Cervantes

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Miguel Torga »»   Poemas ibéricos (1965) »»   Francese »»

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Cervantes

Cervantes

O génio é humilde como a natureza.
É tambem numa lenta e obscura
Tenacidade
Que realiza
Os milagres que faz…
Num apagado esforço pertinaz,
A partir dum lampejo de ironia,
Transforma dia a dia,
Hora a hora,
O louco temporal que em mim vivia
No louco intemporal que vive agora.

Umile è il genio come la natura.
È appena grazie a una lenta e oscura
Pertinacia
Che realizza
I miracoli che fa…
In uno sforzo tacito e ostinato,
Partendo da uno sprazzo d’ironia,
Trasforma giorno per giorno,
Ora per ora,
Il folle temporale che in me viveva
Nel folle intemporale che in me vive ora.

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Juan de Jáuregui
Ritratto di Miguel de Cervantes Saavedra (1600)

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Réquiem Por Mim

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Miguel Torga »»   Diário XVI (1990-1993) »»   Francese »»

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Réquiem por mim

Requiem per me

Aproxima-se o fim.
E tenho pena de acabar assim,
Em vez de natureza consumada,
Ruína humana.

Inválido do corpo
E tolhido da alma.
Morto em todos os órgãos e sentidos.
Longo foi o caminho e desmedidos
Os sonhos que nele tive.
Mas ninguém vive
Contra as leis do destino.
E o destino não quis
Que eu me cumprisse como porfiei,
E caísse de pé, num desafio.

Rio feliz a ir de encontro ao mar
Desaguar,
E, em largo oceano, eternizar
O seu esplendor torrencial de rio.

S’avvicina la fine.
E mi dispiace di finir così.
Invece che natura consumata,
Rovina umana.

Invalido nel corpo
E spogliato dell’anima.
Morto in tutti gli organi e nei sensi.
Fu lungo il cammino e smisurati
I sogni che ho avuto.
Ma nessuno vive
Contro le leggi del destino.
E il destino non ha voluto
Ch’io attuassi quel che mi proposi,
E cadessi in piedi, per provocazione.

Fiume felice d’andare verso il mare
A sfociare
E, nel vasto oceano, a perpetuare
Il suo fluviale impetuoso splendore.

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Safet Zec
Senza titolo (1943)

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Frustração

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Miguel Torga »»   Diário XV (1987-1989) »»   Francese »»

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Frustração

Frustrazione

Foi bonito
O meu sonho de amor.
Floriram em redor
Todos os campos em pousio.
Um sol de Abril brilhou em pleno estio,
Lavado e promissor.
Só que não houve frutos
Dessa primavera.
A vida disse que era
Tarde demais.
E que as paixões tardias
São ironias
Dos deuses desleais.

È stato bello
Il mio sogno d’amore.
Intorno tutti in fiore
erano i campi incolti.
Un sole d’aprile brillò a fine estate,
Terso e promettente.
Però non diede frutti
Quella primavera.
La vita disse che era
troppo tardi.
E che le passioni tardive
Non sono che ironie
D’infidi dei.

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Tranquillo Cremona
Il pittore e la modella (1870-72)

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Vesperal

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Miguel Torga »»   Diário XIV (1982-1987) »»   Francese »»

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Vesperal

Vespertino

E, contudo, é bonito
O entardecer.
A luz poente cai do céu vazio
Sobre o tecto macio
Da ramagem
E fica derramada em cada folha.
Imóvel, a paisagem
Parece adormecida
Nos olhos de quem olha.
A brisa leva o tempo
Sem destino.
E o rumor citadino
Ondula nos ouvidos
Distraídos
Dos que vão pelas ruas caminhando
Devagar
E como que sonhando,
Sem sonhar…

E, tuttavia, è bello
l’imbrunire.
La luce calante cade dal cielo vuoto
sulla morbida chioma
delle fronde
e sopra ciascuna foglia si diffonde.
Immobile, il paesaggio
appare addormentato
agli occhi di chi guarda.
La brezza porta il tempo
verso nessun destino.
E il rumor cittadino
ondeggia nelle orecchie
distratte
di quelli che per le vie stanno andando
senza fretta
e come se stessero sognando
senza sognare...

