No amplo e ermo degredo...

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Reinaldo Ferreira »»   Livro I - Um voo cego a nada (1960) »»   Francese »»

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No amplo e ermo degredo...

Nell’ampia e deserta radura...

No amplo e ermo degredo Da Noite enorme incriada, Acesso ao átrio do medo, Reverso a negro do Nada Erra uma asa, partida, Dum qualquer pássaro morto, Que só porque erra tem vida No mar do nada sem porto. É quando passa e projecta Na Sombra sombra erradia Que nasce a mãe dum poeta E se concebe a poesia.

Nell’ampia e deserta radura Dell’enorme Notte increata, Anticamera della paura, Avversa al buio del Nulla Erra un’ala, spezzata, D’un qualche uccello morto, Che, in quanto errante, ha vita Nel mare del nulla senza porto. É quando passa e proietta Sull’ombra un’ombra erratica Che nasce la madre d’un poeta E alla poesia dona nuova vita.

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Albrecht Dürer
Uccello morto (1512)

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Eu, Rosie, eu se falasse, eu dir-te-ia...

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Eu, Rosie, eu se falasse, eu dir-te-ia...

Io, Rosie, se io parlassi, io ti direi...

Eu, Rosie, eu se falasse, eu dir-te-ia Que partout, everywhere, em toda a parte, A vida égale, idêntica, the same, É sempre um esforço inútil, Um voo cego a nada. Mas dancemos; dancemos Já que temos A valsa começada E o Nada Deve acabar-se também, Como todas as coisas. Tu pensas Nas vantagens imensas Dum par Que paga sem falar; Eu, nauseado e grogue, Eu penso, vê lá bem, Em Arles e na orelha de Van Gogh… E assim entre o que eu penso e o que tu sentes A ponte que nos une — é estar ausentes.

Io Rosie, se io parlassi, io ti direi Che partout, everywhere, da ogni parte, La vita égale, identica, the same, È sempre uno sforzo inutile, Un volo cieco al nulla. Ma balliamo; balliamo Ché ormai abbiamo Cominciato questo valzer E il Nulla Dovrà pur terminare, Come tutte le cose. Tu pensi Ai vantaggi immensi D’una coppia Che paga senza parlare; Io, nauseato e brillo, Io penso, guarda un po’, Ad Arles e all’orecchio di Van Gogh... E così tra ciò che io penso e ciò che tu senti Il ponte che ci unisce - è il restare assenti.

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Charles Demuth
Vaudeville (1918)

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Duma outra infância inventada...

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Duma outra infância inventada...

Di un’altra infanzia inventata...

Duma outra infância inventada, Guardo memórias que são Reais reversos do nada Que as verdadeiras me dão. Estas, se acaso regressam, Em tropel e confusão Ao limiar-me, tropeçam No corpo das que lá estão. Assim mentindo as raízes Do meu confuso começo, Segrego imagens felizes Com que as funestas esqueço.

Di un’altra infanzia inventata, Conservo memorie che sono L’esatto opposto del nulla Che quelle vere mi danno. Queste, se per caso ritornano, In concitato disordine Varcando la soglia, incappano Nel corpo di quelle che sono già là. Perciò mentendo sulle radici Dei miei confusi primordi, Preservo le immagini felici E dimentico i tristi ricordi.

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Jan van Steen
Scuola di paese (1660)

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Do campo dos mortos...

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Do campo dos mortos...

Dal campo dei morti...

Do campo dos mortos Em terra estrangeira Por onde passámos Absortos os dois, Saímos ilesos de melancolia, Por irmos tão vivos, tão livres E juntos os dois. Em vão sobre as campas Dos mortos estrangeiros Visível olvido Na terra sem rosas votivas Chamava por nós. Nós íamos indo, Felizes, felizes, E o ventre da terra Sonhava raízes À volta de nós. Nós íamos indo Na hora que, breve, passava, Vivendo-a sòmente. E a nossa presença encarnava No campo dos mortos em terra estrangeira - Passado, passado - O presente.

Dal campo dei morti In terra straniera Per dove passammo Entrambi assorti, Indenni uscimmo dalla malinconia, Poiché entrambi eravamo Così vivi e liberi e uniti. Invano sopra le tombe Dei morti stranieri Un palese oblio In terra senza rose votive Chiedeva di noi. Noi avanti andavamo, Felici, felici, E il cuor della terra Sognava radici Tutt’intorno a noi. Noi avanti andavamo Nel tempo che, fugace, passava, Vivendolo semplicemente. E nel campo dei morti in terra straniera - Passato, passato - La nostra presenza incarnava Il presente.

