Imemorial

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Imemorial

Immemorabile

Não fui quem sou, quando nasci. Nem sou quem sou, quando amo. Nem quando sofro. Porque coexisto. Porque a angústia é uma herança. Só me aproximo de mim mesmo quando fujo, atravesso a fronteira, ou me defendo, ou fico triste. Ou quando sinto a rosa secreta e quente da vergonha subir-me à face. O mar me bate à porta, como um grito da origem. Mas como descobrir a onda imemorial que me trouxe?

Non ero chi ora sono, quando nacqui. Né sono chi ora sono, quando amo. Né quando soffro. Perché coesisto. Perché l’angoscia è un’eredità. M’avvicino a me stesso solo quando fuggo, attraverso la frontiera, o mi difendo o mi rattristo. O quando sento la rosa segreta e calda della vergogna salirmi al viso. Il mare batte alla mia porta, come un grido delle origini. Ma come scoprire l’onda immemorabile che m’ha portato?

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Georgia O'Keeffe
Onda blu (1926)

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Ficam-me as penas

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Ficam-me as penas

Mi restano le penne

O pássaro fugiu, ficam-me as penas da sua asa, nas mãos desencantadas. Mas, que é a vida, afinal? Um voo, apenas. Uma lembrança e outros pequenos nadas. Passou o vento mau, entre açucenas, deixou-me só corolas arrancadas... Despedem-se de mim glórias terrenas. Fica-me aos pés a poeira das estradas. A água correu veloz, fica-me a espuma. Só o tempo não me deixa coisa alguma até que da própria alma me despoje! Desfolhados os últimos segredos, quero agarrar a vida, que me foge, vão-se-me as horas pelos vãos dos dedos.

L’uccello è fuggito, mi restano le penne della sua ala, entro le mani scontente. Ma, infine, cos’è mai la vita? Un volo, solamente. Un ricordo e pochi altri piccoli niente. È passato un forte vento, tra le azucene, mi ha lasciato soltanto corolle strappate... Da me prendon commiato le glorie terrene. Ai miei piedi restano solo strade impolverate. Veloce l’acqua scorre via, a me resta la spuma. Solo il tempo non mi lascia cosa alcuna poiché dell'anima stessa io sarò spogliato! Una volta svelati gli ultimi segreti, cerco d’afferrare la vita, che mi sfugge, e le ore mi scivolano via entro le dita.

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Arman
Sveglie (1960)

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Carta para um amigo

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Nuno Rocha Morais »»   Poesie inedite »» nunorochamorais.blogspot.com (giugno 2024) »»   Francese »»

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Carta para um amigo

Lettera a un amico

Meu amigo, venho agradecer-te
 por me deixares
 adâmico, sozinho no mundo
 experimentando a inutilidade
 desse mundo, quando só.
 
Meu amigo, venho agradecer-te
 a dádiva dessa solidão
 que tanto te haverá doído,
 se realmente eras meu amigo.
 
Meu amigo, venho agradecer-te
 o teres criado para mim
 a tua ausência
 que eu bebi e era amarga.
 
Meu amigo, venho agradecer-te
 quanto de mim encontraste
 e me deste, bom ou mau
 certa luz podre, mas também 
 uma fresca e límpida obscuridade.
 
Meu amigo, venho agradecer-te
 a gratidão.

Amico mio, ti scrivo per ringraziarti
 per avermi lasciato
 adamitico, solo al mondo
 a sperimentare l’inutilità
 di questo mondo, io da solo.
 
Amico mio, ti scrivo per ringraziarti
 per il dono di questa solitudine
 che tanto t’avrà addolorato,
 se realmente mi sei stato amico.
 
Amico mio, ti scrivo per ringraziarti
 d’aver creato per me
 la tua assenza
 che io ho bevuto ed era amara.
 
Amico mio, ti scrivo per ringraziarti
 per ciò che di mio hai trovato
 e m’hai donato, bene o male
 una certa luce putrida, ma anche 
 una fresca e limpida oscurità.
 
Amico mio, ti scrivo per ringraziarti
  per la gratitudine.

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Ernst Ludwig Kirchner
Schlemihl nella solitudine della sua stanza (1915)

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Elegia para minha mãe

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Elegia para minha mãe

Elegia per mia madre

Só me resta agora esta graça triste de te haver esperado adormecer primeiro.  Ouço agora o rumor das raízes na noite, também o das formigas imensas, numerosas, que estão, todas, corroendo as rosas e as espigas.   Sou um ramo seco onde duas palavras gorjeiam. Mais nada. E sei que já não ouves estas vãs palavras. Um universo espesso dói em mim, com raízes de tristeza e alegria. Mas só lhe vejo a face da noite e a do dia.   Não te dei o desgosto de ter partido antes. Não te gelei o lábio com o frio do meu rosto. O destino foi sábio: entre a dor de quem parte e a maior — de quem fica — deu-me a que, por mais longa, eu não quisera dar-te.   Que me importa saber se por trás das estrelas haverá outros mundos ou se cada uma delas é uma luz ou um charco? O universo, em arco, cintila, alto e complexo.  E em meio disso tudo e de todos os sóis diurnos, ou noturnos, só uma coisa existe.   É esta graça triste de te haver esperado adormecer primeiro.   É uma lapide negra sobre a qual, dia e noite, brilha uma chama verde.

Adesso a me resta soltanto questa triste prerogativa d’aver saputo aspettare che t’addormentassi per prima. Sento ancora il rumore delle radici notturne, ed anche delle formiche immense, copiose, tutte intente a corrodere le spighe e le rose.   Io sono un ramo secco su cui due parole gorgheggiano. Nulla più. E so che tu non senti già più queste vane parole. Uno spesso universo duole in me, con radici di tristezza e di gioia. Ma io non vedo che il volto della notte e del giorno.   Non ti ho dato il dispiacere d’esser partito per primo. Non ti ho gelato il labbro con il freddo del mio viso. Il destino è stato saggio: tra il dolore di chi parte e quello maggiore - di chi rimane - ha dato a me, pur se più lungo, quello che a te io non volli dare.   Che m’importa sapere se al di là delle stelle ci saranno altri mondi o se ciascuna di esse è una luce o una pozza? La volta dell’universo scintilla, alta e complessa.  E in mezzo a tutto questo e a tutti gli astri diurni o notturni, solo una cosa esiste.   E questa è la grazia triste d’aver saputo aspettare che t’addormentassi per prima.   È una lapide nera sulla quale, notte e giorno, brilla una fiamma verde.

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Egon Schiele
Madre morta (1910)

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A sintaxe do adeus

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A sintaxe do adeus

La sintassi dell’addio

O frio que a morte traz quem o sente não é o morto. O morto apenas esfria. É o frio do calafrio... E são os vivos que sentem. Também os vivos têm medo de olhar nos olhos do morto. Ah, o terrível segredo. E alguém, com dedos de rosa vem e automaticamente pra que o morto não nos veja, lhe fecha as pálpebras como a duas pétalas e adeus. A-deus quer dizer sem Deus.

Il freddo recato dalla morte non è il morto che lo sente. Il morto si raffredda solamente. È il freddo del brivido... E sono i vivi che lo sentono. Anche i vivi paventano di guardare gli occhi del morto. Ah, segreto agghiacciante. E qualcuno, con dita di rosa arriva e automaticamente, perché il morto non ci veda, gli chiude le palpebre come fossero due petali e addio. A-(d)dio vuol dire senza Dio.

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Gustav Klimt
Vecchio sul letto di morte (1913)

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