Só de sol a minha casa

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Só de sol a minha casa

Tutta di sole la mia casa

A Adélia Prado, com licença,   que também sou mineira Durante muito tempo, também tive um sol a inundar a nossa casa inteira, tal a pequenez do cômodo. Pelas fendas do machucado zinco, folhas escaldantes de nosso teto, invasivos raios confrontavam pontos de mil quentura. E jorrantes jatos de fogo abrasavam o vazio de um estorricado chão. Em dias de maior ardência, minha mãe alquebrava seu milenar e profundo cansaço no recorte disforme de um buraco - janela sem janela – acontecido no centro de uma frágil parede. (rota de fuga de uma presa a inventar a  extensão de um prado) Eu não sei por que, ela olhava o tempo e nos chamava para perscrutar em que lugar morava a esperança. Olhávamos. Salvou-nos a obediência.

A Adélia Prado, con licenza,   ché anch’io sono del Minas Per un lungo periodo di tempo, c’è stato anche un sole ad inondare la nostra casa intera, tant’era l’esiguità del locale. Dalle fessure dello zinco crepato, fogli surriscaldanti del nostro tetto, raggi invadenti si scontravano con punti d’un calore infernale. E spruzzando schizzi di fuoco infiammavano il vuoto d’un suolo abbrustolito. Nei giorni di massima calura, mia madre cullava la sua millenaria e profonda stanchezza davanti ai margini difformi di un buco - finestra senza finestra – capitato al centro d’una fragile parete. (via di fuga d’una preda che immaginasse  l’estendersi d’un prato) Io non so perché ella guardasse il tempo e ci chiamava per scoprire in che luogo dimorava la speranza. Noi guardavamo. Ci salvò l’obbedienza.

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Vasily Perov
Bambini dormienti (1870)

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Inquisição

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Inquisição

Inquisizione

Ao poeta que nos nega Enquanto a inquisição interroga a minha existência e nega o negrume do meu corpo-letra na semântica da minha escrita, prossigo. Assunto não mais o assunto dessas vagas e dissentidas falas. Prossigo e persigo outras falas, aquelas ainda úmidas, vozes afogadas, da viagem negreira. E apesar de minha fala hoje desnudar-se no cálido e esperançoso sol de terras brasis, onde nasci, o gesto de meu corpo-escrita levanta em suas lembranças esmaecidas imagens de um útero primeiro. Por isso prossigo. Persigo acalentando nessa escrevivência não a efígie de brancos brasões, sim o secular senso de invisíveis e negros queloides, selo originário, de um perdido e sempre reinventado clã.

Al poeta che ci nega Mentre l’inquisizione interroga la mia esistenza e nega la nigrizia del mio corpo-lettera nella semantica della mia scrittura, io proseguo. Non dò più peso all’oggetto di questi vaghi e discordanti discorsi. Proseguo e inseguo altre parlate, quelle ancora umide, voci affogate, del viaggio negriero. E benché oggi la mia lingua si denudi al caldo e fiducioso sole delle terre del brasile, ove io nacqui, il gesto del mio corpo-scrittura richiama tra i suoi ricordi immagini sbiadite di un utero primigenio. Per questo io proseguo. E cullandomi in questa scrittura del vissuto, ambisco non all’effigie di bianche insegne, ma al millenario senso di invisibili e neri cheloidi, marchio originario, di un perduto e sempre reinventato clan.

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Abdias do Nascimento
Maschera ancestrale (1988)

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Clarice no quarto de despejo

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Clarice no quarto de despejo

Clarice nel bugigattolo

No meio do dia Clarice entreabre o quarto de despejo pela fresta percebe uma mulher. Onde estiveste à noite, Carolina? Macabeando minhas agonias, Clarice. Um amargor pra além da fome e do frio, Da bica e da boca em sua secura. De mim, escrevo não só a penúria do pão, cravo no lixo da vida, o desespero, uma gastura de não caber no peito, e nem no papel. Mas, ninguém me lê, Clarice, Para além do resto. Ninguém decifra em mim a única escassez da qual não padeço, – a solidão – E ajustando o seu par de luvas claríssimas Clarice futuca um imaginário lixo e pensa para Carolina: – a casa poderia ser ao menos de alvenaria – E anseia ser Bitita inventando um diário: páginas de jejum e de saciedade sobejam, a fome nem em pedaços alimenta a escrita clariceana. Clarice no quarto de despejo lê a outra, lê Carolina, a que na cópia das palavras, faz de si a própria inventiva. Clarice lê : – despejo e desejos –

