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Foram pétalas...
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Furono petali...
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Foram pétalas
Ou olhos de deusas Que calquei? Não, Não me digam Eu sei Que foram Sonhos |
Furono petali
O occhi di dee Che calpestai? No, Non me lo dite Io so Che furono Sogni |
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| Georgia O'Keeffe Blue Morning Glories (1935) |
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Falo daquilo que vejo...
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Parlo di quello che vedo...
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Falo daquilo que vejo, embora possas pensar que
sou cego seguindo as mãos — sim, toco as palavras nas suas superfícies e utensílios. A primeira palavra que os olhos viram, agora que a recordo, parecia uma imagem — sim, um som desenhado como um fóssil (falo de fóssil, mesmo que ele demore muito a aparecer no que digo), um som do tamanho de um azulejo: agora que me lembro que era uma palavra que brilhava nos meus olhos ao vê-la (ver uma palavra era uma planta muito diferente, um oxigénio muito difícil de respirar). Sim, agora vejo que falo, embora possas pensar que sigo pelo tacto a escrita. Sim, eu leio e decifro. E agora sei que ouço as coisas devagar. |
Parlo di quello che vedo, benché tu possa pensare
che io sia cieco nel seguire le mani — sì, tocco le parole lungo le loro superfici e strumenti. La prima parola che gli occhi hanno visto, ora che la rammento, pareva un’immagine — sì, un suono disegnato come un fossile (parlo di fossile, proprio perché esita molto ad apparire in quel che dico), un suono delle dimensioni di una piastrella: ora che mi ricordo era una parola che brillava nei miei occhi nel vederla (vedere una parola era una pianta molto differente, un ossigeno molto difficile da respirare). Sì, ora io vedo che parlo, benché tu possa pensare che seguo col tatto lo scritto. Sì, io leggo e decifro. E ora so che sento le cose nel dettaglio. |
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| Alberto Burri SZ1 (1949) |
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Cigarra
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La cicala
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Amei a vida
Como se fora um castigo Cantei-a Como se fora um feitiço Agora chora Esse canto calado Sacie-te a voz Agasalhe-te o pranto Que fizeste no Verão? Vendeste o teu canto? Não vendi Dei-o às aves A qualquer viandante Oh leva-me flores Quando já o meu corpo Caído não cante |
Ho amato la vita
Come se fosse un castigo L’ho cantata Come se fosse un incanto Adesso piange Questo canto silente Ti sazi la voce Ti riscaldi il pianto Che hai fatto d’estate? Hai venduto il tuo canto? Non l’ho venduto L’ho donato agli uccelli Ad ogni viandante Oh portami fiori Se il mio corpo caduto ormai più non canta |
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| Nicolas de Staël Paesaggio assolato (1953) |
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Ando um pouco acima do chão...
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Cammino un po’ al di sopra del suolo...
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Ando um pouco acima do chão
Nesse lugar onde costumam ser atingidos Os pássaros Um pouco acima dos pássaros No lugar onde costumam inclinar-se Para o voo Tenho medo do peso morto Porque é um ninho desfeito Estou ligeiramente acima do que morre Nessa encosta onde a palavra é como pão Um pouco na palma da mão que divide E não separo como o silêncio em meio do que escrevo Ando ligeiro acima do que digo E verto o sangue para dentro das palavras Ando um pouco acima da transfusão do poema Ando humildemente nos arredores do verbo Passageiro num degrau invisível sobre a terra Nesse lugar das árvores com fruto e das árvores No meio de incêndios Estou um pouco no interior do que arde Apagando-me devagar e tendo sede Porque ando acima da força a saciar quem vive E esmago o coração para o que desce sobre mim E bebe |
Cammino un po’ al di sopra del suolo
Nel posto dove di solito vengono colpiti Gli uccelli Un po’ al di sopra degli uccelli Nel posto dove di solito si piegano Per il volo Mi fa paura il peso morto Perché è un nido rovinato Sto leggermente al di sopra di ciò che muore In questa discesa in cui la parola è come pane Un po’ sul palmo della mano che lo divide E non lo separo come il silenzio in mezzo al quale scrivo Cammino leggero al di sopra di ciò che dico E verso il sangue dentro le parole Cammino un po’ al di sopra della trasfusione della poesia Cammino umilmente nei dintorni del verbo Passeggero su un gradino invisibile sopra la terra In questo posto di alberi con frutti e di alberi Avvolti dagli incendi Sono un po’ all’interno di ciò che arde Mi annullo lentamente e provo sete Perché cammino al di sopra del potere di saziare chi vive E calpesto il mio cuore per ciò che scende su di me E beve. |
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| René Magritte La riconoscenza infinita (1963) |
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Tenho saudades do calor ó Mãe...
