Não choro

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José Gomes Ferreira »»   Poeta Militante I (1977) »»   Francese »»

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Não choro

Non piango

A dor não me pertence. Vive fora de mim, na natureza, livre como a electricidade. Carrega os ceus de sombra, entra nas plantas, desfaz as flores... Corre nas veias do ar, atrai os abismos, curva os pinheiros... E em certos momentos de penumbra iguala-me à paisagem, Surge nos meus olhos presa a um passaro a morrer no céu indiferente. Mas não choro. Não vale a pena! A dor não é humana.

Il dolore non m’appartiene. Vive fuori di me, nella natura, libero come l’elettricità. Grava i cieli d’ombra, entra nelle piante, disperde i fiori... Corre nelle vene dell’aria, attrae gli abissi, curva gli abeti... E in certi momenti di penombra mi assimila al paesaggio, Spunta nei miei occhi insieme a un uccello morente nel cielo indifferente. Ma non piango. Non ne vale la pena! Il dolore non è umano.

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Graham Sutherland
Albero caduto e tramonto (1940)

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Heróicas - XXXVI

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Heróicas - XXXVI

Eroiche - XXXVI

Cala-te, voz que duvida e me adormece a dizer-me que a vida nunca vale o sonho que se esquece. Cala-te, voz que assevera e insinua que a primavera, a pintar-se de lua nos telhados, só é bela quando se inventa de olhos fechados nas noites de chuva e de tormenta. Cala-te, sedução desta voz que me diz que as flores são imaginação sem raiz. Cala-te, voz maldita que me grita que o sol, a luz e o vento são apenas o meu pensamento enlouquecido… (E sem a minha sombra o chão tem lá sentido!) Mas canta tu, voz desesperada que me excede. E ilumina o Nada com a minha sede.

Taci, voce che diffida e m’assopisce nel dirmi che la vita mai vale il sogno, che poi svanisce. Taci, voce che assicura e insinua che la primavera, che s’imbelletta di luna sopra i tetti, è bella solamente quando la s’inventa ad occhi chiusi nelle notti di pioggia e di tormenta. Taci, seduzione di questa voce che mi dice che i fiori son solo immaginazione senza radice. Taci, voce dannata che mi grida che sole e luce e vento sono soltanto il mio pensiero impazzito… (E senza la mia ombra la terra perde significato!) Ma canta tu, voce disperata che mi sublima. E di questa mia sete il Nulla illumina.

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Vincent van Gogh
Ricordi del giardino di Etten (1888)

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Heróicas - VIII

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Heróicas - VIII

Eroiche - VIII

Sim, no século XX ainda se saqueiam  cidades.  E  nos  séculos  XXI,  e XXII e  XXIII... Depois do saque violaram a rapariga da sombra nua! Ah! tenho vergonha do sol e da lua. Vergonha das flores de sangue a chorar (porque nem todo o orvalho cai do Ar). Vergonha da sombra a seguir-me no chão de rastos, como um bicho de solidão... Vergonha das nuvens, das pedras que piso, dos olhos das crianças a voarem de riso, dos soluços das mães (o pão que elas comem) e dos uivos dos cães na noite medonha do fuzilamento à luz dos archotes -- com a sombra a tremer no muro do vento. (Mas o pior é que o Homem tanto sujou a morte que até tenho vergonha de morrer.)

Sì, nel secolo XX ancora si saccheggiano  città.  E  nei secoli  XXI,  e XXII e  XXIII... Dopo il saccheggio violarono la fanciulla dall’ombra nuda! Ah! mi vergogno del sole e della luna. Mi vergogno dei fiori che piangono sangue (perché non è tutta rugiada che cade dal Cielo). Mi vergogno dell’ombra che mi segue per terra esausta, come un animale di solitudine... Mi vergogno delle nuvole, dei sassi che calpesto, degli occhi dei bimbi che volano tra le risate, dei singhiozzi delle madri (pane di cui si nutrono) e degli ululati dei cani nell’orrida notte della fucilazione alla luce delle torce -- con l’ombra tremante sul muro di vento. (Ma la cosa peggiore è che l’Uomo a tal punto infangò la morte che mi vergogno perfino di morire.)

