Lugones

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Nuno Júdice »»   Meditação sobre Ruínas (1994) »»   Francese »»

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Lugones

Lugones

Só a poesia inspira a poesia,
como in vino veritas;
se a metáfora varia
as imagens são pretéritas.

O poeta ilude a hora,
o dicionário fica inconcluso.
Mas tudo o que se ignora
deixa o homem confuso.

Celebrava os pombais
que lhe nasciam no peito,
tão fortes como os ais
que o tornavam suspeito.

«Farol glacial do inverno.»
neste poema em que o meto
quis fugir do inferno
com um copo de cianeto.

Solo la poesia ispira la poesia,
proprio come in vino veritas;
se la metafora si cambia
l’immagine al passato apparterrà.

Il poeta inganna l’ora,
il dizionario resta incompleto.
Ma tutto quel che s'ignora
lascia l’uomo smarrito.

Le colombaie celebrava
che gli nascevano nel petto
e così forte s’affliggeva
tanto da rendersi sospetto.

In questa poesia in cui io metto lui
«Dell’inverno algido faro»
è dall’inferno che voleva fuggire
bevendo quel bicchiere di cianuro.

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Leopoldo Lugones nel 1922
Foto di Eduardo Vargas Machuca

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Uma poética no sotão

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Nuno Júdice »»   A Matéria do Poema (2008) »»   Francese »»

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Uma poética no sotão

Poetica in solaio

No meio de coisas velhas procuro o que é novo. Em cada fim vejo um princípio; e todos os cacos se voltam a colar, mesmo quando faltam pedaços, ou não se sabe a que parte pertence a outra. É assim com o poema: faço-o com as palavras velhas, as que estão cheias de bolor, as que foram atiradas para um canto do dicionário. Algumas, não sei o que querem dizer; outras, disseram tantas vezes o mesmo que já perdi o sentido do que dizem. Mas quando as colo, no verso, o que ouço tem sempre um outro sentido. Este poema, por exemplo, não tem nada de novo. As palavras são fáceis, os sentidos são óbvios. E é por isso que ando, no meio dele, à procura de coisas novas; e ao chegar ao fim, vejo um princípio, e sei que tudo se volta a colar, como se nada aqui faltasse.

In mezzo ad antiche cose vado cercando ciò che è nuovo. In ogni fine io vedo un principio; e tutti i frantumi tornano ad incollarsi, pur se mancano dei pezzi, o non si sa quale parte si conformi all’altra. È così anche con la poesia: la compongo con le parole antiche, quelle che ora sono coperte di muffa, quelle che son state lasciate in un angolo del dizionario. Certe non so che cosa vogliano dire; altre han detto così spesso la stessa cosa che già ho scordato il senso di quel che dicono. Ma quando le rimonto, nel verso, quel che io sento ha sempre un altro senso. Questa poesia, ad esempio, non contiene niente di nuovo. Le parole sono facili, i significati evidenti. Ed è perciò che vago, al suo interno, cercando cose nuove; e giunto alla fine, vedo un principio, e so che tutto andrà ad aggiustarsi, come se non mancasse niente.

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Jacques Bizet
Vecchi libri (1650 ca.)

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Solidão

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Nuno Júdice »»   Pedro, lembrando Inês (2001) »»   Francese »»

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Solidão

Solitudine

Um mar rodeia o mundo de quem está só. É o mar sem ondas do fim do mundo. A sua água é negra; o seu horizonte não existe. Desenho os contornos desse mar com um lápis de névoa. Apago, sobre a sua superfície, todos os pássaros. Vejo-os abrigarem-se da borracha nas grutas do litoral: as aves assustadas da solidão. «É um mundo impenetrável», diz quem está só. Senta-se na margem, olhando o seu caso. Nada mais existe para além dele, até esse branco amanhecer que o obriga a lembrar-se que está vivo. Então, espera que a maré suba, nesse mar sem marés, para tomar uma decisão.

