Vem do largo…

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Nuno Rocha Morais »»   Poesie inedite »» nunorochamorais.blogspot.com (febbraio 2026) »»   Francese »»

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Vem do largo…

Viene da lungi…

Vem do largo, vem do mar, o vento longo,
Vem pôr cadências no teu cabelo,
O vento largo, o vento longo.
Entanto, o silêncio exíguo,
A luz sulfurosa num voo sucinto,
O céu incipiente, os rudimentos da manhã.
O que respiro não é livre.
O que chega já não é o mundo.
Aqui e agora imóveis – no preciso instante,
No ápice da agonia, que vem do fundo,
De um mar afogado num signo.

Viene da lungi, viene dal mare, il vento lungo,
Viene a dar ritmo ai tuoi capelli,
Il vento largo, il vento lungo.
Ma intanto, l’esiguo silenzio,
La luce sulfurea in un volo conciso,
Il cielo incipiente, gli albori del giorno.
Quel che respiro non è libero.
Quel che arriva non è già più il mondo.
Qui e ora immobili – nell’esatto momento,
Al culmine dell’agonia, che risale dal fondo
D’un mare annegato in un simbolo.

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Guillermo Gómez Gil
Alba (1920)

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Gazel para a sílaba sonhada

Nome:   Collezione:   Altra traduzione:

Carlos Nejar »»   Livro de Gazéis (1984) »»   Francese »»

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Gazel para a sílaba sonhada

Gazhal per la sillaba sognata

Ao te dizer amor, dizia árvore e desenhava alguma palavra. O amor que crescia vegetal na tua alma era a sílaba sonhada. Ao te dizer memória, quis o amor que fosse planura desenhada. E morte não a disse porque, amada a árvore cumpriu-se no que sou. Teu nome sobre a folha: era lenta gota de água. Mas a sombra quem a terminava?

Per dirti amore, dicevo albero e tracciavo qualche parola. L’amore che cresceva vegetale nella tua anima era la sillaba sognata. Per dirti memoria, l’amore voleva che fosse una pianura disegnata. E morte non l’ho detta perché, amata, l’albero s’è avverato in ciò che sono. Il tuo nome sulla pagina: era una lenta goccia d’acqua. Ma l’ombra chi l’avrebbe finita?

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Gustav Klimt
Albero di melo - II (1912)

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Gazel da Paciente Espera

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Carlos Nejar »»   Livro de Gazéis (1984) »»   Francese »»

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Gazel da Paciente Espera

Gazhal della paziente attesa

Para Regina Célia Colónia Quanto te esperei nas portas do dia e te esperei quando a terra nascia: o espírito metáfora boiava. E te esperava mas nenhuma nebulosa te envolvia e nenhum peixe era tu e nenhuma circular água apascentava esta maternidade. Te esperava e o dia voltava e vinha e nas portas o relógio de sinais rangia. E te esperava, ave lua ovelha de tuas mãos a noite. Te esperava porque as palavras as palavras batem à porta e se abrem. E te esperarei a vida repleta e a morte. Depois na eternidade recomeço.

Per Regina Célia Colónia Quanto t’aspettai alle soglie del giorno e t’aspettai mentre la terra nasceva: lo spirito metafora fluttuava. E t’aspettavo ma nessuna nebulosa t’avvolgeva e nessun pesce eri tu e nessuna acqua ti cingeva alimentando questa maternità. T’aspettavo e il giorno andava e veniva e sulle porte l’orologio di segnali strideva. E t’aspettavo, uccello luna pecora per le tue mani di notte. T’aspettavo perché le parole le parole bussano alla porta e si aprono. E t’aspetterò per tutta la vita e la morte. Poi nell'eternità io ricomincio.

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Philippe Charles Jacquet
Il padre (2015)

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Sem revolver o fogo

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Carlos Nejar »»   Obra poética (1980) »»   Francese »»

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Sem revolver o fogo

Senza soffiare sul fuoco

1 Escrever a dor sem revolver o fogo, a envelhecida cinza. O que pode o amor com os dons aprisionados? Escrever a ferocidade das coisas. 2 Era preciso limo e pedra para te ver. Escrever a dor, Abandonar minha guitarra o sol. Um homem não respira sem o mundo à soleira.

1 Scrivere del dolore senza soffiare sul fuoco, la cenere smorzata. Che mai può fare l’amore dei suoi doni incartati? Scrivere della ferocia delle cose. 2 Ci sono voluti fango e pietra per poterti vedere. Scrivere del dolore, Abbandonare la mia chitarra il sole. Un uomo non respira senza il mondo alla soglia.