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Caspar David Friedrich
Tramonto ovvero I Fratelli (1830-1835)

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Sisifo

Nome:   Collezione:   Altra traduzione:

Miguel Torga »»   Diário XIII (1977-1982) »»   Francese »»

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Sisifo

Sisifo

Recomeça....

Se puderes
Sem angústia e sem pressa.
E os passos que deres,
Nesse caminho duro
Do futuro
Dá-os em liberdade.
Enquanto não alcances
Não descanses.
De nenhum fruto queiras só metade.

E, nunca saciado,
Vai colhendo
Ilusões sucessivas no pomar.
Sempre a sonhar
E vendo,
Acordado,
O logro da aventura.
És homem, não te esqueças!
Só é tua a loucura
Onde, com lucidez, te reconheças

Ricomincia…

Se puoi,
Senz’angoscia e senza fretta.
E i passi che darai,
In questo duro cammino
Del futuro
Dalli in piena libertà.
Finché non cogli il segno
Non gettare la spugna.
Di nessun frutto chiedi solo la metà.

E, mai sazio,
Vai cogliendo
Nel frutteto le successive illusioni.
Sogna sempre
Ma riconoscendo,
Da sveglio,
L’inghippo dell'avventura.
Sei un uomo, non ti scordare!
È solo tua la follia
In cui, lucidamente, ti ravvisi.

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Franz von Stuck
Sisifo (1920)

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Um poema

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Miguel Torga »»   Diário XIII (1977-1982) »»   Francese »»

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Um poema

Una poesia

Não tenhas medo, ouve:
É um poema
Um misto de oração e de feitiço...
Sem qualquer compromisso,
Ouve-o atentamente,
De coração lavado.
Poderás decorá-lo
E rezá-lo
Ao deitar,
Ao levantar,
Ou nas restantes horas de tristeza
Na segura certeza
De que mal não te faz.
E pode acontecer que te dê paz...

Non aver paura, ascolta:
È una poesia
Un misto di preghiera e di magia...
Senza impegno alcuno,
Ascoltala attentamente,
Col cuore aperto.
Potrai impararla a memoria
E recitarla
Prima di dormire,
Al risveglio,
O nelle rimanenti ore di tristezza,
Nella ferma certezza
Che nessun male ti farà.
E può darsi che un po’ di pace ti darà...

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Henri Matisse
Lettrice su fondo nero (1939)

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Poema de amor

Nome:   Collezione:   Altra traduzione:

Miguel Torga »»   Diário XIII (1977-1982) »»   Francese »»

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Poema de amor

Poesia d’amore

É um poema de amor.
Começa num sorriso promissor
E acaba num soluço
De saudade.
Entre essas duas margens,
Um rio de silêncio.
Um rio largo, onde se espelha, baça,
A paisagem severa de uma vida,
A que faltou a graça
Dessa remota hora repetida.

È una poesia d’amore.
Comincia con un sorriso seduttore
E finisce con un singhiozzo
Di rimpianto.
Tra queste due sponde,
Un fiume di silenzio.
Un fiume ampio, ove si specchia, grigio,
Il paesaggio austero di una vita,
Cui fu negato il prodigio
Di rivivere quell’ora ormai remota.

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René Magritte
Gli amanti (1928)

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Brasil

Nome:   Collezione:   Altra traduzione:

Miguel Torga »»   Diário XI (1968-1973) »»   Francese »»

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Brasil

Brasile

Brasil onde vivi, Brasil onde penei,
Brasil dos meus assombros de menino:
Há quanto tempo já que te deixei,
Cais do lado de lá do meu destino!

Que milhas de angústia no mar da saudade!
Que salgado pranto no convés da ausência!
Chegar. Perder-te mais. Outra orfandade,
Agora sem o amparo da inocência.

