«Le bal au Moulin de la Galette»

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«« 42 / Sommario (44) / 45 »»

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«Le bal au Moulin de la Galette»

«Le bal au Moulin de la Galette»

A dança é a primeira arte da metamorfose:
Operários, costureiras, que a música arranca
Ao seu torpor de primeiros autómatos,
Ligam-se aqui pelos fios de ínfimas narrativas
A burocratas, marginais, impressionistas,
Sob a luz caprichosamente coada pelas árvores
De um domingo à tarde, em Montmartre.
Mas como saber quem muda? E como? E quanto?
E mudará alguém que esteja no quadro?
Artes políticas, a dança e a pintura,
Precisamente porque omissas –
Como se, esquecendo, não esquecessem,
Mas antes gritassem, a pólvora, as barricadas,
As baterias, os fuzilados da Comuna,
A construção, em represália, de uma basílica,
Sinal de vigilância moral
Sobre as facilidades da virtude, os ritmos dissolutos.
A dança e as suas íntimas narrativas
Pintadas com paciência chinesa
Sobre a porcelana de um domingo à tarde,
Pintadas com os olhos de um pescador.

La danza è l’arte primigenia della metamorfosi:
Operai, costumisti, che la musica strappa
Al loro torpore di primigeni automi,
Vengono qui legati dai fili d’infime vicende
A burocrati, marginali, impressionisti,
Sotto la luce capricciosamente filtrata dagli alberi
D'una domenica pomeriggio, a Montmartre.
Ma come saper chi muta? E come? E quanto?
E cambierà qualcuno presente nel quadro?
Arti politiche, la danza e la pittura,
Esattamente perché smemorate –
Come se, dimenticando, non dimenticassero
ma piuttosto gridassero, la polvere, le barricate,
Le batterie, i fucilati della Comune,
La costruzione, per rappresaglia, d'una basilica,
Simbolo di vigilanza morale
Sulle impudenze della virtù, sui ritmi dissoluti.
La danza e le sue intime vicende
Dipinte con pazienza cinese
Sulla porcellana d'una domenica pomeriggio,
Dipinte con gli occhi di un pescatore.

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Auguste Renoir
Le bal au Moulin de la Galette (1876)

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Mársias e a cintigrafia

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«« 41 / Sommario (42) / 44 »»

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Mársias e a cintigrafia

Marsia e la scintigrafia

Mársias cintila. É belo assim recortado,
Mudado por Apolo numa paisagem radioactiva.
O deus, com grandes incêndios, deu início
A uma caça à alma, ainda e sempre a monte.
Apolo é paciente, sabe que nada
Sobreviverá à devastação química
Com que fará pagar o desafio de Mársias –
Ter apregoado a impiedade do sol,
Ter-se jactado – O sol é meu inimigo –
Para se arrancar à sua insignificância.
Apolo não o esfolará vivo:
Reserva-lhe pior – uma sorte de laboratório.
Apolo admira os músculos tangidos,
A precisão dos órgãos,
O brilho viscoso das vísceras,
A coralina arborescência
De vasos, veias, fibras,
O impulso arquitectónico de um grito,
A polpa pulsante do vivo em agonia –
Apolo ama esta luz que tudo arranca.
Sobretudo, é preciso que Mársias
Suplique ainda alguma clemência divina,
Para que a sua carne se torne mais funda,
O seu sangue, mais rico,
Para que a dor se expanda
Seguindo essa esperança condutora
Que o deus, com um sopro, fará vã.

Marsia scintilla. È bello così squartato,
Tramutato da Apollo in paesaggio radioattivo.
Il dio, con grandi roghi, diede inizio
Ad una caccia all’anima, sempre più a monte.
Apollo è paziente, sa che nulla
Sopravviverà alla devastazione chimica
Con cui farà pagare la sfida di Marsia –
L’aver proclamato l’empietà del sole,
L’essersi vantato - Il sole è mio nemico –
Di potersi sottrarre alla propria pochezza.
Apollo non lo scorticherà vivo:
Gli riserva di peggio – una sorta di laboratorio.
Apollo ammira i muscoli in evidenza,
La precisione degli organi,
Il vischioso brillio delle viscere,
La corallina arborescenza
Di vasi, vene, fibre,
L’impeto architettonico d'un grido,
La polpa pulsante dell’essere vivente in agonia –
Apollo ama questa luce che ghermisce tutto.
Soprattutto è necessario che Marsia
Supplichi anche qualche divina clemenza,
Affinché la sua carne divenga più intensa,
Il suo sangue, più ricco,
Perché il dolore si espanda
Seguendo quella speranza dominante
Che il dio, con un soffio, renderà vana.

