Congolês

Nome:   Collezione:   Altra traduzione:

Carlos Machado »»   Cicatrizes (2023) »»   Francese »» Spagnolo »»

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Congolês

Congolese

“Meus ancestrais eram
trazidos ao Brasil
para perder a liberdade”,

diz à repórter o refugiado
de guerra congolês.

“Agora nós viemos
para ganhar a liberdade”.

(O anjo da História, não
mostrado na cena, ri.)
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N. d. A.: Este poema foi escrito em 2015. Portanto, sete anos antes do brutal assassinato do imigrante congolês Moïse Kabagambe, em 2022, no Rio de Janeiro.

“I miei antenati furono
deportati in Brasile
per perdere la libertà”,

dice alla reporter il rifugiato
di guerra congolese.

“Adesso noi siamo venuti
per conquistare la libertà”.

(L’angelo della Storia, non
visibile sulla scena, ride.)
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N. d. A.: Questa poesia è stata scritta nel 2015. Dunque, sette anni prima del brutale assassinio del migrante congolese Moïse Kabagambe, nel 2022, a Rio de Janeiro.

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William Turner
La nave negriera (1781)

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Oh! tarde de sábado britânica...

Nome:   Collezione:   Altra traduzione:

Reinaldo Ferreira »»   Livro I - Um voo cego a nada (1960) »»   Francese »»

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Oh! tarde de sábado britânica...

Oh! pomeriggio di sabato britannico...

Oh! tarde de sábado britânica, Poema da rotina, Prodígio do bem-estar... Eu, que donde vou, latino e desgrenhado, Intenso, irregular, Apenas sei a vibração e o desânimo (O sol excessivo e a sombra opaca), Olho-te no deslumbramento De quem se banha E se deslumbra Em penumbra.

Oh! pomeriggio di sabato britannico, Poesia della routine, Miracolo di compostezza... Io, che per natali, latino e scompigliato, Intenso, esagerato, Conosco solo entusiasmo e afflizione (Il sole eccessivo e l’ombra opaca), Ti guardo nell’accecamento Di chi si bagna E s’acceca Nella penombra.

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August Macke
Passeggiata (1913)

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Deram-nos uma liberdade de cravos...

Nome:   Collezione: Fonte:   Altra traduzione:

Nuno Rocha Morais »»   Poesie inedite »» nunorochamorais.blogspot.com (aprile 2024) »»   Francese »»

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Deram-nos uma liberdade de cravos...

Ci hanno dato una libertà di garofani...

Deram-nos uma liberdade de cravos

Desenterrada dos mais sombrios tempos –
Crónica da memória –
Liberdade pisada, amarfanhada
Nas profundezas das mãos 
Já lucífugas do temor;
 
Deram-nos esta liberdade,
Aragem exalada por certas vozes –
Zeca Afonso, “Grândola”.
Energia borbulhante nos pulsos,
Ergueram-se do ser fantasma,
Fachada já fendida.
 
Esta liberdade que nos deram
Celebrada em pombas transparentes
Nos fugazes dias orquestrados pela euforia.
Mas a liberdade que nos deram não é nossa,
Embora nas nossas veias seja ela a alígera
Que nos concede direito à claridade.
 
Não é nossa a liberdade que assenta em símbolos
Que são na alma dos nossos pais ecos
De insubmissão e vitória,
Pois que cada geração tem de esburgar
O seu querer, a sua liberdade de navegar
E buscar a sua liberdade.
 
Geração sem liberdade conquistada,
Rosa gerada submergida na lacuna
De estar ainda por abrir.

Ci hanno dato una libertà di garofani

Dissotterrata dai tempi più cupi –
Cronaca della memoria –
Libertà calpestata, stropicciata
Nelle profondità di mani
Già in fuga dalla luce per timore;
 
Ci hanno dato questa libertà,
Aura scaturita da certe voci –
Zeca Afonso, “Grândola”.
Energia pullulante nei polsi,
Sono risorti dall’essere fantasmi,
Facciata già incrinata.
 
