A carga

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Lêdo Ivo »»   O rumor da noite (2000) »»   Francese »»

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A carga

Il carico

Uma rua me conduzia até o porto.
E eu era a rua com as suas janelas dilaceradas
e o sol depositado na areia materna.
Eu levava para a beira do mar tudo o que surgia
à minha passagem: portas, rostos, vozes, colônias de cupim
e réstias de cebola que amadureciam na sombra
dos armazéns próvidos. E sacos de açúcar. E as chuvas
que haviam enegrecido os telhados das casas.
Era um dia de dádivas. Nada estava perdido.
As ondas celebravam a beleza do mundo.
A terra ostentava a promessa da vida.
E eu depositava a minha leve carga
nos porões dos navios enferrujados.

Una strada mi portava fino al porto.
Ed ero io la strada con le sue finestre sfasciate
e il sole deposto sulla sabbia materna.
Io portavo in riva al mare tutto ciò che appariva
al mio passaggio: porte, volti, voci, colonie di termiti
e gambi di cipolla che germogliavano all’ombra
dei magazzini ricolmi. E sacchi di zucchero. E le piogge
che avevano scurito i tetti delle case.
Era un giorno di offerte. Nulla andava perduto.
Le onde celebravano la bellezza del mondo.
La terra ostentava promesse di vita.
Ed io depositavo il mio carico lieve
nelle stive dei navigli arrugginiti.

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Giovanni Fattori
Tramonto sul mare (1890-1895)

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O sonho dos peixes

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Lêdo Ivo »»   Mar Oceano (1987) »»   Francese »»

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O sonho dos peixes

Il sogno dei pesci

Não posso admitir que os sonhos
sejam um privilégio das criaturas humanas.
Os peixes também sonham.
No lago pantanoso, entre miasmas
que aspiram à espessa dignidade da vida,
eles sonham com os olhos sempre abertos.

Os peixes sonham imóveis, na bem-aventurança
da água fétida. Não são como os homens, que se agitam
em seus leitos desastrados. Na verdade,
os peixes diferem de nós, que ainda não aprendemos
 a sonhar
e nos debatemos, como afogados, na água turva
entre imagens hediondas e espinhas de peixes mortos.

Junto ao lago que eu mandei cavar,
tornando verdade um incômodo sonho de infância,
interrogo a água escura. As tilapias se escondem
de meu suspeitoso olhar de proprietário
e se recusam a ensinar-me como devo sonhar.

Non posso accettare che i sogni
siano un privilegio degli esseri umani.
Anche i pesci sognano.
Nello stagno paludoso, tra i miasmi
che aspirano alla densa dignità della vita,
essi sognano ad occhi sempre aperti.

I pesci sognano immobili, nella beatitudine
dell’acqua fetida. Non fanno come gli uomini, che s’agitano
nei loro letti disastrati. In verità,
i pesci sono diversi da noi, che ancora non abbiamo imparato
 a sognare,
e ci dibattiamo, come affogati, nell’acqua torbida
tra immagini orribili e lische di pesci morti.

Davanti allo stagno, che ho dato ordine di scavare,
rendendo reale un tormentoso sogno dell’infanzia,
io interrogo l’acqua scura. Le tilapie si sottraggono
al mio sospettoso sguardo di padrone
e si rifiutano d’insegnarmi come dovrei sognare.

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Paul Klee
Pesce magico (1925)

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Os sinais

Nome:   Collezione:   Altra traduzione:

Lêdo Ivo »»   A Noite Misteriosa (1982) »»   Francese »»

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Os sinais

I segnali

Saibam quantos vivem
neste mundo imenso:
Deus não cheira a incenso.

É no estrume fresco
e na alga viscosa
que devemos ver
os sinais divinos
com os olhos de quando
éramos meninos.

Sappiate, tutti voi che vivete
in questo immenso mondo:
Dio non odora d'incenso.

È nel concime fresco
e nell'alga vischiosa
che dobbiamo cogliere
i segnali divini
con lo sguardo di quando
eravamo bambini.