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Ho nostalgia del calore, o Madre...
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Tenho saudades do calor ó mãe que me penteias
Ó mãe que me cortas o cabelo — o meu cabelo Adorna-te muito mais do que os anéis Dá-me um pouco do teu corpo como herança Uma porção do teu corpo glorioso — não o que já tenho — O que em ti já contempla o que os santos vêem nos céus Dá-me o pão do céu porque morro Faminto, morro à míngua do alto Tenho saudades dos caminhos quando me deixas Em casa. Padeço tanto Penso tanto Canto tão alto quando calculo os corpos celestes Ó infinita ó infinita mãe |
Ho nostalgia del calore, o madre che mi pettini
o madre che mi tagli i capelli — i miei capelli T’adornano molto di più degli anelli Dammi un po’ del tuo corpo come eredità Una porzione del tuo corpo glorioso — non quello che già ho — Quello che in te già contempla ciò che i santi vedono nei cieli Dammi il pane dei cieli perché io muoio Di fame, muoio bramando l’eccelso Ho nostalgia dei sentieri quando mi lasci In casa. Soffro tanto Penso tanto Canto forte quando calcolo i corpi celesti O infinita o infinita madre |
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| Gerard ter Borch Madre che pettina il figlio (1665 ca.) |
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Há uma mulher a morrer sentada...
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C’è una donna che sta morendo seduta...
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Há uma mulher a morrer sentada
Uma planta depois de muito tempo Dorme sossegadamente Como cisne que se prepara Para cantar Ela está sentada à janela. Sei que nunca Mais se levantará para abri-la Porque está sentada do lado de fora E nenhum de nós pode trazê-la para dentro Ela é tão bonita ao relento Inesgotável É tão leve como um cisne em pensamento E está sobre as águas É um nenúfar, é um fluir já anterior Ao tempo Sei que não posso chamá-la das margens |
C’è una donna che sta morendo seduta
Una pianta che da molto tempo Dorme quietamente Come un cigno che si prepara A cantare È seduta alla finestra. So che mai Più si alzerà per aprirla Perché è seduta all’esterno E nessuno di noi può riportarla dentro È così bella all’aria aperta Inestinguibile È lieve come un cigno di fantasia E sta sopra le acque È una ninfea, è un fluire già anteriore Al tempo So che non posso chiamarla dalle rive |
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| Henri Matisse Laurette con una tunica verde (1916) |
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Com a vara calculei a distância...
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Con la bacchetta ho calcolato la distanza...
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Com a vara calculei a distância entre os dias
A vara, pensei, vai florir Posso incliná-la para uma criança a colher |
Con la bacchetta ho calcolato la distanza tra i giorni
La bacchetta, ho pensato, fiorirà Posso curvarla perché la colga un bimbo |
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| Franz Baumgatner Il respiro del silenzio (2016) |
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Chamavas os bois com a mão...
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Chiamavi i buoi con la mano...
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Chamavas os bois com a mão
Mais mansa. A mão Com que adubavas a terra Com que puxavas o banco Para a frente da lareira Com que me mediste Palmo a palmo na infância. |
Chiamavi i buoi con la mano
Più lieve. La mano Con cui concimavi la terra Con cui spingevi la panca Davanti al focolare Con cui m’hai misurato Palmo a palmo nell’infanzia. |
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| Giovanni Fattori Contadino e carro con buoi (1885) |
Nome:
Collezione: Fonte: Altra traduzione: |
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Contrição
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Contrizione
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| Pablo Picasso Il poeta (1911) |
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Amo-te no intenso tráfego...
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T’amo nell’intenso traffico...