Questa libertà che ci hanno data
Celebrata con colombe trasparenti
Nei giorni fugaci orchestrati dall’euforia.
Ma la libertà che ci hanno data non è nostra,
Pur se nelle nostre vene è lei la creatura alata
Che ci accorda il diritto alla limpidezza.
 
Non è nostra la libertà che si basa su simboli
Che nell’anima dei nostri padri sono echi
Di ribellione e vittoria,
Poiché ogni generazione deve esplorare
Le proprie aspirazioni, la propria libertà di navigare
E andare in cerca della propria libertà.
 
Generazione senza libertà conquistata,
Rosa nascente immersa in un intervallo
Che ancora dev’essere colmato.

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O futuro

Nome:   Collezione:   Altra traduzione:

Reinaldo Ferreira »»   Livro I - Um voo cego a nada (1960) »»   Francese »»

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O futuro

Il futuro

Aos domingos, iremos ao jardim. Entediados, em grupos familiares, Aos pares, Dando-nos ares De pessoas invulgares, Aos domingos iremos ao jardim. Diremos, nos encontros casuais Com outros clãs iguais, Banalidades rituais, Fundamentais. Autómatos afins, Misto de serafins Sociais E de standardizados mandarins, Teremos preconceitos e pruridos, Produtos recebidos Na herança De certos caracteres adquiridos. Falaremos do tempo, Do que foi, do que já houve… E sendo já então Por tradição e formação Antiburgueses — Solidamente antiburgueses —, Inquietos falaremos Da tormenta que passa E seus desvarios. Seremos aos domingos, no jardim Reaccionários.

Le domeniche, andremo ai giardini. Annoiati, in gruppi familiari, In coppie, Sfoggiando i modi fieri Delle persone speciali, Le domeniche, andremo ai giardini. Diremo, negli incontri casuali Con altri, di clan uguali, Banalità rituali, Fondamentali. Ad automi affini, Miscuglio di serafini Sociali E di omologati mandarini, Avremo preconcetti e pruriti, Di certo caratteri acquisiti Come corredo ricevuto In eredità. Parleremo del tempo, Di ciò ch’è passato, di ciò ch’è stato... Ed essendo già allora Per tradizione E formazione Antiborghesi — Solidamente antiborghesi —, Inquieti parleremo Della tormenta che passa E dei suoi deliri.   Le domeniche, saremo ai giardini, Reazionari.

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Pierre-Auguste Renoir
Ai giardini (1876)

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O essencial é ter o vento

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Reinaldo Ferreira »»   Livro I - Um voo cego a nada (1960) »»   Francese »»

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O essencial é ter o vento

L’essenziale è avere il vento

O essencial é ter o vento. Compra-o; compra-o depressa, A qualquer preço. Dá por ele um princípio, uma ideia, Uma dúzia ou mesmo dúzia e meia Dos teus melhores amigos, mas compra-o. Outros, menos sagazes E mais convencionais, Te dirão que o preciso, o urgente, É ser o jogador mais influente Dum trust de petróleo ou de carvão. Eu não: O essencial é ter o vento. E agora que o Outono se insinua No cadáver das folhas Que atapeta a rua E o grande vento afina a voz Para requiem do Verão, A baixa é certa. Compra-o; mas compra-o todo, De modo Que não fique sopro ou brisa Nas mãos de um concorrente Incompetente.

L’essenziale è avere il vento. Compralo; compralo in fretta, A qualunque prezzo. Per averlo offri un principio, un’idea, Una dozzina o una dozzina e mezza Dei tuoi migliori amici, ma compralo. Altri, meno sagaci E più convenzionali, Ti diranno che la cosa primaria e urgente, È essere il rappresentante più influente Di un trust del petrolio o del carbone. Io no: L’essenziale è avere il vento. E adesso che l’Autunno si insinua Tra le foglie morte Che tappezzano la via E il grande vento modula la voce Per il requiem dell’Estate, La svalutazione è certa. Compralo; ma compralo intero, Di modo Che non resti soffio o brezza Nelle mani di qualche concorrente Incompetente.

