Faz anos navego o incerto...

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Faz anos navego o incerto...

Da anni navigo l’incerto...

Faz anos navego o incerto. Não há roteiros nem portos. Os mares são de enganos e o prévio medo dos rochedos nos prende em falsas calmarias. As ilhas no horizonte, miragens verdes. Eu não queria nada além de olhar estrelas como quem nada sabe para trocar palavras, quem sabe um toque com o surdo camarote ao lado mas tenho medo do navio fantasma perdido em pontas sobre o tombadilho dou a face e forma a vultos embaçados. A lua cheia diminui a cada dia. Não há respostas. Queria só um amigo onde pudesse jogar o coração como uma âncora.

Da anni navigo l’incerto. Non ci sono rotte né porti. I mari sono densi d’inganni e la previa paura degli scogli ci trattiene in false bonacce. Le isole all’orizzonte, verdi miraggi. Io non vorrei nient’altro che stare a guardare le stelle come chi non ha argomenti per scambiare due parole, magari bussando piano alla cabina accanto ma ho paura della nave fantasma e perduto fra i cordami a poppa dò forma e lineamenti a volti offuscati. La luna piena diminuisce giorno per giorno. Non ci sono risposte. Vorrei solo un amico a cui poter lanciare il cuore come un’ancora.

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Claude Monet
Scogli a Port-Goulphar, Belle Île (1886)

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Escureci...

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Escureci...

Mi sono incupito...

Escureci. Me tornei feio. Às vezes já não tenho esperanças e sei que quanto mais vivo mais escuro fico. Tive ou tiveram culpa? Fiz fizeram de mim? Hoje essas questões não importam. Estou mais turvo que o ar que envolve esta cidade doente, estou mais doente que a cidade hoje. E infinitamente mais pobre.

Mi sono incupito. Son diventato brutto. Talvolta non ho più speranze e so che quanto più vivo più mi faccio cupo. È mia o d’altri la colpa? Che ho fatto che han fatto di me? Oggi questi quesiti non hanno importanza. Sono più torvo dell’aria che avvolge questa città malata, sono più malato di questa città, oggi. E infinitamente più misero.

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Mario Sironi
Periferia con camion (1920)

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Desesperada, mente

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Desesperada, mente

Disperata mente

Mentira, você não me ama. Eu também, eu nunca te amei. Mas o que importa a verdade quando esta sede quase mata a gente e nada mais que uma ilusão ardente pode saciar a vontade de ter amor, mesmo fingido. Verdade, eu nunca te amei. Você também, você nunca me amou. Então diz que me ama. Desesperada, mente. Te faço confissões alucinadas e tenho febre ao lado do telefone esperando tuas mentiras descaradas. Sente, pouco importa a falsidade e mente, mente meu amor, espatifada mente. É tudo verdade, é tudo mentira. Vamos voar num tapete voador de olhos fechados, de mãos enlaçadas como se houvesse amor, esquecer que você não me ama e eu também, eu nunca te amei, meu amor, minha dor. Desesperada, mente mente, mente, meu amor Alucinada, mente.

Bugia, tu non mi ami. Io pure, io non t’ho mai amato. Ma che importa la verità quando questa sete quasi mi annienta e niente di più che un’illusione ardente può saziare la voglia di un po’ d’amore, anche se falso. È vero, io non t’ho mai amato. Tu pure, tu non m’hai mai amato. Però dici che mi ami. Disperata mente. Ti faccio dichiarazioni allucinate e resto febbrile accanto al telefono aspettando le tue bugie sfacciate. Ascolta, poco importa la falsità e menti, menti amore mio, spudorata mente. È tutto vero, sono tutte bugie. Voleremo su di un tappeto volante ad occhi chiusi, tenendoci per mano come se fosse amore, dimenticando che tu non mi ami e io pure, io non t’ho mai amato, amore mio, mia pena. Disperata mente menti, menti, amore mio Allucinata mente.

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Lorenzo Lippi
Allegoria della Simulazione (1640)

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Veneza encara o Adriático...

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Veneza encara o Adriático...

Venezia si affaccia sull’Adriatico...

