Quem foi pedra e peixe...

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Quem foi pedra e peixe...

Chi fu pietra e pesce...

Quem foi pedra e peixe antes de ser pássaro, quem foi barro e árvore antes de ser nuvem, quem foi homem antes de ser mulher e mulher antes de ser homem, pai antes de ser filho e vagido antes de ser música transporta um saber anterior ao dom da palavra.

Chi fu pietra e pesce prima d’essere uccello, chi fu argilla e albero prima d’essere nuvola, chi fu uomo prima d’essere donna e donna prima d’essere uomo, padre prima d’essere figlio e vagito prima d’essere musica porta con sé una sapienza anteriore al dono della parola.

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Wangechi Mutu
Mamaray (2020)

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Entre as árvores e as pedras...

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Entre as árvores e as pedras...

Tra gli alberi e le pietre...

Entre as árvores e as pedras que se contemplam há séculos no Claustro de Saint-Fulcran introduzo a minha humanidade. — Também eu, deixem-me sentar a vosso lado, sou um bicho da terra. Uma nuvem que passa, um pássaro que já não sabe voar. As pedras (árvores um pouco mais antigas) e as árvores (aves que todos os anos dão flor) deixaram que me sentasse entre elas. — Ao que vens? perguntaram. — Sou poeta, sou um vaso que se abre a todas as águas mas estou cansado dos homens e das suas guerras. — Senta-te, esquece o corpo, aproxima-te do começo do tempo. E o meu corpo abriu-se em flor e em pedra e em água como se nada fosse ou sempre tivesse sido. E a sombra da árvore foi uma praia onde fui menino; e as pedras da catedral deixaram que partilhasse com elas o meu desamparado coração.

Tra gli alberi e le pietre che si contemplano da secoli nel Chiostro di Saint-Fulcran immetto la mia umanità. — Sono anch’io, e permettete che vi sieda accanto, una creatura terrestre. Una nuvola di passaggio, un uccello che non sa più volare. Le pietre (alberi un po’ più antichi) e gli alberi (uccelli che tutti gli anni danno fiori) mi hanno permesso di sedermi in mezzo a loro. — Come mai qui? mi hanno chiesto. — Sono poeta, sono un vaso che accoglie tutte le acque ma sono stanco degli uomini e delle loro guerre. — Siediti, scordati il corpo, incamminati verso l’inizio del tempo. E il mio corpo s’è schiuso in fiore e in pietra e in acqua come se nulla fosse o fosse sempre stato così. E l’ombra dell’albero è divenuta una spiaggia dove io fui da bambino; e le pietre della cattedrale hanno permesso che dividessi con loro il mio cuore desolato.

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Emil Nolde
Luce ed acqua (1930)

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Amar a vida inteira - 2

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Amar a vida inteira - 2

Amare la vita intera - 2

Foram aves polidas na boca dos poetas e na boca do vento polidas as palavras de lume sobre as maravilhas do mundo e as outras, as que foram criadas pelo homem, a quem a morte jamais se furta quando ele demanda auxílio. Palavras luminosas de agonia que pedras cegas festejadas pelo sol e pelas águas ouviram. O mistério ouviram, esse que perdura tanto nos poemas como na sílica em sua disputa pela arte mais obsessiva: o ofício da duração. Amar a vida inteira. Por mim, que fui feliz em Epidauro, em Jeita e noutras camas de relva e caruma fui feliz regresso a palavras como quem mergulha num charco púrpura onde se ouve ainda a voz do antiquíssimo coração.

E uccelli torniti apparvero sulla bocca dei poeti e sulla bocca del vento tornite le parole in fiamme sulle bellezze del mondo e sulle altre, quelle che furono create dall’uomo, al quale la morte mai viene meno quando egli chiede aiuto. Luminose parole d’agonia che pietre cieche celebrate dal sole e dalle acque udirono. Il mistero udirono, quello che permane tanto in poesia quanto nel quarzo nella sua diatriba per l’arte più ossessiva: il talento della persistenza. Amare la vita intera. Ed io, che fui felice ad Epidauro, a Jeita e in altri giacigli d’erba e aghi di pino fui felice ritorno alle parole come chi s’immerge in una purpurea palude ove si ode ancora la voce dell’antichissimo cuore.

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Stephen Wong Chun Hei
MacLehose Trail Section 4 (2022)

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Alguém me disse...

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Alguém me disse...

Qualcuno mi ha detto...

