Kathleen

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Rui Pires Cabral »»   Música Antológica & Onze Cidades (1997) »»   Francese »»

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Kathleen

Kathleen

O amor nos seus aposentos sem luz, os quadros inacabados, a cama húmida e por fazer. Fui eu que escolhi a canção: um assalto ao pano friável da consciência. A noite estava enrolada no seu ninho como um animal, acomodava para nós o ventre ainda frio. Já não valia a pena perguntar que diabo estava eu a fazer ali, sem dinheiro e sem saber ao certo onde. Tu tiraste a roupa e revelaste o cenário que me testemunharia.

L’amore nelle sue stanze senza luce, i quadri incompiuti, il letto umido e disfatto. Fui io a scegliere la canzone: un assalto al fragile tessuto della coscienza. La notte stava raggomitolata nel suo nido come un animale, preparava per noi il ventre ancora freddo. Ormai non valeva la pena chiedere che diavolo ci facessi io lì, senza denaro e senza saper bene dove fossi. Tu ti togliesti i vestiti, mostrando lo scenario cui avrei presenziato.

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Tom Wesselmann
Nudo n° 1 (1970)

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I put a spell on you

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I put a spell on you

I put a spell on you

Tu não sabias de que lugar eu vinha nem quem me enviava. As máquinas pareciam transbordar sobre os campos, disseminando a noite em plena marcha. E eu estava tão cansado quando me  sentei ao teu lado. Generosamente pousaste a tua mão. Os dias por vir jaziam amordaçados debaixo da terra, nada fazia prever as cartas que te escreveria. Algumas levavam fotografias, eu a olhar para ti no ar desfocado. Mas as notícias que te dava em mau inglês eram omissas, nunca respondi às  perguntas que me fizeste. Acho que o desalento já estava deitado na cama, a própria parede parecia muito doente.

Tu non sapevi da dove venivo né chi mi mandava. Le macchine sembravano debordare sopra i campi, disseminando la notte in piena marcia. Ed io ero così stanco quando mi  sedetti al tuo fianco. Generosamente posasti la tua mano. I giorni futuri giacevano imbavagliati sotto terra, nulla faceva prevedere le lettere che t’avrei scritto. In alcune c’erano fotografie, io che ti guardavo nell’aria sfocata. Ma le notizie che ti davo in un cattivo inglese erano reticenti, non risposi mai alle  domande che mi facevi. Credo che lo sconforto fosse già coricato sul letto, la parete stessa sembrava molto malata.

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Gerhard Richter
Ritratto di Müller (1971)

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I’m coming home

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I’m coming home

I’m coming home

O tempo corre nas paredes livremente mas não toma a direcção da morte: ela esteve aqui desde o princípio, uma vocação adormecida debaixo do estuque. A manhã nasce viciada nos brandos venenos que os móveis destilam, haverá pombas sobre o parapeito, o senhorio arrastará o chinelo sob um eco que caminha pelo tecto. Nada poderá perturbar a fluência da penumbra nos cantos para onde se varre a casa aos domingos. A pele respira tenuamente mas não posso  falar em tristeza. Este é o meu endereço, um lugar composto para a submergência.

Il tempo corre sulle pareti liberamente ma non prende la direzione della morte: lei è stata qui fin dal principio, una vocazione assopita sotto gli stucchi. Il mattino nasce snaturato dai blandi veleni che i mobili distillano, ci saranno colombe sopra il parapetto, il padrone strascicherà le ciabatte entro un’eco che percorre il soffitto. Nulla potrà perturbare il fluire della penombra in quegli angoli dove si spazza la casa di domenica. La pelle respira debolmente ma non posso  parlare di tristezza. Questo è il mio indirizzo, un luogo predisposto allo sprofondamento.

