Domador de relâmpagos

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Francisco Carvalho »»   O Silêncio é uma Figura Geométrica (2002) »»   Francese »»

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Domador de relâmpagos

Domatore di fulmini

Eu não gostaria de ser aquele que anuncia em praça pública os éditos e os funerais do rei. Não gostaria de ser o carrasco que decepou a cabeça de Ana Bolena aos olhos marejados do Tâmisa. Não gostaria de ser o marujo que do alto do mastro da gávea contempla a diáspora das espumas. Não gostaria de ser o tangedor de caravanas que adivinha o som da água nas pupilas dos camelos. Não gostaria de ser empalhador de borboletas e de pássaros. Gostaria de ser domador de relâmpagos.

Io non vorrei essere colui che annuncia in pubblica piazza gli editti e i funerali del re. Non vorrei essere il boia che tagliò la testa di Anna Bolena agli occhi lacrimosi del Tamigi. Non vorrei essere il marinaio che dall’alto dell’albero maestro contempla la diaspora delle spume. Non vorrei essere il conduttore della carovana che avverte la presenza dell’acqua nelle pupille dei cammelli. Non vorrei essere impagliatore di farfalle e d’uccelli. Vorrei essere domatore di fulmini.

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Eso Peluzzi
L’imbalsamatore Vittorio Sapetti (1939)

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Dialética do poema

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Dialética do poema

Dialettica della poesia

Fazer um poema não é dizer coisas profundas. É ver as coisas como as coisas não são. Fazer um poema não é viajar no espelho. É ir à procura do rosto do homem perdido na escuridão. É descer às raízes do sangue e do mito. Fazer um poema é estar em conflito com os dedos da mão.

Fare una poesia non è dire cose profonde. È vedere le cose come le cose non sono. Fare una poesia non è viaggiare nello specchio. È andare alla ricerca del volto dell’uomo perso nell’oscurità. È scendere alle radici del sangue e del mito. Fare una poesia è essere in conflitto con le dita della mano.

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Jorge Pardo
Senza titolo (2023)

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Pastor de cabras

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Francisco Carvalho »»   A Concha e o Rumor (2000) »»   Francese »»

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Pastor de cabras

Pastore di capre

Fui pastor de cabras  e de rios secos  rezei pelas vacas que morreram de sede  e os bezerros que ficaram  órfãos e foram alimentados com  o leite dos pássaros.  Rezei pelas vértebras da paisagem  pelo sangue das pedras  pelas árvores e seus esqueletos  de faraós, pelas portas  fechadas das casas onde a lua  dialoga com os mortos.  Rezei em memória do vento  que à noite pastoreia  as lavouras soterradas de meu pai.  Rezei pelos seios da terra  pelo aniquilamento dos pássaros  pela volta da chuva  e a diáspora das borboletas.  Rezei pelos náufragos do amor  do tempo e da eternidade.  Rezei pelos espantalhos de braços abertos  rezei pelos afogados daquele rio  que não seca nunca.

Fui pastore di capre e di fiumi in secca  pregai per le vacche ch’eran morte di sete e per i vitelli che rimasero orfani e furono alimentati con il latte degli uccelli.  Pregai per le vertebre del paesaggio per il sangue delle pietre  per gli alberi e i loro scheletri di faraoni, per le porte chiuse delle case in cui la luna  dialoga con i morti.  Pregai in memoria del vento  che di notte pasce  le colture sotterrate di mio padre.  Pregai per il grembo della terra  per lo sterminio degli uccelli per il ritorno della pioggia  e per la diaspora delle farfalle.  Pregai per i naufraghi dell’amore  del tempo e dell’eternità.  Pregai per gli spaventapasseri a braccia aperte pregai per gli affogati di quel fiume  che non secca mai.

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Pablo Picasso
Capra (1950)

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Minibiografia

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Francisco Carvalho »»   A Concha e o Rumor (2000) »»   Francese »»

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Minibiografia

Minibiografia

Não sou moderno também não sou antigo. Sou o mendigo que trapaceia por trás do postigo. Sou o que penso e jamais o que digo. Aprendo nas ruas que o inferno é estar vivo. Melhor morrer no asfalto do que ter inimigo ter um barraco na favela do que ter um jazigo com versos de Petrarca no mármore antigo. Às vezes trago metáforas de trigo. Meus versos não servem para nada. Ser poeta é como ter o corpo dizimado pelo vitiligo.