Un mare cinge il mondo di chi sta solo. È il mare senza onde della fine del mondo. È nera la sua acqua; non esiste orizzonte. Disegno i contorni di questo mare con una matita di nebbia. Cancello dalla sua superficie tutti gli uccelli. Li vedo cercar riparo dalla gomma nelle grotte del litorale: gli uccelli atterriti dalla solitudine. “È un mondo impenetrabile”, dice chi sta solo. Si siede al margine, pensando alla propria sorte. Nulla più esiste al di là di questo, neppure questo bianco albeggiare che lo obbliga a ricordarsi d’esser vivo. Frattanto, aspetta che salga la marea, in questo mare senza maree, per prendere una decisione.

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Gino Marotta
Alluminio (1957)

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Viagem nocturna

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Nuno Júdice »»   Regresso a um Cenário Campestre (2020) »»   Francese »»

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Viagem nocturna

Viaggio notturno

Apanho o comboio da noite. Os comboios da noite costumam ter grandes compartimentos vazios, bancos onde podemos sonhar, janelas fechadas para o mundo que não se vê. Nesses comboios o tempo passa devagar, como o passageiro que atravessa a carruagem à procura de alguém que perdeu ao longo da sua vida, e poderia estar nalgum sítio, talvez no bar, mas naquela viagem o bar ficou fechado. Vou nesse comboio à espera da primeira luz da madrugada, quando se começa a ver o rio, tento adivinhar em que direcção vão as suas águas e pergunto em que estação nos iremos encontrar, em que horizonte as linhas do comboio se cruzarão com as linhas do destino, e se estarás em frente do degrau por onde irei descer, olhando à volta, à tua procura. E entro em todos os comboios da noite, saio em todos os apeadeiros da madrugada, e conto as constelações que faltam para chegar a esse ponto em que a tua presença deteve o curso do rio, para que nos encontrássemos entre uma estação e um cais, entre uma e outra carruagem do comboio que perdemos.

Prendo il treno della notte. I treni della notte solitamente hanno grandi scompartimenti vuoti, sedili sui quali possiamo sognare, finestrini chiusi sul mondo che non si vede. Su questi treni il tempo passa lentamente, come il passeggero che attraversa la carrozza in cerca di qualcuno che ha perduto nel corso della sua vita, e potrebbe trovarsi da qualche parte, magari al bar, ma in quel viaggio il bar era chiuso. Vado su questo treno in attesa delle prime luci dell’alba, quando s’inizia a vedere il fiume, tento d’indovinare in che direzione vanno le sue acque e mi domando in che stazione c’incontreremo, in che orizzonte le rotaie del treno s’incroceranno con le linee del destino, e se tu starai davanti al gradino dal quale io scenderò, guardandomi in giro, in cerca di te. Ed entro in tutti i treni della notte, scendo a tutte le fermate dell’alba, e conto le costellazioni che mancano per arrivare al punto in cui la tua presenza ha trattenuto il corso del fiume, affinché c’incontrassimo tra una stazione e un attracco, tra un vagone e l’altro del treno che abbiamo perso.

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Edward Hopper
Compartment C, Car 293 (1938)

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Negócio

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Negócio

Smercio

A idade de uma árvore mede-se pelos anéis do tronco, quando o cortam. A árvore ainda tinha muito para viver, e os anéis continuariam a suceder-se com o seu desenho circular. Agora, ao vê-los, penso apenas nos que lá faltam, e faço contas aos séculos que a árvore perdeu, quando a cortaram. Mas não desperdiço a oportunidade: os anéis de uma árvore talvez tenham algum valor na loja de penhores da eternidade, sobretudo os mais antigos. E levarei o anel que tem a idade dos profetas, ou aquele que ouviu a voz dos amantes, e ainda o que acompanhou um ruído de exércitos numa das primeiras cruzadas, para saber quanto me dão por eles. São eles os mais pequenos, e é mais fácil caberem no dedo de quem os compre.

L’età di un albero si misura dagli anelli del tronco, quando lo tagliano. L’albero potrebbe vivere ancora per molto, e gli anelli continuerebbero a succedersi con il loro disegno circolare. Adesso, vedendoli, penso soltanto a quelli che mancano, e faccio il conto dei secoli che l’albero ha perso, quando l’hanno tagliato. Ma non rinuncio all’occasione: gli anelli di un albero forse hanno un qualche valore al banco dei pegni dell’eternità, soprattutto quelli più antichi. E io vi porterei l’anello che ha l’età dei profeti, o quello che ha udito la voce degli amanti, e anche quello che ha inteso il fragore degli eserciti in una delle prime crociate, per sapere quanto mi danno in cambio. Sono infatti i più piccoli, e sarebbe più facile infilarli al dito di chi li comprasse.