Veneza encara o Adriático, anjos pairam sobre canais parados Sarajevo encara o Adriático, demônios pairam sobre a Iugoslávia. A destra Veneza paira sobre as águas. A sinistra, Sarajevo queima nas mesmas águas. Destra, sinistra: o Adriático separa Veneza de Sarajevo. Água numa, fogo noutra, anjos, demônios, luz, sombra, água e fogo, com o Adriático feito uma espada, no meio. Na pia batismal o puzzle de Yoko Ono tem brancas nuvens no azul. - ”Guarda, guarda, La signora Elizabetta! Ma quale Elizabetta, la regina o la puttana?”

Venezia si affaccia sull’Adriatico, angeli aleggiano sopra i canali fermi Sarajevo si affaccia sull’Adriatico, demoni aleggiano sopra la Iugoslavia. A destra Venezia fluttua sulle acque. A sinistra, Sarajevo brucia sulle stesse acque. Destra, sinistra: l’Adriatico separa Venezia da Sarajevo. Una sull’acqua, l’altra nel fuoco, angeli, demoni, luce, ombra, acqua e fuoco, con l’Adriatico a guisa di spada, nel mezzo. Nel fonte battesimale il puzzle di Yoko Ono ha nuvole bianche nel blu. - ”Guarda, guarda, La signora Elizabetta! Ma quale Elizabetta, la regina o la puttana?”

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Yoko Ono
Sky puzzle pieces (2009)

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Stone Song

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Stone Song

Stone Song

Eu gosto de olhar as pedras que nunca saem dali. Não desejam nem almejam ser jamais o que não são. O ser das pedras que vejo é só ser, completamente. Eu quero ser como as pedras que nunca saem dali. Mesmo que a pedra não voe, quem saberá de seus sonhos? Os sonhos não são desejos, os sonhos sabem ser sonhos. Eu quero ser como as pedras e nunca sair daqui. Sempre estar, completamente, onde estiver o meu ser.

Mi piace guardare le pietre che mai si muovono di lì. Non ambiscono né pretendono d’essere quel che non sono. L’essere delle pietre che vedo è solamente essere, per intero. Io voglio essere come le pietre che mai si muovono di lì. Pur se la pietra non vola, chi mai saprà dei suoi sogni? I sogni non sono desideri, i sogni sanno d’essere sogni. Io voglio essere come le pietre e non andarmene mai da qui. Starmene sempre, per intero, ovunque il mio essere sarà.

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Moai
Isola di Pasqua

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Pour la route

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Pour la route

Pour la route

Quem sabe o Mozart si loin, maybe a tarde entre os loureiros, peut-être le coucher du soleil? Chamam nomes na memória: ah inverno que não acaba nunca ah vontade de chorar sem dor. Pelo tempo, pelas perdas, pelas coisas, pelas gentes, que passam e passeiam pelas notas do piano, janelas de TGV, hotéis, insônias, gares, mochilas, cabines. Tudo outra vez, entre a bruma desta última tarde em Bordeaux.

Chissà forse Mozart si loin, maybe la sera tra gli allori, peut-être le coucher du soleil? Richiamano nomi alla memoria: ah inverno che non finisce mai ah voglia di piangere senza dolore. Per il tempo, per le dipartite, per le cose, per le persone, che passano e ripassano fra le note del piano, finestrini di TGV, hotel, insonnie, stazioni, zaini, cabine. Tutto di nuovo, nella bruma di quest’ultima sera a Bordeaux.

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Alfred Smith
Quais de Bordeaux (1892)

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As malas feitas

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As malas feitas

Valigie fatte

As malas feitas, parto outra vez. E outra vez, também esta, é mais fácil, mais feliz chegar do que partir. Deixo apenas no ar um vago perfume de incenso mas tão vago que, como eu, também partirá logo pela primeira janela aberta, pelo primeiro sopro do vento.

Valigie fatte, parto un’altra volta. E per una volta ancora, anche questa volta, è più facile, più lieto arrivare che partire. Lascio soltanto nell’aria un vago profumo d’incenso ma talmente vago che, come me, assai presto uscirà dalla prima finestra aperta, al primo alito di vento.

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Zoe Leonard
Robert (2001)

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Volta ao lar

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Volta ao lar

Ritorno a casa

Choro ainda Ana Cristina e o dom da poesia que não tenho que ela levou sem ter direito antes do tempo (e que era meu, de certa forma) para me jogar de volta a este quarto onde espio, espio e só não voo porque tenho medo de mim nesta paisagem que me foi dada como um presente inútil, irrecusável, incompreensível. Feito uma jaula.