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Francesco Casorati
Arrivo (1981)

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David's song

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Rui Pires Cabral »»   Música Antológica & Onze Cidades (1997) »»   Francese »»

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David's song

David's song

Um lameiro nas férias da Páscoa com choupos pela ribeira acima. Os primos vêm com paus, dispostos aos apuros de uma aventura. Prevê-se o ataque de um enxame de vespas, alguém cairá no lodo com a roupa de domingo. Uma nuvem, dois cães nas ondas da erva.

Nelle vacanze di Pasqua, un pantano con pioppi lungo il fiume. I cugini arrivano coi bastoni, pronti a consumare un’avventura. Si prevede l’attacco di uno sciame di vespe, qualcuno cadrà nel fango coi vestiti della domenica. Una nuvola, due cani tra le onde d’erba.

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Cândido Portinari
Salto della cavallina (1959)

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Budapeste

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Rui Pires Cabral »»   Música Antológica & Onze Cidades (1997) »»   Francese »»

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Budapeste

Budapest

Frau Szabo está a pôr flores na entrada, faz estalar a madeira junto ao vão das portas. Parece-me que já conheço este lugar, esta espécie de verde nas paredes, a clarabóia toldada pela fuligem. Ainda há pouco eu era um forasteiro a olhar na ponte. Uma criança atirou papéis para o rio e foi castigada, falava-se uma língua assustadora. Vir de tão longe para encontrar a sombra de uma casa demolida. Jesus com olhos de corça e o coração à mostra. E na casa de banho a grande banheira de esmalte, com pés.

Frau Szabó sta disponendo dei fiori nell’entrata, fa scricchiolare il legno nel vano delle porte. Mi sembra di conoscere già questo posto, questa specie di verde sulle pareti, il lucernario coperto di fuliggine. Ancora poco fa ero un forestiero che guardava dal ponte. Un bimbo gettò della carta nel fiume e fu punito, si parlava una lingua terrificante. Venire da così lontano per incontrare l’ombra di una casa demolita. Gesù con occhi di cerbiatta e il cuore in mostra. E nella stanza da bagno una grande vasca di smalto, coi piedi.

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Copertina del libro di Magda Szabó
La porta (Einaudi, 1987)

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Super-Realidade

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Rui Pires Cabral »»   A Super-Realidade (1995) »»   Francese »»

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Super-Realidade

Surrealtà

Eu era de terra quando me procuraste, estranho à franqueza dos teus actos, baço para os sentidos.   Parávamos o carro num beco qualquer, queimávamos o rastilho das palavras até ao deserto onde dávamos as mãos.   Lá fora, a realidade era o espaço inteiro deitado pelos vidros, o mundo caído para dentro do silêncio.   Gastávamos depressa o tempo, perdidos no nosso único mapa, nenhum sinal de mudança no regresso a casa.

Io ero di terra quando tu m’hai cercato, alieno alla franchezza dei tuoi atti, ottuso nei sensi.   Fermavamo l’auto in una viuzza qualunque, davamo fuoco alla miccia delle parole fino al deserto in cui ci stringevamo le mani.   Là fuori, la realtà era lo spazio intero isolato dai vetri, il mondo caduto nel cuore del silenzio.   Sprecavamo in fretta il tempo, perduti sulla nostra unica mappa, nessun segno di cambiamento nel ritorno a casa.

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S.K. Sahni
Space within space (2017)

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O céu visto de cima

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Rui Pires Cabral »»   A Super-Realidade (1995) »»   Francese »»

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O céu visto de cima

Il cielo visto dall’alto

Tu já estavas prometido à tristeza da cidade mais pequena. Mas a noite tinha passagens secretas, bastava seguir os sinais.   Uma sombra avançava muito fundo nos teus estratos, tacteavas um território de pedras difíceis, às vezes perigosas.   Depois imergias e a boca estava amarga outra vez, a roupa amontoada na cadeira como o princípio de um poema indesejado.   Reflectido nos teus olhos, o céu era um lugar inabitável.