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Aldo Romano
Sezione di tronco disseccato (particolare) (2017)

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Instruções para sobreviver a uma quarentena

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Instruções para sobreviver a uma quarentena

Istruzioni per sopravvivere a una quarantena

Põe à tua frente um rosto pousado numa almofada, como se dormisse, mas com os olhos abertos e um brinco que sobressai sobre os cabelos. Pensa nas palavras que lhe poderias dizer, ao ouvido, com cuidado para não perder nenhuma sílaba entre o brinco e o puro desenho do seu perfil. Não as digas todas de uma vez, e guarda uma parte para os dias que ainda faltam, como se tivesses de multiplicar por catorze dias cada um dos versos do soneto. Sente aqueles lábios como se tivessem o sabor de uma romã, e não saboreies tudo porque, tal como os bagos da romã, também a boca tem de ser provada passo a passo, com todo o seu sumo. Lembra-te da voz que entrou nos teus ouvidos e ainda hoje, quando a angústia de um silêncio te percorre, volta a soar com a doce lentidão da sua música. Não precisas de pensar em urgencias, em inutéis ansiedades, no tempo que parece não chegar ao fim, e segura nas tuas   mãos a forma das mãos que por elas passaram, como se o tempo não passasse. Poupa o que tens de dizer, agora, e espera que as suas palavras te ensinem a conhecer a expectativa de um encontro para que,   então, gastes todas as palavras que poupaste. E não te esqueças de passar os dedos da memória por dentro daqueles cabelos, e respirar, de novo, o perfume da vida que brilha no leve desenho de um sorriso.

Mettiti di fronte a un viso posato su un cuscino, come se dormisse, ma con gli occhi aperti e un orecchino che spicca tra i capelli. Pensa alle parole che gli potresti dire, all’orecchio, con cautela perché non si perda nessuna sillaba tra l’orecchino e il puro disegno del suo profilo. Non dirle tutte insieme, e serbane una parte per i giorni che mancano, come se dovessi moltiplicare per quattordici giorni ciascuno dei versi del sonetto. Immagina quelle labbra come se avessero il sapore d’una melagrana, e non assaporare tutto perché, come i grani della melagrana, anche la bocca dev’essere gustata poco a poco, con tutto il suo succo. Ricordati della voce che entrò nelle tue orecchie e ancora oggi, quando l’angoscia d’un silenzio ti percorre, torna a risuonare con la dolce lentezza della sua musica. Non occorre che pensi a cose urgenti, ad inutili ansie, per quel tempo che sembra non aver fine, e stringi nelle tue   mani la forma delle mani che le hanno sfiorate, come se il tempo non passasse. Risparmia quel che devi dire, ora, e aspetta che le sue parole t’insegnino a conoscere l’attesa d’un incontro affinché,   allora, tu esaurisca tutte le parole che hai risparmiato. E non dimenticare di passare le dita della memoria dentro quei capelli, e respirare, di nuovo, il profumo della vita che brilla nel lieve profilo d’un sorriso.

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Frida Kahlo
Radici (1943)

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Relatório

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Relatório

Resoconto

Faço o inventário dos móveis nesta casa vazia, com um caderno de escola, enchendo as linhas com um desenho minucioso de palavras: um armário de almas, uma cadeira de balouço, um aparador de ecos, uma mesa sem pernas, um espelho de sombra, um ângulo interrompido na cesura do verso, uma estante de imagens. Levo esta lista ao notário; e peço-lhe que risque os objectos inúteis, para que o caderno sirva para alguma coisa. Mas ele pede-me que substitua as palavras pelos objectos. Então, ponho a alma no armário, balouço o corpo na cadeira, grito no abismo do aparador, faço andar a mesa, olho-me no espelho do verso, e tiro da estante todas as imagens. «Que casa é esta?», pergunta-me o empregado. Digo-lhe que as salas são as estrofes, que os muros são feitos com o tijolo dos versos, que um gesso de rimas preenche os interstícios. Só não sei indicar a rua, o número, a cor das paredes. É uma casa que não existe, embora seja a minha casa. E esvazio-a de móveis, de objectos, de palavras, até ficar apenas com o poema que a construiu.