Non sono moderno non sono neppur vecchio. Sono il barbone che traffica nascosto dietro il portico. Io sono ciò che penso e giammai ciò che dico. Apprendo per le strade che l’inferno è esser vivo. Meglio morire sull’asfalto piuttosto che avere un nemico avere una baracca nella favela piuttosto che un mausoleo con versi di Petrarca incisi sul marmo antico. Talvolta utilizzo metafore d'orzo. A nulla i miei versi servono. Esser poeta è come avere la vitiligine a sfigurarti il corpo.

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Anton van Dyck
Studio per San Girolamo (1620 ca.)

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Discurso das medalhas

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Discurso das medalhas

Discorso delle medaglie

As luas espetadas nas muralhas zombam dos homens e de suas medalhas. Tuas vitórias onde estão tuas vitórias e os troféus que brilhavam no teu peito? Onde estão os pensamentos dos que morreram nos campos de batalha? Onde estão as noivas dos soldados mortos? Onde estão os fuzis e as espadas desses meninos, sepultados em valas clandestinas longe das mães e da pátria? As vogais do teu epitáfio foram escritas com sangue. Ninguém já se lembra da cor de tuas medalhas. As luas espetadas nas muralhas foram levadas por um vento forte. Perdeste a batalha da morte.

Le lune inchiodate alle muraglie si beffano degli uomini e delle loro medaglie. Le tue vittorie dove sono le tue vittorie e i trofei che ti luccicavano sul petto? Dove sono i pensieri di quelli che morirono sui campi di battaglia? Dove sono le spose dei soldati morti? Dove sono i fucili e le spade di quei fanciulli, sepolti in fosse clandestine lontano dalle madri e dalla patria? Le vocali del tuo epitaffio furono scritte col sangue. Nessuno più ricorda il colore delle tue medaglie. Le lune inchiodate alle muraglie le ha portate via un vento forte. Hai perso la battaglia con la morte.

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John Singer Sargent
Gassed (1919)

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Ciência

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Francisco Carvalho »»   A Concha e o Rumor (2000) »»   Francese »»

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Ciência

Scienza

Dizem que a ciência é exata  tão exata que às vezes  o tiro sai pela culatra.  Dizem que a ciência  de tão exata  não ata nem desata.  Dizem que está ficando chata  e quando não mata  desidrata.

Dicono che la scienza è esatta  talmente esatta che a volte  il tiro esce dalla culatta.  Dicono che la scienza  è talmente esatta  che non s’attacca né si distacca.  Dicono che sta diventando fiacca e quando non uccide  si dissecca.

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Giacomo Balla
Mercurio passa davanti al sole (1910)

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Os déspotas abominam...

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Francisco Carvalho »»   Os exílios do homem (1997) »»   Francese »»

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Os déspotas abominam...

I despoti aborrono...

os déspotas abominam o odor das multidões os déspotas tropeçam nos degraus do patíbulo a palavra do déspota é uma espada de vidro as retinas do déspota são orquídeas de sangue os déspotas engordam as hienas do hábito os déspotas irrigam as pastagens do óbito.

I despoti aborrono l’odore delle folle i despoti inciampano sui gradini del patibolo la parola del despota è una spada di vetro le retine del despota sono orchidee di sangue i despoti ingrassano le iene dell’abitudine i despoti irrigano i pascoli del trapasso.

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Max Beckmann
Il re (1937)

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É o nosso primeiro crepúsculo...

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Nuno Rocha Morais »»   Poemas dos dias (2022) »»   Francese »»

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É o nosso primeiro crepúsculo...

È il nostro primo crepuscolo...