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Tiziano Vecellio
Il supplizio di Marsia
(1575-76)

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Uma sirene de fábrica...

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«« 31 / Sommario (32) / 33 »»

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Uma sirene de fábrica...

Una sirena di fabbrica...

Uma sirene de fábrica, um alarme na rua –
A fala mansa, sob aparência estrídula,
De uma tessitura em que o mundo é, a um tempo,
Insecto e teia, só com mera mudança de turno,
Mas continuando a perseguir pelo menos
A existência de mais um instante.
Sobre esta tessitura, a outra, gelada,
Uma dispersão de pontos,
A margem pênsil, afinal uma linha,
Onde o espaço é funâmbulo
E, à sua volta, um negro amniótico
Que dorme o sono dos náufragos,
Sem sonhos, ou em devir,
Uma massa compacta
De restos de sóis, mundos extintos,
Flutuando sem deriva,
Encontrando o lugar exacto
Que lhes pertence no esqueleto invisível.

Una sirena di fabbrica, un allarme nella via –
Sibilo benevolo, dall’apparenza stridula,
Di una tessitura in cui il mondo è, ad un tempo,
Insetto e tela, solo con un mero cambio di turno,
Ma che continua a perseguire almeno
L’esistenza d’un istante di più.
Sopra questa tessitura, l’altra, gelida,
Una dispersione di punti,
Il margine sospeso, infine una linea,
Dove lo spazio è funambolo
E, tutt’intorno, un buio amniotico
Immerso nel sonno dei naufraghi,
Senza sogni o in divenire,
Una massa compatta
Di soli in frantumi, mondi estinti,
Fluttuanti senza deriva,
All’incontro dell’esatto luogo
Che loro appartiene nell’invisibile scheletro.

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Tobia Ravà
Sistema entropico, Armonia universale (2015)

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Der blaue Reiter

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Der blaue Reiter

Il cavaliere azzurro

Esperei-o, dia após dia,
Ao cavaleiro azul, e não sei porquê.
Os olhos percorreram o prado
E a floresta, mais acima,
Esperando que do longo tempo da esperança
Emergisse o cavaleiro azul.
Talvez tivesse já passado,
Talvez já não viesse.
Veio, mas não o vi,
Tão somente ouvi o seu tropel
Por estas palavras
E é nelas que prossegue viagem
E abre um trilho que já não posso seguir,
O cavaleiro azul.
O sol, aqui, entra já na sua oclusão,
Para crescer aí, aí onde estás tu.
E se ouvires o cavaleiro azul,
Sai-lhe ao caminho, fá-lo parar,
Sabe quem é e ao que veio.
Fala-lhe. Dá-lhe de ti
O que tiveres para o salvar
E estará cumprido o poema.

Ho atteso, giorno dopo giorno,
Il cavaliere azzurro, e non so perché.
Gli occhi han perlustrato il prato
E la foresta, più a monte,
Aspettando che dal lungo tempo dell’attesa
Emergesse il cavaliere azzurro.
Può darsi che sia già passato,
Può darsi che non venga più.
È venuto, ma non l’ho visto,
Ho solamente sentito il suo scalpiccio
Lungo queste parole
Ed è qui che prosegue il cammino
Ed apre una pista che più non posso seguire,
Il cavaliere azzurro.
Il sole, qui, entra già nella sua fase finale,
Per crescere lì, lì dove sei tu.
E se sentissi il cavaliere azzurro,
Vagli incontro, fallo fermare,
Chiedi chi è e perché è qui.
Parlagli. Dagli di te
Ciò che tu hai per salvarlo
E sarà completa la poesia.

