Restaurante polaco

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Rui Pires Cabral »»   Praças e Quintais (2003) »»   Francese »»

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Restaurante polaco

Ristorante polacco

A noite é sustentada pelos seus enfeites como um homem morto ligado às máquinas. Os clientes folheiam livros, tudo polacos do mesmo quarteirão. Percebemos de repente: há qualquer coisa acima das palavras que não se deixa decifrar. Em cidades estranhas dispomos melhor dos sentidos, somos arriscados nas nossas intuições. E depois da sopa, do chá morno, ao sair para a rua, podemos descobrir que ainda estamos vivos e que no fim de contas nunca conhecemos outra condição. Esta é a hora que nos representa. E aquilo a que chamamos realidade segue connosco na mesma direcção.

La notte è alimentata dalle sue luminarie come un uomo morto collegato alle macchine. I clienti sfogliano dei libri, tutti polacchi dello stesso quartiere. Tutto a un tratto realizziamo: c’è qualcosa oltre le parole che non riusciamo a decifrare. In città straniere facciamo miglior uso dei nostri sensi, siamo più acuti nelle nostre intuizioni. E dopo la zuppa, dopo il tè tiepido, uscendo per la strada, possiamo scoprire d’essere ancora vivi e che in fin dei conti non abbiamo mai conosciuto altra condizione. Questa è l’ora che ci rappresenta. E ciò che chiamiamo realtà prosegue con noi nella stessa direzione.

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Alexander Brisac
Night Town (2020)

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Fotografias

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Fotografias

Fotografie

Nesta vida — é um facto — estamos sempre a desaprender coisas novas. O mundo vai guardando a luz nas suas bainhas negras e temos a melindrosa companhia dos fantasmas que nos procuraram: eles governam rudemente os nossos pequenos reinos e há um ceptro novo para cada coroação. De repente, com a volta das estações, damos por nós muito mais velhos nas fotografias. As razões que nos assistiam empalidecem em paisagens cruelmente coagidas pela luz. Fomos expulsos dos grandes palácios da alegria? Onde estão os mapas que nos guiavam lá dentro, exactos como o instinto? Não sabemos responder: o caminho turva-se: são as incertezas da maturidade. As palavras não nos iluminam e o amor está condenado aos defeitos naturais do coração, que ainda assim há-de voltar a arder sem defesa nem socorro uma vez mais.

In questa vita — è un fatto — non finiamo mai di disimparare cose nuove. Il mondo salvaguarda la luce nelle sue nere fondine e a noi resta l’evanescente compagnia dei fantasmi che ci cercano: essi governano rudemente i nostri piccoli regni e c’è uno scettro nuovo ad ogni incoronazione. D’un tratto, col mutare delle stagioni, ci scopriamo molto più vecchi nelle fotografie. Le motivazioni che ci animavano impallidiscono in scenari crudelmente condizionati dalla luce. Siamo stati espulsi dai grandi palazzi della gioia? Dove sono le mappe che ci guidavano là dentro, esatte come l’istinto? Non sappiamo rispondere: il cammino s’oscura: sono le incertezze della maturità. Le parole non c’illuminano e l’amore è relegato tra i difetti naturali del cuore, che tuttavia deve tornare ad ardere senza difesa né ausilio un’altra volta.

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Felice Casorati
Gli scolari (1927-1928)

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Amigos perdidos

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Amigos perdidos

Amici perduti

Os amigos levados pela vida são os mais difíceis de aplacar, os mais tiranos. Bárbaros de um país desconhecido, bebem à taça os venenos do silêncio e crescem desmedidamente na distância, desentendidos da nossa solidão. E pensar que já fomos irmãos de armas, que desenterrámos tesouros nas mesmas ilhas, nos livros mais inóspitos. Como são as coisas. Terá sido tudo em vão? Dir-se-ia que estávamos predestinados às mesmas canções, a uma espécie mais certa de amor. Pois sim. Nem sequer compreendemos o que nos aconteceu.