É o nosso primeiro crepúsculo.
Sobre o mar, a noite começa a ser
Uma espécie de possibilidade.
A tua mão escreve com as ondas 
Nervosos postais,
O teu cabelo esvoaça ao encontro da brisa.
Juntos aqui, junto ao mar,
Quem é cada um de nós,
A que outro se mistura,
Com o ocaso, a brisa, o rumor?
Continuas a escrever.
Em mim pousa a profunda calma do mar,
Há feridas antigas que voltam para dentro,
E desaparecem, não deixando sequer cicatriz.
Ouvi-te realmente dizer
Que esta é a paisagem de seres feliz?

È il nostro primo crepuscolo.
Sopra il mare, la notte comincia ad assumere
Una parvenza di possibilità.
La tua mano scrive con le onde 
Cartoline nervose,
I tuoi capelli si agitano scossi dalla brezza.
Qui vicini, vicino al mare,
Chi è ciascuno di noi,
Con che altro si fonde,
Con il tramonto, la brezza, il rumore?
Tu continui a scrivere.
In me s’adagia la profonda calma del mare,
Ci sono vecchie ferite che ritornano dentro,
E spariscono, senza neppur lasciare cicatrici.
Ti ho davvero sentito dire
Che è questo l’ambiente per sentirti felice?

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Alexander Shenderov
Spiaggia al crepuscolo (2020)

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Escuto o gotejar...

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Francisco Carvalho »»   Os exílios do homem (1997) »»   Francese »»

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Escuto o gotejar...

Ascolto il gocciolio...

escuto o gotejar dos minutos na taça do tempo escuto o esvoaçar dos minutos na areia da clepsidra escuto a liturgia dos minutos nas harpas da água escuto o jorro dos minutos sangue da pêndula.

Ascolto il gocciolare dei minuti nella coppa del tempo ascolto il planare dei minuti sulla sabbia della clessidra ascolto la liturgia dei minuti nelle arpe dell’acqua ascolto lo sgorgare dei minuti sangue del pendolo.

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Gerrit Dou
Natura morta con clessidra, portapenne e stampa (1647)

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As palavras rebanho de metáforas...

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Francisco Carvalho »»   Os exílios do homem (1997) »»   Francese »»

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As palavras rebanho de metáforas...

Le parole gregge di metafore...

as palavras rebanho de metáforas e de insônias pastam reminiscências da infância nos prados da língua.

le parole gregge di metafore e d’insonnie brucano reminiscenze d’infanzia sui prati della lingua.

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Joan Miró
Donna, uccelli, costellazioni (1976)

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A noite escorrega...

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Francisco Carvalho »»   Os exílios do homem (1997) »»   Francese »»

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A noite escorrega...

La notte scivola fuori...

A noite escorrega  do abismo. Só o rumor   da mortalha da treva. Na tarde épica  pardais tocam Mozart   numa guitarra elétrica. Com seus gestos antigos  rastejam entre os gatos   as sombras dos mendigos. Conduz o teu destino  como se levasses   a infância de um menino. O tempo é teu invento  teu brinquedo de argila   em perpétuo movimento

La notte scivola fuori  dall’abisso. Solo col fruscio   d’un tenebroso sudario. Nella serata epica  passeri suonano Mozart   con una chitarra elettrica. Coi loro gesti antichi  sgusciano in mezzo ai gatti   le ombre dei mendicanti. Governa il tuo destino  come se disponessi   dell’infanzia d’un bambino. È tua invenzione il tempo  il tuo giocattolo d’argilla   in perpetuo movimento.

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Loïc Le Groumellec
Megaliti (2004)

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O tempo nos desfolha...

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Francisco Carvalho »»   Girassóis de barro (1997) »»   Francese »»

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O tempo nos desfolha...

Il tempo ci sfoglia...

O tempo nos desfolha com sua foice de murmúrios somos o rebanho de cabras pastando o caos somos os tufos de relva nas frestas da rocha batida pelo mar onde a nau de Ulisses ainda ancora somos a escória do mito a rota em que navega a nossa penúria.

