Os dois passos do homem

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Ronaldo Costa Fernandes »»   O difícil exercício das cinzas (2014) »»   Francese »»

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Os dois passos do homem

I due passi dell’uomo

O homem tem apenas dois passos: um passo à frente e um passo atrás. O passo que se dá à frente é um passo doble, o passo que se dá atrás é um passo em falso. Há passos que parecem ser à frente e levam ao pé do cadafalso, à ira dos materiais em erosão que morrem ao se devorar.

L’uomo ha soltanto due passi: un passo in avanti e un passo indietro. Il passo che si dà in avanti è un passo doppio, il passo che si dà all’indietro è un passo falso. Ci sono passi che sembrano in avanti e portano ai piedi del patibolo, alla collera dei materiali in erosione che muoiono a furia di divorarsi.

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Fernand Leger
Danzatori su fondo giallo (1954)

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O contágio da vida

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O contágio da vida

Il contagio della vita

Ninguém está livre da vida. A vida é altamente contagiosa. Há de se evitar as aglomerações como estádios de futebol ou shows onde a vida se multiplica, onde a vida é multidão. Não há remédio contra a vida. Em certos momentos de paz, ela se espalha como vírus vital ou tumor de felicidade. Não há repouso – pelo contrário –, prevenção ou medida sanitária. Ela mesma parece vitimar-se do sono, do bem estar abundante e sobrevive muito forte em ambientes limpos e higienizados. Nada se pode fazer contra a vida. Senão adoecer-se dela, viciar-se nela, acostumar-se com seus sintomas.

Nessuno è immune dalla vita. La vita è altamente contagiosa. Si devono evitare gli assembramenti come stadi di football o spettacoli dove la vita si moltiplica, dove la vita è moltitudine. Non c’è rimedio contro la vita. In certi momenti di pace, lei si espande come virus vitale o tumore di felicità. Non c’è tregua – al contrario –, né prevenzione o misura sanitaria. Lei stessa pare immolarsi al sonno, al benessere eccessivo e sopravvive molto bene in ambienti puliti e sterilizzati. Nulla si può fare contro la vita. Se non ammalarsene, viziarsene, assuefarsi ai suoi sintomi.

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Mario Tozzi
Circo (1932)

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Meu pai habita meu corpo

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Meu pai habita meu corpo

Mio padre abita il mio corpo

Meu pai vive em mim. Não sei onde se localiza, no meu corpo, meu pai morto. Há anos que trago meu pai como um apêndice. Ao meio-dia meu pai está a pino. De madrugada, no quarto crescente, ando de lua, minguando meu coração. Depois cresci e meu pai virou um latido rouco numa garagem vazia. Pai, estanca o trem do tempo, há chuva na estação do meu olho, o cão de madeira do banco me faz companhia fiel. Meu pai vive em minhas mãos, por isso colho ausência. Meu pai usa meus ouvidos, abusa dos meus olhos, repete a mesma frase na máquina da memória que, enguiçada, distorce imagem, som e o filho.

Mio padre vive in me. Non so dov’è ubicato, nel mio corpo, mio padre morto. Sono anni che porto mio padre come un’appendice. A mezzogiorno mio padre è a picco. All’alba, nel quarto crescente, seguendo la luna, nasconde il mio cuore. Poi sono cresciuto e mio padre è diventato un rauco latrato in un garage vuoto. Papà, arresta il treno del tempo, sta piovendo nella stazione del mio occhio, il cane di legno del sedile mi fa da fedele compagno. Mio padre vive nelle mie mani, perciò io raccolgo assenza. Mio padre usa le mie orecchie, abusa dei miei occhi, ripete la stessa frase nella macchina della memoria che, danneggiata, distorce l’immagine, il suono e il figlio.

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Giorgio de Chirico
Autoritratto con ombra (1918)

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Estudo das chuvas

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Estudo das chuvas

Studio delle piogge

A primeira chuva é da natureza que do céu provém e cai em voo livre cada gota um pássaro de água.  A segunda chuva pode ser a ducha que desaba artificial torrente e fabricada um chuva particular. A terceira não é chuva são pingos que dos olhos despencam, em vez de escalar montanha escorregam pelas encostas do rosto, são poucas, sem asas, gotas de chuva do choro, uma chuva íntima, tempestade miúda a devastar o campo de outro rosto: a outra face do homem o céu nebuloso que dentro traz.