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Pieter Bruegel, il Vecchio
Giochi di bambini (1560)

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Heróicas - VII

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Heróicas - VII

Eroiche - VII

(Junto a minha voz ao coro dos poetas mais novos. Recuso-me a ter mais de vinte anos.) Não, não queremos cantar  as canções azuis  dos pássaros moribundos.  Preferimos andar aos gritos  para que os homens nos entendam  na escuridão das raízes.  Aos gritos como os pescadores quando puxam as redes  em tardes de fome pitoresca para quadros de exposição.  Aos gritos como os fogueiros que se lançam vivos nas  fornalhas  para que os navios cheguem intactos aos destinos dos  outros.  Aos gritos como os escravos que arrastaram as pedras  no Deserto  para o grande monumento à Dor Humana do Egipto.  Aos gritos como o idílio dum operário e duma operária  a falarem de amor  ao pé duma máquina de tempestade  a soluçar cidades de fome  na cólera dos ruídos...  Aos gritos, sim, aos gritos. E não há melhor orgulho  do que o nosso destino  de nascer em todas as bocas...  ... Nós, os poetas viris  que trazemos nos olhos  as lágrimas dos outros.

(Unisco la mia voce al coro dei poeti più giovani. Mi rifiuto d’aver più di vent’anni.) No, non vogliamo cantare  le azzurre canzoni  degli uccelli morenti.  Preferiamo procedere gridando  perché gli uomini ci capiscano  nell’oscurità delle radici.  Gridando come i pescatori quando tirano le reti in giorni di penuria pittoresca per quadri d’esposizione. Gridando come i fochisti che si lanciano vivi dentro le  caldaie affinché le navi giungano indenni alle destinazioni degli  altri. Gridando come gli schiavi che trascinarono le pietre nel  Deserto per il grande monumento all’Umano Dolore dell’Egitto. Gridando come nell’idillio d’un operaio e d’una operaia che parlano d’amore davanti ad una macchina di tempesta  che singhiozza per città affamate  nella collera dei boati...  Gridare, sì, gridare. E non v’è maggior orgoglio  per il nostro destino  che nascere sulle bocche di tutti...  ... Noi, gl’impavidi poeti  che portano negli occhi le lacrime degli altri.

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Francisco Goya
La forgia (1815-1820)

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Dá-me a tua mão...

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Dá-me a tua mão...

Dammi la tua mano...

Dá-me a tua mão. Deixa que a minha solidão prolongue mais a tua — para aqui os dois de mãos dadas nas noites estreladas, a ver os fantasmas a dançar na lua. Dá-me a tua mão, companheira, até o Abismo da Ternura Derradeira.

Dammi la tua mano. Lascia che la mia solitudine si sommi alla tua — qui noi due con le mani allacciate, nelle notti stellate, guardiamo le ombre danzare sulla luna. Dammi la tua mano, amica mia fedele, fino all’Abisso della Tenerezza Finale.

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Lorenzo Quinn
Dare e prendere III (2014)

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Chove...

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Chove...

Piove...

Chove... Mas isso que importa!, se estou aqui abrigado nesta porta a ouvir a chuva que cai do céu uma melodia de silêncio que ninguém mais ouve senão eu? Chove... Mas é do destino de quem ama ouvir um violino até na lama.

Piove... Ma tutto ciò che importa!, se io sto qui protetto da una porta ascoltando la pioggia che cade dal cielo una melodia di silenzio che nessuno più ascolta se non io? Piove... Ma fa parte del destino di chi ama udire un violino perfino nel pantano.

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Ismael Nery
Due figure (1927)

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Agora, apodrecer...

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Agora, apodrecer...

Ora, imputridire...