Gli amici che la vita ci ha sottratto sono i più difficili da placare, i più tiranni. Barbari di un paese sconosciuto, sorseggiano i veleni del silenzio e crescono a dismisura con la distanza, all’oscuro della nostra solitudine. E pensare che siamo stati compagni d’armi, che abbiamo dissepolto tesori sulle stesse isole, sui libri più inospitali. Come vanno le cose. Sarà stato tutto invano? Sembrava che fossimo predestinati alle stesse canzoni, a un tipo d’amore più durevole. Macché. Non siamo mai riusciti a capire che cosa ci è successo.

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Guido Peyron
Gli amici nell'atelier (1928)

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Abril

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Abril

Aprile

Eu disse: quem pôs aqui este rio? Alguém tinha desenhado na paisagem um cenário para a nossa história. Manchas inteiras de urze, papoilas, giestas. Até se disse em Terena que Abril não vinha assim tão verde   há muito tempo. Sim, tinha chovido muito nesse ano, mas nada esteve por acaso, nem o céu de manhã cedo nos castelos com a erva a crescer dentro e fora das muralhas, nem sequer a nossa primeira noite, aquela   em que esperaram por mim noutro lugar. Sozinho, sem outra defesa que não fosse a minha própria solidão, eu estive onde tu me pudesses encontrar. E depois subimos juntos a rua molhada. E já chovia por Abril sem o sabermos.

Io dissi: chi ha messo qui questo fiume? Qualcuno aveva disegnato sul paesaggio un palcoscenico per la nostra storia. Intere macchie d’erica, papaveri, ginestre. Si disse perfino a Terena che non c’era stato un aprile così verde   da tanto tempo. Sì, aveva piovuto molto quell’anno, ma nulla era successo per caso, né il cielo di prima mattina sui castelli con l’erba cresciuta dentro e fuori le mura, e neppure la nostra prima notte, quella   in cui m’avevano atteso in un altro luogo. Da solo, senz’altra difesa tranne che la mia stessa solitudine, io mi recai dove tu mi potessi trovare. E poi risalimmo insieme la via bagnata. E già pioveva ad Aprile senza che lo sapessimo.

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Edward Hopper
Strada e alberi (1962)

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Winter night

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Rui Pires Cabral »»   Música Antológica & Onze Cidades (1997) »»   Francese »»

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Winter night

Winter night

A meio da tarde o dia ainda não foi encetado, parece barricar-se nas folhas moles dalgum livro. Tu já sabes como eu gosto dos cafés nas horas de pouco movimento. Os empregados podem entregar-se a querelas ruidosas nessa altura e os reformados na mesa do fundo vão dizer em voz alta aquilo que pensam sobre o governo. Ao princípio da noite é como ter sangue nas mãos. Talvez o tempo ainda se componha, talvez  possa telefonar a um amigo. É certo que nas ruas se torna mais  fácil distrair o medo, há sempre espaço onde pousar a cabeça. Mas em que me torno no quarto quando não  estás a olhar? O cheiro da comida flutua ainda pelos corredores, sente-se o peso que dorme no escuro até às entranhas. Se pudesses ver como isso às vezes me magoa.

A metà pomeriggio il giorno non s’è ancora svegliato, pare che si sia barricato tra le pagine molli di qualche libro. Tu sai bene quanto mi piacciono i caffè nelle ore di scarso movimento. I camerieri possono abbandonarsi a proteste chiassose a quel punto e i pensionati del tavolo in fondo proclamano ad alta voce quello che pensano del governo. Quando comincia la notte è come aver le mani sporche di sangue. Forse il tempo può ancora aggiustarsi,  forse posso telefonare a un amico. Di certo per strada diventa più  facile distrarre la paura, c’è sempre un posto dove appoggiare la testa. Ma nella stanza a chi chiedo aiuto quando tu non  sei qui a guardare? L’odore di cibo ristagna ancora nei corridoi, se ne sente il peso che dorme al buio fin dentro le viscere. Se tu potessi vedere quanto tutto ciò a volte mi deprime.

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Vincent van Gogh
La camera da letto ad Arles (1888)

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