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Amor mais que imperfeito
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Amor più che imperfetto
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Não do amor. De mim duvido.
Do jeito mais que imperfeito
que ainda tenho de amar.
Com frequência reconheço
a minha mão escondida
dentro da mão que recebe
a rosa de amor que dou.
Espiando o meu próprio olhar,
escondido atrás estou
dos olhos com que me vês.
Comigo mesmo reparto
o que pretende ser dádiva,
mas de mim não se desprende.
Por mais que me prolongue
no ser que me reparte,
de repente me sinto
o dono da alegria
que estremece a pele
e faz nascer luas
no corpo que abraço.
Não do amor. De mim duvido
quando no centro mais claro
da ternura que te invento
engasto um gosto de preço.
Mesmo sabendo que o prêmio
do amor é apenas amar.
Do jeito mais que imperfeito
que ainda tenho de amar.
Com frequência reconheço
a minha mão escondida
dentro da mão que recebe
a rosa de amor que dou.
Espiando o meu próprio olhar,
escondido atrás estou
dos olhos com que me vês.
Comigo mesmo reparto
o que pretende ser dádiva,
mas de mim não se desprende.
Por mais que me prolongue
no ser que me reparte,
de repente me sinto
o dono da alegria
que estremece a pele
e faz nascer luas
no corpo que abraço.
Não do amor. De mim duvido
quando no centro mais claro
da ternura que te invento
engasto um gosto de preço.
Mesmo sabendo que o prêmio
do amor é apenas amar.
Non dell’amore. È di me che dubito.
Di quel modo più che imperfetto
che ancora ho d’amare.
Con frequenza riconosco
la mia mano nascosta
dentro la mano che riceve
la rosa dell’amore che offro.
Scrutando il mio stesso sguardo,
mi trovo nascosto dietro
gli occhi con cui tu mi vedi.
Con me stesso spartisco
ciò che vorrebbe essere un dono,
ma da me non si disgiunge.
Per quanto mi protenda
nell’essere con cui mi divido,
d’un tratto mi sento
il padrone di quella gioia
che mi freme nella pelle
e fa nascere lune
nel corpo che io abbraccio.
Non dell’amore. È di me che dubito
quando nel momento più limpido
della tenerezza che ti dedico
insinuo una voglia di compenso.
Pur sapendo che il premio
dell’amore è solamente amare.
Di quel modo più che imperfetto
che ancora ho d’amare.
Con frequenza riconosco
la mia mano nascosta
dentro la mano che riceve
la rosa dell’amore che offro.
Scrutando il mio stesso sguardo,
mi trovo nascosto dietro
gli occhi con cui tu mi vedi.
Con me stesso spartisco
ciò che vorrebbe essere un dono,
ma da me non si disgiunge.
Per quanto mi protenda
nell’essere con cui mi divido,
d’un tratto mi sento
il padrone di quella gioia
che mi freme nella pelle
e fa nascere lune
nel corpo che io abbraccio.
Non dell’amore. È di me che dubito
quando nel momento più limpido
della tenerezza che ti dedico
insinuo una voglia di compenso.
Pur sapendo che il premio
dell’amore è solamente amare.
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Markus Csaba Rapsodia d'amore (2005) |
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