Della natura è la prima pioggia che proviene dal cielo e cade in volo libero ogni goccia un passerotto d’acqua.  La seconda pioggia può essere la doccia che scroscia artificiale irruente e fabbricata una pioggia privata. La terza non è pioggia sono gocce che sgorgano dagli occhi, invece di scalare montagne scivolano lungo i declivi del viso, sono poche, senza ali, gocce di pioggia del pianto, una pioggia intima, tempesta minuscola che devasta il campo d’un altro viso: l’altra guancia dell’uomo il cielo annuvolato che si porta dentro.

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Rogier van der Weyden
Deposizione (dettaglio) (1435)

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Entre Malta e Catânia

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Carlos Machado »»   Cicatrizes (2023) »»   Francese »» Spagnolo »»

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Entre Malta e Catânia

Tra Malta e Catania

A garçonete brasileira atirou-se ao mar.
Noite alta, entre Malta e Catânia.
 
Na solidão das águas 
há um momento em que tudo falta.
Vasta solidão mediterrânea.
Noite alta, entre Malta e Catânia.
 
O céu escuro. Escuro casco do navio.
As luzes do convés não bastam 
para incandescer o breu da alma
e refrear os ventos da insânia.
 
Noite alta, entre Malta e Catânia.

La cameriera brasiliana s’è gettata in mare.
Notte fonda, tra Malta e Catania.
 
Nella solitudine delle acque 
c’è un momento in cui tutto manca.
Vasta solitudine mediterranea.
Notte fonda, tra Malta e Catania.
 
Scuro il cielo. Scuro il guscio della nave.
Le luci di coperta non bastano 
a rischiarare il buio dell’anima
e ad arrestare i venti dell’insania.
 
Notte fonda, tra Malta e Catania.

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Damien Hirst
Hermaphrodite (2017)

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Ensinamento do mundo

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Ensinamento do mundo

Insegnamento del mondo

Em cada luz há implícita a escuridão. Tão urgente quanto um pássaro que não pode fechar asas em pleno voo. A vocação fantasma dos navios – existir na imaginação incrédula dos outros. O cinza é a dor que mais endurece.

In ogni luce è implicita l’oscurità. Tanto incombente quanto un uccello che non può chiudere le ali in pieno volo. La vocazione fantasma delle navi – esistere nell’immaginazione incredula degli altri. Il grigiore è il malessere che più indurisce.

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Rachel Wright
Stormo di rondini (2016)

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De como quase matei o poeta Carlos Drummond de Andrade

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De como quase matei o poeta Carlos Drummond de Andrade

Di come quasi ammazzai il poeta Carlos Drummond de Andrade

Certa vez entrei no elevador e encontrei o poeta Carlos Drummond de Andrade. Era no Palácio da Cultura, na rua México, onde o poeta trabalhou a vida inteira. Só nós dois no elevador. Silêncio. Houve um espasmo poético, um frio na barriga em verso livre, a máquina do mundo da poesia ali na caixa de ferro do elevador. Fiquei pensando que poderia matar o poeta CDA. Ficaria famoso como ficou famoso Lee Oswald por matar Kennedy. Falariam de mim toda vez que falassem de Drummond. Mas não aconteceu nada. A porta do elevador abriu, o poeta publicou mais livros de poesia e eu não matei CDA. Ah, ficaria famoso como quem matou John Lennon. Como era mesmo o nome dele?

Una volta entrai in ascensore e incontrai il poeta Carlos Drummond de Andrade. Era nel Palazzo della Cultura, nella rua México, dove il poeta lavorò tutta la vita. Solo noi due in ascensore. Silenzio. Ci fu uno spasmo poetico, un freddo nella pancia in verso libero, la macchina del mondo della poesia lì nella cabina di ferro dell’ascensore. Mi venne in mente che avrei potuto uccidere il poeta CDA. Sarei diventato famoso come diventò famoso Lee Oswald per aver ammazzato Kennedy. Avrebbero parlato di me ogni volta che avessero parlato di Drummond. Ma non successe nulla. La porta dell’ascensore si aprì, il poeta pubblicò altri libri di poesia e io non ammazzai CDA. Ah, ora sarei famoso come quello che ammazzò John Lennon. Ma com’è che si chiamava quel tale?

