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A alma é inconveniente...
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L’anima è inappropriata...
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A alma é inconveniente,
Põe os pés onde não deve,
Diz o que não pode,
O resultado és tu, multiplicado,
Dividido, despedaçado, exponenciado
Em traições que cometes
Sem muito bem as explicares,
Mas és tu. Cabe-te encontrar
Sempre novas coisas a perder,
É assim que vives para não ficares
Completamente vazio.
Hoje, quem morre na autobiografia
Já não és tu, conseguiste ainda escapar,
Mas só ainda. Aproveita.
Depois uma fruteira, uma mesa de vidro
Baça de tantos riscos
E o teu rosto. Quem pensas que és
Para julgares que Deus te ignora?
A náusea, a náusea, como é moderna,
Como chega já a ser filosofia,
A enviscar a carne, os dias,
Que privilégio, a náusea.
Põe os pés onde não deve,
Diz o que não pode,
O resultado és tu, multiplicado,
Dividido, despedaçado, exponenciado
Em traições que cometes
Sem muito bem as explicares,
Mas és tu. Cabe-te encontrar
Sempre novas coisas a perder,
É assim que vives para não ficares
Completamente vazio.
Hoje, quem morre na autobiografia
Já não és tu, conseguiste ainda escapar,
Mas só ainda. Aproveita.
Depois uma fruteira, uma mesa de vidro
Baça de tantos riscos
E o teu rosto. Quem pensas que és
Para julgares que Deus te ignora?
A náusea, a náusea, como é moderna,
Como chega já a ser filosofia,
A enviscar a carne, os dias,
Que privilégio, a náusea.
L’anima è inappropriata,
Mette i piedi dove non deve,
Dice quel che non può,
Il risultato sei tu, moltiplicato,
Diviso, frammentato, esponenziale
Nei tradimenti che commetti
Senza spiegarli molto bene,
Ma sei tu. Spetta a te trovare
Sempre nuove cose da perdere,
È così che vivi per non restare
Completamente vuoto.
Oggi, chi muore nell’autobiografia
Non sei ancora tu, stavolta ce l’hai fatta a sfuggire,
Ma solo stavolta. Approfittane.
Poi sarà una fruttiera, un tavolo di vetro
Opaco per tanti sfregi
E il tuo volto. Chi pensi d’essere
Per credere che Dio t’ignori?
La nausea, la nausea, com’è moderna,
Come riesce già ad essere filosofia,
A invischiare la carne, i giorni,
Che privilegio, la nausea.
Mette i piedi dove non deve,
Dice quel che non può,
Il risultato sei tu, moltiplicato,
Diviso, frammentato, esponenziale
Nei tradimenti che commetti
Senza spiegarli molto bene,
Ma sei tu. Spetta a te trovare
Sempre nuove cose da perdere,
È così che vivi per non restare
Completamente vuoto.
Oggi, chi muore nell’autobiografia
Non sei ancora tu, stavolta ce l’hai fatta a sfuggire,
Ma solo stavolta. Approfittane.
Poi sarà una fruttiera, un tavolo di vetro
Opaco per tanti sfregi
E il tuo volto. Chi pensi d’essere
Per credere che Dio t’ignori?
La nausea, la nausea, com’è moderna,
Come riesce già ad essere filosofia,
A invischiare la carne, i giorni,
Che privilegio, la nausea.
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| Romualdas Pranulis La nausea (2021) |
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