Compilo l’inventario degli arredi di questa casa vuota, con un quaderno di scuola, riempiendo le righe con un disegno meticoloso di parole: un guardaroba d’anime, una seggiola a dondolo, una dispensa d’echi, un tavolo senza gambe, uno specchio d’ombre, uno spigolo interrotto nella cesura del verso, una scansia d’immagini. Consegno l’elenco al notaio; e lo prego di depennare gli oggetti inutili, perché il quaderno serva a qualcosa. Ma lui mi prega di rimpiazzare le parole con gli oggetti. Allora, ritiro l’anima nel guardaroba, dondolo il corpo sulla seggiola, urlo nell’abisso della dispensa, spingo il tavolo in giro, mi osservo nello specchio del verso, e rimuovo dalla scansia tutte le immagini. “Che casa è mai questa?”, mi domanda il notaio. Gli dico che i vani sono le strofe, che le pareti sono fatte coi mattoni dei versi, che uno stucco di rime ripara le fenditure. Quel che non so indicare sono la via, il numero, il colore dei muri. È una casa che non esiste, malgrado sia casa mia. E la sgombro dai mobili, dagli oggetti, dalle parole, finché non resta che la poesia che l’ha assemblata.

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Edward Hopper
Casa sulla ferrovia (1923)

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Para escrever o poema

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Para escrever o poema

Per scrivere una poesia

O poeta quer escrever sobre um pássaro: e o pássaro foge-lhe do verso. O poeta quer escrever sobre a maçã: e a maçã cai-lhe do ramo onde a pousou. O poeta quer escrever sobre uma flor: e a flor murcha no jarro da estrofe. Então, o poeta faz uma gaiola de palavras para o pássaro não fugir. Então, o poeta chama pela serpente para que ela convença Eva a morder a maçã. Então, o poeta põe água na estrofe para que a flor não murche. Mas um pássaro não canta quando o fecham na gaiola. A serpente não sai da terra porque Eva tem medo de serpentes. E a água que devia manter viva a flor escorre por entre os versos. E quando o poeta pousou a caneta, o pássaro começou a voar, Eva correu por entre as macieiras e todas as flores nasceram da terra. O poeta voltou a pegar na caneta, escreveu o que tinha visto, e o poema ficou feito.

Il poeta vuol scrivere di un uccello: e l'uccello gli sfugge via dal verso. Il poeta vuol scrivere della mela: e la mela gli cade dal ramo dove l’ha messa. Il poeta vuol scrivere del fiore: e il fiore s’affloscia nel vaso della strofa. Allora il poeta fa una gabbia di parole perché l’uccello non gli sfugga. Allora il poeta chiama il serpente perché convinca Eva a mordere la mela. Allora il poeta versa acqua nella strofa perché il fiore non s’afflosci. Ma un uccello non canta quando lo chiudono in gabbia. Il serpente non esce dalla tana perché Eva ha paura dei serpenti. E l’acqua che dovrebbe ravvivare il fiore scorre via in mezzo ai versi. E non appena il poeta ebbe posato la penna, l'uccello cominciò a volare, Eva corse tra gli alberi di melo e tutti i fiori sbucarono dal terreno. Il poeta riprese la sua penna, scrisse quel che aveva visto, ed ecco fatta la poesia.

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Paul Klee
Paesaggio con uccelli gialli (1923)

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Eva

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Nuno Júdice »»   A Matéria do Poema (2008) »»   Francese »»

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Eva

Eva

Quando Eva andava nua pelo paraíso, disfarçava o tédio à sombra das árvores, colhendo as flores, cheirando o seu perfume, e pensando como seria bom ter um céu para espreitar. Um dia, uma dessas flores transformou-se em fruto; e Eva levou-o à boca, trincou-o, provou a sua polpa. Por um estranho efeito de causa e consequência, o sabor da maçã obrigou Eva a cobrir a sua nudez com folhas e flores, que passaram a ser uma metáfora do corpo que escondem. Então, o pecado tornou-se uma simples figura de retórica, e o sexo um exercício de interpretação.