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Dana Schutz
Fight in an Elevator (2015)

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A insalubridade dos pensamentos

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A insalubridade dos pensamentos

L’insalubrità dei pensieri

Antes que numa cidade, o homem habita a metrópole do corpo. Na fronteira da pele, Há vários tipos de passaporte. Por mais que se vigie, deixa os contrabandos do sexo e do amor burlarem a aduana da vigília. O outro é um imigrante ilegal, que finge, tem outra foto no documento, troca de nome e de carícia, até se instalar não mais na periferia, mas na cidadania do coração. O homem leva seu território por onde viaja ou mesmo na dita sua cidade, mas não pode fugir de si, logo constrói o muro das lamentações ou derruba o muro de Berlim que o oprime e delimita. As veias e artérias da sua cidade murada pela pele permitem que ele se mude sem se mudar e, assim, em sua terra de carne, vai o homem prisioneiro do seu corpo como numa cidade medieval, cheias de becos e ruas sem saída, cercada pela insalubridade do triângulo.

Prima che in una città, l’uomo abita la metropoli del corpo. Alla frontiera della pelle, Vigono vari tipi di passaporto. Per quanto si controlli, egli consente che i contrabbandi di sesso e d’amore eludano la dogana della veglia. L’altro è un immigrante illegale, che finge, ha un’altra foto sul documento, scambia nome ed effusioni, fino ad installarsi non più in periferia, ma nella cittadinanza del cuore. L’uomo porta con sé il proprio territorio quando si mette in viaggio o anche restando nella suddetta città, ma non può fuggire da sé, presto costruisce il muro del pianto o abbatte il muro di Berlino che lo opprime e lo delimita. Le vene e le arterie della sua città murata dalla pelle permettono che egli si sposti senza spostarsi e, così, nella sua terra di carne, va l’uomo prigioniero del suo corpo come in una città medievale, piena di vicoli e strade senza uscita, circondata dall’insalubrità del triangolo.

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Nazzareno Rosignoli
Mura di Grosseto (1939)

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É muito útil...

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Nuno Rocha Morais »»   Poesie inedite »» nunorochamorais.blogspot.com (maggio 2023) »»   Francese »»

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É muito útil...

È molto utile...

É muito útil ter estado em vão,
Ter sido em vão, ter – claro – amado em vão,
Muito claramente em vão.
Saber que é vão o vento nas árvores
E vã a vida dos corvos pelos campos,
Que as mãos nada podem sobre o reino dos olhos,
Que nada mais há a dizer
Quando as mãos falam
E ficará tudo dito.
É muito útil falar em vão,
Para logo aí, se começar a desmantelar
A vanidade da noção do vão.

È molto utile essere stato invano,
Esser vissuto invano, aver – senza dubbio – amato invano,
Indubitabilmente invano.
Sapere che è vano il vento tra gli alberi
E vana la vita dei corvi i mezzo ai campi,
Che le mani nulla possono sopra il regno degli occhi,
Che non c’è più niente da dire
Quando le mani parlano
E tutto sarà stato detto.
È molto utile parlare invano,
Per poter poi subito iniziare a confutare
La vanità del concetto di vano.

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Chaïm Soutine
Giorno di vento a Auxerre (1939)

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Vida de cão

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Ronaldo Costa Fernandes »»   Memória dos Porcos (2012) »»   Francese »»

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Vida de cão

Vita da cani

Meu cachorro tem pesadelos em que deve sonhar que é humano. Sonhar que tem uma vida de cão, vai ao trabalho num trânsito de matilha. Sofre com um chefe em cio – só pode ser cio as alterações de humor. Cansa de ser bípede e ver o mundo a um metro e oitenta. Apavora-se de viver trancado na caixa-trabalho, na caixa-carro, na caixa-banco, na caixa-restaurante. Deve se perguntar por que não vivo no quintal. E lamenta-se que tenho rotina que faz parte do repertório do homem, mas não do enxoval de coisas de Deus, que vive solto no mundo, não tem hora para dormir, não tem hora para acordar. Por fim, o cão desperta e suspira: não é a fera do homem.