A metà della giornata Clarice socchiude il bugigattolo e dallo spiraglio intravede una donna Dove sei stata stanotte, Carolina? A nutrire, come Macabea, le mie angosce, Clarice. Un’afflizione che va oltre la fame e il freddo, oltre la secchezza della gola e della bocca. Di me, io scrivo non solo la scarsità di pane, estraggo dall’immondizia della vita, lo sconforto, un affanno che il petto non sa contenere, e nemmeno la carta. Ma, nessuno mi legge, Clarice, Oltre a tutto il resto. Nessuno in me riconosce l’unica scarsità di cui non difetto, – la solitudine – E indossando i suoi due guanti chiarissimi Clarice rovista in un immaginario pattume e pensa a Carolina: – la casa potrebbe essere almeno in muratura – E aspira ad essere Bitita che inventa un diario: pagine di digiuno e di sazietà abbondano, la fame neppure a pezzetti alimenta la scrittura di Clarice. Clarice nel bugigattolo legge l’altra, legge Carolina, che nel profluvio di parole, fa di sé materia del suo scrivere. Clarice legge: – rifiuti e desideri –

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Brendon Reis
Quarto de despejo (2018)

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Certidão de óbito

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Certidão de óbito

Certificato di morte

Os ossos de nossos antepassados colhem as nossas perenes lágrimas pelos mortos de hoje. Os olhos de nossos antepassados, negras estrelas tingidas de sangue, elevam-se das profundezas do tempo cuidando de nossa dolorida memória. A terra está coberta de valas e a qualquer descuido da vida a morte é certa. A bala não erra o alvo, no escuro um corpo negro bambeia e dança. A certidão de óbito, os antigos sabem, veio lavrada desde os negreiros.

Le ossa dei nostri antenati raccolgono le nostre perenni lacrime per i morti di oggi. Gli occhi dei nostri antenati, stelle nere tinte di sangue, si sollevano dalle profondità del tempo soccorrendo la nostra dolorosa memoria. La terra è coperta di fosse e a qualunque distrazione della vita la morte è certa. La pallottola non manca il bersaglio, al buio un corpo nero vacilla e danza. Il certificato di morte, gli antichi lo sanno, fu istituito ai tempi dei negrieri.

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Johann Moritz Rugendas
Navio negreiro (1830)

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Carolina na hora da estrela

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Carolina na hora da estrela

Carolina nell’ora della stella

No meio da noite Carolina corta a hora da estrela. Nos laços de sua família um nó - a fome. José Carlos masca chicletes. No aniversário, Vera Eunice desiste do par de sapatos, quer um par de óculos escuros. João José na via-crúcis do corpo, um sopro de vida no instante-quase a extinguir seus jovens dias. E lá se vai Carolina com os olhos fundos, macabeando todas as dores do mundo... Na hora da estrela, Clarice nem sabe que uma mulher cata letras e escreve “De dia tenho sono e de noite poesia”.

Nel cuore della notte Carolina incrocia l’ora della stella. A legare la sua famiglia un nodo - la fame. José Carlos mastica chewing gum. Per il compleanno, Vera Eunice rinuncia a un paio di scarpe, vuole un paio di occhiali da sole. João José lungo la via crucis del corpo, un soffio di vita nell’istante-preludio all’estinzione dei suoi giovani giorni. Ed è là che va Carolina con i suoi occhi profondi, come Macabea, gravata da tutte le pene del mondo... Nell’ora della stella, Clarice non sa che una donna raccoglie parole e scrive “Di giorno ho sonno e di notte poesia”

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João Pinheiro
Carolina Maria de Jesus (2016)

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A menina e a pipa-borboleta

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A menina e a pipa-borboleta

La bimba e l’aquilone-farfalla

A menina e a pipa ganha a bola da vez e quando a sua íntima pele, macia seda, brincava no céu descoberto da rua um barbante áspero, másculo cerol, cruel rompeu a tênue linha da pipa-borboleta da menina. E quando o papel, seda esgarçada  da menina estilhaçou-se entre as pedras da calçada a menina rolou entre a dor e o abandono. E depois, sempre dilacerada, a menina expulsou de si uma boneca ensangüentada que afundou num banheiro público qualquer.