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Amo-te no intenso tráfego
Com toda a poluição no sangue. Exponho-te a vontade O lugar que só respira na tua boca Ó verbo que amo como a pronúncia Da mãe, do amigo, do poema Em pensamento. Com todas as ideias da minha cabeça ponho-me no silêncio Dos teus lábios. Molda-me a partir do céu da tua boca Porque pressinto que posso ouvir-te No firmamento. |
T’amo nell’intenso traffico
Con tutta la polluzione nel sangue. Ti esterno il mio anelito Il luogo che respira solo nella tua bocca O verbo, che amo come la cadenza Di mia madre, dell’amico, della poesia Che ho in mente. Con tutte le idee della mia testa mi affido al silenzio Delle tue labbra. Plasmami a partire dal tuo palato Perché intuisco che potrò udirti Nel firmamento. |
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| Toti Scialoia Corda bianca (1962) |
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Amo-te nesta ideia nocturna...
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Ti amo in quest’idea notturna...
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Amo-te nesta ideia nocturna da luz nas mãos
E quero cair em desuso Fundir-me completamente. Esperar o clarão da tua vinda, a estrela, o teu anjo Os focos celestes que a candeia humana não iguala Que os olhos da pessoa amada não fazem esquecer. Amo tão grandemente a ideia do teu rosto que penso ver-te Voltado para mim Inclinado como a criança que quer voltar ao chão. |
Ti amo in quest’idea notturna della luce tra le mani
E voglio cadere nel disuso Fondermi completamente. Aspettare il fulgore della tua venuta, la stella, il tuo angelo I fuochi celesti che la lanterna umana non sa eguagliare Che gli occhi della persona amata non fanno scordare. Amo così smisuratamente l’idea del tuo volto che penso di vederti Verso di me rivolto Proteso come il bimbo che vuole tornare a terra. |
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| Sandro Botticelli La Madonna del Libro (1480) |
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Amo-te como um planeta em rotação difusa...
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T’amo come un pianeta in rotazione diffusa...
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Amo-te como um planeta em rotação difusa
E quero parar como o servo colado ao chão. Frágil cerâmica de poros soprados no teu hálito Vasilha que ergues em tua mão de oleiro Cálice que não pudeste afastar de ti. |
T’amo come un pianeta in rotazione diffusa
E mi vorrei fermo come il servo muto fisso al suolo. Fragile ceramica cava soffiata dal tuo alito Bacile che ergi nella tua mano di vasaio Calice che non hai potuto scostare da te. |
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| Gerrit Dou Astronomo (1650-1655) |
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Amo o caminho que estendes...
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Amo il cammino che tu dispieghi...
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Amo o caminho que estendes por dentro das minhas
divisões. Ignoro se um pássaro morto continua o seu voo Se se recorda dos movimentos migratórios E das estações. Mas não me importo de adoecer no teu colo De dormir ao relento entre as tuas mãos. |
Amo il cammino che tu dispieghi entro i miei
contrasti. Ignoro se un uccello morto continui il proprio volo Se si rammenti dei movimenti migratori E delle stagioni. Ma non m’importa se mi ammalo tra le tue braccia Se dormo all’addiaccio tra le tue mani. |
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| Francesco Saverio Altamura Uccelli in formazione a V (particolare da "Il trionfo di Mario", 1859) |
Nome:
Collezione: Altra traduzione: |
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Sei que o homem lavava os cabelos...
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So che l’uomo si lavava i capelli...
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So che l’uomo si lavava si capelli come se fossero
lunghi Porque tinha uma mulher no pensamento Sei que os lavava como se os contasse Sei que os enxugava com a luz da mulher Com os seus olhos muito claros voltados para o centro Do amor, na operação poderosa Do amor Sei que cortava os cabelos para procurá-la Sei que a mulher ia perdendo os vestidos cortados Era um homem imaginado no coração da mulher que lavava O cabelo no seu sangue Na água corrente Era um homem inclinado como o pescador nas margens para ouvir E a mulher cantava para o homem respirar |
So che l’uomo si lavava si capelli come se fossero
lunghi Perché aveva una donna nei pensieri So che li lavava come se li contasse So che li asciugava con la luce di quella donna Con i suoi occhi chiarissimi rivolti al centro Dell’amore, nella potente operazione Dell’amore So che si tagliava i capelli per attrarla So che la donna andava perdendo gli abiti tagliati Era un uomo immaginato nel cuore della donna che lavava I capelli nel suo sangue Nell’acqua corrente Era un uomo proteso come il pescatore sulle rive per ascoltare E la donna cantava perché l’uomo respirasse |
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| Edvard Munch Uomo e donna (1905) |
Nome:
Collezione: Altra traduzione: |
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Procuro o trânsito de um homem...