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Mary Cassatt
Bambine che giocano sulla spiaggia (1884)

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O sonho

Nome:   Collezione:   Altra traduzione:

Lêdo Ivo »»   A Noite Misteriosa (1982) »»   Francese »»

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O sonho

Il sogno

O universo é o sonho de Deus
e Deus é o sonho dos homens.
Em nossa vigília suprema sonhamos a realidade
de um Deus que cria o sol e as estrelas.
 
Este é o nosso drama. Jamais saberemos
se sonhamos ou estamos acordados.
A noite habita o dia. No sonho sou um peixe
que apodrece na praia.

L’universo è il sogno di Dio
e Dio è il sogno degli uomini.
Nella nostra veglia suprema sogniamo la realtà
di un Dio che crea il sole e le stelle.
 
Questo è il nostro dramma. Mai sapremo
se sogniamo o siamo desti.
La notte abita il giorno. Nel sogno sono un pesce
che marcisce sulla spiaggia.

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Dio crea l'Universo
Mosaico della Cattedrale di Monreale (XII sec.)

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As ferragens

Nome:   Collezione:   Altra traduzione:

Lêdo Ivo »»   Curral de Peixe (1995) »»   Francese »»

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As ferragens

Le ferramenta

Em Maceió, nas lojas de ferragens,
a noite chega ainda com o sol claro
nas ruas ardentes. Mais uma vez o silêncio
virá incomodar os alagoanos. O escorpião
reclamará um refúgio no mundo desolado.
E o amor se abrirá como se abrem as conchas
nos terraços do mar, entre os sargaços.
Nas prateleiras, os utensílios estremecem
quando as portas se cerram com estridor.
Chaves-de-fenda, porcas, parafusos,
o que fecha e o que abre se reúnem
como uma promessa de constelação. E só então é noite
nas ruas de Maceió.

A Maceió, nelle botteghe di ferramenta,
la notte giunge quando il sole ancora splende
nelle strade roventi. Daccapo il silenzio
verrà a contrariare gli alagoani. Lo scorpione
esigerà un rifugio nel mondo desolato.
E l'amore si schiuderà come le conchiglie si schiudono
sui banchi di sabbia, in mezzo ai sargassi.
Sui ripiani, gli attrezzi sobbalzano
quando le porte si sprangano cigolando.
Cacciaviti, ranelle, viti,
quel che serra e quel che apre s’uniscono
come un promessa di costellazione. E solo allora è notte
per le strade di Maceió.

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Damián Ortega
Controller of the Universe (2012)

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A necessidade

Nome:   Collezione:   Altra traduzione:

Lêdo Ivo »»   Curral de Peixe (1995) »»   Francese »»

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A necessidade

La necessità

Uma porta fechada não é suficiente para que o homem
esconda o seu amor. Ele também necessita de uma
 porta aberta
para poder partir e se perder na multidão quando esse
 amor explodir
como o barril de pólvora no arsenal alcançado pelo raio.

Um telhado não basta para que o homem se proteja
do calor e da tempestade. Para fugir ao relâmpago
ele precisa de um corpo estendido na cama
e ao alcance de sua mão ainda temerosa
de avançar no excuro quando a chuva cai no silêncio
 do mundo aberto como uma fruta
entre dios estrondos.

Na noite que declina, no dia que nasce,
o homem precisa de tudo: do amor e do raio.

Non basta una porta chiusa per far sì che un uomo
nasconda il suo amore. Egli ha anche bisogno d’una
 porta aperta
per poter partire e smarrirsi tra la gente quando questo
 amore esploderà
come un barile di polveri nell'arsenale colpito dal fulmine.

Non basta un tetto perché un uomo si difenda
dal calore e dalla bufera. Per sfuggire al baleno
ha bisogno d’un corpo disteso sul letto
e alla portata della sua mano ancora riluttante
a farsi avanti nel buio quando la pioggia cade nel silenzio
 del mondo dischiuso come un frutto
fra due rombi di tuono.

Sul finir della notte, al sorgere del giorno,
l'uomo necessita di tutto: dell'amore e del fulmine.

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Robin Winningham
Open doors (2021)

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Ano-Novo

Nome:   Collezione:   Altra traduzione:

Lêdo Ivo »»   Poesia Completa 1940-2004 (2004) »»   Francese »»

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Ano-Novo

Anno Nuovo

Como os homens são loquazes!
E sua estridência sobe ao céu
que se desfolha em luz e rajada.
Na beira da praia, o Ano-novo nasce entre fetiches brancos
e brancas sombras estrepitosas que se movem na areia
até que amanheça e o dia seja
a nuvem que passa.