Tu eri già destinato alla tristezza d’una città più piccola. Ma la notte aveva passaggi segreti, bastava seguire i segnali.   Un’ombra avanzava molto in profondità nei tuoi strati, tastavi un territorio di pietre difficoltose, a volte pericolose.   Dopo t’immergevi e la bocca si faceva amara un’altra volta, la roba ammucchiata sulla sedia come il principio d’una poesia indesiderata.   Riflesso nei tuoi occhi, il cielo era un luogo inabitabile.

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Giorgio Milani
Oriente-Occidente (2007)

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Verdade ou consequência

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Rui Pires Cabral »»   Geografia das Estações (1994) »»   Francese »»

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Verdade ou consequência

Verità o conseguenza

Houve dias cheios de sol e jogos ágeis em redor dos lagos, uma jornada na montanha para ouvir o eco e a sombra da nuvem ganhando alento nas vertentes como um barco prodigioso. Perseguíamos nas raízes do dia uma ausência que alastrava para o norte, para essas planícies  inventadas onde pássaros ávidos tomariam por sementes as palavras que dizíamos. Éramos demasiado jovens e aos nossos olhos o mundo tinha a idade que mais nos convinha.

C’erano giorni pieni di sole e di giochi d’agilità intorno ai laghi, un’escursione in montagna per sentire l’eco e l’ombra d’una nuvola che prendeva slancio sui declivi come una barca prodigiosa. Cercavamo alle radici del giorno un’assenza che s’espandeva a nord, verso quelle pianure  inventate dove avidi uccelli avrebbero preso per sementi le parole che dicevamo. Eravamo troppo giovani e ai nostri occhi il mondo aveva l’età che più ci conveniva.

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Katherine Bello
D'ora in poi (2020)

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Escuro

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Rui Pires Cabral »»   Geografia das Estações (1994) »»   Francese »»

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Escuro

Buio

Pergunto-me desde quando deixou de haver futuro nas janelas. Janeiro dói nos olhos como areia e tu e eu estamos para sempre sentados às escuras no Verão.

Mi domando da quando ha smesso d’esserci un futuro alle finestre. Gennaio irrita gli occhi come sabbia e tu ed io stiamo per sempre seduti al buio in estate.

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Jean Fautrier
Composizione (1958)

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Só de sol a minha casa

Nome :   Collezione :   Altra traduzione :

Conceição Evaristo »»   Poemas da Recordação e Outros Movimentos (2017) »»   Francese »»

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Só de sol a minha casa

Tutta di sole la mia casa

A Adélia Prado, com licença,   que também sou mineira Durante muito tempo, também tive um sol a inundar a nossa casa inteira, tal a pequenez do cômodo. Pelas fendas do machucado zinco, folhas escaldantes de nosso teto, invasivos raios confrontavam pontos de mil quentura. E jorrantes jatos de fogo abrasavam o vazio de um estorricado chão. Em dias de maior ardência, minha mãe alquebrava seu milenar e profundo cansaço no recorte disforme de um buraco - janela sem janela – acontecido no centro de uma frágil parede. (rota de fuga de uma presa a inventar a  extensão de um prado) Eu não sei por que, ela olhava o tempo e nos chamava para perscrutar em que lugar morava a esperança. Olhávamos. Salvou-nos a obediência.

A Adélia Prado, con licenza,   ché anch’io sono del Minas Per un lungo periodo di tempo, c’è stato anche un sole ad inondare la nostra casa intera, tant’era l’esiguità del locale. Dalle fessure dello zinco crepato, fogli surriscaldanti del nostro tetto, raggi invadenti si scontravano con punti d’un calore infernale. E spruzzando schizzi di fuoco infiammavano il vuoto d’un suolo abbrustolito. Nei giorni di massima calura, mia madre cullava la sua millenaria e profonda stanchezza davanti ai margini difformi di un buco - finestra senza finestra – capitato al centro d’una fragile parete. (via di fuga d’una preda che immaginasse  l’estendersi d’un prato) Io non so perché ella guardasse il tempo e ci chiamava per scoprire in che luogo dimorava la speranza. Noi guardavamo. Ci salvò l’obbedienza.