Il mio cane ha degli incubi in cui deve sognare d’essere umano. Sognare che fa una vita da cani, va a lavorare in un traffico da cagnara. Sopporta gli estri del suo capo – non è che estro quel brusco mutar d’umore. È estenuato dall’esser bipede e vedere il mondo da un metro e ottanta. L’atterrisce vivere trincerato nella scatola-ufficio, nella scatola-auto, nella scatola-banca, nella scatola-ristorante. Deve domandarsi perché io non viva in cortile. E gli rincresce che io segua una routine che fa parte del repertorio dell’uomo, ma senza la dotazione di cose di Dio, che vive libero nel mondo, non ha orari per dormire, non ha orari per svegliarsi. Alla fine il cane si ridesta e tira un sospiro: no, non è quella bestia d'uomo.

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Franz Marc
Cane rosso (1911)

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Sou animal pacífico

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Sou animal pacífico

Sono un animale pacifico

Sou animal pacífico mas não doméstico, selvagem e rústico, mas sem garras e peçonha. Só a mim me causo dano, só a mim rujo, ladro, arranho, avanço e bico. Não há necessidade de predador para quem vive acossado. Não tenho habitat. Sou um bicho de pena, um bicho de culpa, um bicho de desencanto, não preciso que me cacem já me basto como caçador.

Sono un animale pacifico ma non domestico, selvaggio e rustico, ma senza artigli e veleno. Solo a me faccio del male, solo a me ruggisco, abbaio graffio, assalto e becco. Non v’è necessità di predatore per chi vive angariato. Non ho un habitat. Sono una bestia da penna, una bestia da colpa, una bestia da disincanto, non serve che mi diano la caccia basto a me stesso come cacciatore.

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Francesco Casorati
Rinoceronte (1982)

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Plástica

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Plástica

Plastica

A única plástica que me serve não é na face, mas nas lágrimas. Quero um rosto sem lágrimas, doutor. Retirar a glândula que produz a lágrima dos mortos. Meus mortos surgem no trânsito, no banho, no banco, no trabalho. Os mortos não deviam vir ao trabalho. Choraria em seco. Um rosto seco, um rosto plástico, um rosto cirúrgico. E sem saber por que não podem sair do cárcere seco em que os pus, renasceriam na caixa imaginária, que é a memória, em outra forma que não fosse líquida.

L’unica plastica di cui ho bisogno non è al viso, ma alle lacrime. Voglio un volto senza lacrime, dottore. Rimuovere la ghiandola che produce la lacrima per i morti. I miei morti appaiono nel traffico, in bagno, in banca, al lavoro. I morti non dovrebbero venire al lavoro. Piangerei a secco. Un volto asciutto, un volto plastico, un volto chirurgico. E senza capire perché non possano uscire dal carcere secco in cui li ho messi, rinascerebbero nella cassa immaginaria, che è la memoria, in altra forma purché non liquida.

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Man Ray
Oggetto indistruttibile (1964)

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Os mortos

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Os mortos

I morti

Todos os mortos são um único morto, todo morto são todos os mortos. Cada morto é uma metonímia enterrada. O esplendor de ouro das igrejas me diz que Deus mandou fazer o paraíso de ouro, ele que tanto gosta de fazer as coisas terrenas iguais às divinas. Ou somente o homem é imagem e semelhança Dele? E o inferno é que é à imagem e semelhança da terra? Lá, no esplendor de ouro, estão meus mortos, silentes e atônitos, sem entender que dor foi essa chamada vida.