Certa mão habituada à incerteza
tenta mais uma vez atingir o coração da matéria:
o veio onde o mistério da vida
lateja na sombra como uma galáxia.
Embora o amanhã cante na voz das sereias
sabemos que algo nos foi arrebatado
e jamais nos será devolvido.

Quanto sono loquaci gli uomini!
E il loro strepito sale al cielo
che in luci e raffiche si sfalda.
Sull’orlo della spiaggia, l'Anno Nuovo nasce fra idoli bianchi
e bianche ombre fragorose che si spostano sulla sabbia
fino all’aurora e finché il giorno sia
la nuvola che passa.

Una certa mano avvezza all'incertezza
tenta di nuovo di pervenire al cuore della materia:
la vena in cui il mistero della vita
vibra nell'ombra come una galassia.
Benché il domani canti con voce di sirena
noi sappiamo che ci è stato carpito qualcosa
e che giammai ci verrà riconsegnato.

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Ippolito Caffi
Fuochi d’artificio da Castel Sant’Angelo (1830)

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A tempestade

Nome:   Collezione:   Altra traduzione:

Lêdo Ivo »»   Finisterra (1972) »»   Francese »»

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A tempestade

La tempesta

Para que os cajueiros possam florir caiu esta chuva que apagou as estrêlas e encharcou os caminhos. Água e vento derrubaram as cancelas antigas, quebraram telhas, vergaram árvores, suprimiram cêrcas, desalojaram abelhas e marimbondos, enxotaram os pássaros predatórios, e o galinheiro é um cemitério de pintos amarelos. Êste é o regimento do mundo: relâmpagos e raios antes da flor e do fruto.

Perché possano fiorire gli anacardi è caduta questa pioggia che ha spento le stelle e ha inondato le strade. Acqua e vento hanno abbattuto i vecchi cancelli, hanno rotto tegole, incurvato alberi, distrutto recinti, hanno sloggiato api e calabroni, hanno scacciato gli uccelli predatori, e il pollaio è un cimitero di pulcini gialli. Così è governato il mondo: fulmini e lampi prima di fiori e frutti.

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Vincent van Gogh
Paesaggio ad Auvers dopo la pioggia (1890)

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A neve e o amor

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Lêdo Ivo »»   Poesie inedite »»   Francese »»

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A neve e o amor

La neve e l’amore

Neste dia de calor ardente, estou esperando a neve.
Sempre estive à sua espera.
Quando menino, li Recordações da Casa dos Mortos
e vi a neve caindo na estepe siberiana
e no casaco roto de Fédor Dostoievski.
Amo a neve porque ela não separa o dia da noite
nem afasta o céu das aflições da terra.
Une o que está separado:
os passos dos homens condenados ao gelo escurecido
e os suspiros de amor que se perdem no ar.
É necessário ter um ouvido muito afiado
 para ouvir a música da neve caindo, algo quase silencioso
como o roçar da asa de um anjo, caso os anjos existissem,
ou o estertor de um pássaro.
Não se deve esperar a neve como se espera o amor.
 São coisas diferentes. Basta abrirmos os olhos para ver a neve
 cair no campo desolado. E ela cai em nós, a neve branca e fria
que não queima como o fogo do amor.
Para ver o amor os nossos olhos não bastam,
 nem os ouvidos, nem a boca, nem mesmo os nossos corações
que batem na escuridão com o mesmo rumor
da neve caindo nas estepes
e nos telhados das cabanas escuras
e no casaco roto de Fédor Dostoievski.
Para ver o amor, nada basta.
E tanto o frio do inverno como o calor escaldante
o afastam de nós, de nossos braços abertos
e de nossos corações atormentados.
Fiel à minha infância, prefiro ver a neve
que une o céu e a terra, a noite e o dia,
a ser a presa indefesa do amor,
o amor que não é branco nem puro nem frio como a neve.