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Vasily Perov
Bambini dormienti (1870)

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Nunca a paz...

Nome :   Collezione : Fonte :   Altra traduzione :

Nuno Rocha Morais »»   Poesie inedite »» nunorochamorais.blogspot.com (maggio 2022) »»   Francese »»

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Nunca a paz...

Mai la pace...

Nunca a paz
Em que os gestos são tempos estrangulados.

Nunca se extingam as conjuras,
O perigo, os inimigos;
A súplica que é o ódio,
Nunca a paz com ninguém,
Gritos desmembrados, sangue,
Dores pendulares,
Nunca a paz serena,
De rosto branco e inertes horas.
 
Nunca a paz de haste morta,
Para que de raiva
A vida espume vida.

Mai la pace
Nella quale i gesti sono tempi strangolati.

Non s’estinguano mai le congiure,
Il pericolo, i nemici;
La supplica che è odio,
Mai la pace con nessuno,
Grida smembrate, sangue,
Dolori oscillatori,
Mai la pace serena,
D’un viso bianco e di ore inerti.
 
Mai la pace d’uno stelo morto,
Affinché di rabbia
La vita schiumi via la vita.

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Otto Dix
Pragerstrasse (1920)

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Inquisição

Nome :   Collezione :   Altra traduzione :

Conceição Evaristo »»   Poemas da Recordação e Outros Movimentos (2017) »»   Francese »»

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Inquisição

Inquisizione

Ao poeta que nos nega Enquanto a inquisição interroga a minha existência e nega o negrume do meu corpo-letra na semântica da minha escrita, prossigo. Assunto não mais o assunto dessas vagas e dissentidas falas. Prossigo e persigo outras falas, aquelas ainda úmidas, vozes afogadas, da viagem negreira. E apesar de minha fala hoje desnudar-se no cálido e esperançoso sol de terras brasis, onde nasci, o gesto de meu corpo-escrita levanta em suas lembranças esmaecidas imagens de um útero primeiro. Por isso prossigo. Persigo acalentando nessa escrevivência não a efígie de brancos brasões, sim o secular senso de invisíveis e negros queloides, selo originário, de um perdido e sempre reinventado clã.

Al poeta che ci nega Mentre l’inquisizione interroga la mia esistenza e nega la nigrizia del mio corpo-lettera nella semantica della mia scrittura, io proseguo. Non dò più peso all’oggetto di questi vaghi e discordanti discorsi. Proseguo e inseguo altre parlate, quelle ancora umide, voci affogate, del viaggio negriero. E benché oggi la mia lingua si denudi al caldo e fiducioso sole delle terre del brasile, ove io nacqui, il gesto del mio corpo-scrittura richiama tra i suoi ricordi immagini sbiadite di un utero primigenio. Per questo io proseguo. E cullandomi in questa scrittura del vissuto, ambisco non all’effigie di bianche insegne, ma al millenario senso di invisibili e neri cheloidi, marchio originario, di un perduto e sempre reinventato clan.

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Abdias do Nascimento
Maschera ancestrale (1988)

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Clarice no quarto de despejo

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Conceição Evaristo »»   Poemas da Recordação e Outros Movimentos (2017) »»   Francese »»

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Clarice no quarto de despejo

Clarice nel bugigattolo

No meio do dia Clarice entreabre o quarto de despejo pela fresta percebe uma mulher. Onde estiveste à noite, Carolina? Macabeando minhas agonias, Clarice. Um amargor pra além da fome e do frio, Da bica e da boca em sua secura. De mim, escrevo não só a penúria do pão, cravo no lixo da vida, o desespero, uma gastura de não caber no peito, e nem no papel. Mas, ninguém me lê, Clarice, Para além do resto. Ninguém decifra em mim a única escassez da qual não padeço, – a solidão – E ajustando o seu par de luvas claríssimas Clarice futuca um imaginário lixo e pensa para Carolina: – a casa poderia ser ao menos de alvenaria – E anseia ser Bitita inventando um diário: páginas de jejum e de saciedade sobejam, a fome nem em pedaços alimenta a escrita clariceana. Clarice no quarto de despejo lê a outra, lê Carolina, a que na cópia das palavras, faz de si a própria inventiva. Clarice lê : – despejo e desejos –