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Cerco il passaggio di un uomo...
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Procuro o trânsito de um homem que repousa em ti
Como se desvia um homem do seu coração para seguir viagem Como deixa ficar tudo e acrescenta à sua herança Procuro conhecer os símbolos, os marcos miliares Diurnos, como se lêem Sinais de fumo e o ângulo dos pombos – e todas as coisas Que nos chegam da distância Procuro saber como se fecham os pés dentro dos teus Percursos Como se põe descalço um homem que necessita De atravessar-se E desejo outra vez desdobrada a tua palavra cheia De estrelas Para que as recorte, para que as ponha no silêncio Vivas Na minha boca e nas minhas mãos Em chamas |
Cerco il passaggio di un uomo che riposa in te
Come quest’uomo devia dal proprio cuore per mettersi in viaggio Come egli si lascia dietro tutto e lo destina alla sua eredità Cerco di conoscere i simboli, le pietre miliari Delle giornate, come si leggono I segnali di fumo e l’angolo visuale dei colombi – e tutte le cose Che ci raggiungono dalla distanza Cerco di capire come si tengono i piedi imboccando i tuoi Percorsi Come si mette scalzo un uomo che ha bisogno Di attraversarsi E desidero che si dispieghi ancora la tua parola piena Di stelle Affinché io le ritagli e nel silenzio le ponga Vive Nella mia bocca e nelle mie mani In fiamme |
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| Umberto Boccioni Materia (1912) |
Nome:
Collezione: Altra traduzione: |
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Homens que são como lugares...
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Uomini che sono come luoghi...
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Homens que são como lugares mal situados
Homens que são como casas saqueadas Que são como sítios fora dos mapas Como pedras fora do chão Como crianças órfãs Homens sem fuso horário Homens agitados sem bússola onde repousem Homens que são como fronteiras invadidas Que são como caminhos barricados Homens que querem passar pelos atalhos sufocados Homens sulfatados por todos os destinos Desempregados das suas vidas Homens que são como a negação das estratégias Que são como os esconderijos dos contrabandistas Homens encarcerados abrindo-se com facas Homens que são como danos irreparáveis Homens que são sobreviventes vivos Homens que são sítios desviados Do lugar |
Uomini che sono come luoghi fuori posto
Uomini che sono come case saccheggiate Che sono come luoghi fuori dalle carte Come pietre fuori dal suolo Come bambini orfani Uomini senza fuso orario Uomini agitati senza bussola ove riposare Uomini che sono come frontiere violate Che sono come strade barricate Uomini che vogliono passare per sentieri infestati Uomini insudiciati da tutti i destini Espulsi dalle proprie vite Uomini che sono come la negazione delle strategie Che sono come i nascondigli dei contrabbandieri Uomini incarcerati che si aprono con coltelli Uomini che sono come danni irreparabili Uomini che sono vivi che sopravvivono Uomini che sono luoghi sradicati Dal proprio posto |
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| Antonio Ligabue Autoritratto con cappello (1949) |
Nome:
Collezione: Altra traduzione: |
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Cruz, rosa dos ventos...
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Croce, rosa dei venti...
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Cruz, rosa
Dos ventos sem direcção que não seja o centro. Coluna Sustentada pelos braços como um amigo que chega. Rosa De orvalho e sangue para o corpo trepassado de sede. Árvore Que bebe do homem. Árvore Em silêncio onde escutamos a palavra Em carne viva. Verbo Tão inteiro que se fez espelho |
Croce, rosa
Dei venti senz’altra direzione che il centro. Colonna Sostenuta dalle braccia come un amico che arriva. Rosa Di rugiada e sangue per il corpo trapassato dalla sete. Albero Che dall’uomo beve. Albero Nel silenzio ove ascoltiamo la parola In carne viva. Verbo Così intero che s’è fatto specchio |
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| Aurelio Antonini Rosa dei Venti (ceramica murale) |