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Franz Marc
La torre dei cavalli azzurri (1913)

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Como fotografia de família..

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«« 29 / Sommario (30) / 31 »»

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Como fotografia de família...

Come una foto di famiglia...

Como fotografia de família O recorte dos rochedos arreganhados Contra o Atlântico hirsuto. Dir-se-ia que são eles a investir, Na sua obstinação muda e imóvel, Contra as vagas, que desfazem e calam Em estilhas de espuma. Mais tarde, na maré vaza, os rochedos Terão regaços de água morna, Um cheiro a sexo e choco, Um calor que abraça, Pegajoso, enjoativo, De uma ternura dúplice.

Come una foto di famiglia, Il profilo degli scogli frastagliati Contro l'Atlantico irsuto. Si direbbe che sono loro ad avventarsi, Con muta e immobile ostinazione, Contro le onde, dissolvendole e riducendole Al silenzio con schegge di spuma. Più tardi, con la bassa marea, tra gli scogli Ci saranno pozze d’acqua tiepida, Un odore di sesso e marciume, Un calore che abbraccia, Colloso, nauseante Di un’ambigua dolcezza.

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Paul Gauguin
L'onda (1888)

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Relatório

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Relatório

Resoconto

Faço o inventário dos móveis nesta casa vazia, com um caderno de escola, enchendo as linhas com um desenho minucioso de palavras: um armário de almas, uma cadeira de balouço, um aparador de ecos, uma mesa sem pernas, um espelho de sombra, um ângulo interrompido na cesura do verso, uma estante de imagens. Levo esta lista ao notário; e peço-lhe que risque os objectos inúteis, para que o caderno sirva para alguma coisa. Mas ele pede-me que substitua as palavras pelos objectos. Então, ponho a alma no armário, balouço o corpo na cadeira, grito no abismo do aparador, faço andar a mesa, olho-me no espelho do verso, e tiro da estante todas as imagens. «Que casa é esta?», pergunta-me o empregado. Digo-lhe que as salas são as estrofes, que os muros são feitos com o tijolo dos versos, que um gesso de rimas preenche os interstícios. Só não sei indicar a rua, o número, a cor das paredes. É uma casa que não existe, embora seja a minha casa. E esvazio-a de móveis, de objectos, de palavras, até ficar apenas com o poema que a construiu.

Compilo l’inventario degli arredi di questa casa vuota, con un quaderno di scuola, riempiendo le righe con un disegno meticoloso di parole: un guardaroba d’anime, una seggiola a dondolo, una dispensa d’echi, un tavolo senza gambe, uno specchio d’ombre, uno spigolo interrotto nella cesura del verso, una scansia d’immagini. Consegno l’elenco al notaio; e lo prego di depennare gli oggetti inutili, perché il quaderno serva a qualcosa. Ma lui mi prega di rimpiazzare le parole con gli oggetti. Allora, ritiro l’anima nel guardaroba, dondolo il corpo sulla seggiola, urlo nell’abisso della dispensa, spingo il tavolo in giro, mi osservo nello specchio del verso, e rimuovo dalla scansia tutte le immagini. “Che casa è mai questa?”, mi domanda il notaio. Gli dico che i vani sono le strofe, che le pareti sono fatte coi mattoni dei versi, che uno stucco di rime ripara le fenditure. Quel che non so indicare sono la via, il numero, il colore dei muri. È una casa che non esiste, malgrado sia casa mia. E la sgombro dai mobili, dagli oggetti, dalle parole, finché non resta che la poesia che l’ha assemblata.

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Edward Hopper
Casa sulla ferrovia (1923)

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Para escrever o poema

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Para escrever o poema

Per scrivere una poesia

O poeta quer escrever sobre um pássaro: e o pássaro foge-lhe do verso. O poeta quer escrever sobre a maçã: e a maçã cai-lhe do ramo onde a pousou. O poeta quer escrever sobre uma flor: e a flor murcha no jarro da estrofe. Então, o poeta faz uma gaiola de palavras para o pássaro não fugir. Então, o poeta chama pela serpente para que ela convença Eva a morder a maçã. Então, o poeta põe água na estrofe para que a flor não murche. Mas um pássaro não canta quando o fecham na gaiola. A serpente não sai da terra porque Eva tem medo de serpentes. E a água que devia manter viva a flor escorre por entre os versos. E quando o poeta pousou a caneta, o pássaro começou a voar, Eva correu por entre as macieiras e todas as flores nasceram da terra. O poeta voltou a pegar na caneta, escreveu o que tinha visto, e o poema ficou feito.