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Edouard Vallotton
Il cimitero militare di Châlons (1917)

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Desde quando alguma vez anoiteceu...

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Desde quando alguma vez anoiteceu...

Da quando quella volta fece notte...

Desde quando alguma vez anoiteceu E à angústia de que a terra se cobriu Só pasmo nas esferas respondeu; Desde quando alguma flor emurcheceu E a criança que válida se ria De repente calada apodreceu; Desde quando a algum estio sucedeu Um outro outono e a árvore se despiu E a primeira cabeça encaneceu; Desde quando alguma coisa que nasceu Sem que o pedisse, sem remédio se degrada E acaba, sob a terra que a comeu, Dispersa entre os átomos dispersos, Se acumula a tristeza deste dia E a razão destes versos.

Da quando quella volta fece notte E all’angoscia di cui la terra si coprì Solo terrore dalle sfere riecheggiò; Da quando quel fiore è appassito Ed il bimbo che florido rideva Tacitamente d’un tratto è imputridito; Da quando ad un’estate s’è avvicendato Un altro autunno e l’albero s’è spogliato E la prima chioma è incanutita; Da quando una cosa ch’era attecchita Senza chiederlo, senza rimedio s’è degradata Ed è finita sotto la terra che se l’è ingoiata, Dispersa in mezzo agli atomi dispersi, S’è accumulata la tristezza odierna E la ragione di questi versi.

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Mario Ceroli
Acqua alla gola (1998)

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Como dói o ignorado humano...

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Nuno Rocha Morais »»   Poemas dos dias (2022) »»   Francese »»

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Como dói o ignorado humano...

Come ferisce l’umana insipienza...

Como dói o ignorado humano.
Vou, então, procurar
Algo semelhante a ternura:
O vapor de um chá,
A lembrança de um papel antigo no bolso,
O que resta de vento lá fora.
Um mar sem praias ou precedentes,
Viagem pura, amor sem margem,
Corrente que mergulha na água esgotada.

Come ferisce l’umana insipienza.
Andrò, dunque, in cerca
Di qualcosa che somigli alla dolcezza:
Il vapore di un tè,
Il ricordo d’un vecchio bigliettino in tasca,
Quel che resta del vento là fuori.
Un mare senza spiagge o senza precedenti,
Viaggio puro, amore senza limiti,
Corrente che sfocia dove l’acqua è esaurita.

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Oswaldo Guayasamín
Meditazione (1970)

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Deixai os doidos governar entre comparsas...

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Reinaldo Ferreira »»   Livro I - Um voo cego a nada (1960) »»   Francese »»

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Deixai os doidos governar entre comparsas...

Lasciate che i folli comandino tra comparse...

Deixai os doidos governar entre comparsas! Deixai-os declamar dos seus balcões Sobre as praças desertas! Deixai as frases odiosas que eles disserem, Como morcegos à luz do Sol, Atónitas baterem de parede em parede, Até morrerem no ar Que as não ouviu Nem percutiu À distância da multidão que partiu! Deixai-os gritar pelos salões vazios, Eles, os portentosos mais que os mares, Eles, os caudalosos mais que os rios, O medo de estar sós Entre os milhares De esgares Reflectidos nos colossais Cristais Hílares Que a sua grandeza lhes sonhou!

Lasciate che i folli comandino tra comparse! Lasciateli declamare dai loro balconi Davanti a piazze deserte! Lasciate che le frasi odiose che direbbero, Come pipistrelli alla luce del sole, Sbattano attonite di parete in parete, Andando a morire nell’aria Che non le ha udite Né le ha riverberate Verso la moltitudine che ha preso le distanze. Lasciate che gridino per i saloni vuoti, Loro, più prodigiosi dei mari, Loro, più impetuosi dei fiumi, La paura di rimanere soli Tra le migliaia Di spettri Riflessi nei colossali Cristalli Ilari Nati dai loro deliri di grandezza!

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Friedrich Dürrenmatt
Apocalisse IV (1968)

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De Copélia guardo três cartas melancólicas...

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De Copélia guardo três cartas melancólicas...

Di Coppelia serbo tre lettere malinconiche...

De Copélia guardo três cartas melancólicas, Um laço e, de uma rosa Que o perfume aprendeu nos seus cabelos, Um esvaído botão. Evade-se do todo um halo a antigo, triste. Claro que Copélia não existe E as cartas também não. Só é real porque me falta. Porque a não tive creio nela e creio Na memória de quem foi no meu passado; Nos passeios furtivos que tivemos; Nos astros que pusemos Nalgum beijo trocado; Na exaltação de certa dança, alada Na sensação de que uma nuvem me enlaçasse; E na suave e pura e filtrada emoção De alguma vez que a sua mão Entre as minhas tardasse. Esta é Copélia a quem, se acaso dado fosse Nascer ou ter vivido, Rígido pai ma recusasse, Lírico mal ma arrebatasse Sem a ter possuído, Para que doutro ou morta virgem Ilesa e viva dentro de mim permanecesse.