Dois pólos de atracção no pensamento!
Duas ânsias opostas nos sentidos!
Um purgatório em que o sofrimento
Nunca avista um dos céus apetecidos.

Ah, desterro do rosto em cada face,
Tristeza dum regaço repartido!
Antes o desespero naufragasse
Entre o chão encontrado e o chão perdido.

Brasile, ove vissi, Brasile ove patii,
Brasile delle mie angosce di bambino:
Da tanto tempo ormai ti lasciai,
Approdo sull’altra riva del destino!

Quante miglia d’angustia nel mare del rimpianto!
Quanti pianti salmastri sulla plancia dell’assenza!
Approdare. Perderti ancora. Altra orfanità,
Ma ora senza l’appoggio dell’innocenza.

Due poli d’attrazione nel pensiero!
Due ansie opposte nei sentimenti!
Un purgatorio in cui la sofferenza
Non scorge mai uno dei cieli agognati.

Ah, isolamento d’ogni lato del viso,
Tristezza d’un grembo ripartito!
Prima che lo sconforto naufragasse
Tra il suolo trovato e il suolo perduto.

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Rosana de Paula-Cessac
Recordo da Infancia II (2010)

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Guevara

Nome:   Collezione:   Altra traduzione:

Miguel Torga »»   Diário X (1963-1968) »»   Francese »»

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Guevara

Guevara

Não choro, que não quero
Manchar de pranto
Um sudário de força combativa.
Reteso a dor, e canto
A tua morte viva.

A tua morte morta
Pelo próprio terror em que ficaram
À sua frente
Aqueles que te mataram
Sem poderem matar o combatente.

O combatente eterno que ficaste,
Ressuscitado
Na voluntária crucificação.
Herói a conquistar o inconquistado,
Já sem armas na mão.

Quem te abateu, perdeu a guerra santa
Da liberdade.
Fez brilhar na manhã do mundo inteiro
Um sol de redentora claridade:
O teu rosto de Cristo guerrilheiro.

Non piango, ché non voglio
Macchiar col pianto
Un sudario di forza combattiva.
Tempro il dolore, e canto
La tua morte viva.

La tua morte è morta
Di quello stesso terrore che assalì,
Quando ti furon di fronte,
Quelli che t’uccisero
Senza poter uccidere il combattente.

Sei diventato il combattente eterno,
In volontaria crocifissione
Resuscitato.
Eroe alla conquista dell’inconquistato,
Ormai del tutto disarmato.

Chi t’abbattè, perse la guerra santa
Della libertà.
Fece sorger quel dì nel mondo intero
Un sole di salvifico splendore:
Il tuo volto di Cristo guerrigliero

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Che Guevara di Dhrubajyoti Paul

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Instrução primária

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Miguel Torga »»   Diário IX (1960-1963) »»   Francese »»

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Instrução primária

Istruzione primaria

Não saibas: imagina...
Deixa falar o mestre, e devaneia...
A velhice é que sabe, e apenas sabe
Que o mar não cabe
Na poça que a inocência abre na areia.

Sonha!
Inventa um alfabeto
De ilusões...
Um a-bê-cê secreto
Que soletres à margem das lições...

Voa pela janela
De encontro a qualquer sol que te sorria!
Asas? Não são precisas:
Vais ao colo das brisas,
Aias da fantasia...

Non sapere: immagina...
Lascia parlare il maestro, e vaneggia...
È la senilità che sa, e solo sa
Che tutto il mare non sta
Nella buca che l’innocenza scava nella sabbia.

Sogna!
Inventa un alfabeto
Di illusioni...
Un abici segreto
che sillabi durante le lezioni...

Vola dalla finestra
incontro a qualunque sole ti sorrida!
Ali? Non ne hai bisogno:
Dagli zefiri fatti portare via,
fidi alleati della fantasia...

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Joan Miró
Uccello migratore (1941)

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Pesadelo de D. Quixote

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Miguel Torga »»   Poemas ibéricos (1965) »»   Francese »»

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Pesadelo de D. Quixote

Incubo di Don Chisciotte

Sancho: ouço um voz etérea
Que nos chama…
Ibéria, dizes tu?!... Disseste Ibéria?!
Acorda, Sancho, é ela a nossa dama!