Agora, apodrecer. Nas ruas, no suor das mãos amigas dos amigos, na pele  dos espelhos... desespero sorrido, carne de sonho público, montras  enfeitadas de olhos... ... mas apodrecer. Bolor a fingir de lua, árvores esquecidas do princípio  do mundo... "como estás, estás bem?", o telefone não toca! devorador  de astros... ... mas apodrecer. Sim, apodrecer de pé e mecânico, a rolar pelo mundo nesta bola de vidro, já sem olhos para aguçar peitos e o sol a nascer todos os dias no emprego burocrático de dar razão aos relògios, cada vez mais necessários para as certidões da morte  exata, Sim, apodrecer ... "... as mãos, a còlera, o frio, as pálpebras, o cabelo a morte, as bandeiras, as lágrimas, a república, o sexo... ... mas apodrecer! Sujar estrelas.

Ora, imputridire. Per le vie, nel sudore delle mani amiche degli amici, nella  pelle degli specchi... angoscia esibita, carne di sogno pubblico, vetrine decorate  d’occhi... ... ma imputridire. Muffa che si finge luna, alberi dimenticati dal principio  del mondo... "come stai, stai bene?", il telefono non suona! divoratore  d’astri... ... ma imputridire. Sì, imputridire in piedi e incosciente, rotolando per il mondo su questa palla di vetro, ormai senz’occhi per rialzare seni e col sole che nasce ogni giorno con la funzione burocratica di dar ragione agli orologi, sempre più indispensabili per i certificati di morte  certa, Sì, imputridire... "... le mani, la collera, il freddo, le palpebre, i capelli, la morte, le bandiere, le lacrime, la repubblica, il sesso... ... ma imputridire! Lordare le stelle.

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Emilio Vedova
Immagine del tempo (1958-1959)

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Que pena não ser eu...

Nome:   Collezione:   Altra traduzione:

José Gomes Ferreira »»   Poesia VI (1976) »»   Francese »»

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Que pena não ser eu...

Peccato non sia stato io...

Que pena não ser eu um dos primeiros homens a inventar as palavras, para criar a verdade! Encontrei-as já todas feitas umas doces, outras amargas, estas rudes, aquelas imperfeitas, acasos de som – mar de espuma de gaivotas e vagas. Com este cheiro tão bom a realidade.

Peccato non sia stato io uno dei primi uomini che inventarono le parole, per creare la verità! Le ho trovate tutte già fatte certe dolci, altre amare, queste rudi, quelle imperfette, suoni casuali – mare di spuma di gabbiani e onde. Con questo buon odore di realtà.

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Georges Lacombe
Effetto onda (1893)

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A Poesia e a Vida saíram do mar

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José Gomes Ferreira »»   Poesia VI (1976) »»   Francese »»

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A Poesia e a Vida saíram do mar

La Poesia e la Vita uscirono dal mare

Foi aqui, nas tempestades do Mar da Mancha, perdida no alarme do labirinto de palavras cegas a imaginarem-se rainhas. Foi aqui, aos tombos do sol agreste das bocas noruegas que tu, Poesia, finalmente vieste procurar-me - vem de novo, vem! – no suor das palavras verdadeiramente minhas a quererem tornar-se de ninguém.

Fu qui, tra le tempeste del Canale della Manica, perduta nell’allarme del labirinto di parole cieche che si sognarono regine. Fu qui, al calare del sole selvaggio delle bocche norvegesi che tu, Poesia, finalmente venisti a cercarmi - vieni ancora, vieni! – nel sudore di parole veramente mie bramose di non appartenere a nessuno.

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Edvard Munch
Onda (1921)

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Elementos - XV

Nome:   Collezione:   Altra traduzione:

José Gomes Ferreira »»   Poesia IV (1970) »»   Francese »»

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Elementos - XV

Elementi - XV

A nudez ensina os espelhos a serem mar.   Sabor a sal inquieto, tranparência de peixe - e eu de súbito perdido com os braços de pedra doida, hirto agarrado às ondas...   Longa paisagem de seios com nervos femininos no revérbero mole de se escaparem ao meu corpo pesado de sol.

