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Inscrição
Iscrizione


Nada sabe do Mar
quem não morreu no Mar.
Calem-se os poetas
e digam só metade
os que andam sobre as ondas
suspensos por um fio.

Sabe tudo do Mar
quem no Mar perdeu tudo.
Mas dorme lá no fundo,
tem os lábios selados,
e os olhos, reflectem
e claramente explicam
os mistérios do Mar,
para sempre fechados.
Non sa nulla del Mare
chi non morì nel Mare.
Tacciano i poeti
e dicano solo la metà
quelli che sulle onde avanzano
sospesi ad un filo.

Tutto conosce del Mare
chi tutto nel Mare ha perduto.
Ma dorme là sul fondo,
con le labbra serrate,
e i suoi occhi riflettono
e chiaramente spiegano
i misteri del Mare,
per sempre sigillati.
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Thomas Moran
Tramonto marino (1906)
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Elegia para uma gaivota


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Elegia para uma gaivota
Elegia per un gabbiano


Morreu no mar a gaivota mais esbelta,
a que morava mais alto e trespassava...
de claridade as nuvens mais escuras com os olhos.

Flutuam quietas, sobre as águas, suas asas.
Água salgada, benta de tantas mortes angustiosas,
 aspergiu-a.
E três pás de ar pesado para sempre as viagens lhe
 vedaram.

Eis que deixou de ser sonho apenas sonhado. É
finalmente sonho puro,
sonho que sonha finalmente, asa que dorme voos.

Cantos de pescadores, embalai-a!
Versos dos poetas, embalai-a!
Brisas, peixes, marés, rumor das velas, embalai-a!

Há na manhã um gosto vago e doce de elegia,
tão misteriosamente, tão insistentemente,
sua presença morta em tudo se anuncia.

Ela vai, sereninha e muito branca.
E a sua morte simples e suavíssima
é a ordem-do-dia na praia e no mar alto.
È morto in mare il gabbiano più lesto,
quello che viveva più in alto e con gli occhi
trafiggeva di splendore le nubi più scure.

Fluttuano quiete, sulle acque, le sue ali.
Acqua salsa, benedetta da tante morti angosciose,
 l’asperse.
E tre raffiche d'aria pesante per sempre gli preclusero
 il volo.

Ecco che ha smesso d’essere solo un sogno sognato. È
finalmente sogno puro,
sogno che finalmente sogna, ala che fa dormire i voli.

Canti di pescatori, cullatelo!
Versi dei poeti, cullatelo!
Brezze, pesci, maree, fruscio di vele, cullatelo!

V’è nel mattino un gusto vago e dolce d’elegia,
così misteriosamente, così insistentemente,
la sua morta presenza in tutto s’annuncia.

Se ne va, sereno e candido.
E la sua morte semplice e dolcissima
è all'ordine del giorno sulla spiaggia e in alto mare.
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Elihu Vedder
Il gabbiano morente (1879)
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Pego num isto…



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Pego num isto…
Prendo un qualcosa…


Pego num isto e vou pô-lo além:
A distância mudou o ser do objecto
E o eu sabê-lo é agora outro tecto,
Pois que a coisa se diz por outro termo.

No saber há sempre mais um além
Que o ser busca de ciência já enfermo
Mas p´ra ciência o saber nosso é restrito
A nossa ignorância é o próprio infinito.
Prendo un qualcosa e lo metto più in là:
La distanza ha mutato l'essenza dell'oggetto
E il fatto di saperlo pone ora un altro tetto,
Poiché la cosa con altro termine va detta.

Nel sapere c’è sempre un qualcosa più in là
Che l’essere ricerca dalla scienza già tediato
Ma per la scienza il nostro sapere è limitato
È la nostra ignoranza vasta quanto l’infinito.
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Joaquin Sorolla
Ricerca scientifica (1897)
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A nossa casa


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A nossa casa
La nostra casa


A luz acesa
(petróleo débil)...
e tu inquieta, feliz, à minha espera.
Cismam livros de versos sobre a mesa.
Sonolentos, os cravos da varanda
cabeceiam sobre os vidros.

Ando lá fora.
(Lá fora, a ventania,
a noite, o frio dos astros,
a Poesia decerto...)

À luz débil, insistes no bordado.
Os nossos filhos dormem
(levantaste-te agora para vê-los ...)

Irónica a Poesia
sabe que ando lá fora a procura-la,
indiferente ao vento e à noite fria.
La luce accesa
(fioco lume a petrolio )...
e tu inquieta, felice, in mia attesa.
Indugiano libri di versi sulla tavola.
Sonnolenti, i garofani della veranda
occhieggiano dietro i vetri.