La bimba con l’aquilone talvolta vince la palla e mentre la sua intima pelle, morbida seta, giocava all’aria aperta della via un filo tagliente, come un virile e crudele rasoio recise il sottile filo dell’aquilone-farfalla della bimba. E mentre la carta velina squarciata  della bimba si lacerava tra le pietre del marciapiede la bimba ruzzolò tra il dolore e l’abbandono. E poi, sempre straziata, la bimba espulse da sé una bambola insanguinata che affogò in un bagno pubblico qualunque.

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Bertina Lopes
Maternità (1971)

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A Empregada e o Poeta

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A Empregada e o Poeta

La Cameriera e il Poeta

Na suspeição de que a empregada envenenaria o poeta anteciparam as dores dos livros. Folhas mortas despencariam dos troncos, lombadas folheadas em ouro, tesouro do poeta, que a mesma serviçal eficiente e justa cuidava em sua obra. A empregada envenenaria o poeta, um mofo podre avolumaria De cada letra morta. E a biblioteca manuseada pela mente assassina esperaria uma nova edição de um debochado cordel, que cantaria a história do poeta e do bife envenenado, trazendo o verso final: “ o peixe morre é pela boca.” Todos suspeitariam, condolências antecipadas surgiriam em prosa e verso. Entretanto suspeição alguma ouviu e leu a história da empregada. Ela jamais assassinaria o poeta. Quando o bife passou quase amargo e cru, foi porque o tempo logrou as tarefas de Raimunda. O não e o mal feito da empregada eram gastos às escondidas em leituras do tesouro que não lhe pertencia. No entanto ela sabia, mesmo antes do poeta, que rima era só rima. E em meio às lacrimejantes cebolas misturadas às dores apimentadas nos olhos do mundo, Raimunda entre vassouras, rodos, panelas e pó desinventava de si as dores inventadas pelo poeta.

Sospettando che la cameriera avvelenasse il poeta si anticiparono i dolori dei libri. Libri come foglie morte staccate dai rami, coste decorate in foglia d’oro, tesoro del poeta, di cui quella stessa servetta efficiente e onesta s’occupava nel suo lavoro. La cameriera avrebbe avvelenato il poeta, una putrida muffa si sarebbe sviluppata in ciascuna delle lettere morte. E la biblioteca manipolata dalla mente assassina dovrà attendere una nuova edizione d'un depravato cordel, che canterà la storia del poeta e della bistecca avvelenata, avendo come verso finale: “il pesce muore dalla bocca.” Tutti sospetterebbero, condoglianze anticipate sboccerebbero in versi e in prosa. Invece nessun sospetto udì e lesse nella sua storia la cameriera. Ella non avrebbe mai assassinato il poeta. Se la bistecca risultò piuttosto amara e cruda, fu perché troppo tempo dedicò ai suoi lavori Raimunda. Il non fatto e il mal fatto della cameriera erano il frutto delle letture fatte di soppiatto di quel tesoro che non le apparteneva. Però ella sapeva, ancor meglio del poeta, che rima è solo rima. E in mezzo alle lacrimevoli cipolle mischiate ai dolori infusi negli occhi del mondo, Raimunda fra scope, spatole, padelle e polvere disinventava da sé i dolori inventati dal poeta.

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Armando Vianna
Lucidando l'argenteria (1923)

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Vozes-mulheres

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Vozes-mulheres

Voci di donne

A voz de minha bisavó ecoou criança nos porões do navio. Ecoou lamentos de uma infância perdida. A voz de minha avó ecoou obediência aos brancos-donos de tudo. A voz de minha mãe ecoou baixinho revolta no fundo das cozinhas alheias debaixo das trouxas roupagens sujas dos brancos pelo caminho empoeirado rumo à favela. A minha voz ainda ecoa versos perplexos com rimas de sangue     e     fome. A voz de minha filha recolhe todas as nossas vozes recolhe em si as vozes mudas caladas engasgadas nas gargantas. A voz de minha filha recolhe em si a fala e o ato. O ontem – o hoje – o agora. Na voz de minha filha se fará ouvir a ressonância o eco da vida-liberdade.

