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A Europa é um punho que se fecha...
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L’Europa è un pugno che si chiude...
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A Europa é um punho que se fecha
Sem que ninguém saiba bem porquê,
Um espantalho com capacete de aço
Sobre campos estéreis,
Digladiando-se com corvos e gralhas imaginários.
A Europa enfraquece-se com sonhos de fortalezas,
Falésias, escolhos, alcantis.
A Europa há-de asfixiar
De apenas tanto respirar
O seu próprio ar.
E lamentar as suas bodas de arame farpado.
Finalmente, os moinhos carregam
Sobre D. Quixote.
Sem que ninguém saiba bem porquê,
Um espantalho com capacete de aço
Sobre campos estéreis,
Digladiando-se com corvos e gralhas imaginários.
A Europa enfraquece-se com sonhos de fortalezas,
Falésias, escolhos, alcantis.
A Europa há-de asfixiar
De apenas tanto respirar
O seu próprio ar.
E lamentar as suas bodas de arame farpado.
Finalmente, os moinhos carregam
Sobre D. Quixote.
L’Europa è un pugno che si chiude
Senza che nessuno sappia bene perché,
Uno spaventapasseri con elmetto d’acciaio
Su campi sterili,
Duellando con corvi e cornacchie immaginari.
L’Europa si sfibra sognando fortezze,
Falesie, scogli, pinnacoli.
L’Europa finirà per asfissiare
Solo per aver troppo respirato
La sua stessa aria.
E piangerà sulle sue nozze di filo spinato.
Alla fine, sono i mulini a caricare
Don Chisciotte.
Senza che nessuno sappia bene perché,
Uno spaventapasseri con elmetto d’acciaio
Su campi sterili,
Duellando con corvi e cornacchie immaginari.
L’Europa si sfibra sognando fortezze,
Falesie, scogli, pinnacoli.
L’Europa finirà per asfissiare
Solo per aver troppo respirato
La sua stessa aria.
E piangerà sulle sue nozze di filo spinato.
Alla fine, sono i mulini a caricare
Don Chisciotte.
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| Honoré Daumier Don Chisciotte e il mulo morto (1867) |
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