Tutti i morti sono un unico morto, ogni morto è tutti i morti. Ciascun morto è una metonimia sepolta. Lo splendore dorato delle chiese mi dice che Dio ha voluto fare il paradiso d’oro, lui che tanto ama fare le cose terrene uguali a quelle divine. O soltanto l’uomo è a Sua immagine e somiglianza? E l’inferno a immagine e somiglianza della terra? Là, nel dorato splendore, stanno i miei morti, silenti e attoniti, senza comprendere quanto dolore fu questa cosiddetta vita.

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Beato Angelico
Glorificazione della vergine (1432)

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O último pio

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O último pio

L’ultimo pigolio

Um dia meu tio inventou de morar no sótão do pensamento lá dele. E se refugiou menino na memória cheia de pios em que vivia na gaiola da infância. Desce daí da memória, a gente pedia e meu tio insistia em cantar sabiá entre as grades finas da tristeza. Até que voou para onde não há canto ou asa e tudo é gaiola vazia. Quando ando triste subo ao galho mais alto da insensatez e tento cantar em linguagem de pássaro. Rejeito o alpiste da razão — miúdo e aglomerado — este que se dá aos melancólicos engaiolados pela solidão.

Un giorno mio zio s’immaginò di abitare nella soffitta del suo pensiero. E si rifugiò bambino nella memoria piena di pigolii in cui viveva nella gabbia dell’infanzia. Scendi dalla memoria, lo pregavamo e mio zio insisteva nel cantare come un tordo tra le sottili sbarre della tristezza. Finché volò laggiù ove non v’è canto o ali e tutto è gabbia vuota. Quando mi sento triste salgo sul ramo più alto della sventatezza e tento di cantare nella lingua del passero. Rifiuto il mangime della ragione — minuscolo e agglomerato — quello che si dà ai malinconici ingabbiati nella solitudine.

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René Magritte
Il terapeuta (1962)

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O homem olha o Mondego

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O homem olha o Mondego

Un uomo guarda il Mondego

Alguns rios me banham: Bacanga e Anil. Meu corpo está cheio de rios: minhas veias são rios vermelhos que desembocam no mar do meu coração. Os rios se instalam em mim em mim me danam, lanhando por dentro meu corpo, linfáticos e cheio de incertezas, onde habitam passado e história, dor e escuridão. Há rios em mim que desconheço sua foz, sua embocadura, de onde nascem, para onde vão. O pior rio é o da mente que flui sem margens, desordenado e com várias águas, águas desiguais e turvas. Há rios em mim que nunca supus ter. Meu pensamento é um rio seco mas pleno de correnteza e afogamento.

Ci sono fiumi che mi bagnano: Bacanga e Anil. Il mio corpo è pieno di fiumi: le mie vene sono fiumi vermigli che sboccano nel mare del mio cuore. I fiumi confluiscono in me, mi portano al degrado, deteriorando l’interno del mio corpo, linfatici e colmi d’incertezze, in cui dimorano passato e storia, dolore e oscurità. Ci sono fiumi in me di cui non conosco la foce, lo sbocco, da dove nascono, dove vanno. Il fiume peggiore è quello della mente che scorre senza margini, disordinato e con varie acque, acque incostanti e torbide. Ci sono fiumi in me che mai supposi d’avere. Il mio pensiero è un fiume secco ma pieno di correnti e annegamenti.

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Anna Maria Maiolino
Senza titolo (2015)

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Espelho após a morte

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Espelho após a morte

Specchio dopo la morte

Quando morrer, não verei mais o vaso de louça andaluz da varanda, mas ele continuará lá. Quando morrer, não mais ouvirei o canto verde dos periquitos mas eles continuarão a voar e amanhecer a manhã verde. Quando morrer, não mais me verei ao espelho, mas ele continuará lá porque haverá outros rostos para terem a ilusão de que vivem.

Quando io morirò, non vedrò più il vaso di ceramica andalusa sul balcone, ma lui sarà sempre là. Quando io morirò, non sentirò più il canto verde delle cocorite ma loro continueranno a volare e a risvegliare il mattino verde. Quando io morirò, non mi vedrò più allo specchio, ma lui continuerà ad esser là perché ci saranno altri volti ad avere l’illusione di vivere.

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Michelangelo Pistoletto
Mano con specchio (2007)

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