La voce della mia bisnonna riecheggiò bambina nelle stive della nave. Riecheggiò lamenti di un’infanzia perduta. La voce della mia nonna riecheggiò obbedienza ai bianchi-padroni di tutto. La voce della mia mamma riecheggiò, in sordina, la rivolta in fondo alle cucine altrui sotto i fagotti di panni sporchi dei bianchi lungo il polveroso sentiero verso la favela. La mia voce ancora riecheggia versi perplessi con rime di sangue     e     fame. La voce di mia figlia riunisce tutte le nostre voci riunisce in sé le voci mute taciute intasate nelle gole. La voce di mia figlia riunisce in sé la parola e l’azione. Il passato – l’oggi – l’adesso. Nella voce di mia figlia si farà sentire la risonanza l’eco della vita-libertà.

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Moisés Patrício
Retrato da Nitinha de Osum (2020)

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Todas as manhãs

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Todas as manhãs

Ogni mattina

Todas as manhãs acoito sonhos e acalento entre a unha e a carne uma agudíssima dor. Todas as manhãs tenho os punhos sangrando e dormentes tal é a minha lida cavando, cavando torrões de terra, até lá, onde os homens enterram a esperança roubada de outros homens. Todas as manhãs junto ao nascente dia ouço a minha voz-banzo, âncora dos navios de nossa memória. E acredito, acredito sim que os nossos sonhos protegidos pelos lençóis da noite ao se abrirem um a um no varal de um novo tempo escorrem as nossas lágrimas fertilizando toda a terra onde negras sementes resistem reamanhecendo esperanças em nós.

Ogni mattina dò ricetto ai sogni e covo tra l’unghia e la carne un’acutissima pena. Ogni mattina ho i pugni sanguinanti e intorpiditi per la mia grande fatica nello scavare, scavare zolle di terra, fin dove gli uomini interrano la speranza rubata ad altri uomini. Ogni mattina allo spuntar del giorno odo la mia voce-banzo, ancora delle navi della nostra memoria. E credo, sì credo che i nostri sogni protetti dai lenzuoli della notte, nel dischiudersi uno ad uno sullo stenditoio d’un nuovo tempo, facciano sgocciolare le nostre lacrime fertilizzando tutta la terra in cui nere sementi resistono risvegliando dentro di noi speranze.

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Bertina Lopes
Totem (1970)

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Recordar é preciso

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Recordar é preciso

Ricordare è indispensabile

O mar vagueia onduloso sob os meus pensamentos. A memória bravia lança o leme: Recordar é preciso. O movimento de vaivém nas águas-lembranças dos meus marejados olhos transborda-me a vida, salgando-me o rosto e o gosto. Sou eternamente náufraga, mas os fundos oceanos não me amedrontam e nem me imobilizam. Uma paixão profunda é a boia que me emerge. Sei que o mistério subsiste além das águas.

Il mare s’agita ondeggiando sotto i miei pensieri. La memoria spietata dirige il timone: Ricordare è indispensabile. Il movimento di viavai nelle acque-ricordo dei miei occhi lacrimosi m’inonda la vita, salandomi il volto e il gusto. Sono eternamente naufraga, ma il fondo degli oceani non mi spaventa né mi paralizza. Una passione profonda è la boa che mi tiene a galla. So che il mistero sussiste al di là delle acque.

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Archibald John Motley Jr.
Portrait of my Grandmother (1922)

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Poema de Natal

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Poema de Natal

Poesia di Natale

O frio assola os meninos no Natal nas grutas, nas vielas, nos condomínios... O frio no Natal assola a vida de muitos. Na solidão do vazio prato, o esbanjar da ceia cerceia o paladar de quem apenas em sonho, molha a farinha seca, no vinho tinto e extinto pelo derramamento do cálice do outro. O frio no Natal não tem nascedouro em dezembro. Há longas datas o frio assola a boca vazia do ano inteiro. Em dezembro porém uma lembrança erupciona a pele de todos. O frio do outro Menino, o frio do outro... E então, no afã de exterminar o nosso frio, fabricamos o calor de um só dia, esquecidos de que como deuses também podemos milagrar a vida. Basta tomar o fogo-brilho da estrela e com a chama do divino-humano que em nós habita, maravilhar o mundo com a estrela-guia da justiça.