Il poeta vuol scrivere di un uccello: e l'uccello gli sfugge via dal verso. Il poeta vuol scrivere della mela: e la mela gli cade dal ramo dove l’ha messa. Il poeta vuol scrivere del fiore: e il fiore s’affloscia nel vaso della strofa. Allora il poeta fa una gabbia di parole perché l’uccello non gli sfugga. Allora il poeta chiama il serpente perché convinca Eva a mordere la mela. Allora il poeta versa acqua nella strofa perché il fiore non s’afflosci. Ma un uccello non canta quando lo chiudono in gabbia. Il serpente non esce dalla tana perché Eva ha paura dei serpenti. E l’acqua che dovrebbe ravvivare il fiore scorre via in mezzo ai versi. E non appena il poeta ebbe posato la penna, l'uccello cominciò a volare, Eva corse tra gli alberi di melo e tutti i fiori sbucarono dal terreno. Il poeta riprese la sua penna, scrisse quel che aveva visto, ed ecco fatta la poesia.

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Paul Klee
Paesaggio con uccelli gialli (1923)

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Eva

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Eva

Eva

Quando Eva andava nua pelo paraíso, disfarçava o tédio à sombra das árvores, colhendo as flores, cheirando o seu perfume, e pensando como seria bom ter um céu para espreitar. Um dia, uma dessas flores transformou-se em fruto; e Eva levou-o à boca, trincou-o, provou a sua polpa. Por um estranho efeito de causa e consequência, o sabor da maçã obrigou Eva a cobrir a sua nudez com folhas e flores, que passaram a ser uma metáfora do corpo que escondem. Então, o pecado tornou-se uma simples figura de retórica, e o sexo um exercício de interpretação.

Quando Eva passeggiava nuda per il paradiso, scacciava la noia all’ombra degli alberi, cogliendo i fiori, aspirandone il profumo, e pensando come sarebbe bello avere un cielo da scrutare. Un giorno, uno di questi fiori si trasformò in frutto; e Eva lo portò alla bocca, lo addentò, ne assaporò la polpa. Per una strana reazione di causa ed effetto, il sapore della mela costrinse Eva a coprire la sua nudità con foglie e fiori, che si convertirono in una metafora del corpo che nascondono. Allora, il peccato divenne una semplice figura retorica, e il sesso un esercizio d’interpretazione.

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La cacciata di Adamo ed Eva dal Giardino dell'Eden
Illustrazione di William Blake (1807)
per il Paradiso Perduto di Milton

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Verbo

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Nuno Júdice »»   As coisas mais simples (2006) »»   Francese »»

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Verbo

Verbo

Ponho palavras em cima da mesa; e deixo que se sirvam delas, que as partam em fatias, sílaba a sílaba, para as levarem à boca – onde as palavras se voltam a colar, para caírem sobre a mesa. Assim, conversamos uns com os outros. Trocamos palavras; e roubamos outras palavras, quando não as temos; e damos palavras, quando sabemos que estão a mais. Em todas as conversas sobram as palavras. Mas há as palavras que ficam sobre a mesa, quando nos vamos embora. Ficam frias, com a noite; se uma janela se abre, o vento sopra-as para o chão. No dia seguinte, a mulher a dias há-de varrê-las para o lixo. Por isso, quando me vou embora, verifico se ficaram palavras sobre a mesa; e meto-as no bolso, sem ninguém dar por isso. Depois, guardo-as na gaveta do poema. Algum dia, estas palavras hão-de servir para alguma coisa.