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Carla Accardi
Rossonero (1991)

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Ritual

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Carlos Nejar »»   Os Viventes (1979) »»   Francese »»

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Ritual

Rituale

A Fabrício Sabias que as minhas roupas conservavam a epiderme de meu sonho e estavam ali, não viajavam comigo, estavam ali, guardiãs da primavera na gaveta de um retorno pródigo ao pai inconsolável. Sabias, filho, e conversavas longamente com as roupas, conversavas entardeceres muitos com minha longa ausência. Havia rumor nelas: peixes num aquário de flanela e linho. Um subterrâneo ritmo as removia. O mundo vegetal e animal eram rabiscos no embaralhar ocioso das sombras. O que procuravas entre as roupas: algum amor banido, a lágrima, o instinto de me sobreviver?

A Fabrício Tu sapevi che i miei abiti mantenevano l'epidermide del mio sogno e restavano lì, non partivano con me, restavano lì, guardiani della primavera dentro il cassetto di un ritorno prodigo al padre inconsolabile. Tu lo sapevi, figlio mio, e parlavi lungamente con gli abiti, parlavi spesso verso sera con la mia lunga assenza. In essi c’era un fruscio: pesci dentro un acquario di flanella e di lino. Un ritmo ipogeo li scuoteva. Il mondo vegetale e animale erano ghirigori nell’ozioso viavai delle ombre. Che cosa cercavi in mezzo agli abiti: un amore respinto, la lacrima, l'istinto di sopravvivermi?

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Giacomo Balla
Abiti futuristi (1914)

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Os fuzilados de Goya

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Carlos Nejar »»   Os Viventes (1979) »»   Francese »»

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Os fuzilados de Goya

I fucilati di Goya

Morremos mas não abrimos mão do que sonhando, é mais do que estar vivo, é ter vivido o último percalço do equilíbrio. Os homens não toleram a consciência, nem se toleram como feras. E se à luz não se apegam, são mais tristes, duros, solitários. Gorjeando contra o frio, os ledos ossos. Morremos. Onde é alma, sobrevive. E toda a eternidade é ver o instante que as armas nos apontam com seu fogo. E mais que a pontaria, o grito enorme, como flores caladas junto aos olhos. São pálpebras que falam o seu ódio. O pelotão explode e nós olhamos na cara o vosso susto, a morte que nos dais, o sonho florescendo igual a um campo, onde fuzis plantados se levantam. E esta porta aberta sobre a morte.

Moriamo però non rinunciamo a quel ch’è il nostro sogno, che è più che essere vivi, è aver sorpassato l’ultimo intralcio all’equilibrio. Gli uomini non tollerano la coscienza, ma neppure tollerano sé stessi come bestie. E se non s’aggrappano alla luce, sono più tristi, più duri, più solinghi. Gorgheggiano contro il freddo, le liete ossa. Noi moriamo. Ma dove c’è un’anima, essa sopravvive. E tutta l’eternità sta nel veder l’istante in cui le armi ci puntano contro con il loro fuoco. E più che le armi puntate, il grido enorme, come taciti fiori vicino agli occhi. Sono palpebre che esprimono il proprio odio. Il plotone esplode e noi vi leggiamo in faccia lo spavento, la morte che ci date, il sogno che fiorisce come un campo, da cui fucili piantati si sollevano. E questa porta aperta sopra la morte.

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Goya
El tres de Mayo (1813)

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O cego da guitarra (Goya)

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Carlos Nejar »»   Os Viventes (1979) »»   Francese »»

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O cego da guitarra (Goya)

Il cieco con la chitarra (Goya)

Cego com os olhos e morto. Cegos os ouvidos. Cegos os olhos de remota lembrança. Nariz adunco e morto. Chapéu entornado E morto. Sob a capa, Mortalha. Morto morto morto. Mas a guitarra salta, a guitarra letrada e casta jorra a alegria de um povo em torno. A guitarra é o cego. A guitarra é o cego. A guitarra tem os olhos acesos.

Cieco con gli occhi e morto. Ciechi gli orecchi. Ciechi gli occhi di remota memoria. Naso aquilino e morto. Cappello schiacciato E morto. Sotto la cappa, Sudario. Morto morto morto. Ma la chitarra salta, la chitarra colta e casta diffonde la gioia della gente intorno. La chitarra è il cieco. La chitarra è il cieco. La chitarra ha gli occhi ardenti.

