Estudo 124

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Antônio Brasileiro »»   A Pura Mentira (1984) »»   Francese »»

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Estudo 124

Studio 124

Desce sobre mim a paz do longe, a paz do sublime. Ergo meus olhos: o horizonte eleva-se no ar, flutua. O sol se esquece de ir embora e dança, silencioso, a valsa sideral dos astros loucos. As árvores cochicham e olham, mudas, o insólito. As beldroegas do campo também sabem que é enorme o segredo. Uma coluna vertebral de nuvens medita o mundo. O horizonte levita. A brisa não move as folhas dos arbustos; escuta. E um calango brinca em meus pés pois sabe que sou puro.

Su di me scende la pace del distante, la pace del sublime. Alzo i miei occhi: l’orizzonte s’eleva nell’aria, fluttua. Il sole si scorda d’andar via e danza, silenzioso, il valzer siderale degli astri folli. Gli alberi bisbigliano e osservano, muti, l’insolito. Anche le portulache del campo sanno che è enorme il segreto. Una colonna vertebrale di nubi medita sul mondo. L’orizzonte levita. La brezza non muove le foglie degli arbusti; ascolta. E una lucertola gioca sui miei piedi sapendo che sono puro.

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Emil Nolde
Paesaggio con giovani cavalli (1910)

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Estudo 123

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Estudo 123

Studio 123

Morei na barriga de Deus. Auscultei o centro do mundo, as pulsações dos seres vivos, mortos e incriados. Uma dor enorme encheu-me o peito: ó saber-se deus e não ter forças! (Residi no abdômen do divino trinta anos.) Pus meu ouvido no alfa e no ômega: vi o princípio e o fim vezes sem conta. Tudo começa e morre e recomeça e morre e recomeça. O incriado vi; a estrela fútil – fósforo que se acende num estádio de futebol. (Porque morei no bucho do Perfeito.) E vi o universo morrer e vi seus ossos: escuro no escuro maior, cão no silêncio. A tudo vi e meditei e clamo: ó saber-se divino e ser só homem!

Ho abitato nel ventre di Dio. Ho auscultato il centro del mondo, le pulsazioni degli esseri vivi, morti e increati. Un dolore enorme mi ha pervaso il petto: ah, sapersi dio e non aver forze! (Dimorai nel divino addome trent’anni.) Mi misi all’ascolto dell’alfa e dell’omega: vidi il principio e la fine innumerevoli volte. Tutto comincia e muore e ricomincia e muore e ricomincia. L’increato ho visto; la stella fatua – fiammifero che s’accende in uno stadio di calcio. (Perché ho abitato nella pancia del Perfetto.) E ho visto l’universo morire e le sue ossa: oscuro in una più grande oscurità, cane nel silenzio. Tutto ho visto e ponderato e proclamo: ah, sapersi divino ed esser solo uomo!

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Paul Klee
Ventriloquo e banditore nella brughiera (1923)

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Estudo 91

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Estudo 91

Studio 91

Os deuses estão sentados e cochicham. O olho verde da cadela dorme. E vela. (E chove; e um cogumelo cresce sobre mim.) Minha mãe, cadê minha égua? (E meu cavalo era a égua e o general se molhou na chuva imensa.) Os deuses riem e suas bundas fofas estremecem. E o olho da cadela é verde como um sapo.

Gli dei stanno seduti e bisbigliano. L’occhio verde della cagnolina dorme. E veglia. (E piove; e un fungo cresce su di me.) Madre mia, dov’è la mia giumenta? (E il mio cavallo era la giumenta e il generale si bagnò sotto la pioggia immensa.) Gli dei ridono e i loro culi morbidi sobbalzano. E l’occhio della cagnolina è verde come una rana.