Di Coppelia serbo tre lettere malinconiche, Un nastro e, di una rosa Che il profumo trasmise ai suoi capelli, Un pallido bocciolo. Dal tutto si sprigiona un’aura antica e triste. Chiaro che Coppelia non esiste E neppure le lettere. È reale solo perché mi manca. Poiché io non l’ho avuta, credo in lei e credo Nella memoria di chi fu nel mio passato; Nei furtivi passeggi che facemmo; Nelle stelle che adagiammo Su ogni bacio scambiato; Nell’esaltazione di quella danza, alata Nella sensazione che una nuvola m’abbracciasse; E nella dolce e pura e filtrata emozione Di quando a volte la sua mano Tra le mie s’era attardata. Questa è Coppelia colei che, se mai le fosse dato Di nascere o esser vissuta, E un padre severo me l’avesse negata, E un lirico male me l’avesse strappata Senz’averla avuta, Perché d’un altro o morta vergine, Intatta e viva dentro di me sarebbe restata.

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Edvard Munch
Madonna (1895-1902)

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Aquele senhor que desde a infância...

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Aquele senhor que desde a infância...

Quel signore che dall’infanzia...

Aquele senhor que desde a infância me conhece, Com que direito se enternece Quando me vê? Que mal lhe fiz, que me quer bem? Porque motivo me diz só Coisas que, se as soubesse, esqueceria, Hirtas, mortas, Coisas cheias de pó E de melancolia?

Quel signore che dall’infanzia mi conosce, Con che diritto s’intenerisce Quando mi vede? Che male gli ho fatto, per volermi bene? Per qual motivo mi dice solo Cose che, sapendole, le avrei scordate, Gelide, morte, Cose piene di polvere E di malinconia?

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Italo Mus
La famiglia del montanaro (1952)

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A que morreu às portas de Madrid...

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A que morreu às portas de Madrid...

Colei che morì alle porte di Madrid...

A que morreu às portas de Madrid, Com uma praga na boca E a espingarda na mão, Teve a sorte que quis, Teve o fim que escolheu. Nunca, passiva e aterrada, ela rezou. E antes de flor, foi, como tantas, pomo. Ninguém a virgindade lhe roubou Depois de um saque - antes a deu A quem lha desejou, Na lama dum reduto, Sem náusea mas sem cio, Sob a manta comum, A pretexto do frio. Não quis na retaguarda aligeirar, Entre «champagne», aos generais senis, As horas de lazer. Não quis, activa e boa, tricotar Agasalhos pueris, No sossego dum lar. Não sonhou minorar, Num heroísmo branco, De bicho de hospital, A aflição dos aflitos. Uma noite, às portas de Madrid, Com uma praga na boca E a espingarda na mão, À hora tal, atacou e morreu. Teve a sorte que quis. Teve o fim que escolheu.

Colei che morì alle porte di Madrid, Con una bestemmia in bocca E la spingarda in mano, Ebbe la sorte che voleva, Ebbe la fine che si scelse. Mai, passiva e atterrita, ella pregò. E prima d’esser fiore, fu, come tante, frutto. Nessuno le rubò la verginità Dopo un saccheggio - fu lei a farne dono A chi la desiderò Nella fanghiglia di un ricetto, Senza nausea ma senza voluttà, Sotto la comune coperta, Col pretesto del freddo. Nelle retroguardie non tentò d’alleviare, Con lo «champagne», tra i vecchi generali, Le ore di distensione. Non volle, attiva e buona, sferruzzare Maglioni per i bimbi, Nella calma del focolare. Non sognò di rasserenare, In un bianco eroismo Da angelo d’ospedale, L’afflizione degli afflitti. Una notte, alle porte di Madrid, Con una bestemmia in bocca E la spingarda in mano, A una cert’ora, attaccò e morì. Ebbe la sorte che voleva, Ebbe la fine che si scelse.

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Arnold Böcklin
Testa di ragazza morta (1879)

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A Fernando Pessoa (ele mesmo)

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A Fernando Pessoa (ele mesmo)

A Fernando Pessoa (lui, per l’appunto)

Cada verso é uma esfinge ter falado. Mas quanto mais explícito ela o diz, Mais tudo permanece inexplicado E menos se apreende o que ela quis. Erra um sussurro, tão etéreo e alado Que nem mesmo silêncio o contradiz. E o ouvi-lo, ou ávido ou irado Na busca dum segredo sem raiz, É como se em pensar - um descampado - Passasse fugitiva e intensamente O Tempo todo inteiro projectado E a sombra ali marcasse, na corrente Do nada para o nada, inda passado E já futuro, a ficção do presente.