Vado là fuori.
(Là fuori, il vento,
la notte, il freddo delle stelle,
la Poesia certamente...)

Alla fievole luce, continui il tuo ricamo.
Dormono i nostri figli
(ti sei alzata ora per guardarli...)

Ironica la Poesia
sa che vado là fuori a cercarla,
indifferente al vento e al freddo della notte.
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Renato Tomassi
Il cucito (1915)
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Pus de parte…


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Pus de parte…
Misi da parte…


Pus de parte a modéstia e o pudor
e fui contando à Vida
tudo que tinha sido a minha vida.
Não ocultei sequer um pormenor.

Ora foi depois desta confissão
que ela se me deu nua, sem disfarces,
como se eu fora o seu primeiro homem…
Misi da parte modestia e pudore
e andai a raccontare alla Vita
tutto ciò ch’era stata la mia vita.
Non tralasciai nessun particolare.

Fu proprio dopo questa confessione
che ella mi s’offrì nuda, senza veli,
come se io fossi il suo primo uomo…
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Pippo Rizzo
Donna che fuma (1925)
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Os Cavalos


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Os Cavalos
I cavalli


Dantes eram livres.
Agora, aperreados,...
pastam pelos prados
como por favor.

Já lhes não dão nada,
que não seja dado.
Mas nem se apercebem...
Feliz a ignorância
que lhes adoça o pasto!
Un tempo erano liberi.
Ora, assoggettati,...
pascolano nei prati
come per cortesia.

Non danno loro nulla di più,
di quanto già venga dato.
Ma neanche se ne accorgono...
Beata ignoranza
che il pascolo addolcisce!
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Franz Marc
Cavalli al pascolo - IV (1911)
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O Poeta (2)


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O Poeta (2)
Il Poeta (2)


Tudo ganhou sentido num momento…
Água mansa com choupos reflectidos,
teu olhar descansava no do Poeta;
e a poesia das coisas sem Poesia,
que no olhar do Poeta dormitava,
de súbito nas coisas acordava
– tão natural, tão íntima, tão própria,
como se fora delas que nascera…
Tutto acquistò senso in un momento…
Pioppi riflessi nelle placide acque,
riposava il tuo sguardo in quello del Poeta;
e la poesia delle cose senza Poesia,
che nello sguardo del Poeta sonnecchiava,
d’un tratto nelle cose si destava
– così naturale, intima e consona,
come se da loro fosse scaturita…
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Giovanni Fattori
Pioppi (1898)
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O Poeta (1)


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O Poeta (1)
Il Poeta (1)


Era nas suas mãos que terminavam
as coisas infinitas e as finitas.
Por isso as suas mãos eram abismos
aonde se perdia o Pensamento.
Era nelle sue mani che terminavano
le cose infinite e quelle finite.
Per questo le sue mani erano abissi
dove si smarriva il Pensiero.
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Leonardo da Vinci
Studio di mani (1472)
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Poesia, respiração…



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Poesia, respiração…
Poesia, respiro…


Poesia, respiração.
O sangue da terra
Entra nas palavras
E liberta-se.

Poesia, respiração.
Um bosque acorda
E abre-se à luz da música
Rasgando a nocturna cúpula do silêncio.
Poesia, respiro.
Il sangue della terra
Entra nelle parole
E si libera.

Poesia, respiro.
Un bosco si desta
E si apre alla luce della musica
Lacerando la cupola notturna del silenzio.
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Georgia O'Keeffe
Lake George with White Birch (1921)
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Até te ter sonhado…



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Até te ter sonhado…
Finché non t’ho sognato…


Até te ter sonhado, não acreditei
Que estivesses aqui, ao meu lado,
Não antes de, desde um sonho,
Ter tocado o teu ombro na realidade.
Finché non t’ho sognato, io non credevo
Che tu stessi qui, al mio lato,
Non prima d’aver, grazie ad un sogno,
Toccato la tua spalla nella realtà.
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Phoebe Anna Traquair
Testamento d'amore (1898)
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Na Igreja das Antas



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Na Igreja das Antas
Nella chiesa di Antas