Il tempo ci sfoglia con la sua falce di sussurri siamo il gregge di capre che pascola nel caos siamo i ciuffi d’erba fra i solchi delle rocce battute dal mare ove il vascello d’Ulisse tuttora è all’ancora siamo la scoria del mito la rotta su cui naviga la nostra miseria

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Ernst Ludwig Kirchner
Il ritorno delle capre (1920)

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Aniversário

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Francisco Carvalho »»   Girassóis de barro (1997) »»   Francese »»

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Aniversário

Compleanno

Ontem celebrei meu aniversário mas não recebi telegramas nem rosas de papel crepon pelo correio. Recebi um ramalhete de mentiras uma gravata de listras obliquas uma taça de fel cravejada de ódio. Ontem celebrei meu aniversário vesti meu paletó de espantalho pus um brasão de escárnio na lapela. Os retratos me sorriram da parede e seus bigodes me olharam com desdém fitando em mim a fina flor da escória. Ontem celebrei meu aniversário entre apertos de mão e golfadas de vinho. Mas não me desejaram felicidades nem muitos anos de vida à minha calvície. Recebi um cebolão de meu bisavô desencarnado no alvorecer da República uma descompostura da sogra do filho pródigo uma taça de fel cravejada de ódio. Ontem celebrei meu aniversário. Fui bastante aplaudido pelo sarcasmo dos vivos e dos mortos.

Ieri ho festeggiato il mio compleanno ma non ho ricevuto telegrammi né rose di carta crespata per posta. Ho ricevuto un mazzetto di bugie una cravatta a strisce oblique una coppa di fiele costellata d’odio. Ieri ho festeggiato il mio compleanno mi sono messo il cappotto da spaventapasseri ho appuntato un buffo distintivo sul rever. I ritratti mi sorridevano dalla parete e i loro baffi mi guardavano con sdegno vedendo in me il fior fiore della feccia. Ieri ho festeggiato il mio compleanno fra strette di mano e fiumi di vino. Ma non mi hanno augurato buona sorte né cent’anni di vita alla mia calvizie. Ho ricevuto un orologio del mio bisnonno deceduto agli albori della Repubblica una strigliata dalla suocera del figliol prodigo una coppa di fiele costellata d’odio. Ieri ho festeggiato il mio compleanno. Sono stato parecchio acclamato dal sarcasmo dei vivi e dei morti.

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Christian Boltanski
Sono felice, è il mio compleanno (1974)

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Variações sobre a morte

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Francisco Carvalho »»   Rosa dos Minutos (1996) »»   Francese »»

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Variações sobre a morte

Variazioni sulla morte

Quando o homem perde o primeiro fio de cabelo começa a dialogar com a morte. A morte, ausência de todas as sensações, é a mais ostensiva das presenças. Ninguém consegue fugir da morte pela simples razão de que somos hospedeiros dela. A morte chega, apaga a luz dos teus olhos e acende os seus negros castiçais. Algum dia te visitará uma sombra de olhos de areia e bruscamente cerrará tuas pálpebras. Morte, ó ceifeira veloz. Quantas são as espigas que abastecem o teu celeiro?

Quando l’uomo perde il suo primo capello comincia il dialogo con la morte. La morte, assenza di tutte le sensazioni, è la più palese delle presenze. Nessuno riesce a sfuggire alla morte per la semplice ragione che ne siamo il ricovero. La morte arriva, spegne la luce dei tuoi occhi e accende i suoi neri candelabri. Un giorno ti farà visita un’ombra dagli occhi di sabbia e bruscamente sbarrerà le tue palpebre. Morte, rapida mietitrice. Quante sono le spighe che stipano il tuo granaio?

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Francisco de Goya
Il tempo / El tiempo (1810)

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Se eu fosse a Paris

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Francisco Carvalho »»   Rosa dos Minutos (1996) »»   Francese »»

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Se eu fosse a Paris

Se io andassi a Parigi

Se eu fosse a Paris não gostaria de ver a Torre Eiffel nem as grandes avenidas nem os bulevares nem os parques nem a Catedral de Notre Dame nem o sangue que jorra dos gestos e da alma dilacerada do Pensador de Rodin. Se eu fosse a Paris não compraria postais de Brigitte Bardot não veria as águas do Sena trespassadas de luar nem seu corpo de molusco invertebrado nem os barcos que partem nem os barcos que voltam com suas entranhas consteladas de murmúrios. Se eu fosse a Paris não visitaria Montmartre nem iria às Praças da Concórdia, da República e da Ópera nem aos cafés onde pintores, artistas e boêmios desenharam utopias no mármore das mesas entre espirais de fumaça e fagulhas de vinho. Se eu fosse a Paris correria ao Museu do Louvre para me embriagar com o fulgor dos nus femininos de Renoir roçar a alma no Moinho de la Galette passear os olhos no retrato de Madame Charpentier ou no mistério da Menina com a Gavela. Como jamais irei a Paris nas asas de um pássaro de aluguel não ouvirei o Bolero de Ravel nem verei o palácio de cristal da Imperatriz. Mas isso não me toma menos infeliz.