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Rembrandt
Cucciolo che dorme (1640)

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Estudo 11

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Estudo 11

Studio 11

Os homens me fizeram assim. Assim permaneço, assim, uma constante negação de mim dentro de mim. Jamais eu fui eu mesmo, eu mesmo, porque foram os homens que me fizeram, sempre foram os homens que me fizeram. Eu sou assim, negando-me negando-me, — outro irão eu alimentando-se de mim — porque jamais Eu Mesmo teria sido assim. Os homens me fizeram o que eu não seria se eu fosse eu próprio. Mas sou assim. Milhões de vozes falam milhões de olhos vêem milhões de braços clamam milhões de lábios tremem milhões de peitos sofrem milhões de vozes calam dentro de mim. — Outro não eu alimenta-se de mim — Eu lutarei eu lutarei eu lutarei eu lutarei.

Gli uomini mi hanno fatto così. Così persisto, così, una costante rinuncia di me dentro di me. Mai sono stato me stesso, me stesso, perché son stati gli uomini che mi hanno fatto, sempre son stati gli uomini che mi hanno fatto. Io sono così, rinuncio a me, rinuncio a me, — nutrendosi di me otterranno un altro io — perché Io Stesso mai sarei stato così. Gli uomini hanno fatto di me quel che io non sarei se io fossi me stesso. Ma sono così. Milioni di voci parlano milioni di occhi vedono milioni di braccia acclamano milioni di labbra tremano milioni di cuori soffrono milioni di voci tacciono dentro di me. — Un altro non-io si nutre di me — Io lotterò io lotterò io lotterò io lotterò.

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Claudio Parmiggiani
Giallo farfalla (2013)

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Divisor de águas

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Antônio Brasileiro »»   A Pura Mentira (1984) »»   Francese »»

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Divisor de águas

Spartiacque

Prezados senhores, somos todos da mesma cepa se vistos de binóculo.   Mas não somos os mesmos. Eu, com meus poemas indevassáveis vós, com vossas gravatas coloridas eu, com esta consciência de mim vós, com vossa mesa farta eu, buscando o sempre inatingível vós, com vossas gravatas coloridas eu, meditando muito sobre vós vós, com vossa mesa farta Não somos da mesma cepa, mas vistos de binóculo somos os mesmos.   Eis uma grande injustiça.

Egregi signori, siamo tutti della stessa specie se visti col binocolo.   Ma non siamo gli stessi. Io, con le mie poesie inaccessibili voi, con le vostre cravatte colorate io, con questa coscienza di me voi, coi vostri lauti pasti io, sempre in cerca dell’irraggiungibile voi, con le vostre cravatte colorate io, meditando a fondo su di voi voi, coi vostri lauti pasti Non siamo della stessa specie, ma visti col binocolo siamo gli stessi.   Ecco una grande ingiustizia.

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Gaston La Touche
Cena al casino (1903)

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A noite das nove luas

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Antônio Brasileiro »»   A Pura Mentira (1984) »»   Francese »»

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A noite das nove luas

La notte delle nove lune

Deixai-me com meus lírios e minhas luas. Andar é sempre a mesma   luz   à frente. Vou explodir com os planetas vou seguir a rota das galáxias   ai amor   estou prestes a me dissolver   no ar. Mas deixai-me com meus lírios e interlúdios nestes mares nunca mares calmos mares. Deixai-me com meus lírios e sonetos. Vou explodir de luz um dia desses, amiga, um dias desses. Deixai-me com meus lírios e sonetos. Hás de me encontrar insone e louco no meio dos trigais da inconsciência, vai, declamando   os versos que Van Gogh   não escreveu.

Lasciatemi coi miei gigli e le mie lune. Camminare è sempre la stessa   luce   in faccia.   Esploderò coi pianeti seguirò la rotta delle galassie   ah amore   sono pronto a dissolvermi   nell’aria.   Ma lasciatemi coi miei gigli e interludi in questi mari mai mari calmi mari.   Lasciatemi coi miei gigli e sonetti. Esploderò di luce un giorno di questi, amica, un giorno di questi. Lasciatemi coi miei gigli e sonetti.   Mi incontrerai insonne e folle nel mezzo dei campi di grano dell’incoscienza, ah, declamando   i versi che Van Gogh   non scrisse.