Perante este Cristo imenso
Que se cansou de esperar
O amor que o poupasse ao sacrifício
E se prepara para sair da cruz,
Só o nosso amor nos defende ainda,
Perante este Cristo das trevas,
Luciferino e vingador,
Pressinto a tua morte, e a minha,
Que se reconhecem e enlaçam
E se aproximam de nós.
Davanti a questo immenso Cristo
Che s’è stancato di attendere
L'amore che gli avrebbe risparmiato il sacrificio
E si prepara a scendere dalla croce,
Solo il nostro amore ci difende ancora,
Davanti a questo Cristo delle tenebre,
Luciferino e vendicatore,
Io immagino la tua morte e la mia,
Che si riconoscono e si stringono
E si avvicinano a noi.
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Cristo in Croce
Chiesa di Santo António das Antas (Porto)
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Nocturno


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Nocturno
Notturno


Era um murmúrio longo de ondas mansas…
Um cochichar de Estrelas curiosas…
Um concerto de grilos tresnoitados…
Mais presente que tudo, aquele enorme
silêncio religioso, imagem pura
dos ouvidos atentos do Poeta…
Era un lungo mormorio di onde soavi…
Un bisbigliare di Stelle curiose…
Un concerto di grilli senza sonno…
Più presente di tutto, quell’enorme
silenzio religioso, pura immagine
dell’intensa attenzione del Poeta…
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May Stevens
Into the night (2009)
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Meu País desgraçado


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Meu País desgraçado
Mio sventurato Paese


Meu país desgraçado!…
E no entanto há Sol a cada canto
e não há Mar tão lindo noutro lado.
Nem há Céu mais alegre do que o nosso,
nem pássaros, nem águas…
Meu país desgraçado!…
Porque fatal engano?
Que malévolos crimes
teus direitos de berço violaram?
Meu Povo
de cabeça pendida, mãos caídas,
de olhos sem fé
— busca, dentro de ti, fora de ti, aonde
a causa da miséria se te esconde.
E em nome dos direitos
que te deram a terra, o Sol, o Mar,
fere-a sem dó
com o lume do teu antigo olhar.
Alevanta-te, Povo!
Ah!, visses tu, nos olhos das mulheres,
a calada censura
que te reclama filhos mais robustos!
Povo anémico e triste,
meu Pedro Sem sem forças, sem haveres!
— olha a censura muda das mulheres!
Vai-te de novo ao Mar!
Reganha tuas barcas, tuas forças
e o direito de amar e fecundar
as que só por Amor te não desprezam!
Mio sventurato paese!…
Eppure c’è Sole dappertutto
e non v’è altrove Mare tanto bello.
E non v’è Cielo più raggiante del nostro,
né uccelli, né acque…
Mio sventurato paese!…
Perché un fatale inganno?
Che crimini malvagi
hanno violato i tuoi diritti di nascita?
Popolo mio
a testa bassa, mani a penzoloni,
occhi sfiduciati
— cerca, dentro di te, fuori di te, dove
la causa della tua mestizia si nasconde.
E in nome dei diritti
che ti hanno dato la terra, il Sole, il Mare,
feriscila senza pietà
con il fuoco del tuo sguardo antico.
Svegliati, Popolo!
Ah!, potessi tu vedere, negli occhi delle donne,
il tacito rimprovero
che reclama da te figli più forti!
Popolo anemico e triste,
mio “Pedro Sem senza forze, senza soldi”!
— guarda il muto rimprovero delle donne!
Torna di nuovo al Mare!
Riconquista le tue barche, la tua forza
e il diritto di amare e rinfrancare
quelle che solo per Amore non ti disprezzano!
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Roy Lichtenstein
Sunrise (2000)
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Vejo o teu peito convulsionado…



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Vejo o teu peito convulsionado…
Vedo il tuo petto affannato…


Vejo o teu peito convulsionado
Por escalas que sobem e descem,
Cada vez mais alto,
Cada vez mais fundo,
Carregadas de choro escuro.
E penso: ” Seja o que for,
O fio do choro não o poderá reparar.
Nada devolverá à tua vida
Uma unidade que nunca teve.”
Mas nada te digo:
As palavras são apenas palavras
E sempre alheias
Não é com palavras que sentimos
Que aplacamos o sentir.
Deverás ser tu a dissipar
As tuas tempestades quando exaustas,
Tu a caminhar sobre as tuas águas,
Serenando o seu medo e a sua fúria,
Tu a encontrar o ritmo nítido da tua paz.
Vedo il tuo petto affannato
Su scale che salgono e scendono,
Sempre più gonfio,
Sempre più fondo,
In uno scroscio di lacrime scure.
E penso: “Sia come sia,
Il mare di lacrime non lo potrà risanare.
Nulla restituirà alla tua vita
Un'unità mai posseduta.”
Ma nulla ti dico:
Le parole non sono che parole
E sempre inadatte
Non è con le parole che sentiamo
Che plachiamo i sentimenti.
Dovrai essere tu a fugare
Le tue tempeste una volta esaurite,
Tu a camminare sulle tue acque,
Placando la tua paura e la tua furia,
Tu a trovare il ritmo preciso della tua pace.
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Paul Klee
Scale e scala a pioli (1928)
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Madrigal