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Leonardo Dudreville
Autunno (1913)

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No amplo e ermo degredo...

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Reinaldo Ferreira »»   Livro I - Um voo cego a nada (1960) »»   Francese »»

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No amplo e ermo degredo...

Nell’ampia e deserta radura...

No amplo e ermo degredo Da Noite enorme incriada, Acesso ao átrio do medo, Reverso a negro do Nada Erra uma asa, partida, Dum qualquer pássaro morto, Que só porque erra tem vida No mar do nada sem porto. É quando passa e projecta Na Sombra sombra erradia Que nasce a mãe dum poeta E se concebe a poesia.

Nell’ampia e deserta radura Dell’enorme Notte increata, Anticamera della paura, Avversa al buio del Nulla Erra un’ala, spezzata, D’un qualche uccello morto, Che, in quanto errante, ha vita Nel mare del nulla senza porto. É quando passa e proietta Sull’ombra un’ombra erratica Che nasce la madre d’un poeta E alla poesia dona nuova vita.

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Albrecht Dürer
Uccello morto (1512)

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Eu, Rosie, eu se falasse, eu dir-te-ia...

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Reinaldo Ferreira »»   Livro I - Um voo cego a nada (1960) »»   Francese »»

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Eu, Rosie, eu se falasse, eu dir-te-ia...

Io, Rosie, se io parlassi, io ti direi...

Eu, Rosie, eu se falasse, eu dir-te-ia Que partout, everywhere, em toda a parte, A vida égale, idêntica, the same, É sempre um esforço inútil, Um voo cego a nada. Mas dancemos; dancemos Já que temos A valsa começada E o Nada Deve acabar-se também, Como todas as coisas. Tu pensas Nas vantagens imensas Dum par Que paga sem falar; Eu, nauseado e grogue, Eu penso, vê lá bem, Em Arles e na orelha de Van Gogh… E assim entre o que eu penso e o que tu sentes A ponte que nos une — é estar ausentes.

Io Rosie, se io parlassi, io ti direi Che partout, everywhere, da ogni parte, La vita égale, identica, the same, È sempre uno sforzo inutile, Un volo cieco al nulla. Ma balliamo; balliamo Ché ormai abbiamo Cominciato questo valzer E il Nulla Dovrà pur terminare, Come tutte le cose. Tu pensi Ai vantaggi immensi D’una coppia Che paga senza parlare; Io, nauseato e brillo, Io penso, guarda un po’, Ad Arles e all’orecchio di Van Gogh... E così tra ciò che io penso e ciò che tu senti Il ponte che ci unisce - è il restare assenti.

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Charles Demuth
Vaudeville (1918)

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Duma outra infância inventada...

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Reinaldo Ferreira »»   Livro I - Um voo cego a nada (1960) »»   Francese »»

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Duma outra infância inventada...

Di un’altra infanzia inventata...

Duma outra infância inventada, Guardo memórias que são Reais reversos do nada Que as verdadeiras me dão. Estas, se acaso regressam, Em tropel e confusão Ao limiar-me, tropeçam No corpo das que lá estão. Assim mentindo as raízes Do meu confuso começo, Segrego imagens felizes Com que as funestas esqueço.

Di un’altra infanzia inventata, Conservo memorie che sono L’esatto opposto del nulla Che quelle vere mi danno. Queste, se per caso ritornano, In concitato disordine Varcando la soglia, incappano Nel corpo di quelle che sono già là. Perciò mentendo sulle radici Dei miei confusi primordi, Preservo le immagini felici E dimentico i tristi ricordi.

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Jan van Steen
Scuola di paese (1660)

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Do campo dos mortos...

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Reinaldo Ferreira »»   Livro I - Um voo cego a nada (1960) »»   Francese »»

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Do campo dos mortos...