Ogni verso è una sfinge che ha parlato. Ma quanto più esplicitamente s’è espressa, Più tutto l’insieme rimane inesplicato E meno è chiaro ciò che dir volesse . Erra un sussurro, così diafano e alato Che neppure il silenzio lo contraddice. E nell’udirlo, avido o adirato In cerca d’un segreto privo di radice, È come se nella mente - campo desolato - Fuggevole passasse, e intensamente, Tutto l’arco del Tempo proiettato E lì l’ombra marcasse, nella corrente Del niente verso il niente, testé passato E già futuro, l’inganno del presente.

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Orazio Barrese
Fernando Pessoa 1

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A emoção é como um pássaro...

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A emoção é como um pássaro...

L’emozione è come un passero...

A emoção é como um pássaro: Quando se prende já não canta. Mas se a gente a liberta, Qualquer janela aberta Lhe serve para fugir. O poeta é aquele que numa praça S. Marcos de Veneza transcendente, E de todas as praças, praça ainda, Aguarda na manhã que se insinua Ou na tarde que finda O voo que há-de vir. Ele estende a mão, Abre-a espalmada Ao céu, Que à anunciação de tudo ou nada A emoção virá ou não - Sem emoção, toda a poesia é nada - Fiel à Anunciação que está marcada Na sua condição.

L’emozione è come un passero: Quando la s’imprigiona più non canta. Ma se la si lascia andare, Qualunque finestra aperta Le serve per fuggire. Il poeta è colui che in una piazza San Marco a Venezia, sovrumana, E di tutte le piazze, la piazza, Attende nel mattino che s’insinua O nella sera che declina Il volo che verrà. Egli stende la mano, La apre rivolta Al cielo, Che all’annuncio di tutto o niente Farà nascere l’emozione o no - Senza emozione, la poesia è niente - Fedele all’Annunciazione che è la marca Della sua condizione.

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Parvati
Muro della via Oberkampf, Parigi (2020)

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Ária para ouvir depois da pandemia

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Ana Elisa Ribeiro »»   Blog “LALT” - Issue 18 »»   Francese »»

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Ária para ouvir depois da pandemia

Aria da ascoltare dopo la pandemia

I aroma de flor como aroma de vinho & coisas que têm aroma: jasmim repisado na grama exalando perfume   depois de mortos, tal não ocorre aos humanos: adoecidos de fé e cansaço, tornam-se estrelas, como mentem as avós às crianças   II itens que faltam nesta casa: leite desnatado maçãs fugi sabão em pó água sanitária achocolatado doce pão integral sal as visitas & seus abraços   III imagens aéreas de cemitérios e suas centenas de covas abertas equidistantes quase iguais ainda vazias abertas famintas   imagens aéreas repetem-se na tevê e são como avisos recados notícias alertas sustos pesadelos sem epitáfios nem obituários dezenas de covas à espera   IV os velhos já são velhos – podem morrer vamos lamentar por alguns dias, mas logo nos acostumaremos à ausência de seus pesos e de suas dificuldades   os jovens ainda são jovens – não devem morrer precisam conter seus impulsos e seguir imperfeitamente as recomendações da OMS para que os adultos – nem velhos nem jovens – continuem a sustentar as urgências de todos   os ignorantes são ignorantes – deveriam morrer de doenças inteligentes e seletivas que preferissem os irresponsáveis e os inconsequentes a seus velhos e seus jovens amedrontados e vulneráveis   estão entre os ignorantes, às vezes, os maus presidentes e seus séquitos de genocidas, travestidos de médicos  sérios e honoráveis cientistas políticos, filósofos e economistas, mostrando números e argumentos desafiadores a mentirem ordenadamente para velhos e jovens  em choque

