Clarice no quarto de despejo

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Clarice no quarto de despejo

Clarice nel bugigattolo

No meio do dia Clarice entreabre o quarto de despejo pela fresta percebe uma mulher. Onde estiveste à noite, Carolina? Macabeando minhas agonias, Clarice. Um amargor pra além da fome e do frio, Da bica e da boca em sua secura. De mim, escrevo não só a penúria do pão, cravo no lixo da vida, o desespero, uma gastura de não caber no peito, e nem no papel. Mas, ninguém me lê, Clarice, Para além do resto. Ninguém decifra em mim a única escassez da qual não padeço, – a solidão – E ajustando o seu par de luvas claríssimas Clarice futuca um imaginário lixo e pensa para Carolina: – a casa poderia ser ao menos de alvenaria – E anseia ser Bitita inventando um diário: páginas de jejum e de saciedade sobejam, a fome nem em pedaços alimenta a escrita clariceana. Clarice no quarto de despejo lê a outra, lê Carolina, a que na cópia das palavras, faz de si a própria inventiva. Clarice lê : – despejo e desejos –

A metà della giornata Clarice socchiude il bugigattolo e dallo spiraglio intravede una donna Dove sei stata stanotte, Carolina? A nutrire, come Macabea, le mie angosce, Clarice. Un’afflizione che va oltre la fame e il freddo, oltre la secchezza della gola e della bocca. Di me, io scrivo non solo la scarsità di pane, estraggo dall’immondizia della vita, lo sconforto, un affanno che il petto non sa contenere, e nemmeno la carta. Ma, nessuno mi legge, Clarice, Oltre a tutto il resto. Nessuno in me riconosce l’unica scarsità di cui non difetto, – la solitudine – E indossando i suoi due guanti chiarissimi Clarice rovista in un immaginario pattume e pensa a Carolina: – la casa potrebbe essere almeno in muratura – E aspira ad essere Bitita che inventa un diario: pagine di digiuno e di sazietà abbondano, la fame neppure a pezzetti alimenta la scrittura di Clarice. Clarice nel bugigattolo legge l’altra, legge Carolina, che nel profluvio di parole, fa di sé materia del suo scrivere. Clarice legge: – rifiuti e desideri –

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Brendon Reis
Quarto de despejo (2018)

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Certidão de óbito

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Certidão de óbito

Certificato di morte

Os ossos de nossos antepassados colhem as nossas perenes lágrimas pelos mortos de hoje. Os olhos de nossos antepassados, negras estrelas tingidas de sangue, elevam-se das profundezas do tempo cuidando de nossa dolorida memória. A terra está coberta de valas e a qualquer descuido da vida a morte é certa. A bala não erra o alvo, no escuro um corpo negro bambeia e dança. A certidão de óbito, os antigos sabem, veio lavrada desde os negreiros.

Le ossa dei nostri antenati raccolgono le nostre perenni lacrime per i morti di oggi. Gli occhi dei nostri antenati, stelle nere tinte di sangue, si sollevano dalle profondità del tempo soccorrendo la nostra dolorosa memoria. La terra è coperta di fosse e a qualunque distrazione della vita la morte è certa. La pallottola non manca il bersaglio, al buio un corpo nero vacilla e danza. Il certificato di morte, gli antichi lo sanno, fu istituito ai tempi dei negrieri.

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Johann Moritz Rugendas
Navio negreiro (1830)

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Carolina na hora da estrela

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Carolina na hora da estrela

Carolina nell’ora della stella

No meio da noite Carolina corta a hora da estrela. Nos laços de sua família um nó - a fome. José Carlos masca chicletes. No aniversário, Vera Eunice desiste do par de sapatos, quer um par de óculos escuros. João José na via-crúcis do corpo, um sopro de vida no instante-quase a extinguir seus jovens dias. E lá se vai Carolina com os olhos fundos, macabeando todas as dores do mundo... Na hora da estrela, Clarice nem sabe que uma mulher cata letras e escreve “De dia tenho sono e de noite poesia”.