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Goya
Il cieco con la chitarra (1778)

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Minha voz se chamava Carlos

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Carlos Nejar »»   Os Viventes (1979) »»   Francese »»

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Minha voz se chamava Carlos

La mia voce si chiamava Carlos

Minha voz se chamava Carlos mas não tinha serventia alguma. Era Carlos de vez em quando. E um Luiz obscuro adormecia na poltrona de tevê, enquanto minha voz andava de calça listrada e se comportava na sala com suntuosa altivez. Minha voz se chamava Carlos no café mas quando súbito ia pela escada, surpreendia-se não era mais Carlos - eram seus comparsas e eles ficavam eternos de repente, com a equivalência ao sonho na sua maior altura. Depois Carlos se hospedava em Carlos e o caos se agitava intruso na criação.

La mia voce si chiamava Carlos ma proprio a nulla serviva. Era Carlos di tanto in tanto. E un oscuro Luiz si appisolava sulla poltrona davanti alla tivù, mentre la mia voce indossava pantaloni gessati e si comportava in sala con pomposo sussiego. La mia voce si chiamava Carlos al caffè ma quando d’un tratto saliva la scala si stupiva non era più Carlos - erano i suoi figuranti e loro rimanevano eterni all'improvviso, con l'equivalenza al sogno al suo apice assoluto. E dopo Carlos si rifugiava in Carlos e il caos si agitava da intruso nella creazione.

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Ibere Camargo
Ritratto di Carlos Nejar (1975)

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Entre as cinzas

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Entre as cinzas

Fra le ceneri

Confesso às formigas as cruas penas e elas na terra da noite lerda serão futuras amigas e confidentes. Meu corpo poderá falar as ternas coisas que nos ignoram. Só falarei com meu corpo, que a alma estará longe. E as formigas não precisam que alma exista. Cotovias da escuridão, sabidas, mínimas, deixam suas folhas no formigueiro. Entre as cinzas, o pó se encherá de falas. E minha boca de formigas.

Confesso alle formiche le mie dure pene ed esse nella terra della notte lenta saranno future amiche e confidenti. Il mio corpo saprà esprimere le dolci cose che di noi ignorano. Parlerò solo col mio corpo, poiché l’anima sarà lontana. E alle formiche non occorre che l’anima esista. Allodole dell’oscurità, esperte, minime, lasciano le loro foglie nel formicaio. Fra le ceneri, la polvere si riempirà di voci. E la mia bocca di formiche.

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Peter Kogler
Formiche (2002)

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Companhia

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Companhia

Compagnia

Livro,
Companheiro de chuva,
De céu puro,
Quantas vezes segui o fio
Das horas nas tuas páginas.
Quantas vezes me li,
Te vi o meu reflexo;
O que eu abri do mundo.
 
Silente, vivo,
Lá está, tranquilo,
Aguardando-me,
Correr de regato ávido.

Libro,
Compagno di pioggia,
Di cielo puro,
Quante volte ho seguito il filo
Delle ore sulle tue pagine.
Quante volte ho letto di me,
In te ho visto il mio riflesso;
E mi si è aperto il mondo.
 
Silente, vivo,
Eccolo lì, mentre
Tranquillo attende,
Ch’io corra come rivo fremente.

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John Singer Sargent
Uomo che legge (1907)

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A civilidade

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Carlos Nejar »»   Os Viventes (1979) »»   Francese »»

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A civilidade

L’urbanità

O rinoceronte tem uma civilização sensata. Os ossos preferíveis à barriga tenra, engomada. O casco férreo, insensível. Suporta o chicote, suporta a afronta, suporta a escravidão, suporta, suporta. Tem enxaquecas decerto. Numerais, verbais. E tédio. Só os olhos se alçam. As pálpebras parecem um relógio de chuva caindo; as patas são suavíssimas quando não sufocam esta civilidade que os homens exaltam. E o brasão de maviosa hierarquia é o unicórnio, marca de Jacó , que ascendeu da coxa à testa, o estrelo alucinante. Fora do rinoceronte, o rinoceronte. Fora da salvação, a salvação. Fora do homem, o homem.

Il rinoceronte ha una cultura sensata. Le ossa sono preferibili alla pancia tenera, inamidata. La ferrea corazza, insensibile. Sopporta la sferza, sopporta l’offesa, sopporta la schiavitù, sopporta, sopporta. Di certo soffre d’emicranie. Numerali, verbali. E noia. Solo gli occhi s’alzano. Le palpebre sembrano un orologio di pioggia che cade; le zampe sono graziosissime quando non soffocano questa urbanità che gli uomini esaltano. E lo stemma della commovente gerarchia è l’unicorno, emblema di Giacobbe, che ascese dalla testa ai piedi, alla stella abbagliante. Al di fuori del rinoceronte, il rinoceronte. Al di fuori della salvezza, la salvezza. Al di fuori dell’uomo, l’uomo.

