Pulsação da treva

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Pulsação da treva

Pulsazione delle tenebre

Fundiu-se a roda do Sol entre os cedros afilados. Desfez-se em azuis rosados, tinturas de tornesol.   Agora, solenemente, como um corpo que se enterra, ao som de um sino plangente desce a noite sobre a terra.   Campânula asfixiante. Circula um terror nas veias. Zumbem estrelas em colmeias num céu alheio e distante.   Numa dormência de cova, suspensa em leite de Lua, toda a vida se renova e a guerra se continua.   Nas marés do protoplasma flui, reflui, perene e forte. Espreita as pegadas da morte, persegue-a como um fantasma.   Cega e surda, impenetrável, lateja, na treva urdida, essa coisa inevitável que é a vida.

S’è fusa la ruota del Sole tra i cedri affilati. S’è dissolta in azzurri rosati, tinture di girasole.   Ora, solennemente, come un corpo che s’interra, al suono d’una campana piangente cala la notte sulla terra.   Vitrea calotta asfissiante. Nelle vene circola il terrore. Ronzano le stelle come in alveare in un cielo straniero e distante.   In un torpore d’avello, galleggiando in latte di Luna, tutta la vita si rinnovella mentre la guerra prosegue.   Sulle maree del protoplasma fluisce e defluisce, perenne e forte. Pedina le orme della morte, l’insegue come un fantasma.   Cieca e sorda, impenetrabile, palpita, nella tenebra ordita, questa cosa inevitabile che è la vita.

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Angelo Molinari
La notte ha la mia voce (2017)

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Pedra filosofal

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Pedra filosofal

Pietra filosofale

Eles não sabem que o sonho é uma constante da vida tão concreta e definida como outra coisa qualquer, como esta pedra cinzenta em que me sento e descanso, como este ribeiro manso em serenos sobressaltos, como estes pinheiros altos que em verde e oiro se agitam, como estas aves que gritam em bebedeiras de azul. Eles não sabem que o sonho é vinho, é espuma, é fermento, bichinho álacre e sedento, de focinho pontiagudo, que fossa através de tudo num perpétuo movimento. Eles não sabem que o sonho é tela, é cor, é pincel, base, fuste, capitel, arco em ogiva, vitral, pináculo de catedral, contraponto, sinfonia, máscara grega, magia, que é retorta de alquimista, mapa do mundo distante, rosa-dos-ventos, Infante, caravela quinhentista, que é Cabo da Boa Esperança, ouro, canela, marfim, florete de espadachim, bastidor, passo de dança, Colombina e Arlequim, passarola voadora, pára-raios, locomotiva, barco de proa festiva, alto-forno, geradora, cisão do átomo, radar, ultra-som, televisão, desembarque em foguetão na superfície lunar. Eles não sabem, nem sonham, que o sonho comanda a vida. Que sempre que um homem sonha o mundo pula e avança como bola colorida entre as mãos de uma criança.

Loro non sanno che il sogno è una costante della vita, concreta, definita come ogni altra cosa, come questa pietra grigia su cui mi siedo e riposo, come questo mite ruscello con sereni soprassalti, come questi pini alti che si agitano verdi e oro, come questi uccelli gridanti in ebbrezze d'azzurro. Loro non sanno che il sogno è vino, è spuma, è fermento, bestiola alacre e assetata con il musetto appuntito che scava per ogni dove in perpetuo movimento. Loro non sanno che il sogno è tela, è colore, è pennello, base, fusto, capitello, vetrata, arco ogivale, pinnacolo di cattedrale, contrappunto, sinfonia, maschera greca, magia, storta d'alchimista, mappa del mondo distante, rosa dei venti, Infante, caravella del Cinquecento, Capo di Buona Speranza, oro, cannella, avorio, fioretto di spadaccino, telaio, passo di danza, Colombina e Arlecchino, mongolfiera che vola, parafulmine, locomotiva, nave pavesata a festa, altoforno, generatore, scissione dell'atomo, radar, ultrasuono, televisione, sbarco di navicella sulla superficie lunare. Loro non sanno, e non sognano, che il sogno è motore di vita, che ogni volta che un uomo sogna il mondo salta e rimbalza come una palla colorata nelle mani d’una creatura.

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Candido Portinari
Três Marias (1940)

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Gota de água

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Gota de água

Goccia d’acqua

Eu, quando choro, não choro eu. Chora aquilo que nos homens em todo tempo sofreu. As lágrimas são as minhas mas o choro não é meu.

Quando io piango, non sono io a piangere. Piange quel che negli uomini da sempre ha causato dolore. Sono mie quelle lacrime ma il pianto non m’appartiene.

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Rogier van der Weyden
Deposizione di Cristo (particolare) (1435 circa)

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Forma de inocência

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Forma de inocência

Forma d’innocenza

Hei-de morrer inocente exactamente como nasci. Sem nunca ter descoberto o que há de falso ou de certo no que vi. Entre mim e a Evidência paira uma névoa cinzenta. Uma forma de inocência, que apoquenta. Mais que apoquenta: enregela como um gume vertical. E uma espécie de ciúme de não poder ver igual.

Morirò innocente esattamente come son nato. Senza aver mai scoperto ciò che vi è di falso o di certo in quello che ho veduto. Tra me e l’Evidenza fluttua una bruma insistente. Una forma d’innocenza, sconcertante. Più che sconcertante: raggelante come una spada incombente. Una sorta di gelosia che non ti fa vedere chiaramente.

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Gerhard Richter
Seing and looking away (1965)

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Espelho de duas faces

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Espelho de duas faces

Specchio a due facce

Ajuda-me a esquecer as tuas faltas e a ignorar os teus crimes para melhor te amar. Dá-me a febre em que te exaltas e o que nos olhos exprimes quando não sabes falar. Espelho de duas faces, plana e curva: és, e não és. Imagem dupla, ora límpida, ora turva, numa te afirmas, noutra te negas, em ambas te crês. Queria sentir-te em outros sentidos. Queria ver-te sem olhos e ouvir-te sem ouvidos. E queria as tuas mãos numa aldeia fraterna. Essas mãos que ainda ontem, de manhã, aturdidas, com duas varas secas e folhas ressequidas arrepiaram de luz as sombras da caverna.

Aiutami a dimenticare le tue mancanze e a ignorare i tuoi crimini per poterti meglio amare. Donami la febbre in cui t’esalti e che con gli occhi esprimi quando non sai parlare.   Specchio a due facce, piana e incurvata: Sei, e non sei. Immagine doppia, ora limpida, ora opaca, in una t’affermi, nell'altra ti rinneghi, in entrambe ti credi.   Vorrei sentirti con altri sensi. Vorrei vederti senz’occhi e senz’orecchi udirti. E le tue mani vorrei come una contrada fraterna. Quelle mani che, ancor ieri mattina, sbalordite, con due bacchette e delle foglie disseccate, di luce strabiliarono le ombre della caverna.

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Pascal Vochelet
Familiarità (Serie - 2017)

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