Alguém me disse que as aves choram quando lhes falta o mar por muito tempo. Não me parecem tristes. Triste sou eu diante das vagas de quando fui jovem. A sombra delas na areia tem o mesmo desenho que meus olhos viram quando havia paisagens. Agora, sentado na minha rocha, já não sei se vejo a natureza ou se ela me vê a mim. Somos a mesma boca, o mesmo olho obscuro que reproduz a sombra e a sua luz.

Qualcuno mi ha detto che gli uccelli piangono quando manca loro il mare per molto tempo. Non mi sembrano tristi. Triste sono io di fronte alle onde di quand’ero giovane. La loro ombra sulla sabbia ha lo stesso disegno che i miei occhi videro quando c’erano paesaggi. Adesso, seduto sulla mia roccia, non so più se vedo la natura o se è lei a vedere me. Abbiamo la stessa bocca, lo stesso occhio oscuro che riproduce l’ombra e la sua luce.

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Gianni Dova
Composizione (1971)

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A morte é uma flor que palpita...

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A morte é uma flor que palpita...

La morte è un fiore che palpita...

A morte é uma flor que palpita no branco da noite, um rosto antepassado que não posso ver, um rictus terribilis que me fascina e cega. Uma flor distraída, pensam uns, mas há outros que sentem o brilho da sua navalha. Abre quando quer o seu olho de Medusa. É uma deusa. Acolho-me à sua sombra. Peço ao poema que me ajude a encontrar um sentido neste segredo que todos bebemos e não se esgota.

La morte è un fiore che palpita nel bianco della notte, un volto antico che non posso vedere, un rictus terribile che mi affascina e acceca. Un fiore distratto, pensano alcuni, ma certi altri vedono il fulgore della sua lama. Apre quando vuole il suo sguardo di Medusa. È una dea. Mi rifugio nella sua ombra. Chiedo alla poesia che mi aiuti a dare un senso a questo segreto che tutti beviamo e mai si esaurisce.

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Caravaggio
Scudo con testa di Medusa (1598)

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A casa de meu avô...

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A casa de meu avô...

La casa di mio nonno...

A casa de meu avô ficou sempre inacabada, a infância que lá vivi também____ Os lobos do lugar, onde já não há lobos, mastigam a sua rosa no sangue de outros corpos - o meu corpo não seria uma casa, casa nenhuma se ficasse concluído. Uma casa humilde, mudável, interrompida é uma espécie de poema onde o desejo de permanecer é mais intenso do que o desejo de pronunciar a palavra “perfeição”: Uma coisa viva jamais é perfeita. Em cada rosa há um lobo que navega onde parece não haver água nem olhos nem coração que veja o caminho da água.

La casa di mio nonno è sempre rimasta incompiuta, l’infanzia che là ho vissuto pure____ I lupi del luogo, in cui già non ci sono più lupi, masticano la propria rosa nel sangue d’altri corpi - il mio corpo non sarebbe una casa, in alcun modo una casa se fosse stato concluso. Un’umile casa, mutevole, sospesa è una specie di poesia in cui il desiderio di persistere è più intenso del desiderio di formulare la parola “perfezione”: Una cosa viva non è mai perfetta. In ciascuna rosa esiste un lupo che naviga dove sembra che non ci sia acqua né occhi né cuore a osservare il cammino dell’acqua.

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Christopher Paudiss
Lupo, volpe e agnello (1666)

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A terra perscruta o vento...

Nome:   Collezione: Fonte:   Altra traduzione:

Nuno Rocha Morais »»   Poesie inedite »» nunorochamorais.blogspot.com (gennaio 2023) »»   Francese »»

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A terra perscruta o vento...

La terra ascolta il vento...

A terra perscruta o vento,
Procura entender-me,
Escolhe-me uma alma,
Quem sou? quem és?
Tantos lugares e nenhum,
Tantas formas e nenhuma,
Não me entendas, não me entendas,
Aí é a tua casa.

La terra ascolta il vento,
Si sforza di capirmi,
Mi sceglie un’anima,
Chi sono io? chi sei tu?
Tanti luoghi e nessuno,
Tante forme e nessuna,
Non capirmi, non capirmi,
Lì è la tua casa.

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Franco Azzinari
La collina del vento (2006)

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Um homem vai na sua vida...

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Casimiro de Brito »»   Livro das Quedas (2005) »»   Francese »»

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Um homem vai na sua vida...

Un uomo sta andando per la sua vita...