Se io andassi a Parigi non m’interesserebbe vedere la Torre Eiffel né i grandi viali né i boulevard né i parchi né la Cattedrale di Notre-Dame né il sangue che sgorga dai gesti e dall’anima straziata del Pensatore di Rodin. Se io andassi a Parigi non comprerei cartoline di Brigitte Bardot né guarderei le acque della Senna sotto i raggi della luna né il suo corpo di mollusco invertebrato né le barche che partono né le barche che tornano con le viscere costellate di sussurri. Se io andassi a Parigi non visiterei Montmartre né andrei alle Piazze della Concordia, della Repubblica e dell’Opera né in quei caffè dove pittori, artisti e bohémien disegnarono utopie sul marmo dei tavolini tra spirali di fumo e faville di vino. Se io andassi a Parigi correrei al Museo del Louvre per inebriarmi col fulgore dei nudi muliebri di Renoir per sfiorare con l’anima il Molino della Galette per posare lo sguardo sul ritratto di Madame Charpentier o sul mistero della Ragazza col fascio di grano. Ma dato che non andrò mai a Parigi sulle ali di un uccello in affitto non ascolterò il Bolero di Ravel né vedrò il palazzo di cristallo dell’Imperatrice. Ma questo non mi rende meno infelice.

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Camille Claudel
Ragazza giovane con un covone (1886)

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Banquete

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Francisco Carvalho »»   Rosa dos Minutos (1996) »»   Francese »»

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Banquete

Banchetto

A morte é um pássaro veloz que habita dentro de nós. A morte às vezes passeia com sua túnica de areia. A morte é uma pantera de pálpebras de cera. A morte apaga a memória menos o fogo do purgatório. A morte de negro se veste para ceifar a sua messe. A morte, látego dos pobres celeiro de espigas podres. A morte prepara o azeite pras velas do seu banquete.

La morte è un uccello veloce che abita dentro di noi. La morte a volte passeggia con la sua tunica di sabbia. La morte è una pantera con palpebre di cera. La morte cancella ogni memoria tranne il fuoco del purgatorio. La morte si veste di nero per falciare la sua messe. La morte, flagello dei miseri granaio di spighe putride. La morte prepara l’olio per le candele del suo banchetto.

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Galileo Chini
La falciatrice (1918)

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Três estudos sobre o vazio

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Francisco Carvalho »»   Galope de Pégaso (1994) »»   Francese »»

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Três estudos sobre o vazio

Tre studi sul vuoto

I Tenta não decifrar o universo. Mergulha no coração do vazio como a neve caindo sobre os campos e as abelhas pousando numa flor. II Os objetos bailam no vazio como as plumas de um pássaro assassinado pela flecha do caçador. O mistério pode ser o teu olhar seduzido pela nudez da flor. III Tenho andado à procura de Deus no meio das trevas do meu coração. Mas só escuto o som dos objetos dentro da vasta noite dos meus sentidos. O vazio, além do tempo e da busca.

I Cerca di non decifrare l’universo. Sprofonda nel cuore del vuoto come la neve che cade sopra i campi e come le api che si posano su un fiore. II Gli oggetti fluttuano nel vuoto come le piume d’un uccello ucciso dalla freccia del cacciatore. Il mistero può essere il tuo sguardo sedotto dalla nudità del fiore. III Sono andato in cerca di Dio nel fitto delle tenebre del mio cuore. Ma non sento altro che il suono degli oggetti dentro la vasta notte dei miei sensi. Il vuoto, al di là del tempo e della ricerca.

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Ettore Colla
Meridiana ellittica (1987)

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