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Tantos pintores...
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Tanti pittori...
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Tantos pintores... A realidade, comovida, agradece
mas fica no mesmo sítio (daqui ninguém
me tira) chamado paisagem
Tantos escritores
A realidade, comovida, agradece
e continua a fazer o seu frio
sobre bairros inteiros na cidade
e algures
Tantos mortos
no rio
A realidade, comovida, agradece
porque sabe que foi por ela o sacrifício
mas não agradece muito
Ela sabe que os pintores
os escritores
e quem morre
não gostam da realidade
querem-na para um bocado
não se lhe chegam muito pode sufocar
Só o velho moinho do acordeon da esquina
rodado a manivela de trabuqueta
sem mesura sem fim e sem vontade
dá voltas à solidão da realidade
mas fica no mesmo sítio (daqui ninguém
me tira) chamado paisagem
Tantos escritores
A realidade, comovida, agradece
e continua a fazer o seu frio
sobre bairros inteiros na cidade
e algures
Tantos mortos
no rio
A realidade, comovida, agradece
porque sabe que foi por ela o sacrifício
mas não agradece muito
Ela sabe que os pintores
os escritores
e quem morre
não gostam da realidade
querem-na para um bocado
não se lhe chegam muito pode sufocar
Só o velho moinho do acordeon da esquina
rodado a manivela de trabuqueta
sem mesura sem fim e sem vontade
dá voltas à solidão da realidade
Tanti pittori... La realtà commossa ringrazia ma rimane
al medesimo posto (e da qui non mi sposta nessuno)
chiamato paesaggio
Tanti scrittori
La realtà commossa ringrazia
e continua a spargere freddo
su interi quartieri, in città,
e altrove
Tanti morti
nel fiume
La realtà commossa ringrazia
perché sa che fu per lei il sacrificio
ma non ringrazia molto
Lei sa che i pittori
gli scrittori
e chi muore
non ama la realtà
ne vogliono solo un assaggio
ma non le si accostano molto può far soffocare
Solo il vecchio organetto all’angolo
suonato dalla manovella a soffietto
senza garbo senza fine e senza voglia
riporta alla solitudine della realtà
al medesimo posto (e da qui non mi sposta nessuno)
chiamato paesaggio
Tanti scrittori
La realtà commossa ringrazia
e continua a spargere freddo
su interi quartieri, in città,
e altrove
Tanti morti
nel fiume
La realtà commossa ringrazia
perché sa che fu per lei il sacrificio
ma non ringrazia molto
Lei sa che i pittori
gli scrittori
e chi muore
non ama la realtà
ne vogliono solo un assaggio
ma non le si accostano molto può far soffocare
Solo il vecchio organetto all’angolo
suonato dalla manovella a soffietto
senza garbo senza fine e senza voglia
riporta alla solitudine della realtà
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| Egisto Lancerotto Scuola di pittura (1886) |
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