Piango ancora per Ana Cristina e per il dono della poesia che io non ho e che lei s’è portato via senza averne diritto prima del tempo (e che era mio, in qualche modo) per ricacciarmi indietro a questa stanza in cui spio, spio e però non volo perché ho paura di me in questo scenario che mi è stato dato come un regalo inutile, irrifiutabile, incomprensibile. Come una gabbia.

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Antonio d'Agostino
Gabbia A/102 (1970)

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Volta

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Volta

Torna

volta mas volta antes de maio enquanto júpiter ilumina vênus depois há ervas escuras nos caminhos oposições, quadraturas, só tenho um-postal com uma pedra sobre o mar as rosas murcham pela casa abril já vai em meio e eu te espero antes de maio

torna ma torna prima che sia maggio finché giove illumina venere dopo ci sono erbe scure sui sentieri opposizioni, quadrature, io non ho che un’unica cartolina con una roccia sopra il mare le rose appassiscono per la casa aprile è quasi a metà e io t’aspetto prima che sia maggio

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Anastasia Trusova
Melo (2022)

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Obsessiva n°5

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Obsessiva n°5

Ossessiva n°5

Faz tanto tempo, já e não, eu não esqueço. Tomadas providências melancólicas tipo beber muito ir ao cinema sem parar televisão bares festinhas drogas variadas cartas & telefonemas ou não. E nada. Somados aos dos pés, os dedos das mãos não seriam suficientes para contar os meses todos. Tantos, deus, e tantas mas tantas, tantas fiz (como diria Ana Cristina, a bela) e eu – mas o que seria esse eu depois de tudo? e isso é outro papo – enfim: eu não esqueço aquele esboço de felicidade, inesperados tropeços no real. E teu cheiro de repente, outra vez, no meio de maio, visuais rápidos na esquina, no escuro teu rosto transformado em outros. Arsênico, cumulativa: a memória dum quase possível me envenenando insidiosa e lenta como num romance inglês. Até hoje – até quando?

Tanto tempo è passato, ormai e no, io non dimentico. Prese malinconiche precauzioni tipo bere molto andare al cinema di continuo televisione bar festini droghe varie lettere & telefonate o no. E niente. Sommate a quelle dei piedi, le dita delle mani non basterebbero per fare il conto di tutti i mesi. Tanti, mio dio, e tante ma tante ne ho fatte (come direbbe la bella Ana Cristina) e io – ma chi sarebbe poi questo io dopo tutto? ma questo è un altro discorso – alla fine: io non dimentico quell’abbozzo di felicità, inaspettati intoppi nella realtà. E il tuo profumo d’un tratto, di nuovo, a metà maggio, visioni fulminee all’angolo, al buio il tuo viso trasformato in altri. Arsenico, per accumulo: la memoria di qualcosa di quasi possibile m’avvelena insidiosa e lenta come in un romanzo inglese. Fino ad ora – fino a quando?

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Egon Schiele
Nudo maschile seduto (1910)

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O que não chorei por Rômulo...

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O que não chorei por Rômulo...

Quel che non piansi per Romulo...

O que não chorei por Rômulo no dia em que perdeu a vida, sem quase não ter vivido, mais o que não chorei por Roberto, quando a visão se foi, levada pela peste, nem pelo sonho que fugiu no momento em que Carlinhos estendia a mão, para tocá-lo e o que deixei de chorar por Ana ou Júlio na hora da queda fria, e também por Lígia, de quem, ela contou, beijaram com carinho o seio decepado: todas as lágrimas que não chorei pela dor dos outros, acumuladas formam um mar escuro onde me afogo nas noites de sábado, quando a cidade ruge e eu, sozinho com as ausências, compreendendo seco que as pessoas morrem sem ser felizes – e que  o sentido, quase sempre, escapa.

Quel che non piansi per Romulo nel giorno in cui perse la vita, quasi senza aver vissuto, più quel che non piansi per Roberto, quando perse la vista, portata via dalla peste, né per il sogno che svanì nel momento in cui Carlinhos stese la mano, per toccarlo e quel che rinunciai a piangere per Ana o per Júlio nell’attimo della fredda caduta, e anche per Lígia, di cui, lei raccontò, baciarono con affetto il seno amputato: tutte le lacrime che non piansi per il dolore altrui, accumulate formano un mare oscuro ove mi affogo nelle notti di sabato, quando la città ruggisce e io, da solo con gli assenti, inaridito comprendo che le persone muoiono senza essere felici – e che  il senso, quasi sempre, sfugge.

