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A hora íntima
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L’ora intima
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Quem pagará o enterro e as flores
Se eu me morrer de amores?
Quem, dentre amigos, tão amigo
Para estar no caixão comigo?
Quem, em meio ao funeral
Dirá de mim: — Nunca fez mal...
Quem, bêbado, chorará em voz alta
De não me ter trazido nada?
Quem virá despetalar pétalas
No meu túmulo de poeta?
Quem jogará timidamente
Na terra um grão de semente?
Quem elevará o olhar covarde
Até a estrela da tarde?
Quem me dirá palavras mágicas
Capazes de empalidecer o mármore?
Quem, oculta em véus escuros
Se crucificará nos muros?
Quem, macerada de desgosto
Sorrirá: — Rei morto, rei posto...
Quantas, debruçadas sobre o báratro
Sentirão as dores do parto?
Qual a que, branca de receio
Tocará o botão do seio?
Quem, louca, se jogará de bruços
A soluçar tantos soluços
Que há de despertar receios?
Quantos, os maxilares contraídos
O sangue a pulsar nas cicatrizes
Dirão: — Foi um doido amigo...
Quem, criança, olhando a terra
Ao ver movimentar-se um verme
Observará um ar de critério?
Quem, em circunstância oficial
Há de propor meu pedestal?
Quais os que, vindos da montanha
Terão circunspecção tamanha
Que eu hei de rir branco de cal?
Qual a que, o rosto sulcado de vento
Lançara um punhado de sal
Na minha cova de cimento?
Quem cantará canções de amigo
No dia do meu funeral?
Qual a que não estará presente
Por motivo circunstancial?
Quem cravará no seio duro
Uma lâmina enferrujada?
Quem, em seu verbo inconsútil
Há de orar: — Deus o tenha em sua guarda.
Qual o amigo que a sós consigo
Pensará: — Não há de ser nada...
Quem será a estranha figura
A um tronco de árvore encostada
Com um olhar frio e um ar de dúvida?
Quem se abraçará comigo
Que terá de ser arrancada?
Quem vai pagar o enterro e as flores
Se eu me morrer de amores?
Se eu me morrer de amores?
Quem, dentre amigos, tão amigo
Para estar no caixão comigo?
Quem, em meio ao funeral
Dirá de mim: — Nunca fez mal...
Quem, bêbado, chorará em voz alta
De não me ter trazido nada?
Quem virá despetalar pétalas
No meu túmulo de poeta?
Quem jogará timidamente
Na terra um grão de semente?
Quem elevará o olhar covarde
Até a estrela da tarde?
Quem me dirá palavras mágicas
Capazes de empalidecer o mármore?
Quem, oculta em véus escuros
Se crucificará nos muros?
Quem, macerada de desgosto
Sorrirá: — Rei morto, rei posto...
Quantas, debruçadas sobre o báratro
Sentirão as dores do parto?
Qual a que, branca de receio
Tocará o botão do seio?
Quem, louca, se jogará de bruços
A soluçar tantos soluços
Que há de despertar receios?
Quantos, os maxilares contraídos
O sangue a pulsar nas cicatrizes
Dirão: — Foi um doido amigo...
Quem, criança, olhando a terra
Ao ver movimentar-se um verme
Observará um ar de critério?
Quem, em circunstância oficial
Há de propor meu pedestal?
Quais os que, vindos da montanha
Terão circunspecção tamanha
Que eu hei de rir branco de cal?
Qual a que, o rosto sulcado de vento
Lançara um punhado de sal
Na minha cova de cimento?
Quem cantará canções de amigo
No dia do meu funeral?
Qual a que não estará presente
Por motivo circunstancial?
Quem cravará no seio duro
Uma lâmina enferrujada?
Quem, em seu verbo inconsútil
Há de orar: — Deus o tenha em sua guarda.
Qual o amigo que a sós consigo
Pensará: — Não há de ser nada...
Quem será a estranha figura
A um tronco de árvore encostada
Com um olhar frio e um ar de dúvida?
Quem se abraçará comigo
Que terá de ser arrancada?
Quem vai pagar o enterro e as flores
Se eu me morrer de amores?
Chi pagherà le esequie e i fiori
Se morirò d’amore?
Chi, tra tutti, sarà l’amico del cuore,
Che vorrà stare con me dentro la bara?
Chi, nel bel mezzo del funerale
Dirà di me: - Non ha mai fatto del male...
Chi, ubriaco, piangerà ad alta voce
Per essersi presentato a mani vuote?