Quando Eva passeggiava nuda per il paradiso, scacciava la noia all’ombra degli alberi, cogliendo i fiori, aspirandone il profumo, e pensando come sarebbe bello avere un cielo da scrutare. Un giorno, uno di questi fiori si trasformò in frutto; e Eva lo portò alla bocca, lo addentò, ne assaporò la polpa. Per una strana reazione di causa ed effetto, il sapore della mela costrinse Eva a coprire la sua nudità con foglie e fiori, che si convertirono in una metafora del corpo che nascondono. Allora, il peccato divenne una semplice figura retorica, e il sesso un esercizio d’interpretazione.

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La cacciata di Adamo ed Eva dal Giardino dell'Eden
Illustrazione di William Blake (1807)
per il Paradiso Perduto di Milton

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Verbo

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Nuno Júdice »»   As coisas mais simples (2006) »»   Francese »»

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Verbo

Verbo

Ponho palavras em cima da mesa; e deixo que se sirvam delas, que as partam em fatias, sílaba a sílaba, para as levarem à boca – onde as palavras se voltam a colar, para caírem sobre a mesa. Assim, conversamos uns com os outros. Trocamos palavras; e roubamos outras palavras, quando não as temos; e damos palavras, quando sabemos que estão a mais. Em todas as conversas sobram as palavras. Mas há as palavras que ficam sobre a mesa, quando nos vamos embora. Ficam frias, com a noite; se uma janela se abre, o vento sopra-as para o chão. No dia seguinte, a mulher a dias há-de varrê-las para o lixo. Por isso, quando me vou embora, verifico se ficaram palavras sobre a mesa; e meto-as no bolso, sem ninguém dar por isso. Depois, guardo-as na gaveta do poema. Algum dia, estas palavras hão-de servir para alguma coisa.

Metto delle parole sul tavolo; e lascio che se ne servano, che le taglino a fette, sillaba per sillaba, per portarle alla bocca – dove le parole tornano a ricomporsi, per ricadere sul tavolo. Così, conversiamo gli uni con gli altri. Ci scambiamo parole; e rubiamo parole altrui, quando non ne abbiamo; e regaliamo parole, quando sappiamo che ce n’è di troppo. In tutte le conversazioni avanzano le parole. Ma ci sono parole che rimangono sul tavolo, quando noi ce ne andiamo. Diventano fredde, di notte; se una finestra si apre, il vento le getta a terra. Il giorno dopo, la donna a ore dovrà spazzarle nella pattumiera. Perciò, quando me ne vado via, verifico se sono rimaste parole sul tavolo; e me le ficco in tasca, senza che nessuno se ne accorga. Poi, le conservo nel cassetto della poesia. Un giorno o l’altro, queste parole mi serviranno a qualcosa.

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Renato Guttuso
Caffè Greco (1976)

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Braile

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Nuno Júdice »»   Geometria Variável (2005) »»   Francese »»

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Braile

Braille

Leio o amor no livro da tua pele; demoro-me em cada sílaba, no sulco macio das vogais, num breve obstáculo de consoantes, em que os meus dedos penetram, até chegarem ao fundo dos sentidos. Desfolho as páginas que o teu desejo me abre, ouvindo o murmúrio de um roçar de palavras que se juntam, como corpos, no abraço de cada frase. E chego ao fim para voltar ao princípio, decorando o que já sei, e é sempre novo quando o leio na tua pele.

Leggo l’amore nel libro della tua pelle; mi soffermo su ogni sillaba, nel morbido solco delle vocali, in un breve ostacolo di consonanti, in cui le mie dita affondano, per arrivare al profondo dei sensi. Sfoglio le pagine aperte dal tuo desiderio, sentendo il sussurro del tocco lieve di parole che si uniscono, come corpi, nell’abbraccio di ogni frase. E arrivo alla fine per tornare al principio, ripetendo ciò che già so, ma è sempre nuovo quando lo leggo sulla tua pelle.