In questo giorno di calore ardente, sto aspettando la neve.
Sempre sono stato in questa attesa.
Da bambino, lessi Memorie dalla Casa dei Morti
e vidi la neve cadere nella steppa siberiana
e sul cappotto lacero di Fëdor Dostoevskij.
Amo la neve perché non separa il giorno dalla notte
né allontana il cielo dagli affanni della terra.
Unisce ciò che è diviso:
i passi degli uomini condannati al fosco gelo
e i sospiri d’amore che si perdono in aria.
Bisogna avere un udito molto fine
 per sentire la musica della neve che cade, un che di silenzioso
come lo sfiorare dell’ala d’un angelo, se gli angeli esistono,
o l’agonia di un uccellino.
Non si deve aspettare la neve come si aspetta l’amore.
 Son cose differenti. Basta che apriamo gli occhi per vedere la neve
 cadere sul campo desolato. Ed ella cade su di noi, la neve bianca e fredda
che non brucia come il fuoco dell’amore.
Per vedere l’amore i nostri occhi non bastano,
 né bastano gli orecchi, né la bocca, e neppur bastano i nostri cuori
che battono nel buio con lo stesso rumore
della neve che cade nelle steppe
e sui tetti delle capanne scure
e sul cappotto lacero di Fëdor Dostoevskij.
Per vedere l’amore, nulla basta.
E tanto il freddo d’inverno quanto il caldo cocente
lo scostano da noi, dalle nostre braccia aperte
e dai nostri cuori tormentati.
Fedele alla mia infanzia, preferisco vedere la neve
che unisce cielo e terra, notte e giorno,
piuttosto che essere la preda indifesa dell’amore,
l’amore che non è bianco né puro né freddo come la neve.

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Franz Marc
Cervi nella neve (1911)

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Requiem (V)

Nome:   Collezione:   Altra traduzione:

Lêdo Ivo »»   Requiem (2008) »»   Francese »»

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Requiem (V)

Requiem (V)

Felizes os que partem.
Não os que chegam aos portos apodrecidos.
Felizes os que partem e não regressam jamais.

Que eu esteja sempre no meio do caminho
e a minha viagem seja inacabada.
Felizes os que não conhecem a estação final.

Felizes os que somem no nevoeiro,
os que abrem as janelas quando nasce a manhã,
os que acendem as luzes dos aeródromos.

Felizes os que atravessam as pontes
quando a tarde pousa entre os gasômetros como
 um pássaro.
Felizes os que possuem uma alma distraída.

Felizes os que sabem que, no fim da travessia,
o Nada os espera, como um espantalho num milharal.
Felizes os que só se acham na perda e no vento.

Felizes os que viveram mais de uma vida.
Felizes os que viveram vidas inumeráveis.
Felizes os que desaparecem quando os circos
 vão embora.

Felizes os que sabem que toda fonte é um segredo.
Felizes os que amam as tempestades.
Felizes os que sonham com trens iluminados.

Felizes os que amaram corpos e não almas,
os que ouviram o pio das corujas brancas no silêncio
 da noite.
Felizes os que encontraram uma sílaba perdida na
 relva orvalhada.

Felizes os que atravessaram a noite obscura e a bruma
 inoportuna,
os que viram o fogo crepitante nascer nas grandes
 fogueiras de junho,
felizes os que assistiram ao céu abrir-se como um pálio
 para acolher o vôo do gavião.

Felizes os que moram nas ilhas periféricas
e são rodeados ao cair da noite por uma nuvem de tanajuras.
Felizes os sedentários que um dia foram embora.

Felici coloro che partono.
Non quelli che giungono ai porti putrescenti.
Felici coloro che partono e non fan più ritorno.

Che io possa stare sempre a metà strada
e il mio viaggio rimanga incompleto.
Felici coloro che ignorano la stazione finale.

Felici coloro che si dileguano nella nebbia,
coloro che aprono le finestre al sorgere del giorno,
coloro che accendono le luci degli aerodromi.

Felici coloro che attraversano i ponti
quando il pomeriggio si posa tra i gasometri come
 un uccello.
Felici coloro che possiedono un’anima svagata.

Felici coloro che sanno che, al termine del viaggio,
il Nulla li aspetta, come spauracchio in un campo di miglio.
Felici coloro che si ritrovano solo nella disfatta e nel vento.