Pois de quem hão-de ser estes gemidos?!
Pois de quem hão-de ser?!
Só dela, Sancho, que nos meus ouvidos
Anda o seu coração a padecer…

Ergue-te, Sancho! Quais moinhos?! Quais?!
Ai! pobre Sancho, que não sabes ver
Em moinhos iguais
Qual deles é só moinho de moer!...

Sancho: sento una voce eterea
Che ci chiama…
Iberia, dici tu?!... Hai detto Ibéria?!
Svegliati, Sancho, è lei la nostra dama!

Di chi saranno mai questi lamenti?!
Di chi saranno mai?!
Di lei sola, Sancho, che porta i tormenti
Del suo cuore alle mie orecchie…

Alzati, Sancho! Quali mulini?! Quali?!
Ah! povero Sancho, tu non sai vedere
Tra tanti mulini uguali
Qual è soltanto un mulino per macinare!...

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Gustavo Dorè
Don Chisciotte nella sua stanza (1863)

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Loiola

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Loiola

Loiola

É um pesadelo a ressoar no ouvido:
— Obedece! Obedece! Obedece!
Num ritmo de prece.
O eco da remota intimação
Ordena à consciência do presente
A mesma penitente
Sujeição.

— Obedece! Obedece!
A razõ endurece,
A vontade resiste,
Mas, em nome do eterno
E do inferno,
O cantochão insiste:

— Obedece! Obedece!
E o mundo natural
E universal
Que o sol peninsular doira e aquece,
De repente, aparece
Mergulhado
Numa tristeza negra, que arrefece,
Num luar de sotaina, regelado.

È un incubo che rimbomba nelle orecchie:
— Obbedisci! Obbedisci! Obbedisci!
In cadenza di preghiera.
L’eco dell’antica ingiunzione
Ordina alla coscienza del presente
La stessa penitente
Soggezione.

— Obbedisci! Obbedisci!
La ragione indurisce,
La volontà resiste,
Ma, nel nome dell’eterno
E dell’inferno,
La cantilena insiste:

— Obbedisci! Obbedisci!
E il mondo naturale
E universale,
Cui il sol della penisola dà oro e calore,
D’un tratto, pare
Adombrato
Dalla tonaca che crea un chiaror lunare,
In una nera afflizione raggelato.

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Anonimo romano
Ritratto di sant'Ignazio di Loyola (XVII secolo)

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Goya

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Goya

Goya

Tu, apenas, rebelde e desterrado,
E fica povoada a solidão!
No deserto do tempo atraiçoado,
Basta uma afirmação.

Surdo à sonora voz da tirania
E ao ciciar do oiro reluzente,
Nada te corrompeu.
E deixaste a correr, vermelho e quente,
O sangue da injustiça onde correr.

Homem oposto aos homens
Que o não souberam ser,
Foste a raiva do povo, a combater
Com a luz da vingança nos pincéis.
E tiveste a fortuna de vencer:
Bruxas, as tintas foram-te fiéis.

Basti tu solo, ribelle ed esiliato,
E già la solitudine è gremita!
Nel deserto del tempo tradito,
Basta un’affermazione.

Sordo alla tonante voce della tirannia
E alle lusinghe dell’oro scintillante,
Mai nulla ti corruppe.
E rifuggisti il travaso, rosso e bollente,
Del sangue dell’ingiustizia, ove sgorgò.

Uomo contrapposto a coloro
Che uomini non furono,
Incarnasti la rabbia del popolo, combattendo
Con la luce della vendetta nei pennelli.
Ed avesti la fortuna di vincere:
I colori, stregati, ti furono fedeli.

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Francisco Goya
Il 2 maggio 1808, Madrid o La battaglia dei Mamelucchi
(1814)

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Fernando Pessoa

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Fernando Pessoa

Fernando Pessoa

Oculto no seu corpo e no seu nome
(Aranha que negava a própria teia
Que tecia),
Poeta da Poesia
Sibilina e cauta,
Foi o vidente filho universal
Dum futuro-presente Portugal,
Outra vez trovador e argonauta.