La nudità esercita gli specchi ad esser mare.   Sapore di sale inquieto, trasparenza di pesce - ed io d’un tratto perduto con le braccia di pietra dissennata, rigido aggrappato alle onde...   Lungo paesaggio di seni con nervi femminili morbidamente riflessi mentre sfuggono al mio corpo appesantito dal sole.

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Andrius Labasauskas
Gone fishing 3 (2018)

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É por causa dos anéis...

Nome:   Collezione: Fonte:   Altra traduzione:

Nuno Rocha Morais »»   Poesie inedite »» nunorochamorais.blogspot.com (agosto 2022) »»   Francese »»

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É por causa dos anéis...

È a causa degli anelli...

É por causa dos anéis que os dedos se julgam reais –
E é a oposição entre a luz dentro
E a escuridão fora que dá consistência
Ao interior, diluindo o exterior?
O lugar é uma conjectura incongruente
E o que é que realmente nos torna reais:
Uma dívida, um número de telefone,
O nome de uma lápide?
A irrealidade irá dar o assalto final,
Baralhar interior e exterior,
Num roque inesperado,
Tudo nos consome, mas na realidade
O que é que nos consuma?

È a causa degli anelli che le dita si credono reali –
Ed è il contrasto tra la luce di dentro
E l’oscurità di fuori che dà concretezza
All’interno, stemperando l’esterno?
Il luogo è una congettura incongruente
Ed è ciò che realmente ci rende reali:
Un debito, un numero di telefono,
Il nome su una lapide?
Sarà l’irrealtà a dare l’assalto finale,
A rimescolare interno ed esterno,
In un arrocco imprevisto,
Tutto ci consuma, ma che cos’è
Che ci consuma in realtà?

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Paul Klee
Grande partita a scacchi (1937-39)

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Que ando a esconder de mim...

Nome:   Collezione:   Altra traduzione:

José Gomes Ferreira »»   Poesia III (1962) »»   Francese »»

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Que ando a esconder de mim...

Che cosa sto nascondendo di me...

Que ando a esconder de mim com estes gritos de unhas contra a injustiça do mundo que só me deixam no coração tédios de céu afogado? Que ando a esconder de mim com esta raiva do amor pelos outros, a querer arrancar lágrimas de tudo para as colar nos olhos vazios? Que ando a esconder de mim nesta agonia de escurecer a alma para a confundir com a noite – bandeira negra de todos os humilhados? Que ando a esconder de mim sem coragem de mostrar aos homens a minha pobre dor, tão débil e exígua, que em vão oculto atrás de toda a dor humana para a tornar maior?

Che cosa sto nascondendo di me con queste grida graffianti contro l’ingiustizia del mondo che nel mio cuore lasciano soltanto un disgusto di cielo affogato? Che cosa sto nascondendo di me con questo rabbioso amore per gli altri, col voler strappare lacrime da tutto per incollarle sui miei occhi vuoti? Che cosa sto nascondendo di me con quest’affanno di offuscare l’anima per confonderla con la notte – bandiera nera di tutti gli umiliati? Che cosa sto nascondendo di me senza il coraggio di mostrare agli uomini la mia squallida pena, così esile e misera, che occulto invano dietro tutto l’umano dolore per farlo apparir maggiore?

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Samara Scott
Gargoyle (2021)

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Pobre mendigo!

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José Gomes Ferreira »»   Poesia III (1962) »»   Francese »»

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Pobre mendigo!

Povero mendicante!

Pobre mendigo! Queres uma mulher nua, mas só tens a lua para dormir contigo.   A lua – imagina – que nem a um poeta satisfaz! - Sonâmbula mulher incompleta com cabeça de menina e corpo de gás…

Povero mendicante! Vorresti una donna nuda, ma non hai che la luna che dorma al tuo fianco.   La luna – immagina – che persino il poeta ha deluso! - Donna sonnambula e incompleta con testa di bambina e corpo gassoso…

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Juan Miró
Cane che abbaia alla luna (1926)

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Fragmentos

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Nuno Rocha Morais »»   Poesie inedite »» nunorochamorais.blogspot.com (agosto 2022) »»   Francese »»

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Fragmentos

Frammenti

Como pessoa, sou o que puderam ver.
Como poeta, sou o que puderem ler.