Metto delle parole sul tavolo; e lascio che se ne servano, che le taglino a fette, sillaba per sillaba, per portarle alla bocca – dove le parole tornano a ricomporsi, per ricadere sul tavolo. Così, conversiamo gli uni con gli altri. Ci scambiamo parole; e rubiamo parole altrui, quando non ne abbiamo; e regaliamo parole, quando sappiamo che ce n’è di troppo. In tutte le conversazioni avanzano le parole. Ma ci sono parole che rimangono sul tavolo, quando noi ce ne andiamo. Diventano fredde, di notte; se una finestra si apre, il vento le getta a terra. Il giorno dopo, la donna a ore dovrà spazzarle nella pattumiera. Perciò, quando me ne vado via, verifico se sono rimaste parole sul tavolo; e me le ficco in tasca, senza che nessuno se ne accorga. Poi, le conservo nel cassetto della poesia. Un giorno o l’altro, queste parole mi serviranno a qualcosa.

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Renato Guttuso
Caffè Greco (1976)

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Braile

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Nuno Júdice »»   Geometria Variável (2005) »»   Francese »»

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Braile

Braille

Leio o amor no livro da tua pele; demoro-me em cada sílaba, no sulco macio das vogais, num breve obstáculo de consoantes, em que os meus dedos penetram, até chegarem ao fundo dos sentidos. Desfolho as páginas que o teu desejo me abre, ouvindo o murmúrio de um roçar de palavras que se juntam, como corpos, no abraço de cada frase. E chego ao fim para voltar ao princípio, decorando o que já sei, e é sempre novo quando o leio na tua pele.

Leggo l’amore nel libro della tua pelle; mi soffermo su ogni sillaba, nel morbido solco delle vocali, in un breve ostacolo di consonanti, in cui le mie dita affondano, per arrivare al profondo dei sensi. Sfoglio le pagine aperte dal tuo desiderio, sentendo il sussurro del tocco lieve di parole che si uniscono, come corpi, nell’abbraccio di ogni frase. E arrivo alla fine per tornare al principio, ripetendo ciò che già so, ma è sempre nuovo quando lo leggo sulla tua pelle.

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Camille Claudel
Il valzer (1889-1901)

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Joseph Brodsky

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Nuno Rocha Morais »»   Galeria (2016) »» http://nunorochamorais.blogspot.com (agosto 2019) »»   Francese »»

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Joseph Brodsky

Joseph Brodsky

Só pelos poetas se não chora com palavras
E não gostarias de uma elegia
Onde a tua morte corresse
Entre as margens de uma dor e um desamparo,
Balbuciantes, confusos,
Baba de velhos a quem tudo ultrapassa.
O verso é uma arquitectura insondável
Que esconde um leão —
É só o que, como elegia, te deixo,
A tua lição que talvez não tenha aprendido.
Não gostarias de uma elegia,
Sobretudo dessa em que te lembrassem
Que cada grão de areia desta realidade
É um exílio, uma distância imarcescível.
E esqueço a elegia,
Onde apenas se choram os vivos
E por quem a escreve.

Solo per i poeti non si piange a parole
E a te non piacerebbe un’elegia
Ove la tua morte procedesse
Tra i margini d’un dolore e un abbandono,
Balbettamenti confusi,
Bava di vecchi che nulla trattengono.
Il verso è un’architettura insondabile
Che nasconde un leone —
Ed è solo questo che, come elegia, ti lascio,
La tua lezione che forse io non ho ben imparato.
A te non piacerebbe un’elegia,
Soprattutto una in cui ti ricordassero
Che ogni granello di sabbia di questa realtà
È un esilio, una distanza inalterabile.
E dimentico l’elegia,
Ove solo si piangono i vivi
Ed è per loro che la si scrive.