Ermetico nel suo corpo e nel suo nome
(Ragno che negava la tela stessa
Che tesseva),
Poeta della Poesia
Sibillina e cauta,
Fu il figlio universale ed il profeta
D’un Portogallo futuro e presente,
Ad un tempo trovatore ed argonauta.

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António Guimarães dos Santos
Homenagem a Fernando Pessoa (2009)

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António Vieira

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António Vieira

António Vieira

Filho peninsular e tropical
De Inácio de Loiola,
Aluno de Bandarra
E mestre
De Fernando Pessoa,
No Quinto Império que sonhou, sonhava
O homem lusitano
À medida do mundo.
E foi ele o primeiro.
Original
No ser universal…
Misto de génio, mago e aventureiro.

Figlio peninsulare e tropicale
D’Ignazio di Loiola,
Alunno di Bandarra
E maestro
Di Fernando Pessoa,
Nel Quinto Impero che sognò, sognava
L’uomo lusitano
A misura del mondo.
E lui fu il primo.
Originale
Nel suo essere universale…
Misto di genio, mago e avventuriero.

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Frei Agostinho de Jesus
Ritratto di Padre António Vieira (XVII secolo)

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Súplica

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Miguel Torga »»   Câmara ardente (1962) »»   Francese »»

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Súplica

Supplica

Agora que o silêncio é um mar sem ondas,
E que nele posso navegar sem rumo,
Não respondas
Às urgentes perguntas
Que te fiz.
Deixa-me ser feliz
Assim,
Já tão longe de ti como de mim.

Perde-se a vida a desejá-la tanto,
Só soubemos sofrer, enquanto
O nosso amor
Durou.
Mas o tempo passou,
Há calmaria…
Não perturbes a paz que me foi dada.
Ouvir de novo a tua voz seria
Matar a sede com água salgada.

Ora che il silenzio è un mare senza onda,
E che vi posso navigare senza meta,
Non voglio che tu risponda
Alle urgenti spiegazioni
Che ti chiesi.
Lascia ch’io sia felice
Così,
Ormai lontano da te quanto da me.

Si perde la vita nell’agognarla tanto,
Riuscimmo solo a soffrire, fintanto
Che il nostro amor
Durò.
Ma passato è il tempo,
C’è quiete...
Non turbare questa pace che mi fu data.
Udir di nuovo la tua voce sarebbe ora
Come placar la sete con acqua salata.

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Giovanni Fattori
Silvestro Lega dipinge in riva al mare (1866-1867)

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Calendário

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Miguel Torga »»   Câmara ardente (1962) »»   Francese »»

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Calendário

Calendario

Pregados na parede da memória,
Os dias do passado
Amarelecem.
Folhas mortas dum bloco de emoções,
Solto-as ao vento da melancolia.
Seis de Outubro, um de Abril,
Ano tal, ano tal, e a mais bela manhã primaveril
Desfeita numa pústula outonal!

A inútil persistência de viver!
O erro de lutar
Por qualquer duração!
Mesmo antes do Letes conhecido,
Todo o sonho,
Ou gemido,
Ou alegria,
É uma data vazia
No sepulcro do tempo decorrido.

Inchiodati al muro della memoria,
I giorni del passato
Vanno ingiallendo.
Foglie morte d’un cumulo d’emozioni,
Le sciolgo al vento della malinconia.
Sei d’ottobre, primo d’aprile,
Del tal anno, ed il più bel mattin primaverile
Si dissolve in una pustola autunnale!

L’inutile tenacia della vita!
L’errore di lottare
Per un tempo indeterminato!
Già prima d’aver il Lete conosciuto,
Ogni sogno,
O dolore,
O allegria,
È una data insensata
Sul sepolcro del tempo passato.

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Angelo con meridiana solare (XII sec.)
Cattedrale di Chartres (Facciata Sud)

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