Felici coloro che hanno vissuto più d’una vita.
Felici coloro che hanno vissuto vite innumerabili.
Felici coloro che si dileguano quando i circhi
 sbaraccano

Felici coloro che sanno che ogni fonte è un segreto.
Felici coloro che amano i temporali.
Felici coloro che sognano treni luminosi.

Felici coloro che hanno amato corpi e non anime,
coloro che hanno sentito lo stridere delle civette bianche
 nel silenzio della notte.
Felici coloro che hanno trovato una sillaba perduta
 nell’erba rugiadosa.

Felici coloro che hanno traversato la notte buia e la
 fastidiosa foschia,
coloro che hanno visto nascere il fuoco scoppiettante nei
 grandi falò di giugno,
felici coloro che hanno assistito al dischiudersi del cielo
 come una cortina per ospitare il volo del falcone.

Felici coloro che vivono nelle contrade periferiche
e sono avvolti sul far della notte da una nuvola di formiche alate.
Felici i sedentari che un giorno se ne sono andati.

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Cândido Portinari
Spaventapasseri (1959)

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O desconforto

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Lêdo Ivo »»   Requiem (2008) »»   Francese »»

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O desconforto

Disagio

O dia está cheio de palavras.
 Elas escorrem como a água das sarjetas ou a saliva da boca dos demagogos.
 Espalham-se no chão como as folhas de um outono excessivo.
 Transbordam das lixeiras junto com as latas de Coca-Cola e restos de comida.
São piolhos que avançam na selva da tarde.

Ninguém pode viver sem as palavras.
Isto explica o desconforto dos passageiros do metrô.
Condenados a um silêncio temporário
 eles se entreolham suspeitosamente na plataforma da estação
e estremecem quando as portas do trem se fecham.

 Embalados pêlos solavancos de uma viagem sem paisagem
ouvem os vagões rangerem nos trilhos taciturnos
na escuridão que sustenta o clamor da cidade.
 É o que sobra do rumor do mundo. Mas eles querem o instante
em que, devolvidos ao dia loquaz, voltarão a falar.

Il giorno è pieno di parole.
 Scorrono come l’acqua dalle fogne o la saliva dalla bocca dei demagoghi.
 Si spargono per terra come le foglie di un autunno esagerato.
 Traboccano dai cassonetti insieme alle lattine di Coca Cola e agli avanzi di cibo.
Sono pidocchi che avanzano nel bosco della sera.

Nessuno può vivere senza le parole.
Questo spiega il disagio dei passeggeri del metrò.
Condannati a un silenzio temporaneo,
 loro si occhieggiano sospettosi sulla banchina della stazione
e sussultano quando le porte del treno si chiudono.

 Sballottati dai sobbalzi di un viaggio privato del paesaggio
sentono i vagoni stridere sui binari taciturni
nell’oscurità che sorregge il vocio della città.
 È ciò che resta del clamore del mondo. Ma loro bramano l’istante
in cui, restituiti al loquace giorno, torneranno a parlare.

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Edward Hopper
Vagone (1965)

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Canto grande

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Lêdo Ivo »»   Poesia Completa 1940-2004 (2004) »»   Francese »»

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Canto grande

Canto grande

Não tenho mais canções de amor.
Joguei tudo pela janela.
Em companhia da linguagem
fiquei, e o mundo se elucida.

Do mar guardei a melhor onda
que é menos móvel que o amor.
E da vida, guardei a dor
de todos os que estão sofrendo.

Sou um homem que perdeu tudo
mas criou a realidade,
fogueira de imagens, depósito
de coisas que jamais explodem.

De tudo quero o essencial:
o aqueduto de uma cidade,
rodovia do litoral,
o refluxo de uma palavra.

Longe dos céus, mesmo dos próximos,
e perto dos confins da terra,
aqui estou. Minha canção
enfrenta o inverno, é de concreto.

Meu coração está batendo
sua canção de amor maior.
Bate por toda a humanidade,
em verdade não estou só.

Posso agora comunicar-me
e sei que o mundo é muito grande.
Pela mão, levam-me as palavras
a geografias absolutas.