Il freddo affligge i bambini a Natale nelle grotte, nei vicoli, nei condomini... Il freddo a Natale affligge la vita di molti. Nella solitudine d’un piatto vuoto, l’eccesso della cena appiattisce il gusto di chi, appena in sogno, intinge il biscotto secco nel vin santo, estinto a causa dello svuotamento del calice d’un altro. Il freddo a Natale non ha nascituro a dicembre. Da tanto tempo il freddo affligge la bocca asciutta dell’anno intero. A dicembre però un ricordo irrita la pelle di tutti. Il freddo dell’altro Bambino, il freddo dell’altro... Ed ecco, nell’ansia di annullare il nostro freddo, costruiamo il calore d’un sol giorno, dimentichi del fatto che, come dei, possiamo anche noi miracolare la vita. Basta prendere l’ardente scintillio della stella e con la fiamma del divino-umano che in noi dimora, stupire il mondo con la stella-guida della giustizia.

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Rico de Candia
Madonna nera bizantina (XVI sec.)

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Pedra, pau, espinho e grade

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Pedra, pau, espinho e grade

Pietra, bastone, spina e grata

“No meio do caminho tinha uma pedra”, Mas a ousada esperança de quem marcha cordilheiras triturando todas as pedras da primeira à derradeira de quem banha a vida toda no unguento da coragem e da luta cotidiana faz do sumo beberragem topa a pedra pesadelo é ali que faz parada para o salto e não o recuo não estanca os seus sonhos lá no fundo da memória, pedra, pau, espinho e grade são da vida o desafio. E se cai, nunca se perdem os seus sonhos esparramados adubam a vida, multiplicam são motivos de viagem.

“Nel mezzo del cammin c'era una pietra”, Ma l’audace speranza di chi valica cordigliere frantumando tutte le pietre dalla prima all’ultima di chi unge tutta la vita nell’unguento del coraggio e della lotta quotidiana fa della linfa beveraggio inciampa nella pietra incubo è lì che fa la scelta verso il balzo, non per la rinuncia non lascia ristagnare i suoi sogni là nel fondo della memoria, pietra, bastone, spina e grate sono le sfide della vita. E se cade, mai vanno perduti i suoi sogni sparpagliati concimano la vita, si moltiplicano stimolano il viaggio.

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Bertina Lopes
Mafalala (n.d.)

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Para a menina

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Para a menina

Alla bambina

Para todas as meninas e meninos de cabelos   trançados ou sem tranças. Desmancho as tranças da menina e os meus dedos tremem medos nos caminhos repartidos de seus cabelos. Lavo o corpo da menina e as minhas mãos tropeçam dores nas marcas-lembranças de um chicote traiçoeiro. Visto a menina e aos meus olhos a cor de sua veste insiste e se confunde com o sangue que escorre do corpo-solo de um povo. Sonho os dias da menina e a vida surge grata descruzando as tranças e a veste surge farta justa e definida e o sangue se estanca passeando tranqüilo na veia de novos caminhos, esperança.

Per tutte le bambine e i bambini coi capelli   intrecciati o senza trecce. Disfo le trecce della bambina e le mie dita tremano paure lungo i sentieri separati dei suoi capelli. Lavo il corpo della bambina e le mie mani avvertono dolori sulle tracce-ricordo d’una sferza traditrice. Vesto la bambina e ai miei occhi il colore della sua veste insiste e si confonde col sangue che scorre dal corpo-suolo d’un popolo. Sogno i giorni della bambina e la vita risorge grata disfacendo le trecce e la veste risorge piena giusta e definita e il sangue torna a scorrere tranquillo nella vena di nuovi cammini, speranza.

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Loïs Mailou Jones
Madre del Senegal (1985)

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Negro-Estrela

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Negro-Estrela

Negro-Stella

Em memória de Osvaldo, doce companheiro meu,  pelo tempo que a vida nos permitiu. Quero te viver, vivendo o tempo exato de nossa vida. Quero te viver na plenitude do momento gasto vivido em toda sua essência sem sobra ou falta. Quero te viver me vivendo plena do teu, do nosso vazio buraco. Quero te viver, Negro-Estrela, compondo em mim constelações de tua presença para quando um de nós partir, a saudade não chegar sorrateira, vingativa da ausência, mas chegar mansa, revestida de lembranças e amena cantar no peito de quem ficou um poema que transborde inteiro a certeza da invisível presença.