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Litografia da Pablo Picasso (1949)
per Elegia d'Ihpétonga (& Maschere di cenere)
di Yvan Goll

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Como se faz o poema

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Nuno Júdice »»   Geometria Variável (2005) »»   Francese »»

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Como se faz o poema

Come si fa una poesia

Para falarmos do meio de obter o poema, a retórica não serve. Trata-se de uma coisa simples, que não precisa de requintes nem de fórmulas. Apanha-se uma flor, por exemplo, mas que não seja dessas flores [que crescem no meio do campo, nem das que se vendem nas lojas ou nos mercados. É uma flor de sílabas, em que as pétalas são as vogais, e o caule uma consoante. Põe-se no jarro da estrofe, e deixa-se estar. Para que não morra, basta um pedaço de primavera na água, que se vai buscar à imaginação, quando está um dia de chuva, ou se faz entrar pela janela, quando o ar fresco da manhã enche o quarto de azul. Então, a flor confunde-se com o poema, mas ainda não é o poema. Para que ele nasça, a flor precisa de encontrar cores mais naturais do que essas que a natureza lhe deu. Podem ser as cores do teu rosto – a sua brancura, quando o sol vem ter contigo, ou o fundo dos teus olhos em que todas as cores da vida se confundem, com o brilho da vida. Depois, deito essas cores sobre a corola, e vejo-as descerem para as folhas, como a seiva que corre pelos veios invisíveis da alma. Posso, então, colher a flor, e o que tenho na mão é este poema que me deste.

Se vogliamo parlare di come si fa una poesia, la retorica non serve. Si tratta di una cosa semplice, che non richiede ricercatezze né formule. Si prenda un fiore, per esempio, ma non uno di quei fiori [che crescono in mezzo ai campi, né di quelli che si vendono nei negozi o nei mercati. Che sia un fiore di sillabe, in cui i petali sono le vocali e il gambo una consonante. Lo si metta nel vaso della strofa e lo si lasci stare. Perché non muoia, basta un po’ di primavera nell’acqua, che va cercata nell’immaginazione, se la giornata è di pioggia, o che si fa entrare dalla finestra, quando l’aria fresca del mattino riempie la stanza di blu. Allora, il fiore si confonde con la poesia, ma non è ancora la poesia. Affinché questa prenda vita, al fiore occorre trovare colori più naturali di quelli che la natura gli ha dato. Possono essere i colori del tuo volto – il suo candore, quando il sole si posa su di te, o il fondo dei tuoi occhi in cui tutti i colori della vita si confondono con lo sfolgorio della vita. Dopo, stendo questi colori sulla corolla, e li guardo scendere sulle foglie, come linfa che scorra nelle vene invisibili dell’anima. Allora, posso cogliere il fiore, e quel che tengo in mano è questa poesia che tu m’hai dato.

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Guillaume Apollinaire
Fiori (1918)

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Nem sempre o mundo cai de pé...

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Nuno Rocha Morais »»   Últimos Poemas (2009) »»   Francese »»

«« 28 / Sommario (29) / 30 »»

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Nem sempre o mundo cai de pé...

Non sempre il mondo cade in piedi...

Para a Luísa Nem sempre o mundo cai de pé, Mas às vezes acontece, E assim fica, serenamente pousado, Como essa laranja em noite de Consoada, Embrulhada junto àquilo a que, por tradição natalícia, Chamavam chaminé, Laranja que veio da Bahia, Comida com método e cuidado, Presente de família pobre. Oxalá a memória acabe sempre Por nos achar e trazer esta luz Redonda, plácida, pousada, Sem translação ou lado oculto, Terra rara que concentra de nós O mais elementar, o mais fundo, O mais perdidamente frágil – Um afecto que nem sempre nos será perdoado Porque é da sua natureza o mal-entendido.

Per Luisa Non sempre il mondo cade in piedi, Ma talvolta succede, E rimane così, serenamente posato, Come quell’arancia alla cena della Vigilia, Incartata accanto a quello che, per tradizione natalizia, Chiamavano caminetto, Arancia che arrivava da Bahia, Mangiata con metodo e riguardo, Regalo di famiglie povere. Vorrei che la memoria finisse sempre Per ritrovarci e portarci quella luce Rotonda, placida, raccolta, Senza rivoluzione né lato nascosto, Terra rara che concentra di noi Ciò che è più essenziale, più profondo, Ciò che è più perdutamente fragile – Un affetto che non sempre ci sarà perdonato Perché per sua natura è travisato.