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Vincent van Gogh
Campo con fiori vicino ad Arles (1888)

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Viola de amor

Nome:   Collezione:   Altra traduzione:

Antônio Brasileiro »»   Os três movimentos da sonata (1980) »»   Francese »»

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Viola de amor

Viola d’amore

Nas ondas do mar me enlevo nessas ondas me redimo meus sofrimentos são nada nas águas das ondas claras   (nos ventos do mar me enlevo nesses ventos me redimo   sofrer é estar de passagem   entre o agora e o eterno)   Como as ondas que se quebram e são sempre as mesmas ondas vou seguindo meus destinos como as ondas que se quebram   (como os ventos que nos passam e nos levam os pensamentos   vou vagando, vendaval   devassando e devassado)

Sulle onde del mare mi diletto su queste onde io mi riscatto i miei tormenti non sono niente sulle acque delle onde lucenti   (tra i venti del mare mi diletto tra questi venti io mi riscatto   soffrire è esser di passaggio   tra il presente e l’eterno)   Come le onde che s’infrangono e sono sempre le stesse onde io tengo dietro ai miei traguardi come le onde che s’infrangono   (come i venti che c’investono e ci portano via i pensieri   vado vagando, come ventata   sconvolgente e sconvolta)

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Christopher Richard Wynne Nevinson
Onda (1917)

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Hybris

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Antônio Brasileiro »»   Os três movimentos da sonata (1980) »»   Francese »»

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Hybris

Hybris

Quando se desvelar a minha face, a verdadeira face (estampada na nuvem? não: cravada num espelho de aço, irremovível) vós sabereis quem sou, que faço nesses lados ante o silêncio dos deuses — com uma pedra     na mão.

Quando verrà rivelato il mio volto, il vero volto (impresso su una nuvola? no: inchiodato su uno specchio d’acciaio, inamovibile) voi saprete chi sono, che ci faccio da queste parti davanti al silenzio degli dei — con una pietra     in mano.

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Pablo Picasso
Figura (1947)

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Cair do pano

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Rui Knopfli »»   O Monhé das Cobras (1997) »»   Francese »»

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Cair do pano

Cala il sipario

As acácias já se incendiaram de vermelho e o zumbido das cigarras enxameia obsidiante a manhã de Dezembro. A terra exala, em haustos longos, o aguaceiro da madrugada. Ao longe, no extremo distante da caixa de areia, o monhé das cobras enrola a esteira e leva o cesto à cabeça, cumprido o papel exacto que lhe coube e executou com paciente sageza hindu. Dura um instante no trémulo contraluz do lume a que se acolhe, antes da sombra derradeira. Assim, os comparsas convocados para esta comédia a abandonam, verso a verso, consignando-a ao olvido e à erva daninha que, persistente, a cobrirá irremediavelmente. O encenador faz a vénia da praxe e, porque aplausos lhe não são devidos, esgueira-se pelo anonimato da esquerda alta. É Dezembro a encurtar o tempo, o pouco que nos sobra.

Le acacie già sono un’esplosione di rosso e si diffonde il frinire delle cicale assediando il mattino di Dicembre. La terra trasuda, un po’ alla volta, l’acquazzone della nottata. Lontano, all’altra estremità del recinto di sabbia, l’incantatore di serpenti arrotola la stuoia e porta il cesto alla testa, avendo assolto con precisione il suo ruolo, eseguito con paziente saggezza indù. Indugia un istante nel tremulo controluce del falò dove si rifugia, prima dell’ultima ombra. Così le comparse, convocate per questa commedia, si allontanano, verso dopo verso, consegnandola all’oblio e alla malerba che, infestante, la coprirà irrimediabilmente. Lo sceneggiatore fa il consueto inchino e, poiché non gli sono dovuti applausi, svicola per l’anonimato in alto a sinistra. È Dicembre che accorcia il tempo, quel poco che ci resta.