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Masakazu Miyanaga
Omnis Habet Sua Dona Dies (2010)

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A nuvem das sementes

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Carlos Nejar »»   Os Viventes (1979) »»   Francese »»

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A nuvem das sementes

La nube delle sementi

Os meus poemas, sei, serão errantes, como fui, quando vivo e terão rosto, a matrícula de nascimento, a lisa, aventurosa juventude dos meus dias felizes. E seguirão no pó, ou entre os cereais, que meu povo cultiva, no cesto de avelas, ou com o pão ardente e fresco. Acompanharão os solitários na sacola de auroras, irão com os que se amam. Porejantes no trabalho, com o ferreiro, no descanso da fábrica, ou com a moça espojada sobre a grama, por entre os cinamomos. Quero os meus poemas, junto aos que sofrem ou tentam respirar a nova vida do homem. E sejam sal e não serão pisados. Salvo se em parreiras forem, uvas no lagar dos países. Mas não quero divisas ou pedágios, para a sua entrada, entre os que vivem. E levados pelo espírito, libertos sejam na palavra. E até de mim, que os trouxe para a escrita. Pois foram se escrevendo com esta tinta das coisas infinitas. E não cabem nas tíbias bibliotecas, se não forem trilhados com ardor de quem os leia na vereda secreta da centelha, ou do peixe na água. E falem da minha intimidade com a nuvem das sementes. E que me sobrevivam.

Saranno nomadi, lo so, le mie poesie come son stato io, da vivo e avranno un volto, l’atto di nascita, la semplice, avventurosa giovinezza dei miei tempi felici. E avanzeranno nella polvere, o tra le granaglie, che il mio popolo coltiva, nel cestello delle nocciole, o col pane ben caldo e fresco. Scorteranno i solitari nel loro zaino colmo d’aurore, cammineranno con quelli che si amano. Sfacchineranno al lavoro, con il fabbro, nella pausa della fabbrica, o staranno con la ragazza coricata nell'erba, in mezzo ai cinnamomi. Voglio che le mie poesie stiano accanto a chi soffre o cerca di respirare la nuova vita dell'uomo. E voglio che siano sale, e non vengano calpestate. A meno che siano vitigni, uve nel torchio dei villaggi. Però non voglio confini o pedaggi, per la loro entrata, tra quelli che vivono. E che siano guidate dallo spirito, e siano liberate nella parola. E libere anche da me, che le ho espresse in scrittura. Giacché son state scritte con l’inchiostro delle cose infinite. E non avranno posto nelle spente biblioteche, se non saranno soppesate con il fervore di chi le legga sulla segreta scia della favilla, o del pesce in acqua. E parlino della mia confidenza con la nube delle sementi. E che mi sopravvivano.

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Jennifer Guidi
Rainbow Orb 2 (2023)

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A genealogia da palavra

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Carlos Nejar »»   Os Viventes (1979) »»   Francese »»

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A genealogia da palavra

La genealogia della parola

Minha morte começa a madurecer e depois vou comê-la como uma pêra,  largando o caroço fora e depois vai vir uma semente com o mesmo nome que vai crescer e amadurecer. Mas já não é minha morte — é surpresa da terra apenas — descendência de uma morte futura. Depois as gerações perdem de vista a própria morte que aparece como um fio de água no meio das pedras, visível a um e outro profeta. Mas nada abalará a espécie: a vida também foi vista como um fio de água no meio das pedras. Só que não se podia distinguir os fios e as águas que conversavam entre si, sem preconceito. E até moravam junto, vez e outra. Depois, minha morte vai amadurecer de novo mas não será da mesma natureza. E aprenderei a falar com o mundo. E o mundo vai amadurecer como uma pêra e depois vai vir uma semente com o mesmo nome. Porém, já serei eterno.

La mia morte sta iniziando a maturare e io poi la mangerò come una pera, gettando via il torsolo e poi spunterà un seme con lo stesso nome che crescerà e maturerà. Ma già non si tratta più della mia morte — non è che stupore per la terra — progenie di una futura morte. Poi le generazioni perdono di vista la propria morte che sbuca come un rivolo d’acqua fra i sassi, visibile a questo e a quel profeta. Ma niente turberà la specie: anche la vita è stata vista come un rivolo d’acqua fra i sassi. Solo che non si potevano distinguere i rivoli e le acque che chiacchieravano fra loro, senza pregiudizi. E talvolta abitavano addirittura insieme. Dopo, la mia morte tornerà a maturare ma non avrà la stessa natura. E io apprenderò a parlare con il mondo. E il mondo maturerà come una pera e poi spunterà un seme con lo stesso nome. Io, però, sarò già eterno.

