Última canção de Hiroxima

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Última canção de Hiroxima

Ultima canzone di Hiroshima

Mil novecentos e quarenta e cinco. Manhã de seis de agosto. A esfinge atômica, de repente uma chuva de explosivos, incendeia as paredes de Hiroxima. Os jardins de papoulas e de lótus, campos de arroz e plantações de trigo. Noivas e noivos não tiveram tempo de erguer um brinde à essência da matéria. Odor de enxofre cala os passarinhos. Árvores são fantasmas de espantalhos que já não pastoreiam madrugadas. No espaço em chamas pairam cogumelos. Seu bailado é uma dança de ciclopes para um noivado de baleias mortas.

Millenovecentoquarantacinque. Mattina del 6 agosto. La sfinge atomica, d’un tratto una pioggia di esplosivi, incendia i muri di Hiroshima. I giardini di papaveri e di loto, campi di riso e piantagioni di grano. Spose e sposi non ebbero il tempo di brindare all’essenza della materia. L’odore di zolfo fa tacere gli uccellini. Gli alberi sono fantasmi di spaventapasseri che più non conducono le albe al pascolo. Nello spazio in fiamme fluttuano funghi. Il loro ballo è una danza di ciclopi per gli sponsali di balene morte.

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Yumi Karasumaru
Hiroshima nr. 3 (2015)

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Noite das baleias azuis

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Noite das baleias azuis

Notte delle balene azzurre

A noite é uma prostituta de olhos míopes que se deita na cama conosco. Os seios da noite exalam aromas de flores desabrochadas nos pântanos. A noite, meretriz egípcia, encobre o rosto de esfinge que incendeia os mortos. A noite rumina sua pastagem de trevas nas ladeiras e declives do Tártaro. Hipopótamo dos pântanos da Ásia, a noite deita-se na cama das monjas e noviças, entre as dobras da insônia e a sensualidade dos lençóis. A noite arrasta a placenta cravejada de estrelas sobre esqueletos de múmias e faraós. Amamenta as crias de cobras e lagartos, anjos de pedra-sabão, madonas do Aleijadinho, profetas exilados nas cavernas do Hebron, dragões gerados nas estranhas das baleias azuis, éguas e cavalos árabes de linhagem barroca, ossadas de navios soterrados pelo dilúvio. A noite é uma feiticeira que nos ensina os rituais do Kama-Sutra e nos introduz no purgatório dos frios candelabros.

La notte è una prostituta dagli occhi miopi che con noi si corica nel letto. I seni della notte esalano aromi di fiori sbocciati nei pantani. La notte, meretrice egizia, nasconde il volto di sfinge che eccita i morti. La notte rumina la sua pastura di tenebre sulle pendici e sui declivi del Tartaro. Ippopotamo delle paludi d’Asia, la notte si corica nel letto di monache e novizie, tra le pieghe dell’insonnia e la sensualità delle lenzuola. La notte trascina la placenta trapunta di stelle sopra scheletri di mummie e faraoni. Allatta i piccoli di serpenti e lucertole, angeli di pietra ollare, madonne dell’Aleijadinho, profeti esiliati nelle caverne di Hebron, dragoni generati nelle viscere delle balene azzurre, giumente e cavalli arabi di lignaggio barocco, ossature di navigli sotterrati dal diluvio. La notte è una fattucchiera che ci insegna i rituali del Kama-Sutra e ci introduce nel purgatorio dei freddi candelabri.

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Nikolay Mescherin
Notte gelata (1908)

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Intimidade

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Intimidade

Intimità

Os mortos dormem conosco, sob os mesmos lençóis de cambraia, o mesmo teto, a mesma sensação de frio, o mesmo desconforto que nos produz a poeira de um fantasma. Escutam nossas confidências e revelações mais íntimas. Acariciam nossa pele e os pêlos da barba, calçam as nossas meias, passeiam no quarto com nossos sapatos. Apagam a luz da cabeceira, sussurram ao telefone e depois voltam a dormir.

I morti dormono con noi, sotto le stesse lenzuola di batista, lo stesso tetto, la stessa sensazione di freddo, la stessa inquietudine che provoca in noi l’ombra di un fantasma. Ascoltano le nostre confidenze e le rivelazioni più intime. Accarezzano la nostra pelle e i peli della barba, infilano le nostre calze, passeggiano per la stanza con le nostre scarpe. Spengono la luce sul comodino, bisbigliano al telefono, poi tornano a dormire.