Um homem vai na sua vida, transporta cuidadoso a balança do coração, e subitamente cai. E dói, a alma dói, os ossos doem menos. Um homem deita-se onde calha, uma garrafa de vinho ajuda — deita-se num travesseiro de palha ou nos braços do ar e afasta-se para longe no seu corpo cansado, e dorme, repousa apesar de tudo____ mas a alma, senhores, a alma não vai nisso, ela continua a doer a doer. Um homem enrola-se nas águas do sono e acaba no fundo mais fundo da mãe. Faz escuro___ leva-se lá para dentro a experiência do mundo e já não é o que era, já não encontro a paz de quando havia uma noite acolhedora — já não há nada. A pedra do ar cai-me em cima ou sou eu quem nela pacificado cai? Dói, meus amigos, a loba a que chamam alma dói — não desarma. Canto. Ou é um pranto? Cantarei mais fundo, mais fundo ainda, um canto cavo de quem regressa a casa e já não há casa.

Un uomo sta andando per la sua vita, con cautela trasporta la bilancia del cuore, e tutt’a un tratto cade. E prova dolore, l’anima prova dolore. Le ossa dolgono meno. Un uomo si corica a casaccio, una bottiglia di vino può aiutare — si sdraia su un giaciglio di paglia o abbracciato all’aria e se ne va lontano col suo corpo spossato, e dorme, si rilassa nonostante tutto____ ma l’anima, signori miei, l’anima rimane lì, e continua a soffrire, a soffrire. Un uomo si crogiola nelle acque del sonno e va a finire nel fondo più profondo della madre. Si fa notte___ ci si porta là dentro l’esperienza del mondo e più non è quel ch’era prima, più non ritrovo quella pace di quando lì c’era una notte accogliente — ormai non esiste più niente. È la pietra che dall’aria mi cade addosso o sono io che le cado sopra riconciliato? Fa soffrire, amici miei, la lupa che chiamano anima fa soffrire — non disarma. Canto. O sto piangendo? Canterò più profondo, ancora più profondo, un canto cavernoso di chi a casa fa ritorno e ormai non c’è più casa.

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Max Beckmann
Uomo che cade (1950)

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Se o mundo não tivesse palavras...

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Casimiro de Brito »»   Livro das Quedas (2005) »»   Francese »»

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Se o mundo não tivesse palavras...

Se il mondo non avesse parole...

Se o mundo não tivesse palavras a palavra do mar, com toda a sua paixão, bastava. Não lhe falta nada: nem o enigma nem a obsessão. Entregue ao seu ofício de grande hospitaleiro o mar é um animal que se refaz em cada momento. O amor também. Um mar de poucas palavras.

Se il mondo non avesse parole la parola del mare, con tutta la sua passione, basterebbe. Non le manca nulla: né l’enigma né l’ossessione. Dedito al suo mestiere di grande anfitrione il mare è un animale che si rinnova ad ogni istante. E così è l’amore. Un mare di poche parole.

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Ivan Aivazonvsky
La nona onda (1850)

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Quando me aproximo do mar...

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Casimiro de Brito »»   Livro das Quedas (2005) »»   Francese »»

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Quando me aproximo do mar...

Quando m’avvicino al mare...

Quando me aproximo do mar tudo me parece aceitável. As ondas são folhas que vão a caminho da perfeição. Perfeito é pois quem do tempo  tem a longa paciência — também a tenho quando escuto a nervura mágica de tudo, um tudo feito de sombras que amaciam a pedra luminosa que todas as coisas são. Saltando de estação para estação como se o caminho se fizesse, sereno, entre o mar e o céu. As ondas que vejo cair também as sinto nas areias de mim como se tudo, na barca deste mundo,  fosse mar e luz. Por isso a minha vida é intensa e velha como a paciência que não cessa de se renovar no sangue da pedra, e das aves.

Quando m’avvicino al mare tutto mi sembra accettabile. Le onde sono foglie che avanzano lungo il sentiero della perfezione. Perfetto è infatti colui che del tempo possiede la lunga pazienza — anch’io la possiedo nell’ascoltare la magica nervatura del tutto, un tutto fatto d’ombre che addolciscono la pietra luminosa che è l’essenza di tutte le cose. Saltando di stagione in stagione come se il cammino s’aprisse, sereno, tra il mare e il cielo. Le onde che vedo cadere le sento anch’io sulla mia sabbia come se tutto, sul vascello del mondo, fosse mare e luce. Per questo la mia vita è intensa e antica come la pazienza che non cessa mai di rinnovarsi nel sangue della pietra, e degli uccelli.

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Constantin Aleksandrovich
Westchiloff (1930)

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O que faço melhor...

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O que faço melhor...