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Concetto Pozzati
Pera (1967)

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Os mortos — eu os vi — na primavera

Nome:   Collezione:   Altra traduzione:

Carlos Nejar »»   O Chapéu das Estações (1978) »»   Francese »»

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Os mortos — eu os vi — na primavera

I morti — io li ho visti — in primavera

Os mortos — eu os vi — na primavera. Ressurgiram dos corpos. Eu os vi. A primavera começava neles e terminava onde a alma estava. Os mortos — eu os vi — iam descalços na primavera, iam libertos. Nada tolhia, nada separava os pés das coisas vivas. Os mortos — eu os vi — não tinham rosto nem nome.  Eram muitos. Num só se acrescentavam. Eram muitos e vivos. Perguntei-lhes por onde a primavera se alongava. Os mortos — eu os vi — na primavera. O sol dobrava neles os seus frutos. O sol entrava neles. Eram larvas.

I morti — io li ho visti — in primavera. Risuscitavano dai corpi. Io li ho visti. La primavera aveva inizio in loro e finiva dove l’anima si trovava. I morti — io li ho visti — camminavano scalzi in primavera, camminavano liberi. Nulla ostacolava, nulla divideva i piedi dalle cose viventi. I morti — io li ho visti — erano senza volto e senza nome. Erano tanti. In un baleno s’accrescevano. Erano tanti e vivi. Domandai loro fin dove la primavera s’espandesse. I morti — io li ho visti — in primavera. Il sole duplicava in loro i suoi frutti. Il sole penetrava in loro. Erano larve.

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Processione funebre
Tomba di Ramose (XIX dinastia - Ramses II)

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A Idade

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Carlos Nejar »»   O Chapéu das Estações (1978) »»   Francese »»

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A Idade

L'età

Falou e disse um pássaro, dois sóis, uma pequena estrela. Falou para que calássemos e disse amor, penúria, brevidade. E disse  disse  disse a idade  da eternidade.

Si mise a parlare e disse un uccello, due soli, una piccola stella. Si mise a parlare perché noi tacessimo e disse amore, carenza, brevità. E disse disse  disse l’età  dell’eternità.

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René Magritte
Il ritorno (1950)

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Sabedoria

Nome:   Collezione:   Altra traduzione:

Carlos Nejar »»   Árvore do mundo (1977) »»   Francese »»

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Sabedoria

Sapienza

Nossa sabedoria é a dos rios. Não temos outra. Persistir. Ir com os rios, onda a onda. Os peixes cruzarão nossos rostos vazios. Intactos passaremos sob a correnteza feita por nós e o nosso desespero. Passaremos límpidos. E nos moveremos, rio dentro do rio, corpo dentro do corpo, como antigos veleiros.

La nostra sapienza è quella dei fiumi. Altra non ne abbiamo. Perseverare. Andare coi fiumi, di onda in onda. Nei nostri volti cavi passeranno i pesci. Supereremo indenni la corrente scaturita da noi e dal nostro tormento. Passeremo sereni. E avanzeremo, fiume nel fiume, corpo nel corpo come antichi navigli.

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Bernardo Bellotto
Ponte sul fiume Po (1745)

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O Túnel

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Carlos Nejar »»   Árvore do mundo (1977) »»   Francese »»

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O Túnel

Il Tunnel

Foi difícil. Foi difícil habituar-me a viver só no Túnel. Esperava uma lâmpada ou algo que de repente iluminasse.  Mas o Túnel tinha suas preocupações, metamorfoses. E quando se vive no Túnel, um olha para o outro e só vê o Túnel, um esquece ao outro porque vê o Túnel. O imposto de renda, os olhares lúbricos, os lucros e perdas: o túnel do Túnel.

È stato difficile. È stato difficile farci l’abitudine a vivere da solo nel Tunnel. Aspettavo una lampada o qualcosa che d’un tratto facesse luce.  Ma il Tunnel aveva i suoi problemi, metamorfosi. E quando si vive nel Tunnel, uno guarda l’altro e non vede che il Tunnel, uno si scorda dell’altro perché vede il Tunnel. L’imposta sul reddito, gli sguardi impudichi, i profitti e le perdite: il tunnel del Tunnel.

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George Jones
Il banchetto nel tunnel del Tamigi (1827)

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