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Félix Vallotton
Il valzer (1893)

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Discurso do Menino

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Discurso do Menino

Discorso del Bambino

Na festa da noite azul, sou menino e não boneco. Não quero vacas de plástico pastando no meu presépio. A esta pobre manjedoura não tragam pinheiros falsos. Sou filho de carpinteiro, não de Herodes ou Pilatos. Meninos ricos e pobres não deixam de ser meninos. Os adultos nada sabem dos sonhos dos pequeninos. Me chamam Rei dos Judeus alguns sábios e adivinhos. Nobres romanos já tecem minha coroa de espinhos. Deus traçou os meus caminhos à maneira de episódios. Logo virão as matilhas uivar na tumba de Herodes.

Nella festa della notte santa, sono bambino e non figurina. Non voglio mucche di plastica a pascolare nel mio presepe. In questa povera mangiatoia non mettete false pinete. Sono figlio di falegname, non di Erode o Pilato. Bambini ricchi e poveri sono pur sempre bambini. Gli adulti nulla sanno dei sogni dei piccini. Mi chiamano Re dei Giudei certi saggi e indovini. Nobili romani già intrecciano la mia corona di spini. Dio ha tracciato il mio percorso come fosse una storia a puntate. Presto verranno mute di cani a ululare sulla tomba di Erode.

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Diego Rivera
Notte dei poveri (1928)

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Lobos & Homens

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Lobos & Homens

Lupi & Uomini

Dizem que os lobos uivam quando estão no cio ou quando o sangue da lua desenha no céu sua caligrafia de presságios. Dizem que em noites de vento e de chuva, os lobos uivam pelos mortos e os pastoreiam nas encruzilhadas. Dizem que os lobos sentem o odor das fêmeas e são seduzidos pelo cheiro de volúpia e mel que elas semeiam pelos caminhos. Só não dizem que os homens também uivam quando amam.

Dicono che i lupi ululano quando sono in calore o quando il sangue della luna disegna nel cielo la sua calligrafia di presagi. Dicono che nelle notti di vento e di pioggia, i lupi ululano ai morti e li fan pascolare agli incroci. Dicono che i lupi sentono l’odore delle femmine e sono attratti dall’effluvio di libidine e miele che esse diffondono lungo i cammini. Non dicono però che anche gli uomini ululano quando fanno l’amore.

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Franz Marc
Due lupi (1913)

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Herói

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Herói

Eroe

Herói não é o que vai irrigar as lavouras da morte nos campos de batalha. Não é o que volta das trincheiras minadas de explosivos com medalhas no peito mutilações no corpo e na alma. Herói não semeia tulipas de sangue ramalhetes de napalm e rosas de átomo. — Não é o aventureiro que fez xixi na lua. — Herói é o que vai todas as tardes à padaria mais próxima buscar o pão ainda morno para testemunhar o mistério da vida.

Eroe non è colui che va ad irrigare i poderi della morte sui campi di battaglia. Non è colui che torna dalle trincee minate di esplosivi con medaglie sul petto mutilazioni nel corpo e nell’anima. Eroe non semina tulipani di sangue fasci di napalm e rose d’atomo. — Non è l’avventuriero che ha fatto pipì sulla luna. — Eroe è colui che va tutte le sere dal fornaio più vicino a cercare del pane ancora tiepido per testimoniare il mistero della vita.

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Safet Zec
Il pane della Misericordia (1943)

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A noite é uma árvore...

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A noite é uma árvore...

La notte è un albero...

A noite é uma árvore desenhada pela fantasia de Deus. As estrelas são frutos da árvore da nossa utopia. A noite é um rio de treva e limo que corre por dentro da alma. Rio que atravessa a memória e despeja nos estuários do tempo. A noite é uma aranha em sua teia circundada de todas as seduções. A noite é uma árvore inclinada sobre a perplexidade de Deus.

La notte è un albero disegnato dalla fantasia di Dio. Le stelle sono frutti dell’albero della nostra utopia. La notte è un fiume di tenebra e limo che scorre dentro l’anima. Fiume che attraversa la memoria e sfocia negli estuari del tempo. La notte è un ragno nella sua tela circondata da ogni seduzione. La notte è un albero inclinato sopra la perplessità di Dio.

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Juliette Dumas
Earth Dreams - Saint Jacques (2019)

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Recato

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Recato

Prudenza

Guarda o teu poema no fundo de uma gaveta. Que as traças o devorem sem deixar o mais débil vestígio de tua humanidade. O que pensas do amor, da vida e da morte não interessa a ninguém. Todos estão demasiadamente distraídos e preocupados com as precárias liberdades do corpo e as metamorfoses da alma. Digam o que disserem os graves e os cínicos os bêbados e os bastardos os que te cumprimentam todas as manhãs com mentirosa cordialidade... — Guarda o teu poema no fundo de uma gaveta.

