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Sou um ponto de indefinido...
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Sono un qualcosa d’indefinito...
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Sou um ponto de indefinido
Situado nas encruzilhadas da alteridade,
Sou barco sem nome
Rasgado pelos cantos de emoções,
Pelas promessas de coração.
Há uma voz que me chama
Do fundo do rumo
Mas há o trânsito da confusão
Que me impede de partir
E encontrar essa voz.
Houve desde sempre demasiadas janelas,
Demasiados sóis, demasiadas ruas.
Todos os homens precisam de ter
Uma pequenez maior que o seu tamanho
Para que haja uma grandeza nos seus sonhos.
A minha grandeza é demasiado densa
Para que eu possa achar o vento da bússola.
Será a morte o meu encontrar-me?
Situado nas encruzilhadas da alteridade,
Sou barco sem nome
Rasgado pelos cantos de emoções,
Pelas promessas de coração.
Há uma voz que me chama
Do fundo do rumo
Mas há o trânsito da confusão
Que me impede de partir
E encontrar essa voz.
Houve desde sempre demasiadas janelas,
Demasiados sóis, demasiadas ruas.
Todos os homens precisam de ter
Uma pequenez maior que o seu tamanho
Para que haja uma grandeza nos seus sonhos.
A minha grandeza é demasiado densa
Para que eu possa achar o vento da bússola.
Será a morte o meu encontrar-me?
Sono un qualcosa d’indefinito
Situato agli incroci della diversità,
Sono una barca senza nome
Raschiato dagli spigoli delle emozioni,
Dalle promesse del cuore.
C’è una voce che mi chiama
In fondo alla mia meta
Ma c’è il traffico caotico
Che m’impedisce di partire
E andare incontro a questa voce.
Ci sono sempre state troppe finestre,
Troppi soli, troppe strade.
Ogni uomo ha bisogno d’avere
Una piccolezza maggiore delle sue dimensioni
Affinché ci sia grandezza nei suoi sogni.
La mia grandezza è troppo densa
Perché io possa trovare il vento della bussola.
Sarà la morte il mio ritrovarmi?
Situato agli incroci della diversità,
Sono una barca senza nome
Raschiato dagli spigoli delle emozioni,
Dalle promesse del cuore.
C’è una voce che mi chiama
In fondo alla mia meta
Ma c’è il traffico caotico
Che m’impedisce di partire
E andare incontro a questa voce.
Ci sono sempre state troppe finestre,
Troppi soli, troppe strade.
Ogni uomo ha bisogno d’avere
Una piccolezza maggiore delle sue dimensioni
Affinché ci sia grandezza nei suoi sogni.
La mia grandezza è troppo densa
Perché io possa trovare il vento della bussola.
Sarà la morte il mio ritrovarmi?
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| Karina Puente Dorotea City (1972) |
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