, a pulseira de pingente,
Porque nunca uma mulher foi pintada assim,
Sem disfarce místico, sem uma roupagem
Que, apesar da nudez, ainda a revestisse;
Nunca uma mulher foi pintada assim,
Tão à flor de ser mulher.

Olimpica nella sua nudità,
Questa donna è una dichiarazione di guerra –
Alla moralità borghese, alle regole dell’arte,
Agli occhi degli uomini che ella fissa e cattura
Con schiettezza, senza pudore.
Causarono uno scandalo quasi identico
Il gatto, in fondo al letto, col dorso inarcato,
Come se inarcato dal desiderio,
Come se in lui s’incarnasse lo stesso monte di Venere.
Il piede scalzo e l’altro languidamente calzato
Nella ciabattina di marocchino,
Il cammeo sopra il seno, il bracciale con pendente,
Perché mai una donna fu dipinta così,
Senza finzione mistica, senza alcun mascheramento
Che, pur nella nudità, un po’ la rivestisse;
Mai una donna fu dipinta così,
Con tale sfoggio d’esser donna.

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Édouard Manet
Olimpia (1863)

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fanny

Nome :   Collezione :   Altra traduzione :

Vasco Graça Moura »»   Poemas com pessoas (1997) »»   Francese »»

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fanny

fanny

fanny, a grande amiga de minha mãe, ossuda, esgalgada, de cabelo escuro e curto, e filha de uma inglesa, tinha um sentido prático extraordinário e era muito emancipada, para os costumes da foz daquele tempo. uma vez, estando sozinha no cinema, sentiu a mão do homem a seu lado deslizar-lhe pela coxa. prestou-se a isso e deixou-a estar assim, com toda a placidez. mas abriu discretamente a carteira de pelica, tirou a tesourinha das unhas e quando a mão no escuro se imobilizou mais tépida, apunhalou-a num gesto seco, enérgico, cirúrgico. o homem deu um salto por sobre os assentos e fugiu num súbito relincho da mão furada. fanny foi sempre de um grande despacho, na sua solidão muito ocupada num escritório. um dia atirou-se da janela do quinto andar e pronto.

fanny, la grande amica di mia madre, ossuta, slanciata, dai capelli scuri e corti, e figlia di un’inglese, aveva un senso pratico straordinario ed era molto emancipata, per i costumi di foz a quei tempi. una volta, seduta da sola al cinema, sentì la mano dell’uomo al suo fianco scivolarle lungo la coscia. stette al gioco e la lasciò stare lì, con tutta calma. ma aprì discretamente l’astuccio di cuoio, ne tolse le forbicine per le unghie e quando la mano al buio s’immobilizzò più distesa, la pugnalò con un gesto secco, energico, chirurgico. L’uomo sobbalzò sopra la poltroncina e fuggì con un strano nitrito per la mano bucata. fanny ebbe sempre una gran risolutezza, nella sua solitudine molto indaffarata in un ufficio. un giorno si buttò dalla finestra del quinto piano e fine.

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Ubaldo Oppi
Donna con abito rosso (1913)

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éguas e vento

Nome :   Collezione :   Altra traduzione :

Vasco Graça Moura »»   Poemas com pessoas (1997) »»   Francese »»

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éguas e vento

giumente e vento

dizes que emprenham éguas do vento dizes que o vento não lhes dá tréguas, dizes que o tejo corre barrento por muitas léguas. dizes que bebem nas águas éguas, crina enredada, ventre sedento, digas, desdigas, o vento é cego: as margens fogem no assombramento. no rodopio vai-se a paisagem e a égua é fogo. De alucinada, quando os sentidos turvos reagem, suão fecundo, estéril nortada: dão seus relinchos através da imagem potros de nada.

dici che le giumente ingravidano col vento dici che il vento non dà loro tregua, dici che il tago scorre turbolento per molte leghe. dici che bevono quelle acque le giumente, criniere arruffate, ventre bramoso, che tu dica o disdica, il vento è cieco: i contorni sfuggono nell’offuscamento. nel turbinio svanisce il paesaggio e la giumenta è fuoco. Allucinata, quando smaniosi reagiscono i sensi, fecondo il sudore, sterile la tramontana: attraverso la fantasia mandano nitriti puledri fatti di niente.