Conserva la tua poesia in fondo ad un cassetto. Che i tarli la divorino senza lasciare la minima traccia della tua umanità. Ciò che pensi dell’amore, della vita e della morte non interessa a nessuno. Sono tutti eccessivamente distratti e preoccupati per le precarie libertà del corpo e le metamorfosi dell’anima. Dicano quel che vogliono le persone serie e i cinici gli ubriachi e i bastardi quelli che ti salutano tutte le mattine con falsa cordialità... — Conserva la tua poesia in fondo ad un cassetto.

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Afro Basaldella
Il sigillo rosso (1953)

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Nós e as formigas

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Nós e as formigas

Noi e le formiche

O universo é feito de coisas infinitamente grandes e coisas infinitamente pequenas. Pertencemos à hierarquia das formigas que se alimentam de fungos nas profundezas da terra. O que nos distingue do povo das formigas é que elas escrevem poemas de amor ao trabalho no pergaminho das folhas das árvores. Nós os escrevemos com um olho no dicionário e outro nas entranhas da metafísica.

L’universo è fatto di cose infinitamente grandi e cose infinitamente piccole. Apparteniamo alla gerarchia delle formiche che si alimentano di funghi nella profondità della terra. Quel che ci distingue dal popolo delle formiche è che loro scrivono poesie d’amore lavorando sulla pergamena delle foglie degli alberi. Noi le scriviamo con un occhio al dizionario e l’altro nelle viscere della metafisica.

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Emilio Isgrò
Agamennone (2005)

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Fingimento

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Fingimento

Falsità

Não adianta fingir que o tempo não passou com os seus pendões vacilantes de cortejo fúnebre. Fingir que o rosto não foge ao sarcasmo dos espelhos. Que os deuses não zombam do sorriso trincado dos velhos. Fingir que ainda restam vestígios da antiga chama. — Sob o desenho das rugas só o silêncio nos ama.

Non serve fingere che il tempo non sia passato con i suoi vacillanti stendardi da corteo funebre. Fingere che il volto non sfugga al sarcasmo degli specchi. Che gli dei non si burlino del sorriso scheggiato dei vecchi. Fingere che ancora restino vestigia dell’antica fiamma. — Sotto il disegno delle rughe solo il silenzio ci ama.

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Lucian Freud
Riflesso (autoritratto) (1981-1982)

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Três epitáfios

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Três epitáfios

Tre epitaffi

I Sob este mármore negro polido pelo vento e a chuva repousam as cinzas do filho de Domício e de Agripina. Aquele que declamava versos quando Roma inteira ardia, saberá que a eternidade não termina? II Sob esta lápide apodrecem reminiscências do corpo mutilado da rainha Ana Bolena. A lua de Londres costuma visitá-la naquelas horas da noite em que o Tâmisa deságua na eternidade. III Os faraós não precisam de epitáfios nem de vanglórias esculpidas no frio e duro bronze. Basta-lhes a eternidade das pirâmides.

I Sotto questo marmo nero levigato dal vento e dalla pioggia riposano le ceneri del figlio di Domiziano e di Agrippina. Quello che declamava versi quando tutta Roma era in fiamme, saprà che l’eternità non ha fine? II Sotto questa lapide imputridiscono reminiscenze del corpo mutilato della regina Anna Bolena. La luna di Londra è solita visitarla in quelle ore della notte in cui il Tamigi sfocia nell’eternità. III I faraoni non hanno bisogno di epitaffi né di vanaglorie scolpite nel freddo e duro bronzo. A loro basta l’eternità delle piramidi.

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Albert August Zimmermann
Le Piramidi di Giza (XIX sec.)

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Poema felino

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Poema felino

Poesia felina

Tigre é o poema que se esconde na selva das palavras. Como qualquer fera o poema dardeja quando está no cio. Exala odores de orquídea selvagem, ruge à beira dos rios e dos pântanos e esfrega o traseiro nas estacas da semiótica. Tigre é o poema que se esgueira entre as fendas dos vocábulos. Se balança a cauda ou mostra a ponta afiada da língua o poema te dilacera com a sensualidade de uma hiena faminta.

Tigre è la poesia che si nasconde nella selva delle parole. Come qualunque fiera la poesia rifulge quando è in calore. Esala sentori d’orchidea selvaggia, ruggisce in riva ai fiumi e alle paludi e sfrega il didietro contro i paletti della semiotica. Tigre è la poesia che sguscia tra gli spiragli dei vocaboli. Se agita la coda o mostra la punta affilata della lingua la poesia ti graffia con la sensualità d’una iena affamata.