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Julio Romero de Torres
Guarda, com'era bella (1915)

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Me assassinaste hoje outra vez...

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Me assassinaste hoje outra vez...

Oggi mi hai assassinato un’altra volta...

Me assassinaste hoje outra vez e pagarás muito caro o preço de cada um dos três bilhões de lágrimas que chorei por ti. Então escrevo madrugada adentro e nada se resolve. Verbalizo a dor. Mas amanhã continuo e a dor persiste prego cravado gilete no olho no canto da boca estilete na pupila no centro do coração que escancarei para ouvir - e é tão antigo – o não que já conheço e nunca entendo.

Oggi mi hai assassinato un’altra volta e pagherai a carissimo prezzo ciascuno dei tre miliardi di lacrime che ho pianto per te. Ecco che scrivo sul far dell’alba e nulla si risolve. Verbalizzo il dolore. Ma domani continuo e il dolore persiste chiodo conficcato lametta nell’occhio all’angolo della bocca stiletto nella pupilla al centro del cuore che ho spalancato per udire - ma è cosa risaputa – il no che ormai conosco e mai capisco.

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Jusepe de Ribera detto lo Spagnoletto
San Sebastiano (1651)

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Invernal

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Invernal

Invernale

Quero afundar no meu canto até o fundo mais fundo onde só há o eu sozinho   amor, terreno vedado para os passos que tentei.   Quero morrer no meu canto como morrem os elefantes como adoecem os cães completamente escondidos   amor, espaço minado cheio de cacos de vidro   meu rosto tem sombras duras minhas mãos têm gestos duros seus olhos têm vista dura   amor, espinho cravado que ninguém tirou de mim   estou no fundo do poço em pleno meio de agosto nenhum fiapo de luz iluminando meu canto   amor, espelho quebrado e sete anos de azar.

Voglio sprofondare nel mio canto fino al fondo più fondo dove c’è l’io soltanto tutto solo   amore, terreno vietato ai passi che ho tentato.   Voglio morire nel mio canto come muoiono gli elefanti come s’ammalano i cani completamente isolati   amore, spazio minato pieno di scaglie di vetro   il mio viso ha ombre dure le mie mani hanno gesti duri i loro occhi hanno occhiate dure   amore, aculeo conficcato che nessuno ha strappato da me   sono nel fondo del pozzo in pieno ferragosto nessuna frangia di luce sta illuminando il mio canto   amore, specchio fatto a pezzi e sette anni di guai.

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Willem Jacob Rozendaal
Cani randagi (1952)

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Flashback

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Flashback

Flashback

Mais que de ti lembro dos teus sapatos amarelos como um traço ou membro ou gesto teu guilhotinado do corpo e solto sobre o tapete, no quarto que foi nosso. Era inverno, era outro país, nevava e eu tocava dois sulcos no couro dos teus sapatos, sem saber que prenunciavam esta moldura amarga na minha boca de hoje... Mais que de ti de quem não me ficou o rosto nem a voz que certamente tinhas lembro de mim, como de um outro, tocando com-paixão as solas furadas dos teus pobres sapatos amarelos.

Più che di te mi ricordo delle tue scarpe gialle come un tratto o un membro o un gesto tuo ghigliottinato dal corpo e lasciato sul tappeto, nella stanza che fu nostra. Era inverno, era un altro paese, nevicava e io sfioravo due rughe sul cuoio delle tue scarpe, senza sapere che preannunciavano questa piega amara sulla mia bocca di oggi... Più che di te di cui non m’è rimasto il viso né la voce che certamente avevi mi ricordo di me, come d’un altro, che sfiorava con-passione le suole bucate delle tue misere scarpe gialle.

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Vincent van Gogh
Scarpe (1887)

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Escrevo poemas porque estou doente...

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Escrevo poemas porque estou doente...

Scrivo poesie perché sono malato...

escrevo poemas porque estou doente tenho andado triste além do limite é uma tristeza de gente, esta é uma dor contemporânea, a minha o que não consola nem um pouco aumenta à noite, feito malária cresce fim-de-semana quando rondo esquinas, bares, telefones e não penso em outra coisa a não ser voltar para que se refaça a vida em minha boca escrevo poemas porque estou doente essa doença que tenho não há remédio que cure ou alivie – a não ser escrever maus poemas, que me importa a estética?