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Vassily Kandinsky
Composizione X (1939)

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Génesis

Nome:   Collezione:   Altra traduzione:

Nuno Júdice »»   O Estado dos Campos (2003) »»   Francese »»

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Génesis

Genesi

No princípio era o verbo, e eu traduzia-o em palavras com um sentido fundo como o poço de onde as mulheres puxavam os baldes de água, à tarde, para refrescar o chão de agosto. Nas cordas de roupa do quintal, eu estendia as palavras para as secar: e via o sol atravessá-las até ao osso, dissecando o seu corpo mais vago — as vogais fechadas do fim, ou a enunciação de um infinito Até ao limite do verbo. No principio também eram as coisas: umas sobre as outras, no alinhamento curvo do destino, como se não estivessem para cair nessa trepidação de rimas que um fim de verso pode trazer. Então, levantava-as do chão onde se tinham partido em pedaços, as coisas brancas da lua e as coisas vermelhas do sol, e colava-as na parede, vendo o muro subir até ao tecto celeste. E no fim, volta a ser o verbo. Arranha-me a língua com as suas unhas de consoantes; e pego-lhe ao colo, para que não fira os pés nas pedras do campo, ouvindo a sua voz de carne e osso escrever-me, no fundo da cabeça, e a toda a largura da alma, a frase redonda do amor. Trabalho a sua sintaxe, até descobrir as articulações do segredo; e abraço o corpo que nasce na conjugação das suas pálpebras, abertas até ao fundo dos olhos, onde te vejo.

In principio era il verbo, ed io lo traducevo in parole con un senso profondo come il pozzo dal quale le donne sollevavano i secchi d’acqua, la sera, per rinfrescare il suolo d’agosto. Sulle corde da bucato del cortile, io stendevo le parole ad asciugare: e vedevo il sole trapassarle fino all’osso, sezionando il loro corpo svuotato — le vocali chiuse della fine, o l’enunciazione d’un infinito Fino al limite del verbo. In principio c’erano anche le cose: le une sulle altre, nel curvo allineamento del destino, come se stessero per cadere in quella trepidazione di rime che può verificarsi alla fine di un verso. Allora, le sollevavo da terra dove s’erano rotte in mille pezzi, le cose bianche della luna e le cose rosse del sole, e le incollavo alla parete, vedendo il muro salire fino al soffitto celeste. E alla fine, torna ad esserci il verbo. Mi graffia la lingua con le sue unghie di consonante; ed io lo prendo in braccio, perché non si ferisca i piedi sui sassi del campo, sentendo la sua voce in carne e ossa scrivermi, ben dentro la mia testa, e per tutta l'ampiezza dell’anima, la frase rotonda dell’amore. Ritocco la sua sintassi, fino a scoprire le articolazioni del segreto; e abbraccio il corpo che nasce dalla congiunzione delle sue palpebre, aperte fino al fondo degli occhi, dove ti vedo.

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Paul Klee
Dal grigiore della notte (1918)

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Princípios

Nome:   Collezione:   Altra traduzione:

Nuno Júdice »»   Pedro, lembrando Inês (2001) »»   Francese »»

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Princípios

Principi

Podíamos saber um pouco mais da morte. Mas não seria isso que nos faria ter vontade de morrer mais depressa. Podíamos saber um pouco mais da vida. Talvez não precisássemos de viver tanto, quando só o que é preciso é saber que temos de viver. Podíamos saber um pouco mais do amor. Mas não seria isso que nos faria deixar de amar ao saber exactamente o que é o amor, ou amar mais ainda ao descobrir que, mesmo assim, nada sabemos do amor.

Potremmo sapere un po’ di più sulla morte. Ma non per questo avremmo voglia di morire più alla svelta. Potremmo sapere un po’ di più sulla vita. Forse non ci servirebbe vivere tanto, quando la sola cosa che serve è sapere che ci tocca vivere. Potremmo sapere un po’ di più sull’amore. Ma non per questo smetteremmo di amare, sapendo esattamente che cos’è l’amore, né ameremmo di più, constatando che, anche così, nulla sappiamo sull’amore.

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Elizabeth Shippen Green
La Biblioteca (1905)

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