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Félix Vallotton
Il palco del teatro (1909)

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Aeroporto

Nome:   Collezione:   Altra traduzione:

Rui Knopfli »»   O Monhé das Cobras (1997) »»   Francese »»

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Aeroporto

Aeroporto

É o fatídico mês de Março, estou no piso superior a contemplar o vazio. Kok Nam, o fotógrafo, baixa a Nikon e olha-me, obliquamente, nos olhos: Não voltas mais? Digo-lhe só que não. Não voltarei, mas ficarei sempre, algures em pequenos sinais ilegíveis, a salvo de todas as futurologias indiscretas, preservado apenas na exclusividade da memória privada. Não quero lembrar-me de nada, só me importa esquecer e esquecer o impossível de esquecer. Nunca se esquece, tudo se lembra ocultamente. Desmantela-se a estátua do Almirante, peça a peça, o quilómetro cem durando orgulhoso no cimo da palmeira esquiva. Desmembrado, o Almirante dorme no museu, o sono do bronze na morte obscura das estátuas inúteis. Desmantelado, eu sobreviverei apenas no precário registo das palavras.

È il fatidico mese di marzo, mi trovo al piano superiore e contemplo il vuoto. Kok Nam, il fotografo, abbassa la Nikon e mi guarda, obliquamente, negli occhi: Non tornerai più? Gli dico soltanto di no. Non tornerò, ma starò sempre da qualche parte, in piccoli dettagli illeggibili, scevro da tutte le futurologie indiscrete, preservato soltanto nell’unicità della memoria privata. Non voglio ricordare nulla, m’importa solamente di scordare e scordare l’impossibile da scordare. Non si dimentica mai, tutto si ricorda nascostamente. Si demolisce la statua dell’Ammiraglio, pezzo a pezzo, mentre il chilometro cento resiste orgoglioso sul culmine della palma schiva. Sezionato, l’ Ammiraglio dorme nel museo, il sonno di bronzo nella morte anonima delle statue inutili. Smantellato, io non sopravviverò che nel precario registro delle parole.

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Giulio d'Anna
Aeroporto e aerei in picchiata (1931)

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A casa de areia

Nome:   Collezione:   Altra traduzione:

Rui Knopfli »»   O Monhé das Cobras (1997) »»   Francese »»

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A casa de areia

La casa di sabbia

Face ao mar, orgulhosa no topo do areal, só madeira e zinco sobre pilares de cimento ao sabor dos quatro ventos. O quintal das traseiras sempre uma festa, frango no churrasco, alegria nos copos. Depois a Isilda casaria com o Freitas, a Ermelinda ia ficar para tia e o Horácio dava em droga. O Neca, o Tino e o Mando foram à vida, cada qual para seu lado. Na velha casa virada à baía, além do ranger da madeira batida pelo vento e a areia apenas ficaram a avó Carminda e a velha cadela "Deixa-Falar".

Davanti al mare, orgogliosa a picco sulla spiaggia, solo legno e zinco su pilastri di cemento al capriccio dei quattro venti. Il cortile sul retro sempre una festa, pollo alla griglia, allegria nei bicchieri. Dopo l’Isilda si sposerà con il Freitas, l’Ermelinda andrà a stare dalla zia e l’Orazio si darà alla droga. Il Neca, il Tino e il Mando se ne andarono per la vita, ciascuno verso il suo destino. Nella vecchia casa rivolta alla baia, oltre al cigolio del legno battuto dal vento e dalla sabbia rimasero soltanto nonna Carminda e la vecchia cagnetta "Lasciami Dire".

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Paul Signac
St.-Briac. La Garde Guérin (1890)

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Os mortos vão à sua vida...

Nome:   Collezione: Fonte:   Altra traduzione:

Nuno Rocha Morais »»   Poesie inedite »» nunorochamorais.blogspot.com (novembre 2024) »»   Francese »»

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Os mortos vão à sua vida...

I morti vanno incontro alla loro vita...

Os mortos vão à sua vida,
Os vivos vão à sua morte.
A única súplica possível
Aos nossos mortos é que das suas preces
Não nasçam mastins, legiões,
A aziaga esponja, os demónios.