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Andrea Marchisio
La tigre Nouma-Hava dal vero (1903)

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Poder da palavra

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Poder da palavra

Il potere della parola

Uma palavra basta para acordar os demônios que se hospedam no poema. Uma palavra basta para estancar as veias desatadas do poema. Uma palavra basta para ferir de morte o poema.

Una parola basta per risvegliare i demoni che allignano nel poema. Una parola basta per ostruire le vene sciolte del poema. Una parola basta per ferire a morte il poema.

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Marlene Dumas
Mamma Roma (2012)

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Não sou um robô

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Não sou um robô

Non sono un robot

Não sou um robô sou um aglomerado de moléculas e nervos e sensações. Mas isso não me confere o direito de zombar da cauda do primata e de seus vícios tribais. Sou unidade na diversidade santuário de desejos antagônicos. A cada minuto sinto que estou esvaziando a taça de areia do tempo. Logo serei um fragmento de escória expulso das entranhas do mar. Não sou um robô sou uma constelação de átomos e células em permanente atrito sou água e fogo, pedra e mineral dinâmica, imobilidade, evasão, recusa do tempo, contemporâneo da morte.

Non sono un robot sono un agglomerato di molecole e nervi e sensazioni. Ma questo non mi dà il diritto d’irridere la coda dei primati e le loro abitudini tribali. Sono unità nella diversità santuario di desideri antitetici. Ad ogni istante sento che sto svuotando la coppa di sabbia del tempo. Presto sarò un residuo di scoria espulso dalle viscere del mare. Non sono un robot sono una costellazione di atomi e cellule in permanente attrito sono acqua e fuoco, pietra e minerale dinamica, immobilità, evasione, rifiuto del tempo, contemporaneo della morte.

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Umberto Boccioni
Dinamismo di un corpo umano n° 1 (1913)

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Modus vivendi

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Modus vivendi

Modus vivendi

Viver é estar morrendo a cada minuto que nos trespassa com os seus punhais de átomo. Escrever mil vezes o epitáfio em lápides de água. Ver as orquídeas do amor apodrecerem num pântano de gametas cor-de-rosa. Ir ao banquete com a túnica manchada de sangue e a memória sufocada pelos punhos do remorso.

Vivere è star per morire ad ogni attimo che ci trapassa coi suoi pugnali d’atomo. È scrivere mille volte l’epitaffio su lapidi d’acqua. Vedere le orchidee dell’amore marcire in un pantano di gameti color di rosa. Andare al banchetto con la tunica macchiata di sangue e con la memoria soffocata dai pugni del rimorso.

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Emilio Scanavino
Appeso (1973)

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Domador de relâmpagos

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Domador de relâmpagos

Domatore di fulmini

Eu não gostaria de ser aquele que anuncia em praça pública os éditos e os funerais do rei. Não gostaria de ser o carrasco que decepou a cabeça de Ana Bolena aos olhos marejados do Tâmisa. Não gostaria de ser o marujo que do alto do mastro da gávea contempla a diáspora das espumas. Não gostaria de ser o tangedor de caravanas que adivinha o som da água nas pupilas dos camelos. Não gostaria de ser empalhador de borboletas e de pássaros. Gostaria de ser domador de relâmpagos.

Io non vorrei essere colui che annuncia in pubblica piazza gli editti e i funerali del re. Non vorrei essere il boia che tagliò la testa di Anna Bolena agli occhi lacrimosi del Tamigi. Non vorrei essere il marinaio che dall’alto dell’albero maestro contempla la diaspora delle spume. Non vorrei essere il conduttore della carovana che avverte la presenza dell’acqua nelle pupille dei cammelli. Non vorrei essere impagliatore di farfalle e d’uccelli. Vorrei essere domatore di fulmini.

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Eso Peluzzi
L’imbalsamatore Vittorio Sapetti (1939)

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Dialética do poema

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Dialética do poema

Dialettica della poesia

Fazer um poema não é dizer coisas profundas. É ver as coisas como as coisas não são. Fazer um poema não é viajar no espelho. É ir à procura do rosto do homem perdido na escuridão. É descer às raízes do sangue e do mito. Fazer um poema é estar em conflito com os dedos da mão.

Fare una poesia non è dire cose profonde. È vedere le cose come le cose non sono. Fare una poesia non è viaggiare nello specchio. È andare alla ricerca del volto dell’uomo perso nell’oscurità. È scendere alle radici del sangue e del mito. Fare una poesia è essere in conflitto con le dita della mano.

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Jorge Pardo
Senza titolo (2023)

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