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Giorgio De Chirico
Divini cavalli (1963)

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Elogio de Walter Benjamin

Nome:   Collezione:   Altra traduzione:

Gilberto Nable »»   Poemas com (alguma) fúria & Novos elogios (2021) »»   Francese »»

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Elogio de Walter Benjamin

Elogio di Walter Benjamin

Os anjos em Portbou

    Ouço que levantaste a mão contra ti mesmo
    Te antecipando ao carniceiro.
    Oito anos desterrado, observando a ascenção do inimigo.
    O suicídio do fugitivo W.B., Bertolt Brecht

1
Nestas falésias não aportam mais anjos,
senão uns fiapos de nuvens e gaivotas.
Ali aportaram, mas no outono de 1940,
grupos e grupos de refugiados de guerra,
atulhados de malas, alforjes e crianças,
todos eles a pé, nas trilhas dos Pireneus,
através bosques, plátanos e pinheiros,
ladeados de tristes casas de pedra ocre.
Fugiam do nazismo e da França ocupada,
para, atravessando a Espanha e Lisboa,
embarcarem enfim rumo às Américas.

2
A cidadezinha portuária de Portbou,
nas margens azuis do Mediterráneo,
onde vigiava um posto de alfándega,
há tempos dispensara todos os anjos,
substituindo-os pela policia aduanera.
E não há vez para fugas, naquele dia,
fins de um úmido e ameno setembro:
as fronteiras permaneciam fechadas.

3
O único ajo que por lá se arrisca,
vai apertado no fundo da mala
de Walter Benedix Benjamin.
Um anjo assustado e vesgo,
sugestivo desenho de Paul Klee,
misturado a alguns manuscritos.
E agrupados vão, noutra mala,
sapatos, quatro peças de roupas,
o cachimbo, um relógio de ouro,
quinhentos francos, uns dólares,
fotografias, óculos e jornais.

4
O Angelus Novus deste homem
segue desterrado numa velha mala:
tem as asas presas pela tempestade
que sopra do paraíso, sem cessar,
e com os olhos arregalados só vê
o acúmulo de ruinas, a barbárie,
pilhas de mortos se amontoando,
sem redenção ou misericórdia,
uns sobre os outros, até os céus.

5
O anjo, que só vê o passado,
é o Anjo da História (de Benjamin):
volta sempre as costas
e as asas para o futuro.
Mas se visse os acontecimenntos,
as sucessivas carnificinas,
ocasos e catástrofes,
que ainda esperam os instantes
no grande incêndio universal,
ele cegaria os próprios olhos,
como fez Édipo em Tebas,
para não enxergar nunca mais!

6
E este anjo torto agora percebe
na pousada Fonda de Francia,
onde pernoitaram, angustiados-
os olhos tristes do filósofo judeu
lembrando a sua própria história:
sucessão de perdas e infortúnios
que nem no exílio o deixaram.
Ele gritou: - Benjamin! Benjamin!
Tentando, quem sabe, acordá-lo,
(mas não havia som em seu grito).
E ele vê quando as mãos trêmulas
destampam um vidro de remédio,
para ingerir, e de uma única vez,
os vários comprimidos amarelos.

7
Hoje quem passa por lá
encontra um monumento
e um estranho turismo de suicídio.
Percorre, bem devagar, sombras,
escadarias, quartos e inscrições.
A cidadezinha portuária de Portbou,
às margens azuis do Mediterráneo,
è dos lugares mais belos da Catalunha.
Mas, desde então, como há muito,
todos os anjos se apartaram do mundo.

Gli angeli a Portbou

      Ho saputo che hai alzato la mano contro te stesso
      prevenendo il macellaio.
      Esule da otto anni, osservando l’ascesa del nemico
      Per il suicidio del profugo W.B., Bertolt Brecht

1
A queste falesie non approdano più angeli,
soltanto qualche brandello di nuvole e gabbiani.
Lì approdarono, era l’autunno del 1940,
gruppi e gruppi di profughi di guerra,
stracarichi di valigie, bisacce e bambini,
tutti a piedi, lungo i sentieri dei Pirenei,
in mezzo a boschi di platani e a pinete,
fra tristi case di pietra color ocra.
Fuggivano dal nazismo e dalla Francia occupata,
per poter infine far vela verso le Americhe,
attraversando la Spagna e Lisbona.

2
La cittadina portuale di Portbou,
sulle azzurre sponde mediterranee,
dove vigilava un posto di dogana,
da tempo aveva licenziato tutti gli angeli,
sostituendoli con la policia aduanera.
E non c’era modo di fuggire quel giorno,
alla fine d’un umido e ameno settembre:
le frontiere rimanevano chiuse.

3
L’unico angelo che s’avventura là,
si trova stretto in fondo alla valigia
di Walter Benedix Benjamin.
Un angelo spaurito e strabico,
suggestivo disegno di Paul Klee,
mescolato ad alcuni manoscritti.
E ammucchiati, in un’altra valigia,
ci sono scarpe, un po’ di biancheria,
la pipa, un orologio d’oro,
cinquecento franchi, qualche dollaro,
fotografie, occhiali e giornali.