Quel che so fare meglio...

O que faço melhor é contemplar e contemplo mal — o cristal dos meus olhos está cansado e o sopro matinal que tanto prazer me deu desprende-se já do corpo que julguei meu. Pouco a pouco, contemplando as árvores e os seus frutos, as aves e as suas plumas, aprendi que não há regresso. Ouço, palpo, não espero nada. As nuvens navegam brancas nos rios; as águas alimentam fauna e flora; o gato, caçador sentado, assiste ao encontro adiado das águas e da sede. O que faço melhor é contemplar o paraíso que vai nascendo.

Quel che so fare meglio è contemplare e contemplo a fatica — il cristallino dei miei occhi è stanco e il soffio mattutino che mi dava tanto piacere già si scinde da quel corpo che pensavo mio. Poco a poco, contemplando gli alberi e i loro frutti, gli uccelli e le loro piume, ho compreso che non vi è ritorno. Sento, palpo, non aspetto nulla. Le nuvole navigano bianche sopra i fiumi; le acque alimentano fauna e flora; il gatto, cacciatore a riposo, assiste all’incontro prolungato dell’acqua e della sete. Quel che so fare meglio è contemplare il paradiso che sta nascendo.

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David Hockney
Looking towards Huggate (2019)

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Eu não sei o que faço aqui...

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Casimiro de Brito »»   Livro das Quedas (2005) »»   Francese »»

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Eu não sei o que faço aqui...

Non so che ci faccio io qui...

Eu não sei o que faço aqui sei que faço alguma coisa pequenas coisas sem importância às vezes aborreço-me não é grave fico apenas um pouco mais triste depois levanto a cabeça os ombros vacilam transporto uma loba mas não sei até quando uma loba que vai deixando o pelo na casa do poema na cave acumulada por um sábio que não sabe nada nem cuidar de si nem cuidar dos homens — aparentemente foi tudo morrendo neste reino de pequenos casamentos de conveniência: ficaram a insânia sem garganta e figuras de musgo que não conhecem a separação entre o ser e as nuvens as nuvens que envolvem os caminhos do corpo as pegadas de um vírus que não cessa de cantar o pó, tão fácil de soprar. Chove. A chuva pede que me cale.

Non so che ci faccio io qui so che faccio qualcosa piccole cose senza importanza se talvolta mi irrito non è grave resto soltanto un po’ più triste poi rialzo la testa le spalle vacillano trasporto una lupa ma non so fino a quando una lupa che sta perdendo il pelo nella casa della poesia nella cantina straripante di un saggio che non sa nulla né prendersi cura di sé né curarsi degli uomini — apparentemente tutto è andato morendo in questo regno di piccoli matrimoni di convenienza: sono rimasti la demenza senza voce e figure di muschio che non conoscono la separazione tra l’essere e le nuvole le nuvole che invadono i cammini del corpo le impronte di un virus che non cessa di cantare la polvere, così semplice da soffiar via. Piove. La pioggia mi chiede di tacere.

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Heather Hartman
Chromaseeds (2022)

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A contemplação da morte...

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Casimiro de Brito »»   Livro das Quedas (2005) »»   Francese »»

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A contemplação da morte...

La contemplazione della morte...

A contemplação da morte salva os homens, dizia Epicuro. Ainda não sei o que fazer, vou contemplando os campos em volta, os vinhedos, os moinhos e trago-te minha amiga um ramo de orégãos — coisa melhor não tiveram  os deuses quando deuses houve. Orégãos e cristais coloridos nestas mãos que detêm o segredo do ar bravio. Com elas te acaricio antes que a terra me ofereça outros tesouros. Cair assim é uma espécie de flutuação que salva quem não espera salvação nenhuma. Quando os corpos se amam eleva-se um templo invisível onde a fúria se instala — nem só de vinho se embriaga um homem.

La contemplazione della morte salva gli uomini, diceva Epicuro. Ancora non so che fare, vado contemplando i campi qui intorno, i vigneti, i mulini e ti porto, amica mia, un ramo d’origano — cosa migliore non avevano  gli dei quando c’erano gli dei. Origano e cristalli colorati in queste mani che celano il segreto d’una natura rude. Con esse t’accarezzo prima che la terra mi offra altri tesori. Cadere così è una specie di fluttuazione che salva chi non s’aspetta alcun salvataggio. Quando i corpi si amano s’innalza un tempio invisibile in cui s’installa la furia — non di solo vino s’ubriaca un uomo.

