Jardim

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Jardim

Giardino

Não a brisa. O que perpassa é um frêmito de ternura. No silêncio, na carne, marulha extinta carícia. Os olhos, cerrados, resgatam o encanto, o embalo amoroso. Ontem. Uma folha - lenta, amarela - risca a hora. Morta.

Non la brezza. Ciò che mi sfiora è un fremito di tenerezza. Nel silenzio, nella carne, si culla un’estinta carezza. Gli occhi, serrati, preservano l’incanto, dondolio struggente. Ieri. Una foglia - lenta, gialla - ha cancellato l’ora. Morta.

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Carl Spitzweg
Il pittore in giardino (1870)

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