Canzoni d’amore non ne ho più.
Tutto ho buttato dalla finestra.
In compagnia della parola
son rimasto, e il mondo si chiarisce.

Del mare ho serbato l’onda migliore
che è meno mutevole dell’amore.
E della vita ho serbato il dolore
di tutti quelli che stanno soffrendo.

Sono un uomo che ha perso tutto
ma ha creato la realtà,
fucina di immagini, deposito
di cose che non esplodono mai.

Di tutto voglio l’essenziale:
l’acquedotto di una città,
la strada litoranea,
il riflusso di una parola.

Lontano dai cieli, anche dai più vicini,
e prossimo ai confini della terra,
è qui che sto. La mia canzone
affronta l’inverno, è di cemento.

Il mio cuore sta battendo
la sua più grande canzone d’amore.
Batte per tutta l’umanità,
in verità io non sono solo.

Adesso posso aprirmi
e so che il mondo è molto grande.
Le parole mi conducono per mano,
a geografie assolute.

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Anselm Kiefer
In principio (2008)

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A garrafa

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A garrafa

La bottiglia

A garrafa guarda a bruma
da maior noite do mundo
mas o vulto de meu pai
está imóvel nas brumas
sem canção de desespero.
Da garrafa sai um rio
que banharia Paris
se todos nós nos erguêssemos
em torres de fá maior.
Meu pai imóvel nas brumas
nas brumas sem desespero
domina os arranha-céus
fecha a álgebra da noite
esvaziando a garrafa
de um líquido inexistente
onde dormem tentações:
uma estação, um piano,
uma flor de botoeira,
algumas bibliotecas
sem La Chartreuse de Parme
e o sono, doçura intacta.
Entornando essa garrafa
sobre a minha vida triste
fico eternamente bêbedo
canto nos cais, nos desertos,
aspiro hálitos do céu
e vou pela vida ao léu
quase lúcido de bêbedo!

La bottiglia trattiene la nebbia
della notte più grande del mondo
ma il viso di mio padre
resta immobile nella nebbia
senza canto d’afflizione.
Esce dalla bottiglia un fiume
che bagnerebbe Parigi
se noi tutti salissimo
su torri di fa maggiore.
Mio padre immobile nella nebbia
nella nebbia senz’afflizione
domina i grattacieli
rinchiude l'algebra della notte
versando dalla bottiglia
un liquido inesistente
dove dormono tentazioni:
una stazione, un piano,
un fiore da occhiello,
alcune biblioteche
senza La Certosa di Parma
e il sonno, delizia intatta.
Svuotando questa bottiglia
sulla mia vita triste
io sono eternamente brillo
canto nei porti, nei deserti,
aspiro brezze dal cielo
e vado a caso per la vita
quasi lucido seppur brillo!

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Giorgio Morandi
Grande natura morta metafisica (1918)

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A crepitação

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Lêdo Ivo »»   Poesia Completa 1940-2004 (2004) »»   Francese »»

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A crepitação

Il crepitare

Qualquer vida é naufrágio e perdimento.
Quando chegamos ao fim da restinga
encontramos apenas mar e vento.

Onde estão nossos sonhos? Um errante
raio de sol sumiu entre a folhagem,
dentro de nós o dia fez-se pálido.

Cercado pela luz da madrugada
e de mim rodeado, estou sozinho
entre as grutas da terra e a ira do mar.

Última luz da derradeira festa,
crepita na manhã a eternidade.
E a eternidade é tudo o que me resta.

Qualunque vita è naufragio e smarrimento.
Quando giungiamo in fondo alla scogliera
troviamo solamente mare e vento.

Dove stanno i nostri sogni? Un ramingo
raggio di sole s’è perso tra il fogliame,
dentro di noi s’è fatto pallido il giorno.

Circondato dalla luce dell’aurora
e in me stesso ravvolto, me ne sto solo
tra le grotte della terra e l’ira del mare.

Luce finale dell’ultima festa,
crepita nel mattino l’eternità.
E l’eternità è tutto ciò che mi resta.