A metà della giornata Clarice socchiude il bugigattolo e dallo spiraglio intravede una donna Dove sei stata stanotte, Carolina? A nutrire, come Macabea, le mie angosce, Clarice. Un’afflizione che va oltre la fame e il freddo, oltre la secchezza della gola e della bocca. Di me, io scrivo non solo la scarsità di pane, estraggo dall’immondizia della vita, lo sconforto, un affanno che il petto non sa contenere, e nemmeno la carta. Ma, nessuno mi legge, Clarice, Oltre a tutto il resto. Nessuno in me riconosce l’unica scarsità di cui non difetto, – la solitudine – E indossando i suoi due guanti chiarissimi Clarice rovista in un immaginario pattume e pensa a Carolina: – la casa potrebbe essere almeno in muratura – E aspira ad essere Bitita che inventa un diario: pagine di digiuno e di sazietà abbondano, la fame neppure a pezzetti alimenta la scrittura di Clarice. Clarice nel bugigattolo legge l’altra, legge Carolina, che nel profluvio di parole, fa di sé materia del suo scrivere. Clarice legge: – rifiuti e desideri –

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Brendon Reis
Quarto de despejo (2018)

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Certidão de óbito

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Certidão de óbito

Certificato di morte

Os ossos de nossos antepassados colhem as nossas perenes lágrimas pelos mortos de hoje. Os olhos de nossos antepassados, negras estrelas tingidas de sangue, elevam-se das profundezas do tempo cuidando de nossa dolorida memória. A terra está coberta de valas e a qualquer descuido da vida a morte é certa. A bala não erra o alvo, no escuro um corpo negro bambeia e dança. A certidão de óbito, os antigos sabem, veio lavrada desde os negreiros.

Le ossa dei nostri antenati raccolgono le nostre perenni lacrime per i morti di oggi. Gli occhi dei nostri antenati, stelle nere tinte di sangue, si sollevano dalle profondità del tempo soccorrendo la nostra dolorosa memoria. La terra è coperta di fosse e a qualunque distrazione della vita la morte è certa. La pallottola non manca il bersaglio, al buio un corpo nero vacilla e danza. Il certificato di morte, gli antichi lo sanno, fu istituito ai tempi dei negrieri.

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Johann Moritz Rugendas
Navio negreiro (1830)

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Carolina na hora da estrela

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Carolina na hora da estrela

Carolina nell’ora della stella

No meio da noite Carolina corta a hora da estrela. Nos laços de sua família um nó - a fome. José Carlos masca chicletes. No aniversário, Vera Eunice desiste do par de sapatos, quer um par de óculos escuros. João José na via-crúcis do corpo, um sopro de vida no instante-quase a extinguir seus jovens dias. E lá se vai Carolina com os olhos fundos, macabeando todas as dores do mundo... Na hora da estrela, Clarice nem sabe que uma mulher cata letras e escreve “De dia tenho sono e de noite poesia”.

Nel cuore della notte Carolina incrocia l’ora della stella. A legare la sua famiglia un nodo - la fame. José Carlos mastica chewing gum. Per il compleanno, Vera Eunice rinuncia a un paio di scarpe, vuole un paio di occhiali da sole. João José lungo la via crucis del corpo, un soffio di vita nell’istante-preludio all’estinzione dei suoi giovani giorni. Ed è là che va Carolina con i suoi occhi profondi, come Macabea, gravata da tutte le pene del mondo... Nell’ora della stella, Clarice non sa che una donna raccoglie parole e scrive “Di giorno ho sonno e di notte poesia”