Dal campo dei morti...

Do campo dos mortos Em terra estrangeira Por onde passámos Absortos os dois, Saímos ilesos de melancolia, Por irmos tão vivos, tão livres E juntos os dois. Em vão sobre as campas Dos mortos estrangeiros Visível olvido Na terra sem rosas votivas Chamava por nós. Nós íamos indo, Felizes, felizes, E o ventre da terra Sonhava raízes À volta de nós. Nós íamos indo Na hora que, breve, passava, Vivendo-a sòmente. E a nossa presença encarnava No campo dos mortos em terra estrangeira - Passado, passado - O presente.

Dal campo dei morti In terra straniera Per dove passammo Entrambi assorti, Indenni uscimmo dalla malinconia, Poiché entrambi eravamo Così vivi e liberi e uniti. Invano sopra le tombe Dei morti stranieri Un palese oblio In terra senza rose votive Chiedeva di noi. Noi avanti andavamo, Felici, felici, E il cuor della terra Sognava radici Tutt’intorno a noi. Noi avanti andavamo Nel tempo che, fugace, passava, Vivendolo semplicemente. E nel campo dei morti in terra straniera - Passato, passato - La nostra presenza incarnava Il presente.

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Edouard Vallotton
Il cimitero militare di Châlons (1917)

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Desde quando alguma vez anoiteceu...

Nome:   Collezione:   Altra traduzione:

Reinaldo Ferreira »»   Livro I - Um voo cego a nada (1960) »»   Francese »»

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Desde quando alguma vez anoiteceu...

Da quando quella volta fece notte...

Desde quando alguma vez anoiteceu E à angústia de que a terra se cobriu Só pasmo nas esferas respondeu; Desde quando alguma flor emurcheceu E a criança que válida se ria De repente calada apodreceu; Desde quando a algum estio sucedeu Um outro outono e a árvore se despiu E a primeira cabeça encaneceu; Desde quando alguma coisa que nasceu Sem que o pedisse, sem remédio se degrada E acaba, sob a terra que a comeu, Dispersa entre os átomos dispersos, Se acumula a tristeza deste dia E a razão destes versos.

Da quando quella volta fece notte E all’angoscia di cui la terra si coprì Solo terrore dalle sfere riecheggiò; Da quando quel fiore è appassito Ed il bimbo che florido rideva Tacitamente d’un tratto è imputridito; Da quando ad un’estate s’è avvicendato Un altro autunno e l’albero s’è spogliato E la prima chioma è incanutita; Da quando una cosa ch’era attecchita Senza chiederlo, senza rimedio s’è degradata Ed è finita sotto la terra che se l’è ingoiata, Dispersa in mezzo agli atomi dispersi, S’è accumulata la tristezza odierna E la ragione di questi versi.

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Mario Ceroli
Acqua alla gola (1998)

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Como dói o ignorado humano...

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Nuno Rocha Morais »»   Poemas dos dias (2022) »»   Francese »»

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Como dói o ignorado humano...

Come ferisce l’umana insipienza...

Como dói o ignorado humano.
Vou, então, procurar
Algo semelhante a ternura:
O vapor de um chá,
A lembrança de um papel antigo no bolso,
O que resta de vento lá fora.
Um mar sem praias ou precedentes,
Viagem pura, amor sem margem,
Corrente que mergulha na água esgotada.

Come ferisce l’umana insipienza.
Andrò, dunque, in cerca
Di qualcosa che somigli alla dolcezza:
Il vapore di un tè,
Il ricordo d’un vecchio bigliettino in tasca,
Quel che resta del vento là fuori.
Un mare senza spiagge o senza precedenti,
Viaggio puro, amore senza limiti,
Corrente che sfocia dove l’acqua è esaurita.

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Oswaldo Guayasamín
Meditazione (1970)

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Deixai os doidos governar entre comparsas...