Nel cuore della notte Carolina incrocia l’ora della stella. A legare la sua famiglia un nodo - la fame. José Carlos mastica chewing gum. Per il compleanno, Vera Eunice rinuncia a un paio di scarpe, vuole un paio di occhiali da sole. João José lungo la via crucis del corpo, un soffio di vita nell’istante-preludio all’estinzione dei suoi giovani giorni. Ed è là che va Carolina con i suoi occhi profondi, come Macabea, gravata da tutte le pene del mondo... Nell’ora della stella, Clarice non sa che una donna raccoglie parole e scrive “Di giorno ho sonno e di notte poesia”

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João Pinheiro
Carolina Maria de Jesus (2016)

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A menina e a pipa-borboleta

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A menina e a pipa-borboleta

La bimba e l’aquilone-farfalla

A menina e a pipa ganha a bola da vez e quando a sua íntima pele, macia seda, brincava no céu descoberto da rua um barbante áspero, másculo cerol, cruel rompeu a tênue linha da pipa-borboleta da menina. E quando o papel, seda esgarçada  da menina estilhaçou-se entre as pedras da calçada a menina rolou entre a dor e o abandono. E depois, sempre dilacerada, a menina expulsou de si uma boneca ensangüentada que afundou num banheiro público qualquer.

La bimba con l’aquilone talvolta vince la palla e mentre la sua intima pelle, morbida seta, giocava all’aria aperta della via un filo tagliente, come un virile e crudele rasoio recise il sottile filo dell’aquilone-farfalla della bimba. E mentre la carta velina squarciata  della bimba si lacerava tra le pietre del marciapiede la bimba ruzzolò tra il dolore e l’abbandono. E poi, sempre straziata, la bimba espulse da sé una bambola insanguinata che affogò in un bagno pubblico qualunque.

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Bertina Lopes
Maternità (1971)

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A Empregada e o Poeta

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A Empregada e o Poeta

La Cameriera e il Poeta

Na suspeição de que a empregada envenenaria o poeta anteciparam as dores dos livros. Folhas mortas despencariam dos troncos, lombadas folheadas em ouro, tesouro do poeta, que a mesma serviçal eficiente e justa cuidava em sua obra. A empregada envenenaria o poeta, um mofo podre avolumaria De cada letra morta. E a biblioteca manuseada pela mente assassina esperaria uma nova edição de um debochado cordel, que cantaria a história do poeta e do bife envenenado, trazendo o verso final: “ o peixe morre é pela boca.” Todos suspeitariam, condolências antecipadas surgiriam em prosa e verso. Entretanto suspeição alguma ouviu e leu a história da empregada. Ela jamais assassinaria o poeta. Quando o bife passou quase amargo e cru, foi porque o tempo logrou as tarefas de Raimunda. O não e o mal feito da empregada eram gastos às escondidas em leituras do tesouro que não lhe pertencia. No entanto ela sabia, mesmo antes do poeta, que rima era só rima. E em meio às lacrimejantes cebolas misturadas às dores apimentadas nos olhos do mundo, Raimunda entre vassouras, rodos, panelas e pó desinventava de si as dores inventadas pelo poeta.

Sospettando che la cameriera avvelenasse il poeta si anticiparono i dolori dei libri. Libri come foglie morte staccate dai rami, coste decorate in foglia d’oro, tesoro del poeta, di cui quella stessa servetta efficiente e onesta s’occupava nel suo lavoro. La cameriera avrebbe avvelenato il poeta, una putrida muffa si sarebbe sviluppata in ciascuna delle lettere morte. E la biblioteca manipolata dalla mente assassina dovrà attendere una nuova edizione d'un depravato cordel, che canterà la storia del poeta e della bistecca avvelenata, avendo come verso finale: “il pesce muore dalla bocca.” Tutti sospetterebbero, condoglianze anticipate sboccerebbero in versi e in prosa. Invece nessun sospetto udì e lesse nella sua storia la cameriera. Ella non avrebbe mai assassinato il poeta. Se la bistecca risultò piuttosto amara e cruda, fu perché troppo tempo dedicò ai suoi lavori Raimunda. Il non fatto e il mal fatto della cameriera erano il frutto delle letture fatte di soppiatto di quel tesoro che non le apparteneva. Però ella sapeva, ancor meglio del poeta, che rima è solo rima. E in mezzo alle lacrimevoli cipolle mischiate ai dolori infusi negli occhi del mondo, Raimunda fra scope, spatole, padelle e polvere disinventava da sé i dolori inventati dal poeta.

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Armando Vianna
Lucidando l'argenteria (1923)

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