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João Pinheiro
Carolina Maria de Jesus (2016)

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A menina e a pipa-borboleta

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A menina e a pipa-borboleta

La bimba e l’aquilone-farfalla

A menina e a pipa ganha a bola da vez e quando a sua íntima pele, macia seda, brincava no céu descoberto da rua um barbante áspero, másculo cerol, cruel rompeu a tênue linha da pipa-borboleta da menina. E quando o papel, seda esgarçada  da menina estilhaçou-se entre as pedras da calçada a menina rolou entre a dor e o abandono. E depois, sempre dilacerada, a menina expulsou de si uma boneca ensangüentada que afundou num banheiro público qualquer.

La bimba con l’aquilone talvolta vince la palla e mentre la sua intima pelle, morbida seta, giocava all’aria aperta della via un filo tagliente, come un virile e crudele rasoio recise il sottile filo dell’aquilone-farfalla della bimba. E mentre la carta velina squarciata  della bimba si lacerava tra le pietre del marciapiede la bimba ruzzolò tra il dolore e l’abbandono. E poi, sempre straziata, la bimba espulse da sé una bambola insanguinata che affogò in un bagno pubblico qualunque.

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Bertina Lopes
Maternità (1971)

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A Empregada e o Poeta

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A Empregada e o Poeta

La Cameriera e il Poeta

Na suspeição de que a empregada envenenaria o poeta anteciparam as dores dos livros. Folhas mortas despencariam dos troncos, lombadas folheadas em ouro, tesouro do poeta, que a mesma serviçal eficiente e justa cuidava em sua obra. A empregada envenenaria o poeta, um mofo podre avolumaria De cada letra morta. E a biblioteca manuseada pela mente assassina esperaria uma nova edição de um debochado cordel, que cantaria a história do poeta e do bife envenenado, trazendo o verso final: “ o peixe morre é pela boca.” Todos suspeitariam, condolências antecipadas surgiriam em prosa e verso. Entretanto suspeição alguma ouviu e leu a história da empregada. Ela jamais assassinaria o poeta. Quando o bife passou quase amargo e cru, foi porque o tempo logrou as tarefas de Raimunda. O não e o mal feito da empregada eram gastos às escondidas em leituras do tesouro que não lhe pertencia. No entanto ela sabia, mesmo antes do poeta, que rima era só rima. E em meio às lacrimejantes cebolas misturadas às dores apimentadas nos olhos do mundo, Raimunda entre vassouras, rodos, panelas e pó desinventava de si as dores inventadas pelo poeta.

Sospettando che la cameriera avvelenasse il poeta si anticiparono i dolori dei libri. Libri come foglie morte staccate dai rami, coste decorate in foglia d’oro, tesoro del poeta, di cui quella stessa servetta efficiente e onesta s’occupava nel suo lavoro. La cameriera avrebbe avvelenato il poeta, una putrida muffa si sarebbe sviluppata in ciascuna delle lettere morte. E la biblioteca manipolata dalla mente assassina dovrà attendere una nuova edizione d'un depravato cordel, che canterà la storia del poeta e della bistecca avvelenata, avendo come verso finale: “il pesce muore dalla bocca.” Tutti sospetterebbero, condoglianze anticipate sboccerebbero in versi e in prosa. Invece nessun sospetto udì e lesse nella sua storia la cameriera. Ella non avrebbe mai assassinato il poeta. Se la bistecca risultò piuttosto amara e cruda, fu perché troppo tempo dedicò ai suoi lavori Raimunda. Il non fatto e il mal fatto della cameriera erano il frutto delle letture fatte di soppiatto di quel tesoro che non le apparteneva. Però ella sapeva, ancor meglio del poeta, che rima è solo rima. E in mezzo alle lacrimevoli cipolle mischiate ai dolori infusi negli occhi del mondo, Raimunda fra scope, spatole, padelle e polvere disinventava da sé i dolori inventati dal poeta.

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Armando Vianna
Lucidando l'argenteria (1923)

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