I profumo di fiori come profumo di vino & di cose che hanno profumo: gelsomino calpestato nell’erba che esala il suo profumo   dopo la morte, il che non accade agli umani: malati di fede e stanchezza, si mutano in stelle, come mentono le nonne ai bambini   II articoli che mancano in questa casa: latte scremato mele fuji detersivo in polvere candeggina cacao dolce pane integrale sale ospiti & i loro abbracci   III immagini aeree di cimiteri e le centinaia di fosse aperte equidistanti quasi uguali ancora vuote aperte affamate   immagini aeree si ripetono alla tv e sono come inviti alla prudenza notizie preallarmi spaventi incubi senza epitaffi senza necrologi decine di fosse in attesa   IV i vecchi sono già vecchi – possono morire li rimpiangeremo per qualche giorno, ma presto ci abitueremo all’assenza del loro peso e dei loro disagi   i giovani sono ancora giovani – non devono morire bisogna che trattengano i propri impulsi e seguano imperfettamente le raccomandazioni dell’OMS affinché gli adulti – né vecchi né giovani – continuino a supportare le urgenze di tutti   gli ignoranti sono ignoranti – dovrebbero morire di malattie intelligenti e selettive che preferiscono gli irresponsabili e gli incoscienti ai loro vecchi e ai loro giovani spaventati e vulnerabili   talvolta stanno tra gli ignoranti i cattivi presidenti e il loro corteggio di genocidi, travestiti da medici  seri e da stimati scienziati politici, filosofi ed economisti, che mostrano numeri e argomenti provocatori mentendo rispettivamente a vecchi e giovani in stato  di shock

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Felix Nussbaum
Funerale (1930)

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Notícia com estatística

Nome:   Collezione:   Altra traduzione:

Ana Elisa Ribeiro »»   Menos ainda (2022) »»   Francese »»

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Notícia com estatística

Notizia con statistica

Morre um escritor a cada segundo. Morre devastado, afogado ou massacrado. Morre assim, sem piedade. Morre zonzo, morre torto. Morre bem morto. Morre um escritor a cada dedada do cartão de ponto. Morre indo e morre voltando do desafortunado trabalho insano. Morre um escritor a cada golpe de desatenção e desconcentração. Morre um escritor a cada meia hora. Morre um escritor na fila que demora. Morre um escritor a cada escolha besta na seleção da universidade. Morre muito escritor nesta cidade. Morre um escritor a cada livro não vendido ou emprestado. Morre um escritor. E morre sem mágoas. Morre um escritor para cada meio leitor.

Muore uno scrittore ogni secondo. Muore devastato, affogato o massacrato. Muore così, senza pietà. Muore stordito, muore contorto. Muore assai morto.  Muore uno scrittore  ad ogni timbratura del cartellino. Muore andando e muore tornando dal suo infausto lavoro insano. Muore uno scrittore ad ogni colpo di distrazione e di deconcentrazione. Muore uno scrittore ogni mezzora. Muore uno scrittore nella fila che s’attarda. Muore uno scrittore per ogni scelta sventata nella selezione dell’università.  Muore un bel po’ di scrittori in questa città. Muore uno scrittore per ogni libro non venduto o prestato. Muore uno scrittore. E muore senza rimpianti.  Muore uno scrittore per ogni mezzo lettore.

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Philippe de Champaigne
Vanitas (1644)

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Nem Drummond nem Torquato(menos ainda Adélia)

Nome:   Collezione:   Altra traduzione:

Ana Elisa Ribeiro »»   Menos ainda (2022) »»   Francese »»

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Nem Drummond nem Torquato (menos ainda Adélia)

Né Drummond né Torquato (tanto meno Adélia)

quando nasci não veio anjo algum o Sol se escondia do outro lado do planeta e eu surgi completamente noturna por entre as pernas roliças de minha mãe: “vai, filha, desbravar trilha”.

quando son nata non è apparso angelo alcuno il Sole stava nascosto dall’altra parte del pianeta e io spuntai completamente notturna in mezzo alle gambe grassocce di mia madre: “vai, figlia mia, ad aprire nuove vie”.

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Pablo Picasso
Maternità (1905)

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Encruzilhadas

Nome:   Collezione: Fonte:   Altra traduzione:

Nuno Rocha Morais »»   Poesie inedite »» nunorochamorais.blogspot.com (aprile 2024) »»   Francese »»

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Encruzilhadas

Incroci

Brisas de figuras,
Cada uma leve direcção
Onde uma sabedoria se desvanece,
Onde uma sabedoria nasce.
No espaço que a espaço se reduz
E a espaço se ergue
Uma forma toma um conceito,
Como a terra envolve uma semente,
Como a morte à vida recebe,
Como a vida a morte recomeça.

Zefiri con una forma,
Ciascuna con una lieve direzione
Dove una conoscenza svanisce,
Dove una conoscenza nasce.
Nello spazio che a spazio si riduce
E a spazio s’erige
Prende forma un concetto,
Come la terra ingloba una semente,
Come la morte alberga la vita,
Come la vita ridà inizio alla morte.

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Caspar David Friedrich
L’ingresso del cimitero (1825)

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