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Camille Claudel
Il valzer (1889-1901)

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Como se faz o poema

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Nuno Júdice »»   Geometria Variável (2005) »»   Francese »»

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Como se faz o poema

Come si fa una poesia

Para falarmos do meio de obter o poema, a retórica não serve. Trata-se de uma coisa simples, que não precisa de requintes nem de fórmulas. Apanha-se uma flor, por exemplo, mas que não seja dessas flores  que crescem no meio do campo, nem das que se vendem nas lojas ou nos mercados. É uma flor de sílabas, em que as pétalas são as vogais, e o caule uma consoante. Põe-se no jarro da estrofe, e deixa-se estar. Para que não morra, basta um pedaço de primavera na água, que se vai buscar à imaginação, quando está um dia de chuva, ou se faz entrar pela janela, quando o ar fresco da manhã enche o quarto de azul. Então, a flor confunde-se com o poema, mas ainda não é o poema. Para que ele nasça, a flor precisa de encontrar cores mais naturais do que essas que a natureza lhe deu. Podem ser as cores do teu rosto – a sua brancura, quando o sol vem ter contigo, ou o fundo dos teus olhos em que todas as cores da vida se confundem, com o brilho da vida. Depois, deito essas cores sobre a corola, e vejo-as descerem para as folhas, como a seiva que corre pelos veios invisíveis da alma. Posso, então, colher a flor, e o que tenho na mão é este poema que me deste.

Se vogliamo parlare di come si fa una poesia, la retorica non serve. Si tratta di una cosa semplice, che non richiede ricercatezze né formule. Si prenda un fiore, per esempio, ma non uno di quei fiori  che crescono in mezzo ai campi, né di quelli che si vendono nei negozi o nei mercati. Che sia un fiore di sillabe, in cui i petali sono le vocali e il gambo una consonante. Lo si metta nel vaso della strofa e lo si lasci stare. Perché non muoia, basta un po’ di primavera nell’acqua, che va cercata nell’immaginazione, se la giornata è di pioggia, o che si fa entrare dalla finestra, quando l’aria fresca del mattino riempie la stanza di blu. Allora, il fiore si confonde con la poesia, ma non è ancora la poesia. Affinché questa prenda vita, al fiore occorre trovare colori più naturali di quelli che la natura gli ha dato. Possono essere i colori del tuo volto – il suo candore, quando il sole si posa su di te, o il fondo dei tuoi occhi in cui tutti i colori della vita si confondono con lo sfolgorio della vita. Dopo, stendo questi colori sulla corolla, e li guardo scendere sulle foglie, come linfa che scorra nelle vene invisibili dell’anima. Allora, posso cogliere il fiore, e quel che tengo in mano è questa poesia che tu m’hai dato.

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Guillaume Apollinaire
Fiori (1918)

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Génesis

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Nuno Júdice »»   O Estado dos Campos (2003) »»   Francese »»

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Génesis

Genesi

No princípio era o verbo, e eu traduzia-o em palavras com um sentido fundo como o poço de onde as mulheres puxavam os baldes de água, à tarde, para refrescar o chão de agosto. Nas cordas de roupa do quintal, eu estendia as palavras para as secar: e via o sol atravessá-las até ao osso, dissecando o seu corpo mais vago — as vogais fechadas do fim, ou a enunciação de um infinito Até ao limite do verbo. No principio também eram as coisas: umas sobre as outras, no alinhamento curvo do destino, como se não estivessem para cair nessa trepidação de rimas que um fim de verso pode trazer. Então, levantava-as do chão onde se tinham partido em pedaços, as coisas brancas da lua e as coisas vermelhas do sol, e colava-as na parede, vendo o muro subir até ao tecto celeste. E no fim, volta a ser o verbo. Arranha-me a língua com as suas unhas de consoantes; e pego-lhe ao colo, para que não fira os pés nas pedras do campo, ouvindo a sua voz de carne e osso escrever-me, no fundo da cabeça, e a toda a largura da alma, a frase redonda do amor. Trabalho a sua sintaxe, até descobrir as articulações do segredo; e abraço o corpo que nasce na conjugação das suas pálpebras, abertas até ao fundo dos olhos, onde te vejo.