In memoria di Osvaldo, mio dolce compagno,  per il tempo che la vita ci ha concesso. Voglio viverti, vivendo il tempo preciso della nostra vita. Voglio viverti nella pienezza del momento gustato vissuto in tutta la sua essenza senza eccessi o mancanze. Voglio viverti vivendomi piena del tuo, del nostro posto vuoto. Voglio viverti, Negro-Stella, creando in me costellazioni della tua presenza sicché quando uno di noi se ne andrà, il rimpianto non giungerà di soppiatto, per vendicarsi dell’assenza, ma arriverà dolcemente, ricolmo di ricordi e ameno canterà nel petto di chi è rimasto una poesia che riversi per intero la certezza dell’invisibile presenza.

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Con Silva Naif
Asé Abdias (2020)

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Meu rosário

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Meu rosário

Il mio rosario

Meu rosário é feito de contas negras e mágicas. Nas contas de meu rosário eu canto Mamãe Oxum e falo padres-nossos e ave-marias. Do meu rosário eu ouço os longínquos batuques do meu povo e encontro na memória mal adormecida as rezas dos meses de maio de minha infância. As coroações da Senhora, onde as meninas negras, apesar do desejo de coroar a Rainha, tinham de se contentar em ficar ao pé do altar lançando flores. As contas do meu rosário fizeram calos nas minhas mãos, pois são contas do trabalho na terra, nas fábricas,  nas casas, nas escolas, nas ruas, no mundo. As contas do meu rosário são contas vivas. (Alguém disse um dia que a vida é uma oração, eu diria, porém, que há vidas-blasfemas). Nas contas de meu rosário eu teço entumecidos sonhos de esperanças. Nas contas de meu rosário eu vejo rostos escondidos por visíveis e invisíveis grades e embalo a dor da luta perdida nas contas de meu rosário. Nas contas de meu rosário eu canto, eu grito, eu calo. Do meu rosário eu sinto o borbulhar da fome no estômago, no coração e nas cabeças vazias. Quando debulho as contas do meu rosário, eu falo de mim mesma em outro nome. E sonho nas contas de meu rosário lugares, pessoas, vidas que pouco a pouco descubro reais. Vou e volto por entre as contas de meu rosário, que são pedras marcando-me o corpo-caminho. E neste andar de contas-pedras, o meu rosário se transmuda em tinta, me guia o dedo, me insinua a poesia. E depois de macerar conta por conto do meu rosário, me acho aqui eu mesma e descubro que ainda me chamo Maria.

Di grani neri e magici è fatto il mio rosario. Sui grani del mio rosario io intono Mamma Oxum e dico padri nostri e ave marie. Nel mio rosario io posso sentire i lontani tam tam della mia gente e ritrovo nella memoria appena assopita le preghiere mariane della mia infanzia. Le incoronazioni di Nostra Signora, dove le bimbe negre, seppur desiderose d’incoronare la Regina, si dovevano accontentare di stare presso l’altare gettando fiori. I grani del mio rosario han fatto venire i calli sulle mie mani, poiché sono grani dei lavori della terra, delle fabbriche, delle case, delle scuole, delle strade, del mondo. Sono grani vivi i grani del mio rosario. (Un giorno qualcuno disse che la vita è un’orazione, io, però, direi che ci sono vite sacrileghe). Sui grani del mio rosario io vado tessendo turgidi sogni di speranze. Sui grani del mio rosario io vedo visi nascosti da inferriate visibili e invisibili e cullo il dolore per la lotta perduta nei grani del mio rosario. Nei grani del mio rosario canto e grido e taccio. Col mio rosario avverto il brontolio della fame nello stomaco, nel cuore e nelle teste vuote. Quando faccio scorrere i grani del mio rosario, io parlo di me stessa con un nome diverso. E sogno coi grani del mio rosario luoghi, gente, vite che poco alla volta riconosco reali. Vado su e giù tra i grani del mio rosario, che sono pietre che scandiscono il mio corpo-cammino. E in questo viavai di grani-pietre, il mio rosario si trasforma in inchiostro, mi orienta il dito, m’instilla la poesia. E dopo aver macerato i grani sgranando il mio rosario, io qui ritrovo me stessa e scopro di chiamarmi ancora Maria.

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Carybé
Acarajé (1953)

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