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Joan Miró
Bottiglia di vino (1924)

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A alegria dos pés na terra molhada

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Casimiro de Brito »»   Animal Volátil (2002) »»   Francese »»

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A alegria dos pés na terra molhada

La gioia dei piedi sulla terra bagnata

Quando as palavras se deixam possuir como se fossem raízes e ossos leves que trepam à montanha ouço a infância, o som do berlinde, a flauta do anjo anunciador da chuva e a formiga da mãe a enxotar-me para a escola onde aprendi a ler no quadro da janela as metamorfoses do céu. A poesia escreve-se copiando os mestres, imitando mal as fontes naturais: as patas da água descendo pela serra; a melopeia silenciosa do azeite; a boca do vento nas telhas da velha casa  do monte; a chama interior dos cavalos e dos cães da família: de manhã pela mão do avô eu partia de visita às árvores e aos pássaros — esta é uma cerejeira, aquela, a dona nogueira, olha um picanço! a que parece muito cansada é a figueira, Vamos comer um? O avô pegava nele como se fosse um animalzinho acabado de nascer, um pássaro com pétalas e já morto na boca sedenta e logo saciada. Um figo é uma dádiva do sol e da terra e da nossa humilde fome, e tudo são figos, ah não comas, não comas nunca nada sem fome. Ouço — aprendi nesses dias a ouvir o melhor da infância: água na língua quando a morte é gémea e se aproxima.

Quando le parole si lasciano possedere come se fossero radici e ossa leggere che salgono la montagna risento l’infanzia, il suono delle bilie, il flauto dell’angelo che annuncia la pioggia e la mia mamma solerte che mi sprona ad andare a scuola dove ho imparato a leggere nel riquadro della finestra le metamorfosi del cielo. La poesia si scrive copiando i maestri, imitando male le fonti naturali: le zampe dell’acqua che scendono i declivi; la melopea silenziosa dell’olio; la bocca del vento sulle tegole della vecchia casa  di montagna; la fiamma interiore dei cavalli e dei cani di famiglia: al mattino, tenuto per mano dal nonno, io andavo in visita agli alberi e agli uccelli — questo è un ciliegio, quello un signor noce, guarda un’averla! quello che sembra molto stanco è un albero di fico. Andiamo a mangiarne uno? Il nonno lo coglieva come se fosse un animaletto appena nato, un uccello coi petali e subito morto nella bocca assetata e presto sazia. Un fico è un dono del sole e della terra e della nostra umile fame, e ogni cosa è un fico, ah non mangiare, non mangiare mai nulla senza fame. Risento — ho imparato in questi giorni a sentire il meglio dell’infanzia: acqua sulla lingua quando la morte è gemella e si avvicina.

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Berthe Morisot
Eugene Manet con la figlia in giardino (1883)

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Se eu pudesse deixar de correr...

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Casimiro de Brito »»   Na via do mestre (2000) »»   Francese »»

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Se eu pudesse deixar de correr...

Se io potessi smettere di correre...

Se eu pudesse deixar de correr Caminhava se eu pudesse deixar de caminhar Sentava-me à sombra da nogueira azul do céu Se eu pudesse deitar-me deitava-me Numa cova com a forma do meu corpo em Repouso se eu pudesse deixar de cantar Fechava os olhos e olhava o alto vazio Onde não acontece nada a não ser A conciliação provisória do caos E da luz que não se cansa de nascer.

Se io potessi smettere di correre Camminerei, se io potessi smettere di camminare Mi sederei all’ombra del grande noce blu del cielo Se io potessi sdraiarmi mi sdraierei In una fossa con la forma del mio corpo a Riposo, se io potessi smettere di cantare Chiuderei gli occhi e guarderei il vuoto supremo Ove non accade nulla fuorché La provvisoria conciliazione del caos E della luce che non si stanca di nascere.

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Camille Pissarro
Levar del sole sul mare (1883)

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Tu que não cabes em casa nenhuma...

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Casimiro de Brito »»   Opus afetuoso (1997) »»   Francese »»

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Tu que não cabes em casa nenhuma...

Tu che a nessuna casa appartieni...

Tu que não cabes em casa nenhuma tu que vais leve como as nuvens no outono habitas em mim e ouço o teu perfume a tua respiração nas rosas que se abrem e dissipam no meu poema.

Tu che a nessuna casa appartieni tu che avanzi lieve come le nubi in autunno in me dimori ed io sento il tuo profumo il tuo respiro nelle rose che sbocciano e dilagano nella mia poesia.

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Pierre Amédée Marcel Béronneau
Orfeo (1897)

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