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Reinaldo Ferreira »»   Livro I - Um voo cego a nada (1960) »»   Francese »»

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Deixai os doidos governar entre comparsas...

Lasciate che i folli comandino tra comparse...

Deixai os doidos governar entre comparsas! Deixai-os declamar dos seus balcões Sobre as praças desertas! Deixai as frases odiosas que eles disserem, Como morcegos à luz do Sol, Atónitas baterem de parede em parede, Até morrerem no ar Que as não ouviu Nem percutiu À distância da multidão que partiu! Deixai-os gritar pelos salões vazios, Eles, os portentosos mais que os mares, Eles, os caudalosos mais que os rios, O medo de estar sós Entre os milhares De esgares Reflectidos nos colossais Cristais Hílares Que a sua grandeza lhes sonhou!

Lasciate che i folli comandino tra comparse! Lasciateli declamare dai loro balconi Davanti a piazze deserte! Lasciate che le frasi odiose che direbbero, Come pipistrelli alla luce del sole, Sbattano attonite di parete in parete, Andando a morire nell’aria Che non le ha udite Né le ha riverberate Verso la moltitudine che ha preso le distanze. Lasciate che gridino per i saloni vuoti, Loro, più prodigiosi dei mari, Loro, più impetuosi dei fiumi, La paura di rimanere soli Tra le migliaia Di spettri Riflessi nei colossali Cristalli Ilari Nati dai loro deliri di grandezza!

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Friedrich Dürrenmatt
Apocalisse IV (1968)

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De Copélia guardo três cartas melancólicas...

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Reinaldo Ferreira »»   Livro I - Um voo cego a nada (1960) »»   Francese »»

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De Copélia guardo três cartas melancólicas...

Di Coppelia serbo tre lettere malinconiche...

De Copélia guardo três cartas melancólicas, Um laço e, de uma rosa Que o perfume aprendeu nos seus cabelos, Um esvaído botão. Evade-se do todo um halo a antigo, triste. Claro que Copélia não existe E as cartas também não. Só é real porque me falta. Porque a não tive creio nela e creio Na memória de quem foi no meu passado; Nos passeios furtivos que tivemos; Nos astros que pusemos Nalgum beijo trocado; Na exaltação de certa dança, alada Na sensação de que uma nuvem me enlaçasse; E na suave e pura e filtrada emoção De alguma vez que a sua mão Entre as minhas tardasse. Esta é Copélia a quem, se acaso dado fosse Nascer ou ter vivido, Rígido pai ma recusasse, Lírico mal ma arrebatasse Sem a ter possuído, Para que doutro ou morta virgem Ilesa e viva dentro de mim permanecesse.

Di Coppelia serbo tre lettere malinconiche, Un nastro e, di una rosa Che il profumo trasmise ai suoi capelli, Un pallido bocciolo. Dal tutto si sprigiona un’aura antica e triste. Chiaro che Coppelia non esiste E neppure le lettere. È reale solo perché mi manca. Poiché io non l’ho avuta, credo in lei e credo Nella memoria di chi fu nel mio passato; Nei furtivi passeggi che facemmo; Nelle stelle che adagiammo Su ogni bacio scambiato; Nell’esaltazione di quella danza, alata Nella sensazione che una nuvola m’abbracciasse; E nella dolce e pura e filtrata emozione Di quando a volte la sua mano Tra le mie s’era attardata. Questa è Coppelia colei che, se mai le fosse dato Di nascere o esser vissuta, E un padre severo me l’avesse negata, E un lirico male me l’avesse strappata Senz’averla avuta, Perché d’un altro o morta vergine, Intatta e viva dentro di me sarebbe restata.

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Edvard Munch
Madonna (1895-1902)

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Aquele senhor que desde a infância...

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Aquele senhor que desde a infância...

Quel signore che dall’infanzia...

Aquele senhor que desde a infância me conhece, Com que direito se enternece Quando me vê? Que mal lhe fiz, que me quer bem? Porque motivo me diz só Coisas que, se as soubesse, esqueceria, Hirtas, mortas, Coisas cheias de pó E de melancolia?