I morti vanno incontro alla loro vita,
I vivi vanno incontro alla loro morte.
L’unica supplica possibile
Ai nostri morti è che dalle loro preci
Non nascano mastini, legioni,
Né l'inacidita spugna né i demoni.

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Franco Gentilini
Trionfo della Morte (1944)

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Mirante

Nome:   Collezione:   Altra traduzione:

Rui Knopfli »»   O corpo de Atena (1984) »»   Francese »»

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Mirante

Belvedere

De leve, irreal e fantástica, a névoa poisa nos teus ombros e o vento vem devagarinho agitar-te a rebeldia dos cabelos. Um rio de cinza corre brando pela pedra.   Vacilantes esvoaçam pálidas gaivotas longe.   Vozes suspendem-se na distância onde claros barcos oscilam de perfil. Nos teus olhos incomparáveis arde uma alta febre.     Eu não posso fugir-te: lentamente desces, instalas-te no meu sangue.   Não tenho rosto e esqueço o meu nome.

Leggera, irreale e fantastica, la bruma ti si posa sulle spalle e il vento giunge lemme lemme ad agitare i tuoi capelli ribelli. Un fiume color cenere scorre sereno fra le rocce.   Ondeggianti aleggiano pallidi gabbiani distanti.   Ci son voci sospese sulla distanza ove nitide barche dondolano di profilo. Nei tuoi occhi impareggiabili arde una febbre alta.     Io non ti posso sfuggire: scendi pian piano, t’installi nel mio sangue.   Io non ho volto ed il mio nome scordo.

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Nicolas de Staël
Gabbiani (1955)

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Derrota

Nome:   Collezione:   Altra traduzione:

Rui Knopfli »»   O corpo de Atena (1984) »»   Francese »»

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Derrota

Disfatta

Mágoa índica, doída saudade ao sol- poente de praias na distância, travado na garganta o soluço à luz crepuscular que persiste e teima não tornar-se olvido. Sal saudade, padrão, dura lembrança erguida contra obturações e fissuras do tempo, assim principia uma jornada de longas tribulações: o que fomos jamais seremos, evocativas sombras que somos de grandeza envilecida, voz asfixiada no sono entorpecente das consciências sem remorso. Saudade, corpos de morena canela na areia alongados. Travo a terebintina, doirado, sumarento mel de dulcíssimos frutos, fermento de orientes perdidos na rota inversa de argonautas privados de deuses e mitos. Cansados de tantas pátrias, de pátrias rejeitados, na pátria indesejados, silentes volvemos, vultos espectrais no mar lento de negrume e escombros, ao cais cinzento do destino original, às exéquias do sonho em campa anónima. Por mortalha o precário resguardo deste discurso penosamente vencido nas longas diuturnidades da insónia. Ainda que cantar seja seu modo, não canta, chora meu canto.

Mestizia indiana, dolente rimpianto al calar del sole di spiagge assai distanti, bloccato in gola il singhiozzo nella luce crepusculare che perdura e insiste a non farsi oblio. Sale del rimpianto, cippo, duro ricordo innalzato contro riparazioni e fessure del tempo, così comincia un percorso di lunghi tormenti: quel che siamo stati non saremo mai più, ombre evocative che siamo, a grandezza sminuita, voce soffocata nel suono soporifero delle coscienze senza rimorso. Rimpianto, corpi di brunita cannella allungati sulla sabbia. Sentore di trementina, dorato, succulento miele di dolcissimi frutti, germe di orienti perduti lungo la rotta contraria di argonauti deprivati di dei e miti. Logorati da tante patrie, da patrie ripudiati, in patria indesiderati, in silenzio torniamo, visi spettrali nel pigro mare di ruderi e tenebre, al grigio approdo della meta iniziale, alle esequie del sogno su una fossa anonima. Come sudario il precario ricetto di questo discorso penosamente vinto nel lungo perpetuarsi dell’insonnia. Benché cantare sia la sua norma, non canta, piange il mio canto.

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Emiliano di Cavalcanti
Due donne (1935)

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