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Claude Monet
Tempesta a Belle-Île (1886)

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A coruja branca

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Lêdo Ivo »»   Poesia Completa 1940-2004 (2004) »»   Francese »»

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A coruja branca

La civetta bianca

Em minha casa entre as árvores ouço o rumor da noite.
O vento escorraça os astros crepitantes.
As montanhas descem em direcção ao mar como rebanhos
que não tivessem esperado a licença da aurora
  para a migração necessária.
E a erva cresce. E a água corre. E o mundo recomeça
como uma palavra interrompida. E as nuvens caem do céu
e rastejam no caminho danificado pelas chuvas de janeiro.
Um pio atravessa a folhagem murmurante.
A coruja branca, minha irmã sedentária,
vigia na escuridão o mundo abandonado
por tantas pálpebras fechadas.

Nella mia casa fra gli alberi odo il suono della notte.
Il vento s’insinua tra gli astri crepitanti.
Le montagne scendono verso il mare come greggi
che non hanno atteso il permesso dell’aurora
  per la necessaria migrazione.
E l’erba cresce. E l’acqua scorre. E il mondo ricomincia
come una parola interrotta. E le nuvole cadono dal cielo
e strisciano sul sentiero danneggiato dalle piogge di gennaio.
Un pigolio attraversa il fogliame mormorante.
La civetta bianca, mia quieta sorella,
veglia nell’oscurità sul mondo abbandonato
da tante palpebre chiuse.

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Albrecht Dürer
Piccola civetta (1508)

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Minha pátria

Nome:   Collezione:   Altra traduzione:

Lêdo Ivo »»   Plenilúnio (2004) »»   Francese »»

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Minha pátria

La mia patria

Minha pátria não é a língua portuguesa.
Nenhuma língua é a pátria.
Minha pátria é a terra mole e peganhenta onde nasci
e o vento que sopra em Maceió.
São os caranguejos que correm na lama dos mangues
 e o oceano cujas ondas continuam molhando os meus pés quando sonho.
 Minha pátria são os morcegos suspensos no forro das igrejas carcomidas,
os loucos que dançam ao entardecer no hospício junto
  ao mar,
e o céu encurvado pelas constelações.
Minha pátria são os apitos dos navios
e o farol no alto da colina.
Minha pátria é a mão do mendigo na manhã radiosa.
São os estaleiros apodrecidos
 e os cemitérios marinhos onde os meus ancestrais tuberculosos e impaludados não param de tossir e tremer nas noites frias
e o cheiro de açúcar nos armazéns portuários
e as tainhas que se debatem nas redes dos pescadores
e as résteas de cebola enrodilhadas na treva
e a chuva que cai sobre os currais de peixe.
A língua de que me utilizo não é e nunca foi a minha pátria.
Nenhuma língua enganosa é a pátria.
 Ela serve apenas para que eu celebre a minha grande e pobre pátria muda,
 minha pátria disentérica e desdentada, sem gramática e sem dicionário,
minha pátria sem língua e sem palavras.

La lingua portoghese non è la mia patria.
Nessuna lingua è la patria.
La mia patria è la terra morbida e viscosa ove son nato
e il vento che soffia a Maceió.
Sono i granchi che corrono nel fango delle mangrovie
 e l’oceano le cui onde ancora mi bagnano i piedi quando sogno.
 La mia patria sono i pipistrelli appesi alle travi delle chiese cadenti,
i pazzi che ballano verso sera nel manicomio vicino
  al mare,
e il cielo incurvato dalle costellazioni.
La mia patria sono le sirene delle navi
e il faro in cima alla collina.
La mia patria è la mano del mendico nel radioso mattino.
Sono gli arsenali putrescenti

 e i cimiteri marini dove i miei antenati tisici e malarici non cessano di tossire e tremare nelle notti fredde

e l’aroma dello zucchero nei magazzini del porto
e i cefali che si dibattono nelle reti dei pescatori
e le reste di cipolle intrecciate nelle tenebre
e la pioggia che cade sopra i vivai di pesce.
La lingua che io uso non è e non sarà mai la mia patria.
Nessuna lingua fallace è la patria.
 Serve solo a far sì che io celebri la mia grande e povera patria silente,
 la mia patria dissenterica e sdentata, senza grammatica e senza dizionario,
la mia patria senza lingua e senza parole.

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Cândido Portinari
Bambino morto (della serie "Retirantes" - 1944)

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