Quel signore che dall’infanzia mi conosce, Con che diritto s’intenerisce Quando mi vede? Che male gli ho fatto, per volermi bene? Per qual motivo mi dice solo Cose che, sapendole, le avrei scordate, Gelide, morte, Cose piene di polvere E di malinconia?

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Italo Mus
La famiglia del montanaro (1952)

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A que morreu às portas de Madrid...

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A que morreu às portas de Madrid...

Colei che morì alle porte di Madrid...

A que morreu às portas de Madrid, Com uma praga na boca E a espingarda na mão, Teve a sorte que quis, Teve o fim que escolheu. Nunca, passiva e aterrada, ela rezou. E antes de flor, foi, como tantas, pomo. Ninguém a virgindade lhe roubou Depois de um saque - antes a deu A quem lha desejou, Na lama dum reduto, Sem náusea mas sem cio, Sob a manta comum, A pretexto do frio. Não quis na retaguarda aligeirar, Entre «champagne», aos generais senis, As horas de lazer. Não quis, activa e boa, tricotar Agasalhos pueris, No sossego dum lar. Não sonhou minorar, Num heroísmo branco, De bicho de hospital, A aflição dos aflitos. Uma noite, às portas de Madrid, Com uma praga na boca E a espingarda na mão, À hora tal, atacou e morreu. Teve a sorte que quis. Teve o fim que escolheu.

Colei che morì alle porte di Madrid, Con una bestemmia in bocca E la spingarda in mano, Ebbe la sorte che voleva, Ebbe la fine che si scelse. Mai, passiva e atterrita, ella pregò. E prima d’esser fiore, fu, come tante, frutto. Nessuno le rubò la verginità Dopo un saccheggio - fu lei a farne dono A chi la desiderò Nella fanghiglia di un ricetto, Senza nausea ma senza voluttà, Sotto la comune coperta, Col pretesto del freddo. Nelle retroguardie non tentò d’alleviare, Con lo «champagne», tra i vecchi generali, Le ore di distensione. Non volle, attiva e buona, sferruzzare Maglioni per i bimbi, Nella calma del focolare. Non sognò di rasserenare, In un bianco eroismo Da angelo d’ospedale, L’afflizione degli afflitti. Una notte, alle porte di Madrid, Con una bestemmia in bocca E la spingarda in mano, A una cert’ora, attaccò e morì. Ebbe la sorte che voleva, Ebbe la fine che si scelse.

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Arnold Böcklin
Testa di ragazza morta (1879)

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A Fernando Pessoa (ele mesmo)

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A Fernando Pessoa (ele mesmo)

A Fernando Pessoa (lui, per l’appunto)

Cada verso é uma esfinge ter falado. Mas quanto mais explícito ela o diz, Mais tudo permanece inexplicado E menos se apreende o que ela quis. Erra um sussurro, tão etéreo e alado Que nem mesmo silêncio o contradiz. E o ouvi-lo, ou ávido ou irado Na busca dum segredo sem raiz, É como se em pensar - um descampado - Passasse fugitiva e intensamente O Tempo todo inteiro projectado E a sombra ali marcasse, na corrente Do nada para o nada, inda passado E já futuro, a ficção do presente.

Ogni verso è una sfinge che ha parlato. Ma quanto più esplicitamente s’è espressa, Più tutto l’insieme rimane inesplicato E meno è chiaro ciò che dir volesse . Erra un sussurro, così diafano e alato Che neppure il silenzio lo contraddice. E nell’udirlo, avido o adirato In cerca d’un segreto privo di radice, È come se nella mente - campo desolato - Fuggevole passasse, e intensamente, Tutto l’arco del Tempo proiettato E lì l’ombra marcasse, nella corrente Del niente verso il niente, testé passato E già futuro, l’inganno del presente.

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Orazio Barrese
Fernando Pessoa 1

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