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Madrigal
Madrigale


A minha história é simples.
A tua, meu Amor,
é bem mais simples ainda:

"Era uma vez uma flor.
Nasceu à beira de um Poeta..."

Vês como é simples e linda?

(O resto conto depois;
mas tão a sós, tão de manso
que só escutemos os dois).
La mia storia è semplice.
La tua, mio dolce Amore,
è più semplice ancora:

“C’era una volta un fiore.
Era nato al lato d’un Poeta..."

Vedi com’è semplice e bella?

(Il resto lo racconterò poi;
ma a tu per tu e così piano
che solo noi l’ascolteremo).
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Jack Vettriano
La proposta (2017)
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Lenda das Sete Chaves


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Lenda das Sete Chaves
Leggenda delle Sette Chiavi


Fechaste o Céu a sete chaves...

E que me importa não acha-las,
as sete chaves escondidas?
A mim me basta procura-las.
Já sou feliz só de saber
que ando à procura
das sete chaves.

Mas Tu, Senhor, aborrecido,
mas Tu que só Tu has-de sentir,
sempre teimando em não abrir
e em recusar
a nossa humana companhia.
Farto das almas velhas-relhas
sem novidades pra contar!
Que estranha a Tua teimosia!...

Ah!, já de pasmo Te finaras
se volta e meia não viesses,
mas disfarçado e às fugidas,
pra me ajudares a procurar
as sete chaves escondidas.
Hai chiuso il Cielo a sette chiavi...

E che m’importa di non trovarle,
le sette chiavi nascoste?
A me basta andarle a cercare.
Già mi rende felice il solo sapere
che vado alla ricerca
delle sette chiavi.

Ma Tu, Signore, irritato,
ma Tu, che sei il solo a poter sentire,
sempre ti ostini a non aprire
e a respingere
la nostra compagnia umana.
Stufo delle anime decrepite
senza più novità da raccontare!
Che strana la tua ostinazione!...

Ah!, saresti già morto di stupore
se ogni tanto non fossi tornato,
ma camuffato e di soppiatto,
per aiutarmi a cercare
le sette chiavi nascoste.
________________

Gerrit Dou
Astronomo a lume di candela (1659)
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Da minha janela…


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Da minha janela…
Dalla mia finestra…


Da minha janela
vê-se a Poesia.

Não te digo, não,
se é bonita ou feia,
se é azul ou branca,
nem que formas tem.

Queres conhecê-la?

Deixa o teu bordado,
vem para o meu lado,
que já podes vê-la
com teus próprios olhos.
Dalla mia finestra
si vede la Poesia.

No, non ti dirò,
se è bella o brutta,
se è azzurra o bianca,
né qual è la sua forma.

Vuoi conoscerla?

Lascia il tuo ricamo,
vienimi accanto,
e già potrai vederla
con i tuoi stessi occhi.
________________

Marc Chagall
Coppia accanto al candelabro (1954)
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Cansaço


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Cansaço
Stanchezza


Não quero amar nem ser amado…
Quero ficar estúpido e cansado
a este canto, e só.

Batido pelo Vento,
sem conforto, sem pão, sem alegria.

E se eu chamar não venhas.
(Que eu não hei-de chamar-te…)

No entanto, Amor, não saias para longe.
É que eu posso, apesar de tudo quanto digo,
chamar por ti.
E era tão bom saber que me escutavas!...
E era tão bom sentir que perdoavas!...
Non voglio amare né esser amato…
Voglio starmene stupido e stremato
in quest’angolo, e solo.

Sferzato dal Vento,
senza conforto, senza pane né gioia.

E se io ti chiamassi, non venire.
(Tanto io non ti chiamerò…)

E tuttavia, Amor mio, non allontanarti troppo.
Che io possa, malgrado tutto quel che dico,
chiamarti.
E sarebbe così bello sapere che m’hai ascoltato!...
E sarebbe così bello sentire che m’hai perdonato!…
________________

Michael Sweerts
Ritratto di un giovane uomo, autoritratto (1656)
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