Scrivo poesie perché sono malato mi sono rattristato oltre ogni limite è una tristezza intima, questa è un dolore contemporaneo, il mio il che non mi consola neanche un po’ di notte aumenta, come la malaria cresce nel fine settimana quando sorveglio locali, bar, telefoni e non penso a nient’altro che a tornare indietro per ricreare la vita nella mia bocca scrivo poesie perché sono malato questa malattia che mi assale non c’è rimedio che la curi o l’attenui – se non scrivere brutte poesie, che m’importa dell’estetica?

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Lucian Freud
Ritratto di John Milton (1952)

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Curtume

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Curtume

Conceria

Nenhum poema libertário libera a tarde do gigantesco inútil derramado em copos de cinza sobre as paredes sujas. Nenhum poema inflamado desinflamaria o pus da paisagem mutilada pelas chaminés vomitando fuligem sem parar. Nenhum poema possível possibilita a transmutação do nada curvado sobre cada uma das máquinas em toques secos. Nenhum poema pirado pararia a voragem estúpida gerando monstros coloridos em papel couché. Nenhum poema solto soltaria outra vez as pandorgas perdidas. Preso na gaveta, solto no vento: nenhum poema. Nem mesmo este.

Nessun poema libertario libera la sera dall’immane inutilità riversata in bicchieri di cenere sulle pareti sporche. Nessun poema infuocato disinfiammerebbe il pus del paesaggio mutilato dai camini che vomitano fuliggine senza sosta. Nessun poema possibile rende fattibile la trasmutazione del nulla curvato su ciascuna delle macchine in colpi secchi. Nessun poema alienato fermerebbe la stupida voragine generando mostri colorati di carta vetrata. Nessun poema libero libererebbe di nuovo le dissonanze perdute. Chiuso nel cassetto, libero nel vento: nessun poema. Nemmeno questo.

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Gerhard Richter
Ice (2) (1989)

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Cantiga para ninar insones

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Cantiga para ninar insones

Ninna nanna per gli insonni

Quieta, carência minha: não pinceles assim, em ouro, o que no barro é feito. Não desvendes metáforas complexas onde o verbo é quase sempre raso e pouco. Não, não te atices assim, toda a fim, outra vez, de elaborar torturas acetinadas sobre mesquinharias de algodão. Não te bastou, então, toda essa estrada? Quieta, quieta: silencia. Como as tevês antigas, disciplinada, procura ver em preto, em branco, em calmaria. Não assim, despudorada, policrômica, out-dooresca. Respira, respira fundo, conta até dez. Não telefona. Não fantasia. Sossega. Chega de enganos. Recolhe ardores indiscriminados, os arrebatamentos, controla. Controla-te, por favor, carência minha, pois urge sublimar a ânsia do sublime. Tenta, tenta. Ou toma um mogadom, um valium, trinta miligramas (e três, se for preciso). E dorme, dorme bruta, dorme profundamente, dorme sem sonho algum enquanto chove dentro e fora a chuva fria. Amanhã tem mais.

Calmati, mia fragilità: non ritoccare così, in oro, ciò ch’è fatto d’argilla. Non tirar fuori metafore complesse quando il verbo è quasi sempre piatto e insulso. No, non prendertela di nuovo così, tutto con l’intento di elaborare torture di raso per meschinità di cotone. Non t’è bastata, dunque, tutta questa strada? Calma, calma: fai silenzio. Come le vecchie tivu, disciplinata, fa’ in modo di vedere in bianco e nero, in pace. Non così, spudorata, policroma, reclamistica. Respira, respira a fondo, conta fino a dieci. Non telefonare. Non vaneggiare. Riposa. Basta illusioni. Trattieni gli ardori indiscriminati, gli entusiasmi, tieni il controllo. Controllati, per favore, mia fragilità, poiché urge sublimare l’ansia del sublime. Tenta, tenta. Oppure prendi un mogadon, un valium, trenta milligrammi (più tre, se necessario). E dormi, dormi brutalmente, dormi profondamente, dormi senza fare neanche un sogno mentre dentro e fuori piove la fredda pioggia. Domani è un altro giorno.

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Bruno Munari
Negative-positive (1991)

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