4
L’Angelus Novus di quest’uomo
lo scorta, esiliato in una vecchia valigia:
ha le ali intrappolate nella tempesta
che soffia dal paradiso, senza sosta,
e con gli occhi stralunati vede soltanto
l’ammasso di rovine, la barbarie,
i cumuli di morti ammucchiati,
senza redenzione o misericordia,
gli uni sugli altri, fino al cielo.

5
L’angelo, che vede solo il passato,
è l’Angelo della Storia (di Benjamin):
volta sempre le spalle
e le ali al futuro.
Ma se vedesse gli avvenimenti,
le prossime carneficine,
i tramonti e le catastrofi,
che ancora sono in attesa degli istanti
del grande incendio universale,
egli si trafiggerebbe gli occhi,
come fece Edipo a Tebe,
per non dover mai più vedere!

6
E quest’angelo strambo ora comprende
nella pensione Fonda de Francia,
dove han pernottato, angosciati -
gli occhi tristi del filosofo ebreo
ricordando la sua storia personale:
successione di perdite e disgrazie
che l’han seguito anche in esilio.
E grida: - Benjamin! Benjamin!
Tentando, chissà, di risvegliarlo,
(ma non v’era suono in quel suo grido).
Ed egli vede quando le mani tremanti
stappano una boccetta di pastiglie,
per ingerire, e in un colpo solo,
tutte quelle compresse gialle.

7
Oggi chi passa di là
vi trova un monumento
e un singolare turismo di suicidio.
Esplora, con lentezza, tra le ombre,
le scalinate, le stanze e le iscrizioni.
La cittadina portuale di Portbou,
sulle azzurre sponde mediterranee,
è tra le località più belle della Catalogna.
Ma, da allora, è tanto tempo ormai,
tutti gli angeli si sono estraniati dal mondo.

________________

Paul Klee
Angelus Novus (1920)

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aquiles e a tartaruga

Nome :   Collezione :   Altra traduzione :

Vasco Graça Moura »»   Poemas com pessoas (1997) »»   Francese »»

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aquiles e a tartaruga

achille e la tartaruga

aquiles pé leve, emigrante alentejano, perseguia incessantemente silvina das galápagos, sem conseguir alcançá-la. no metro, por exemplo, ela ia sempre uma carruagem a frente e quando aquiles corria para a porta, ela já estava a subir a escada rolante, mas silvina queria casar e um dia fingiu que se deixava convencer. O paradoxo é que, como ela era infinitamente variável, aquiles nunca pôde encontrá-la realmente, nem quando o dr. zenão, que os examinou, mandou internar ambos.

achille piè leggero, emigrante dell’alentejo, inseguiva incessantemente silvina delle galapagos, senza riuscire a raggiungerla. sulla metro, per esempio, lei andava sempre una carrozza più avanti e quando achille correva verso la porta, lei stava già salendo sulla scala mobile, ma silvina si voleva sposare e un giorno finse d’essersi lasciata convincere. Il paradosso è che, poiché ella era infinitamente mutevole, achille mai poté incontrarla realmente, neppure quando il dr. zenone, che li visitò, li fece internare entrambi.

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Nick Levy
Tartaruga sognante (arte aborigena)

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teve lenta agonia a minha mãe...

Nome :   Collezione :   Altra traduzione :

Vasco Graça Moura »»   Sonetos familiares (1995) »»   Francese »»

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teve lenta agonia a minha mãe...

ebbe una lenta agonia mia madre...

teve lenta agonia a minha mãe: seu ser tornou-se num puro sofrimento e a sua voz apenas um lamento sombrio e lancinante, mas ninguém podia fazer nada. era novembro, levou-a o sol da tarde quando a face lhe serenou. foi como se acordasse outra espessura dela em mim. Relembro sombras e risos, coisas pequenas, nadas, e horas graves da infância e da idade adulta que este silêncio oculta e desoculta nessas pobres feições desfiguradas. quanta canção perdida se procura, quanta encontrada em lágrimas murmura.

ebbe una lenta agonia mia madre: l’essere suo si fece pura sofferenza e la sua voce non fu che un lamento cupo e lancinante, ma nessuno poteva fare nulla. era novembre, se la prese il sole della sera quando il volto le rasserenò. fu come se di lei si ridestasse in me un’altra consistenza. Ricordo ombre e risate, piccole cose, inezie, ed ore gravi dell’infanzia e dell’età adulta che questo silenzio occulta e disocculta su queste povere deturpate sembianze. quante perdute melodie si van cercando, quante se ne trovano in lacrime mormorando.

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Caravaggio
Morte della Vergine (particolare) (1601-1606)

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