Chi verrà a sfogliare margherite
Sul mio tumulo di poeta?
Chi getterà timidamente
Nella terra un granello di semente?
Chi leverà uno sguardo vile
Verso la stella dell’imbrunire?
Chi mi dirà le magiche parole
Capaci di sbiancare il marmo?
Chi, occultata in veli scuri
Si crocifiggerà ai muri?
Chi, macerata nel suo rimpianto dirà
Con un sorriso: – Il re è morto, viva il re...
Quante, protese sopra il baratro
Sentiranno i dolori del parto?
Chi sarà quella che, bianca e fremente
Sfiorerà il suo seno ansimante?
Chi si getterà per terra, come i pazzi,
Gemendo tra i singhiozzi
Sì da destare dei pettegolezzi?
Quanti, con le mascelle contratte
Col sangue pulsante nelle ferite
Diranno: – È stato un amico dissennato...
Chi, come un bimbo, con lo sguardo a terra
Osservando i movimenti di un verme
Manterrà un’aria di equilibrio?
Chi, data la circostanza ufficiale
Proporrà di mettermi su d’un piedistallo?
Chi, tra quelli venuti giù dai monti
Si muoveranno circospetti e cauti
Sicché io riderò, bianco di calce?
Chi quella che, col volto al vento
Lancerà un pugno di sale
Nella mia fossa di cemento?
Chi intonerà cantiche d’amico
Nel giorno del mio funerale?
Chi sarà quella che non sarà presente
Per ragioni di natura contingente?
Chi si trafiggerà il seno duro
Con una lama arrugginita?
Chi, nel suo dogma infallibile
Pregherà: - Dio l’abbia in gloria.
Qual è l'amico che dentro di sé
Penserà? - Andrà tutto bene...
Chi sarà la strana figura
Appoggiata ad un tronco d’albero
Con uno sguardo freddo e un’aria di dubbio?
Chi mi vorrà abbracciare
Tanto che la si dovrà allontanare?
Chi pagherà le esequie e i fiori
Se morirò d’amore?
Se morirò d’amore?
Chi, tra tutti, sarà l’amico del cuore,
Che vorrà stare con me dentro la bara?
Chi, nel bel mezzo del funerale
Dirà di me: - Non ha mai fatto del male...
Chi, ubriaco, piangerà ad alta voce
Per essersi presentato a mani vuote?
Chi verrà a sfogliare margherite
Sul mio tumulo di poeta?
Chi getterà timidamente
Nella terra un granello di semente?
Chi leverà uno sguardo vile
Verso la stella dell’imbrunire?
Chi mi dirà le magiche parole
Capaci di sbiancare il marmo?
Chi, occultata in veli scuri
Si crocifiggerà ai muri?
Chi, macerata nel suo rimpianto dirà
Con un sorriso: – Il re è morto, viva il re...
Quante, protese sopra il baratro
Sentiranno i dolori del parto?
Chi sarà quella che, bianca e fremente
Sfiorerà il suo seno ansimante?
Chi si getterà per terra, come i pazzi,
Gemendo tra i singhiozzi
Sì da destare dei pettegolezzi?
Quanti, con le mascelle contratte
Col sangue pulsante nelle ferite
Diranno: – È stato un amico dissennato...
Chi, come un bimbo, con lo sguardo a terra
Osservando i movimenti di un verme
Manterrà un’aria di equilibrio?
Chi, data la circostanza ufficiale
Proporrà di mettermi su d’un piedistallo?
Chi, tra quelli venuti giù dai monti
Si muoveranno circospetti e cauti
Sicché io riderò, bianco di calce?
Chi quella che, col volto al vento
Lancerà un pugno di sale
Nella mia fossa di cemento?
Chi intonerà cantiche d’amico
Nel giorno del mio funerale?
Chi sarà quella che non sarà presente
Per ragioni di natura contingente?
Chi si trafiggerà il seno duro
Con una lama arrugginita?
Chi, nel suo dogma infallibile
Pregherà: - Dio l’abbia in gloria.
Qual è l'amico che dentro di sé
Penserà? - Andrà tutto bene...
Chi sarà la strana figura
Appoggiata ad un tronco d’albero
Con uno sguardo freddo e un’aria di dubbio?
Chi mi vorrà abbracciare
Tanto che la si dovrà allontanare?
Chi pagherà le esequie e i fiori
Se morirò d’amore?
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| Pablo Picasso Evocazione o La sepoltura di Casagemas (1901) |
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