In principio era il verbo, ed io lo traducevo in parole con un senso profondo come il pozzo dal quale le donne sollevavano i secchi d’acqua, la sera, per rinfrescare il suolo d’agosto. Sulle corde da bucato del cortile, io stendevo le parole ad asciugare: e vedevo il sole trapassarle fino all’osso, sezionando il loro corpo svuotato — le vocali chiuse della fine, o l’enunciazione d’un infinito Fino al limite del verbo. In principio c’erano anche le cose: le une sulle altre, nel curvo allineamento del destino, come se stessero per cadere in quella trepidazione di rime che può verificarsi alla fine di un verso. Allora, le sollevavo da terra dove s’erano rotte in mille pezzi, le cose bianche della luna e le cose rosse del sole, e le incollavo alla parete, vedendo il muro salire fino al soffitto celeste. E alla fine, torna ad esserci il verbo. Mi graffia la lingua con le sue unghie di consonante; ed io lo prendo in braccio, perché non si ferisca i piedi sui sassi del campo, sentendo la sua voce in carne e ossa scrivermi, ben dentro la mia testa, e per tutta l'ampiezza dell’anima, la frase rotonda dell’amore. Ritocco la sua sintassi, fino a scoprire le articolazioni del segreto; e abbraccio il corpo che nasce dalla congiunzione delle sue palpebre, aperte fino al fondo degli occhi, dove ti vedo.

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Paul Klee
Dal grigiore della notte (1918)

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Princípios

Nome:   Collezione:   Altra traduzione:

Nuno Júdice »»   Pedro, lembrando Inês (2001) »»   Francese »»

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Princípios

Principi

Podíamos saber um pouco mais da morte. Mas não seria isso que nos faria ter vontade de morrer mais depressa. Podíamos saber um pouco mais da vida. Talvez não precisássemos de viver tanto, quando só o que é preciso é saber que temos de viver. Podíamos saber um pouco mais do amor. Mas não seria isso que nos faria deixar de amar ao saber exactamente o que é o amor, ou amar mais ainda ao descobrir que, mesmo assim, nada sabemos do amor.

Potremmo sapere un po’ di più sulla morte. Ma non per questo avremmo voglia di morire più alla svelta. Potremmo sapere un po’ di più sulla vita. Forse non ci servirebbe vivere tanto, quando la sola cosa che serve è sapere che ci tocca vivere. Potremmo sapere un po’ di più sull’amore. Ma non per questo smetteremmo di amare, sapendo esattamente che cos’è l’amore, né ameremmo di più, constatando che, anche così, nulla sappiamo sull’amore.

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Elizabeth Shippen Green
La Biblioteca (1905)

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Ausência

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Nuno Júdice »»   Pedro, lembrando Inês (2001) »»   Francese »»

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Ausência

Assenza

Quero dizer-te uma coisa simples: a tua ausência dói-me. Refiro-me a essa dor que não magoa, que se limita à alma; mas que não deixa, por isso, de deixar alguns sinais – um peso nos olhos, no lugar da tua imagem, e um vazio nas mãos, como se as tuas mãos lhes tivessem roubado o tacto. São estas as formas do amor, podia dizer-te; e acrescentar que as coisas simples também podem ser complicadas, quando nos damos conta da diferença entre o sonho e a realidade. Porém, é o sonho que me traz a tua memória; e a realidade aproxima-me de ti, agora que os dias correm mais depressa, e as palavras ficam presas numa refracção de instantes, quando a tua voz me chama de dentro de mim - e me faz responder-te uma coisa simples, como dizer que a tua ausência me dói.

Voglio dirti una cosa semplice: la tua assenza mi fa male. Mi riferisco a quel male che non ferisce, che si limita all’anima; ma che, non per questo, rinuncia a lasciare qualche segnale - un peso sugli occhi, al posto della tua immagine, e un vuoto nelle mani, come se alle tue mani avessero rubato il tatto. Sono queste le forme dell’amore, potrei dirti; e aggiungere che le cose semplici possono anche essere complicate, quando ci rendiamo conto della differenza tra il sogno e la realtà. Tuttavia, è il sogno che mi riporta il tuo ricordo; e la realtà m’avvicina a te, ora che i giorni scorrono più in fretta, e le parole restano imprigionate in una rifrazione d’istanti, quando la tua voce mi chiama da dentro di me - e mi fa rispondere una cosa semplice, come dire che la tua assenza mi fa male.

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Edvard Munch
Malinconia (1894-1896)

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