Poema do amigo morto

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Poema do amigo morto

Poesia per l’amico morto

Quem morreu, não foi ele. Foram as coisas, que deixaram de ser vistas pelos seus olhos. Quem morreu, não foi ele. Foram os objetos que a sua mão deixou de tocar. Os seus livros, o seu pequeno cão, estão defuntos. Não foi o sangue que lhe parou de fluir, nas veias: foi antes, o vinho quem ficou imóvel na garrafa. Não é ele o defunto, é o mundo que morreu nos seus cinco sentidos. É o sol, o grande sol pendido que ainda lhe ilumina o rosto. É a rosa, a rosa quente que já esfria, no corpo onde, a todo momento, abria e fechava a corola. Há um punhal sobre a mesa. Qual o coração, que está mais próximo da sua cintilação homicida?

Chi è morto, non è lui. Sono le cose, che hanno smesso d’esser viste dai suoi occhi. Chi è morto, non è lui. Sono gli oggetti che la sua mano ha smesso di toccare. I suoi libri, il suo cagnolino sono ormai defunti. Non è il sangue che ha cessato di fluire, nelle sue vene: è piuttosto il vino ch’è rimasto immobile nella bottiglia. Non è lui il defunto, è il mondo ch’è morto nei suoi cinque sensi. È il sole, il grande sole sospeso che ancora gli illumina il volto. È la rosa, la calda rosa che già si raffredda, nel corpo in cui, ad ogni istante, apriva e chiudeva la corolla. C’è un pugnale sul tavolo. Qual è il cuore, che più sta vicino alla sua radiazione omicida?

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Carl Larsson
Un angolo accogliente (1894)

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