Come persona, sono colui che s’è potuto vedere.
Come poeta, sono colui che si potrà leggere.

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Pablo Picasso
Il poeta (1904)

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Devia morrer-se de outra maneira...

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José Gomes Ferreira »»   Poesia III (1962) »»   Francese »»

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Devia morrer-se de outra maneira...

Si dovrebbe morire altrimenti...

Na morte de Manuela Porto Devia morrer-se de outra maneira. Transformarmo-nos em fumo, por exemplo. Ou em nuvens. Quando nos sentíssemos cansados, fartos do mesmo sol a fingir de novo todas as manhãs, convocaríamos os amigos mais íntimos com um cartão de convite para o ritual do Grande Desfazer: "Fulano de tal comunica a V. Exa. que vai transformar-se em nuvem hoje às 9 horas. Traje de passeio". E então, solenemente, com passos de reter tempo, fatos escuros, olhos de lua de cerimônia, viríamos todos assistir a despedida. Apertos de mãos quentes. Ternura de calafrio. "Adeus! Adeus!" E, pouco a pouco, devagarinho, sem sofrimento, numa lassidão de arrancar raízes... (primeiro, os olhos... em seguida, os lábios... depois os  cabelos... ) a carne, em vez de apodrecer, começaria a transfigurar-se em fumo... tão leve... tão sutil... tão pòlen... como aquela nuvem além (vêem?) — nesta tarde de   outono ainda tocada por um vento de lábios azuis...

Per la morte di Manuela Porto Si dovrebbe morire altrimenti. Trasformarci in fumo, ad esempio. O in nuvole. Quando ci sentissimo stanchi, stufi dello stesso sole che si reinventa tutte le mattine, convocare gli amici più intimi con un biglietto d’invito per il rito del Grande Dissolvimento: “Tal dei Tali comunica alla V.S. Ill. che si trasformerà in nuvola, oggi alle ore 9. Abito da passeggio”. E allora, solennemente, con passi al rallentatore, abiti scuri, occhi diafani da cerimonia, assisteremmo tutti al commiato. Calde strette di mano. Fremiti di tenerezza. “Addio! Addio!” E, poco a poco, lentamente, senza patimento, con un languore capace di strappar radici... (prima, gli occhi... successivamente, le labbra... e dopo i  capelli...) la carne, invece di decomporsi, comincerebbe a dissolversi in fumo... così lieve... così sottile... così polline... come quella nuvola lassù (vedete?) — in questa sera   d’autunno appena sfiorata dalle labbra azzurre del vento...

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René Magritte
Grande famiglia (1963)

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Ah! Se eu imitasse a alegria...

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José Gomes Ferreira »»   Poesia III (1962) »»   Francese »»

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Ah! Se eu imitasse a alegria...

Ah! Se io imitassi l’allegria...

Ah! Se eu imitasse a alegria das árvores e do vento que riem sem motivo   Mas não. Ando triste.   Já não me contento em sentir-me vivo… (E que outro destino existe?)

Ah! Se io imitassi l’allegria degli alberi e del vento che ridono senza motivo   Ma no. Mi sento triste.   Ormai non m’accontento più di sentirmi vivo… (E che altro destino esiste?)

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Vincent van Gogh
Pini al tramonto (1889)

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Ah! Como te invejo...

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Ah! Como te invejo...

Ah! Come t’invidio...

Ah! Como te invejo, pássaro que cantas o silêncio das plantas -- alheio à tempestade. Vives sem chão ao sol a cantar a grande ilusão da liberdade... (... com algemas de ar.)

Ah! Come t’invidio, uccello che canti il silenzio delle piante -- incurante della tempesta. Vivi senza terra cantando al sole la grande illusione della libertà... (... e son d’aria le tue catene).

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Joan Miró
Donna nella notte (1973)

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