wild is the wind

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wild is the wind

wild is the wind

uma sebe de hidrângeas em que o azul explode faz a moldura deste verão para o teu retrato e contra o verde largo das folhas, sob o vento, ondula  o véu, ondula o véu de leves dobras a envolver-te a cintura, e a tua pele recolhe a luminosa serenidade da manhã como um tratamento de beleza, um bálsamo benfazejo  que não seja para mais ninguém. e penso: como eu andava ao deus-  dará e tu estavas aqui, nesta casa das nuvens, a respirar  no seu recato modulado. fosse o destino, o fado, o acaso, a sina, tu estavas aqui, desde ontem, ao lusco-fusco, entre as  surdinas de sombra que cresciam pelo vale e a música severa de que se engendram as palavras. ah, se eu morresse agora, só diria, em-mim-mesmado, como adriano, ó alminha, brandinha, vagabunda, suspende a clepsidra e deixa-te ficar um pouco mais  comigo, só para eu poder contemplá-la e depois acabar  serenamente, entre a resignação do estóico, um estremecimento de  ternura, um fulgor grave do seu olhar, a faiança azul das  hidrângeas e um cheiro de alecrim, ao findar agosto de dois mil  e nove, quando o vento se torna mais bravio.

una siepe d’ortensie in cui l’azzurro esplode fa da cornice estiva al tuo ritratto e contro l’ampio verde delle foglie, sotto il vento, ondeggia  il velo, ondeggia il velo avvolgendoti in lievi curve la vita, e la tua pelle raccoglie il luminoso chiarore del mattino come un trattamento di bellezza, un balsamo benefico  che non sia a nessun altro destinato. e penso, a come io vagavo  distratto mentre tu già stavi qui, in questa casa di nuvole, respirando  nel suo armonico grembo. fosse per destino, fato, caso, fortuna, tu stavi qui, già fin da ieri, verso il crepuscolo, tra le  sordine delle ombre che crescevano nella valle e la musica severa da cui s’originano le parole. ah, se io morissi ora, direi soltanto, chiuso in me stesso, come adriano, piccola anima smarrita e soave, arresta la clessidra e resta ancora un poco qui  con me, solamente perché io possa contemplarla e poi finire  serenamente, tra la rassegnazione dello stoico, un trasalimento di  tenerezza, un intenso rifulgere del suo sguardo, il blu porcellanato  delle ortensie e un aroma di rosmarino, alla fine d’agosto del duemila  nove, quando il vento si fa più selvaggio.

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Gaetano Bellei
Colpo di vento (1909)

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